《浮生烬：民国遗梦与今生契》苏清栀

2、惊鸿·军阀临门

　　堂屋内的死寂，是能吞人的。连风雪灌进来的声音都弱了，只剩下空气里凝固的冷 —— 那冷不是炭盆灭了的寒，是从骨头缝里渗出来的，裹着绝望，裹着羞辱，压得人连呼吸都要费力气。
　　地上摊着的《漱玉词》，泛黄的纸页被风吹得轻轻颤，“凄凄惨惨戚戚” 七个字，墨色都淡了，却像一道无形的咒，刻在每一寸空气里。沈伯安瘫在太师椅上，背更弯了，几乎要陷进椅子里。他的目光空得很，盯着屋顶的蛛网 —— 那蛛网蒙了灰，挂着几片碎雪，像他此刻的魂，散了，收不回来。方才那声 “少帅”，还有满屋子晃眼的红绸，早把他最后一点精气神抽干了，只剩一具空壳，连哆嗦都没力气。
　　沈清璃站在原地，僵得像块冰。风雪还在从大门往里灌，带着士兵身上的味 —— 是汗臭味，是枪上的铁锈味，还有劣质烟草烧透的焦味，混在一起，熏得她胃里发紧。她的青布棉袄早被吹透了，风贴着皮肤刮，像小刀子，可她没觉得疼，只觉得浑身的血都冷了，连心跳都沉得厉害。
　　台阶下，那辆漆黑的福特轿车还静着，像头没醒的野兽。深色车窗后，那只戴黑手套的手不见了，只剩一片深不见底的暗，像要把人的目光吸进去。霍府的管事妇人还站在门边，脸上的谄媚没褪干净，刻薄又冒了出来。她指挥着家丁把最后一口聘礼箱往堂屋里撂，“咚” 的一声，重得震得青砖地都颤了颤，箱角磕在地上，掉了一小块朱漆，露出里面的木头，像破了的伤口。
　　那只血玉镯的红，还在清璃眼前晃。不是鲜亮的红，是沉的、稠的，像凝了的血，带着妖异的光，怎么也挥不去。
　　“行了！” 妇人的声音突然拔高，像指甲刮过瓷碗，“聘礼都点清楚了，一式两份的礼单，沈老爷，您过目画个押吧！” 她从怀里掏出个大红烫金的礼帖，红得刺眼，金粉掉了不少，边角都卷了。她 “啪” 地拍在八仙桌上，那桌子上积了层薄灰，她嫌恶地用指尖掸了掸，其实什么都没掸掉，不过是摆个姿态。“咱们少帅的时间金贵着呢，耽误了，你沈家赔得起？”
　　沈伯安像被针扎了，猛地哆嗦了一下。他的目光艰难地往下挪，好不容易落在礼帖上，嘴唇动了动，想说话，却只发出 “嗬嗬” 的气音，像漏了风的风箱。他抬起手，那手枯得只剩皮和骨头，指节凸着，像秋日的残枝，抖得厉害，连礼帖的边都碰不到。
　　清璃闭了闭眼。寒风灌进喉咙，刺得她肺疼，却让她清醒了点。她不能看着父亲这样 —— 父亲的尊严，母亲留下的体面，不能就这么碎在一个妇人手里。她深吸一口气，那口气冷得像冰碴，顺着喉咙往下滑，冻得她心口发紧。再睁开眼时，眸子里的恐惧散了点，只剩一片平静，那平静里藏着劲，像冻住的冰棱。
　　她转过身，没看那口箱子，也没看妇人那张刻薄的脸，声音不高，却透着一股奇异的穿透力，压过了门外的风雪声：“爹，我来。”
　　她走到八仙桌前，指尖先碰了碰礼帖。烫金的字硌着手心，凉的。翻开礼帖，里面的字是写在红纸上的，墨色浓艳，列着绫罗绸缎、金银器皿 ——“杭绸十匹”“足金手镯两对”“银壶一把”，每一行字都华丽得很，却像巴掌一样，扇在沈家的脸上。这哪是聘礼，是买命的钱，是羞辱人的凭证。
　　她的指尖冰凉，拿起笔架上那支半秃的狼毫。笔毛都炸了，是父亲用了十年的旧笔。墨台早干了，裂了几道缝，她蘸了蘸，没蘸到墨，只能用力碾 —— 笔锋在墨台里转，“咯吱” 响，像在咬碎什么。碾了好一会儿，才挤出几滴浓黑的墨，挂在笔尖，摇摇欲坠。
　　笔尖悬在 “沈伯安” 三个字下面的空白处，顿了顿。她想起母亲教她写字时说的话，“字要写得正，人要站得直”。现在，人还能站得直吗？她闭了闭眼，再睁开时，笔尖落了下去。字迹清瘦，却有力，一笔一划，没一点犹豫，像她此刻的心思 —— 再难，也要走下去。那字落在红纸上，黑得发亮，和周围的华丽格格不入，透着一股决绝。
　　妇人一把抽过礼帖，扫了一眼清璃的字，鼻腔里 “嗤” 了一声，不知是嘲讽还是满意。她小心翼翼地把礼帖揣进怀里，像揣着什么宝贝，手还按了按，生怕掉了。
　　就在这时 ——
　　“砰。”
　　一声沉闷的关门声，从台阶下传来。
　　所有人都僵了。连呼吸都停了半拍。
　　风好像也静了点。一道高大的身影，从黑色轿车里下来了。他披着件玄色的呢料军氅，毛领是黑的，衬得他肩背更宽，更挺拔。雪落在军氅上，没等化，就被风扫掉了。他背对着堂屋，站在风雪里，好像一点都不怕冷。他微微抬着头，看着沈家大门上那块匾额 ——“诗书传家” 四个字，漆早就掉了，木头都裂了，被雪盖了一层，模糊得快认不出来。他就那么看着，看了好一会儿，没说话，却透着一股说不出的压迫感。
　　然后，他转过身，迈步上台阶。
　　军靴的硬底踩在青石台阶上，“哒、哒、哒”—— 声音清、冷、硬，没一点拖泥带水，每一步都像踩在人心尖上，精准地卡在心跳的间隙。那声音不疾不徐，却带着一股无形的力，把空气都压得紧了。风雪好像真的为他让了路，军氅的下摆被风吹得 “猎猎” 响，露出里面深灰色的军装 —— 料子挺括，没一点皱，腰间的武装带是黑的，扣得紧，勾勒出他利落的腰线。
　　他终于走进了堂屋。光线落在他身上，把他的影子拉得很长，盖过了地上的《漱玉词》，盖过了那些红绸箱子。
　　沈清璃握着笔的手，无意识地收紧了。笔杆硌着掌心，有点疼。
　　霍霆骁。
　　他比传闻中年轻，却没一点年轻人的软气。眉峰是尖的，像刀削过，透着凌厉；鼻梁高挺，鼻尖微微下勾，带着点冷硬；唇线薄，抿着的时候，像一条直线，没一点温度。他的肤色是深的，不是天生的黑，是晒出来的、风吹出来的，带着沙场的痕迹。最让人不敢看的是他的眼睛 —— 深得像墨，黑沉沉的，扫过来的时候，没一点情绪，只有一种审视物品的漠然，好像眼前的人、眼前的事，都只是他手里的棋子，没什么分量。
　　帽檐压得有点低，阴影落在他眼窝上，更添了几分阴鸷。他站在那里，没说话，也没刻意挺胸抬头，却成了整个堂屋的中心 —— 光线围着他转，声音绕着他停，连空气都向他压过去。所有人的目光，都不由自主地落在他身上，挪不开。
　　他的目光很快地扫过堂屋。先看了眼瘫在椅子上的沈伯安，那眼神像看一块破布，没停留；再看了眼地上的红绸箱子，嘴角好像动了动，却没什么表情；最后，他的目光像冰锥一样，精准地钉在了沈清璃身上。
　　那目光是裸的，没一点掩饰。从她洗得发白的青布棉袄，到她绾发的桃木簪 —— 那木簪上的梅枝都磨平了，再到她苍白的脸，最后落在她握着笔的手上。那手不算大，指节分明，因为用力，指节泛着青白。他就那么看着，像在打量一件商品，掂量着值不值钱。
　　沈清璃觉得那目光像针，刮过皮肤，带来一阵冰寒的战栗。她想躲开，想低下头，可母亲的话突然冒出来 ——“璃儿，脊梁不能弯”。她强迫自己站直了，微微垂下眼睫，避开他的目光，可后背挺得更直了，像一根被风雪压着却没断的竹。
　　霍霆骁的嘴角，极轻地勾了一下。那弧度很小，快得让人以为是错觉，却不是笑 —— 是冷的，是带着兴味的，像猫看到了有意思的老鼠，想逗一逗。他没开口，只是朝着身边的副官抬了抬手。
　　副官叫秦烈，穿的也是军装，比霍霆骁矮一点，却也挺拔。他立刻上前一步，手里拿着个裹在油纸里的东西，递了过去。霍霆骁接过来，慢条斯理地撕油纸 —— 油纸 “刺啦” 响，在死寂的堂屋里格外清楚。里面是一截青墨，墨色沉郁，是好墨，凑近了能闻到淡淡的松烟香。
　　“听闻沈家小姐擅书画。” 他开口了。声音比在车里时更近，更低沉，像大提琴的最低音，却淬着冰，没一点温度。“今日雪景尚可，不如即兴画一幅，也让霍某瞧瞧，沈家‘诗书传家’的匾额，是不是徒有虚名。”
　　这不是请求，是命令。是明晃晃的戏弄 —— 他知道沈家现在的处境，知道清璃的骄傲，却偏要撕开这层遮羞布，看她狼狈的样子。
　　管事妇人立刻堆起夸张的笑，声音尖得像唱戏：“哎哟！少帅您可真是风雅！沈小姐，快谢过少帅恩典啊！这可是天大的殊荣，多少人求都求不来呢！” 她说着，还朝清璃使了个眼色，那眼神里的催促和威胁，藏都藏不住。
　　沈伯安在椅子上动了动，好像想替女儿说话，嘴唇嗫嚅着，却没等发出声音，就被霍霆骁扫过来的一眼钉住了。那眼神没什么情绪，却带着一股杀气压得他瞬间闭了嘴，脸色又灰了几分，头也低了下去。
　　清璃的心脏，在胸腔里 “咚咚” 地撞，撞得她肋骨都疼。羞辱感像沸水，从脚底往上涌，烫得她四肢百骸都发疼。她知道躲不过 —— 霍霆骁要她画，她就必须画，没有拒绝的余地。她抬起头，目光平静地迎上霍霆骁的眼睛，声音没抖，却带着点冷：“寒舍简陋，没有好纸好笔，画出来的东西，怕污了少帅的眼。”
　　“无妨。” 霍霆骁的语气很淡，把青墨随意地扔给秦烈，“研墨。”
　　秦烈没说话，接过墨，走到案边。他从腰间掏出个军用水壶，拧开盖子，倒了点清水在那方干涸的旧砚台里。水不多，刚好能漫过砚台的底。他拿起墨，开始研磨 —— 动作沉稳，力道均匀，“沙沙” 的声音，在堂屋里散开。墨香慢慢飘出来，和屋里的陈旧气味、军人的铁血味混在一起，古怪得很，却又透着一种不容抗拒的压迫。
　　清璃知道，再推托也没用了。她走到窗边那张旧案前 —— 那是父亲平时习字用的，案面都磨出了包浆，边缘有点裂。案上摊着几张草纸，是父亲练废的，边缘卷曲发黄，还沾着墨渍。窗外的雪还在下，比刚才更大了，一片片的，像鹅毛。院里的老槐树，枯枝更黑了，扭曲着伸向灰沉沉的天，像在求救。远处邻居家的屋顶，盖着一层厚雪，连烟囱都没冒烟，一片死寂。
　　她没拿新纸，就从那堆废纸上，抽了一张最大的。纸有点薄，边缘还缺了个角。她把纸抚平，指尖碰到案面，冰凉的，微微发颤。她拿起那支半秃的狼毫，蘸了蘸秦烈研好的墨 —— 墨很浓，黑得发亮，挂在笔尖，没滴下来。
　　然后，她落笔了。
　　笔锋划过粗砺的纸面，“沙沙” 响，很轻，却很稳。她没画院里的老槐树，没画窗外的雪景，也没画母亲喜欢的寒梅。她的手腕动了，笔走龙蛇，墨色淋漓 —— 画的是枯荷。
　　荷叶早就败了，只剩几片残破的叶边，卷着，像被冻僵的手。荷梗是黑的，有的断了，有的弯了，却还顽强地立着，扎在没画出来的冰水里。背景是大片的留白，只有天际处，用淡墨扫了几笔雪云 —— 墨色浓淡不一，压得很低，像要塌下来，让人喘不过气。整幅画没一点活气，只有孤寂，只有顽抗，还有一种濒死的倔强，像她自己。
　　堂屋里更静了。只有笔尖划过纸的 “沙沙” 声，还有窗外风雪的 “呜呜” 声。所有人都看着她的笔，看着那幅渐渐成形的《残荷图》，连呼吸都放轻了。
　　霍霆骁的目光，始终落在她的手上。那只手很稳，手腕悬空，线条有力，和她单薄的身子一点都不像。他看着她笔下的枯荷，看着那些断了的梗，看着那压得低低的雪云，眸色越来越深，像乌云在聚集，要下雨了。
　　最后一笔，她画的是一茎最孤高的荷梗。笔锋往上扬，墨色更浓，直刺向那片沉重的雪云，带着一种宁折不弯的决绝。
　　清璃轻轻搁下笔，往后退了一步，垂着眼：“拙作已毕，少帅见笑了。”
　　霍霆骁没说话，缓步走到案边。他的身影很高，笼罩下来，带着一股强烈的侵略性气息 —— 是他身上的军氅味，是他的体温，还有他身上那股掌控一切的压迫感，让清璃下意识地屏住了呼吸。
　　他低头，看着那幅画。目光一寸寸地扫过那些枯荷，那些断梗，那些雪云。他的眼神很深，没人知道他在想什么。
　　堂屋里静得能听到雪落在屋檐上的声音。
　　突然，他发出一声极轻的冷笑。“呵。”
　　那笑声很短，却很冷，像冰珠落在石头上，砸得人心里一紧。
　　下一刻，他猛地抬手！不是去碰那幅画，而是伸出窗外 —— 动作快得像一道残影！窗外老槐树的一根枯枝，刚好探到窗边，上面挂着几绺残雪。他精准地捏住那根枯枝，一折，“咔嚓” 一声，枯枝断了。
　　他握着那根枯枝，冰冷的，僵硬的，还沾着雪沫。他把枯枝像握匕首一样攥在手里，手腕猛地往下一掷！
　　“嗤啦 ——！”
　　尖锐的撕裂声，瞬间炸响在堂屋里！
　　枯枝的尖端，狠狠划过画纸正中央 —— 那茎最孤高、最倔强的荷梗，瞬间被划开一道长长的口子！力道极大，纸被撕得很碎，墨迹被刮烂了，黑糊糊的，像一道伤口。那茎宁折不弯的荷梗，从中间断了，彻底毁了。
　　破碎的纸屑，飞了起来，在空中打了个旋，慢慢落在地上，混着灰尘和雪沫。
　　“傲骨？” 霍霆骁的声音响了起来，冰冷的，带着残忍的玩味，像在逗弄一只快死的老鼠。他丢开手里的枯枝，枯枝 “啪” 地落在地上，滚了几圈。他戴着黑手套的手，沾了雪沫和墨渍，却毫不在意。他抬起手，指尖带着冰冷的皮革触感，轻轻拍了拍清璃的脸颊 —— 动作不快，却带着极强的侮辱意味，像在拍打一件物品。“这世道，最不值钱的，就是这玩意儿。”
　　冰冷的皮革，像冰烙铁一样，烫在清璃的脸上。她猛地一颤，不是冷的，是羞的，是怒的。那被拍过的地方，像有火在烧，留下一道无形的耻辱印记。她再也忍不住了，猛地抬起头，黑白分明的眼睛里，燃起两簇冰冷的火焰，直直射向霍霆骁 —— 那火焰里有恨，有不甘，还有一丝倔强的反抗。
　　霍霆骁对上她的目光，非但没怒，嘴角的兴味反而更浓了。他好像终于看到了他想看的 —— 不是她的平静，不是她的顺从，是她的反抗，是她眼里的火。这让他觉得有意思，像猫终于逗到了老鼠的反应。他收回手，漫不经心地捻了捻指尖，好像刚才只是碰了一下无关紧要的东西。
　　“三日后。” 他转身，玄色军氅划开一道凌厉的弧线，带起一阵风，吹得地上的纸屑又动了动。他的声音恢复了之前的冷硬，没一点转圜的余地，像在下达一道不容置疑的命令，“秦烈，带人来迎。”
　　“是！少帅！” 秦烈立刻沉声应道。他的目光飞快地扫过清璃，扫过那幅被撕烂的《残荷图》，眼里闪过一丝复杂的情绪 —— 快得像错觉，有同情，有不忍，却很快被冷硬取代。他跟着霍霆骁，脚步沉稳，没再看第二眼。
　　霍霆骁没再看堂屋里的任何人，也没再看那些聘礼箱。他大步向外走，军靴踏过门槛，踩在院里的积雪上，发出 “咯吱” 的响。雪落在他的军氅上，没停留，就被风吹走了。管事妇人忙不迭地小跑着跟上，嘴里还不停地说着 “少帅慢走”“少帅一路顺风”，声音谄媚得让人恶心。士兵们也跟着退了，荷着枪，脚步整齐，很快就消失在门外。
　　沉重的福特轿车发动了，引擎发出低沉的轰鸣，像巨兽苏醒的声音。车轮碾过积雪，留下两道深深的车辙，缓缓驶离。雪片落在车身上，很快就被车身的温度化了，留下一道道水痕。车子越走越远，最后消失在漫天风雪的街道尽头，连引擎声都听不见了。
　　所有的喧嚣，所有的压迫，所有的冰冷，好像都被那辆车带走了。
　　沈家的宅院门前，只剩下满地狼藉 —— 是士兵的脚印，是车辙，是被风吹散的纸屑，还有一片死寂。
　　风雪又灌进了堂屋，比刚才更急。那幅被撕烂的《残荷图》，挂在案边，碎片被风吹得 “簌簌” 响。那道长长的口子，像一道伤疤，裸露着，提醒着刚才的羞辱。那茎断了的荷梗，无力地耷拉着，像被彻底碾碎的尊严。
　　沈伯安发出一声长长的哀叹 —— 不是哭，是漏气的风箱声，嘶哑得厉害。他整个人缩进太师椅里，头垂得更低了，连花白的头发都耷拉下来，遮住了脸。这一声叹，像抽走了他最后一点生气，让他又苍老了十岁。
　　清璃还站在原地，没动。脸颊上那被黑手套拍过的地方，冰冷和屈辱的感觉还在，隐隐作痛。她缓缓抬起手，指尖轻轻碰了碰那处皮肤 —— 指尖冰凉，那处皮肤却有点烫，像还留着他的痕迹。
　　可比那皮革触感更冷的，是霍霆骁刚才离去时，投向她的那一眼。
　　那不是看人的眼神。
　　那是在打量一件物品，一件即将被他收入囊中，打上专属烙印的 ——猎物。
　　风雪呜咽着穿过大门，卷起地上《漱玉词》的残页。残页上的字，“凄凄惨惨戚戚”，被风撕扯着，打着旋儿，飘在空中，最后落在冰冷的青砖地上，被雪片盖住，终不可闻。
　　三日后。
　　这三个字，像三道冰冷的铁箍，死死地铐住了她的未来。没有钥匙，没有出路，只有一条通往黑暗的路，等着她走。
　　清璃缓缓握紧了拳。指甲深深掐进掌心，留下几个弯月形的血痕。血珠慢慢渗出来，沾在掌心，冰凉的。可她一点都不觉得疼 —— 比起心里的冷，比起脸上的辱，这点疼，算得了什么？
　　她抬起头，看向窗外。雪还在下，漫天遍野的白，却白得刺眼，白得绝望。院里的老槐树，还在风雪里抖着，像在为她叹息。
　　三日后，她就要走进那个吃人的地方，走进霍霆骁的世界。她不知道自己能不能活下来，能不能护住父亲，护住妹妹。
　　可她知道，她不能像那幅《残荷图》一样，被轻易撕碎。
　　她的脊梁，不能弯。