《红墙白雪几重深》籁山

27、清澜识玉启新途 报社开

　　报社开起来之后，周承煊更忙了。
　　不仅要在学堂上课，抽空就要跑到报社盯着排版印刷，晚上还要写稿子、看国外的报纸、琢磨怎么把那些洋文翻成白话文。
　　他瘦了不少，下巴的棱角更分明了，眼底偶尔挂着一圈青黑，可精神却比以前还好，像是终于找到了自己该走的路。
　　他来赵姨娘院的次数少了，从隔三差五变成了一周一次，有时甚至两周才来一趟。可他每次来，都会带一份刚印出来的报纸，叠得方方正正的，塞给逢盈。
　　“看看，”他说，语气里带着藏不住的得意，“这期我写了一个关于电报机的文章，白话文写的，你肯定能看懂。”
　　逢盈接过去，在廊下坐下来，一页一页地翻。报纸印得粗糙，纸张发黄，有些字还模糊不清。可那些用白话文写成的句子，像一扇扇窗户，在她面前次第打开。
　　她读到了欧洲战场的消息，读到了日本对德国的最后通牒，读到了国内关于“二十一条”的抗议，读到了白话文运动的论争。
　　她读得很慢，有时一句话要反复看两三遍才能明白。可她读得很认真，像在吃一颗很硬很硬的糖，慢慢含着，等它化开。
　　“二少爷，”她有一次看完报纸，抬起头问他，“这上面写的‘二十一条’，是真的吗？日本人真的要咱们把山东给他们？”
　　周承煊靠在廊柱上，脸上的笑意敛了几分。夕阳从屋檐斜射下来，落在他瘦削的脸颊上，把那层少年人的棱角照得格外分明。他的眼下确实有一圈淡淡的青黑，可那双眼睛却比从前更亮了，像是有火在里面烧。
　　“真的。”他说，“袁世凯签了。虽然对外说不是签，是‘同意交涉’，可实际上跟签了没两样。”
　　逢盈低下头，又看了一眼报纸上那行字，手指不自觉地攥紧了纸边。
　　她想起小时候在宫里听那些太监们说过的话。他们说，洋人的船坚炮利，咱们打不过。他们说，割地赔款，是没办法的事。他们说，这是命。
　　那时候她不懂。现在她懂了。可她不甘心。
　　“就没有办法吗？”她问。
　　周承煊看着她攥紧报纸的手指，看着她微微抿紧的嘴唇，看着那双清澈的眼睛里出现的不甘。
　　“有。”他说，“让更多人知道。知道了，才会想；想了，才会做。一个人做不了，一百个人呢？一千个人呢？一万个人呢？”
　　逢盈看着他，看了很久。
　　那天晚上，她坐在油灯下，把那期报纸从头到尾又读了一遍。
　　读到第三遍的时候，她拿出本子，把那些不认识的字一个一个抄下来，查字典，注音，写释义。
　　她抄到半夜，油灯里的油烧干了，她才吹熄灯，躺到床上。
　　可她没有睡着。
　　她在想周承煊说的那句话——“让更多人知道。”
　　她忽然觉得，他做的事情，和她做的事情，其实是同一件事。
　　他在用报纸让更多人知道这个世界的样子；她呢？她在用那些英文单词、那些白话文的文章、那些从杂志上学来的新知识，让自己知道这个世界的样子。
　　都是在破茧。
　　那之后不久，沈清澜来赵姨娘院里看她，带来了一本新出的《妇女杂志》和一包桂花糖。
　　沈清澜如今是周府的大少奶奶了，可她的做派和从前没什么两样，还是穿着素色的衣裙，还是留着齐耳的短发，还是坐下来就盘腿坐在廊下，一点少奶奶的架子都没有。
　　那日她还带了一只青花瓷瓶，说是朋友从景德镇带回来的。她把瓷瓶放在石桌上，阳光照在瓶身上，那层青花釉色在光线下泛着幽幽的蓝光。
　　逢盈在一旁做针线，本没在意。可她的目光不知怎么就被那只瓷瓶吸引了过去。
　　她看着瓶身上那缠枝莲的纹样，看着那青花发色的浓淡变化，看着那釉面下隐约可见的气泡和开片，脑子里忽然有什么东西动了一下。
　　不是记忆，不是知识。是一种直觉。像一只手伸进了浓雾里，摸到了一个东西的形状，可还看不清那是什么。
　　那种感觉太熟悉了。
　　她以前在宫里的时候，每天都能见到这些东西。
　　那时候她才七八岁，被分到储秀宫做粗使宫女。储秀宫里摆着各式各样的瓷器、玉器、珐琅器，那些东西对她来说不是古董，不是文物，而是日常。
　　她每天擦那些瓶瓶罐罐，每天擦拭那些玉器摆件，每天在那些字画下面走来走去。
　　她不知道那些东西叫什么名字，不知道它们值多少钱，可她的手记得它们，记得瓷瓶的釉面摸上去是滑的还是涩的，记得玉器的重量压在手心是什么感觉，记得那些纹样在指尖下凸起的弧度。
　　她的手比她的脑子记得更清楚。
　　后来她又被调到别的宫里，见的器物越来越多，越来越杂。
　　从康雍乾的官窑到宋元的古画，从宫廷造办处的玉雕到西洋进贡的珐琅钟表，她每天都在看，都在摸，都在那些东西中间长大。
　　那种浸润是空气式的。
　　像泡在药水里的种子，表皮上看不出变化，可内里已经浸透了。
　　只是她从来不知道，那些日常有一天会变成她的天赋。
　　“清澜姐姐，”她放下针线，走到石桌前，目光落在那只瓷瓶上，眉头微微蹙起，“这只瓶子是明代的吗？”
　　沈清澜抬起头，眼中闪过一丝惊讶。
　　“你怎么知道？”
　　逢盈摇了摇头，手指悬在瓶身上方一寸的地方，没有碰上去，可她的指尖已经感觉到了什么。
　　那种釉面的温润感，不是本朝瓷器的光亮，而是经过岁月打磨之后、收敛了的、沉下去的光。
　　“我说不清楚，”她斟酌着词句，眉头微微蹙着，“就是看着那花纹，觉得不像是本朝的。本朝的花纹工整是工整，可少了点，少了点……”
　　她卡住了，找不到合适的词。脑子里有东西在涌动，可就是够不着，像隔着一层纱。
　　“少了点神采？”沈清澜替她说。
　　逢盈眼睛一亮，连忙点头：“对，神采。这个花纹画得好像很随意，可是随意的底下，又有一种很稳的东西。不像是在描样子，像是手到擒来，想怎么画就怎么画，可怎么画都好看。”
　　她顿了顿，又低头看了一眼那只瓷瓶，像是想从记忆深处捞起什么碎片，可那些碎片太碎了，拼不出完整的画面。
　　“我以前……见过类似的。”她轻声说，声音里带着一种自己都不确定的犹疑，“不记得是什么时候了，也不记得在哪里。就是看见的时候，觉得眼熟。”
　　沈清澜看着她，眼睛里的惊讶变成了认真。
　　她拿起那只瓷瓶，翻过来，指着底部的款识：“你看看这个。”
　　逢盈凑过去看。
　　那款识是青花写的，六个字，她认不全，只认出了“大明”两个字。
　　可那款识的笔法、布局、青花的发色，她的手比她的眼睛更快地做出了判断。
　　她想起小时候擦那些瓷器的时候，手指摸过款识的感觉。有的款识是凸起的，有的是凹陷的，有的是平的。
　　这只瓶子的款识摸上去应该是平的，青花发色应该是浓艳中带着一点晕散，那是嘉靖朝的特点。
　　她不知道自己怎么知道的，可她的手指知道。
　　“大明什么年制？”她问。
　　“大明嘉靖年制。”沈清澜说，“你刚才说的那些——随意，可是稳；不描样子，手到擒来——正是嘉靖瓷的特点。这个时期的瓷器，不像永乐宣德那样雄浑，也不像成化那样精细，可它有一种别样的、洒脱的韵味。你能一眼看出来，说明你有眼力。”
　　逢盈被她说得有些不好意思，低下头，手指不自觉地绞着衣角。
　　她不敢说自己在宫里待过，那些话到了嘴边，又咽了回去。
　　“我就是瞎猜的。”她说，声音比平时轻。
　　“瞎猜猜不到点子上。”沈清澜把瓷瓶放回桌上，看着她的眼睛，那目光温和却不容敷衍，“逢盈，你以前是不是见过这些东西？”
　　逢盈沉默了片刻。
　　她的手停在衣角上，指节微微泛白。
　　她想起储秀宫里那些被擦得锃亮的瓷器，想起那些在阳光下泛着温润光泽的玉器，想起那些挂在墙上、她从来不敢靠近的字画。
　　那些记忆像沉在水底的石头，平时看不见，可当有什么东西从水面掠过的时候，它们就会露出一个模糊的轮廓。
　　“我在以前的地方，见过一些。”她说，声音很轻，像是在试探着什么，“那时候年纪小，不记得太多了。就是看见的时候，觉得眼熟。”
　　她抬起头，看了沈清澜一眼，又飞快地垂下。那一眼里有犹豫，有不安。
　　以前的地方。
　　沈清澜没有继续追问。
　　可她心里那个念头，越来越强烈了。
　　这个女孩，不简单。
　　那之后，沈清澜开始有意无意地教她一些古董鉴定的知识。
　　不是什么系统的课程，而是在她来赵姨娘院的时候，带一两件小东西，让逢盈看，让她说，然后告诉她哪里对、哪里不对。
　　有时是一只玉镯，有时是一方砚台，有时是一幅字画，有时只是一块残破的瓷片。
　　逢盈学得很快。
　　不是那种死记硬背的快，而是那些东西像是本来就长在她脑子里，只是被灰尘盖住了，沈清澜帮她吹了吹，就露出来了。
　　她分得清和田玉和岫玉的区别。
　　沈清澜第一次把两块玉放在她手里让她分辨的时候，她闭上眼睛，用指尖摸了摸，然后睁开眼，指着左边那块说：“这个是和田的。更沉，更润，摸上去像……像在摸一块油。”右边那块轻一些，涩一些，手感“浮”。
　　她不知道这些感觉从哪来的。可她的手知道。
　　小时候在宫里，她擦过无数块玉器。那些玉器有的温润如脂，有的干涩如石。她擦得多了，手就有了记忆。
　　她看得出青花瓷的发色是苏麻离青还是平等青。
　　沈清澜给她看两块瓷片，问她哪块更老。
　　她看了看，指着其中一块说：“这块。这个蓝色浓得像墨，还有黑斑。另外那块蓝色淡一些，均匀一些。”
　　她不知道什么是“苏麻离青”，不知道什么是“平等青”，可她看得出哪块更“老”，哪块更“新”。
　　那种判断不是理性的，是直觉的，是看了千百次之后刻在眼睛里的。
　　她能感觉到一幅画的笔墨是活的还是死的。沈清澜给她看两幅山水小品，问她哪幅好。
　　她看了很久，最后说：“这幅有呼吸。那幅是憋着气的。”她说不出什么是“气韵生动”，可她看得出哪幅画是有“劲儿”的，哪幅画是“虚”的。
　　那种感觉像是在宫里看那些老太监写字，有的人一笔下去，力透纸背；有的人描来描去，软塌塌的，没有骨头。
　　沈清澜越来越惊讶。
　　“你这些东西，到底是跟谁学的？”她有一次忍不住问。
　　逢盈想了想，摇了摇头。她的目光落在桌上那块瓷片上，沉默了片刻，像是在斟酌该怎么说。
　　“没有人教过我。”她说，声音很轻，语速很慢，像是在回忆一件很久远的事情，“就是看见的时候，觉得‘应该是这样的’。”
　　她顿了顿，嘴角弯了一个极淡的、带着一点苦涩的弧度。
　　“就像每天走同一条路，闭着眼睛也不会摔跤。不是因为知道这条路叫什么名字，是因为脚会记得。”
　　沈清澜看着她低垂的睫毛，看着她微微抿着的嘴唇，看着她那副明明藏着很多话、却不能说、也不知道该从何说起的模样。
　　她拍了拍逢盈的手，说了一句让逢盈记了很久的话。
　　“这是天赋。天生的，别人学不来的。你好好用，别浪费了。”
　　逢盈低下头，手指轻轻抚过桌上那块瓷片的边缘。
　　那边缘光滑而温润，像被无数只手抚摸过的旧物。
　　她想起小时候在宫里的日子，现在她才明白，那些不起眼的日子，在她身上留下了什么。
　　那些被她擦过千百遍的器物，在沉默中教会了她一些东西，一些她说不出口、可手和眼睛都知道的东西。
　　一九一六年春天，沈清澜做了一件让所有人都没想到的事。
　　她跟周承宗说，想让逢盈到沈家去当学徒。
　　“不是做丫鬟，”她强调，“是做学徒。学古董鉴定。我爹那边认识几个行家，可以带她。她在这方面有天赋，不能浪费在后宅里。”
　　周承宗听了，沉默了片刻。
　　他坐在书房的太师椅上，手里捏着一支毛笔，笔尖的墨已经干了。
　　他的眉眼依旧是那种温润如玉的模样，眉头微微蹙着，像是在想一件需要慎重对待的事情。
　　“她愿意吗？”他问。
　　“我还没问她。”
　　“那就先问她。”周承宗说，把毛笔搁在笔架上，抬起头看着妻子，“她若愿意，我没有意见。”
　　沈清澜看着丈夫，忽然笑了。
　　她笑起来的时候，那双总是带着几分清冷的眼睛弯成了两道月牙，整个人柔和了许多，像一个终于放下了什么重担的小姑娘。
　　“你不觉得我胡闹？”
　　周承宗也笑了。
　　他笑起来的时候眼角会漾开几道细细的纹路，温润得像春天融化的雪水。那笑容里没有责备，没有勉强，只有一种从心底长出来的、柔软的、让人安心的东西。
　　“你做的哪件事不胡闹？从延后婚期开始，就没有一件是不胡闹的。”他说，语气里带着几分无奈，可那无奈是纵容的、宠溺的，“可你说的每一件事，最后都被证明是对的。所以我不拦你。”
　　沈清澜看着他，眼眶有些湿了。
　　她没有哭，只是伸手握了握他的手。他的手干燥而温暖，掌心有薄薄的茧，那是常年握笔留下的痕迹。
　　他反握住她，握得很紧。
　　成婚一年多了，他们一直没有要孩子。
　　府里有人私下议论，说大少奶奶是不是身体有问题，说大少爷怎么也不着急。
　　沈清澜听见了，不在乎。
　　周承宗也听见了，也不在乎。
　　他不在乎的原因，只有沈清澜知道。
　　新婚那晚，红烛高照，沈清澜坐在床边，凤冠已经取下来了，短发有些凌乱。
　　周承宗坐在她对面，两人之间隔着一张小桌，桌上放着合卺酒。
　　“承宗，”沈清澜开口，声音不大，却很认真，“我想跟你说一件事。”
　　“你说。”
　　“我不想过那种日子。”
　　周承宗看着她，没有追问“哪种日子”。
　　“我不想每天起来就是请安、吃饭、做针线、等丈夫回家。”她说，“我想做事。我想继续学东西，想帮着我爹打理那些生意，想——”她顿了顿，“想做我自己。”
　　她说这话的时候，目光没有躲闪，就那么坦坦荡荡地看着他，像是在说一件天经地义的事情。
　　她的短发垂在耳畔，烛光把她的侧脸照得很柔和，可眼神是硬的，是不肯妥协的。
　　周承宗沉默了片刻。
　　“那就做。孩子的事，不急。什么时候你想要了，我们再说。”
　　沈清澜愣住了。
　　她想过他会同意，可她没想到他会同意得这么干脆，这么自然，像是在说“今天天气不错”一样平常。
　　“你不怕你娘催？”她问。
　　“怕。”周承宗说，嘴角弯了一下，“可那是我的事，不是你的。”
　　沈清澜看着他，看了很久。
　　烛火在他脸上跳动，把他的轮廓照得明明暗暗。他知道自己要什么，也知道自己不要什么。
　　他要她做她自己。他不要她被这座府里的规矩吃掉。
　　那一刻，沈清澜知道自己没有嫁错人。
　　此刻，沈清澜站在书房门口，回头看了丈夫一眼。
　　周承宗已经重新拿起了毛笔，在一张宣纸上写着什么。他的侧脸被窗外的天光照得很柔和，眉头微蹙，嘴唇轻轻抿着，专注得像一个正在做功课的学生。
　　她想起他刚才说的那句话——“你做的哪件事不胡闹？”嘴角不自觉地弯了一下。
　　是啊，她就是胡闹。
　　从延后婚期开始，到学古董鉴定，到让逢盈当学徒，每一件事都是胡闹。
　　可每一次，他都没有拦她。
　　他不是不在乎她，他是太在乎她了。
　　在乎到愿意让她去做她想做的事，哪怕那些事在别人看来“不像一个少奶奶该做的”。
　　沈清澜收回目光，转身往赵姨娘院走去。脚步比平时轻快了几分。
　　沈清澜去赵姨娘院找逢盈的时候，媛媛趴在她腿上，已经睡着了，小手攥着逢盈的衣角，嘴角挂着一丝口水。
　　夕阳的余晖落在她们身上，把一大一小两个影子投在墙上，挨得紧紧的，像一棵树和树下的蘑菇。
　　赵姨娘坐在屋里，透过窗户看着她们。
　　由于常年身体抱恙，她的面色还是苍白，瘦削的肩膀靠在被子上，整个人像一张被揉皱的纸。
　　可她的眼睛是亮的，那亮光落在廊下那两个人身上，一眨不眨的。
　　沈清澜走进院子，在逢盈旁边坐下，开门见山。
　　“逢盈，我想让你去我家当学徒。”
　　逢盈手里的针顿住了，针尖扎进布料里，停在半途。
　　“学古董鉴定。”沈清澜说，语气平静却认真，“你在这方面有天赋，不能浪费。我爹认识几个行家，可以带你。白天去，晚上回来。不住那边。”
　　逢盈放下针线，抬起头看着她。夕阳落在她的脸上，把她那双黑白分明的眼睛照得格外清亮。
　　“清澜姐姐，”她的声音有些涩，“他们会愿意收一个丫鬟做学徒吗。”
　　“丫鬟怎么了？”沈清澜的语气很平静，却有一种不容置疑的力量，“丫鬟就不能学本事了？丫鬟就不能有一技之长了？丫鬟就该一辈子洗菜扫院子？”
　　逢盈张了张嘴，说不出话。
　　“你读了那么多书，学了那么多英文，”沈清澜看着她的眼睛，那目光温和却坚定，像一只手伸过来，要拉她一把，“你以为你做的那些事，是为了什么？是为了让你知道，这世界很大，你不该被困在这个院子里。现在有一个机会，可以让你走出去，你不想试试？”
　　逢盈的眼眶红了。她没有哭，咬着嘴唇，把那点泪忍了回去。
　　“可是，赵姨娘那边……”
　　“我去跟赵姨娘说。”沈清澜站起身，拍了拍衣角的灰尘，走进了屋里。
　　赵姨娘坐在炕上，靠着被子，看见沈清澜进来，微微坐直了一些。
　　她的动作很慢，像是每一个姿势都要费很大的力气。
　　“少奶奶。”她的声音有些哑，可很稳。
　　“赵姨娘，”沈清澜在她对面坐下，没有绕弯子，“我想让逢盈去我家当学徒。学古董鉴定。白天去，晚上回来。院里的事，我会从别处调人来帮忙。你同意吗？”
　　赵姨娘没有立刻回答。
　　她转过头，看向窗外。窗外，逢盈正低着头，把媛媛从腿上轻轻抱起来，往屋里走。
　　媛媛迷迷糊糊地搂着逢盈的脖子，脸埋在她肩窝里，嘴里含糊地叫了一声“盈姐姐”。逢盈低下头，在媛媛额头上轻轻蹭了一下，那动作自然极了，像是做过千百遍。
　　赵姨娘看着这一幕，眼眶忽然有些发酸。
　　她想起了四年，逢盈第一次走进这个院子。
　　那时候她还是个十二岁的小姑娘，瘦得像一根干柴棍，浑身上下没有二两肉，赵姨娘看着她，心里想的是：这孩子能待多久？这院子又偏又冷，不受府里待见，连府里的老人都不愿意来，一个小姑娘，怕是撑不了几天。
　　可逢盈撑下来了。
　　不光撑下来了，还把这里当成了家，从来不抱怨。
　　赵姨娘看着她，慢慢长成了如今这个眉眼清秀、做事稳当的少女。她心里，早就把逢盈当成了自己的孩子。
　　所以现在，当沈清澜说想让逢盈出去当学徒的时候，赵姨娘心里没有一丝犹豫。
　　赵姨娘转过头，看着沈清澜。
　　“少奶奶，”她说，声音有些哑，可每一个字都很稳，“让她去。”
　　她顿了顿，目光又飘向窗外。逢盈已经抱着媛媛走进了屋里，正在把媛媛放在炕上，给她盖被子。动作轻轻的，像怕惊动什么。
　　“这姑娘，来我院里四年了。”赵姨娘说，声音低下来，像是在自言自语，“她没叫过苦，没喊过累，没跟我红过一次脸。我这条命，有一半是她从阎王手里拽回来的。不是她，媛媛现在还是那个缩在墙角、不肯跟人说话的小丫头。”
　　她的声音有些发抖，可她笑了笑，那笑容里有泪光，也有骄傲。
　　“我没有什么能给她的，不能拦着她往前走。她该出去看看。她值得更好的日子。”
　　沈清澜看着她，喉咙有些发紧。她张了张嘴，想说点什么，可赵姨娘摆了摆手。
　　“少奶奶，不用说了。”赵姨娘笑了笑，那笑容苍白而温柔，“让她去。我这儿没事。”
　　沈清澜点了点头，没有说“谢谢”。她知道，这两个字太轻了。
　　逢盈被叫进屋里。
　　她站在门槛边，手上还沾着给媛媛盖被子时蹭上的棉絮。
　　她看了看赵姨娘，又看了看沈清澜，像是预感到了什么，手指不自觉地绞着衣角。
　　“逢盈，过来。”赵姨娘朝她招了招手。
　　逢盈走过去，在炕沿边坐下。
　　赵姨娘拉着她的手，那双手瘦得像枯枝，骨节突出，青筋分明，可握着逢盈的时候，很暖。
　　“逢盈，”她开口，声音很轻，可每一个字都清清楚楚，“你是个好姑娘。你聪明，肯学，有骨气。姨娘留不住你，也不想留你。你该去外面的世界看看。”
　　逢盈的眼泪终于掉了下来。
　　不是嚎啕大哭，是无声的、一行一行的，顺着脸颊往下淌。
　　她咬着嘴唇，拼命忍着不出声，可肩膀在抖，抖得像风中的叶子。
　　她跪在赵姨娘面前，把头埋在她膝上，像一个小孩子扑进母亲的怀里。
　　赵姨娘摸着她的头发，一下一下地摸着，从发顶摸到发梢，又从发梢摸回发顶。
　　那动作很慢，很轻，像是要把几年的时光都摸进手心里。
　　“别哭，”赵姨娘说，自己的声音也在发抖，“又不是不回来了。晚上还回来呢。媛媛还等你讲故事呢。”
　　逢盈哭着点头，眼泪把赵姨娘的衣襟打湿了一片。她想说点什么，可她什么都说不出来。喉咙像被什么东西堵住了，只能发出断断续续的、含糊的声音。
　　赵姨娘懂。她什么都懂。
　　她摸着逢盈的头发，像摸一只即将离巢的小鸟。她心里有不舍，有心疼，可更多的是一种说不清的、酸酸涨涨的骄傲。
　　她的孩子，要飞了。
　　那天晚上，逢盈回到自己那间小厢房，她想起四年前从紫禁城里逃出来的时候，也是这样的夜晚，也是这样昏黄的灯光。
　　那时候她不知道自己能活多久，不知道明天会在哪里，不知道这世上还有没有人愿意收留她。
　　她像一片被风吹落的叶子，飘到哪里算哪里。
　　四年后，她坐在同一盏油灯下，面前摆着的，是一扇打开的门。
　　第二天一早，她去赵姨娘院里煎药的时候，脚步比平时轻快了许多。
　　媛媛揉着眼睛从屋里出来，穿着一件皱巴巴的小袄，两个小髻睡得歪七扭八。
　　她看见逢盈，迷迷糊糊地走过来，抱住逢盈的腿。
　　“盈姐姐，”她仰起脸，奶声奶气地问，“你今天怎么这么高兴？”
　　逢盈蹲下身，帮她把歪了的头绳重新扎好。阳光从屋檐斜射下来，落在她的脸上，她面向院子里的灰墙，嘴角弯着，弯出一个柔软的、像春天第一朵花苞那样的弧度。
　　“因为日子总会好起来的。”她说。
　　媛媛歪着头，看了看院子里那面被雨水冲刷得斑驳的灰墙，又看了看逢盈脸上的笑容。
　　那面墙立在那儿好些年了，墙皮起了壳，裂缝里长着青苔，跟昨天、前天、大前天没什么两样。
　　可媛媛觉得，盈姐姐今天看那面墙的眼神不一样了。不是在看一堵旧墙，像是在看一样她等了好久、终于快要等到的东西。
　　“可是墙还是那面墙呀。”媛媛说。
　　逢盈摸了摸她的头，手指在她柔软的发丝间停留了一瞬。
　　“墙没变，”她说，声音很轻，像是在说给自己听，“可看墙的人变了。”