《我和初恋有点“甜”》沐枝念

76、眉眼 走廊里

　　走廊里的脚步声越来越近。

　　李成瑞从那扇虚掩的门前退开，转身，背靠着冰凉的墙壁。

　　他没有走。

　　他不知道自己为什么没有走。

　　坤桑的身影出现在走廊拐角。他看到李成瑞站在那里，脚步顿了一下，目光掠过他身后那扇门，脸上闪过一丝极不自然的神情。

　　“瑞哥。”坤桑的声音比平时低，“老大让你下去等。”

　　李成瑞点点头。

　　他没有问门里是谁。

　　他没有问那个被黑布蒙着头的小姑娘从哪儿来、犯了什么事、会有什么下场。

　　他只是转身，朝楼梯口走去。

　　皮鞋踏在水泥台阶上。

　　一下。

　　两下。

　　三下。

　　他走到一楼，站在屋檐下，望着院子里那片被雨水砸出无数坑洼的泥地。

　　雨没有停的意思。

　　他把手伸进夹克内袋，摸到那枚怀表的轮廓。

　　没有拿出来。

　　他只是按着那里。

　　一分钟。

　　两分钟。

　　他不知道自己站了多久。

　　直到身后传来阿勇的声音。

　　“瑞哥，老大让你上去。”

　　李成瑞把手从胸前移开。

　　“什么事。”

　　阿勇摇头，眼神闪烁。

　　“……那个丫头。”他压低声音，“老大让你也过去看看。”

　　李成瑞看着他。

　　阿勇不敢与他对视。

　　“……什么丫头。”

　　“就是……”阿勇的喉结滚动，“昨天底下人从景栋带回来的。说是在边境捡的，没人要的野丫头。”

　　他顿了顿。

　　“长得挺好看。老大说留着有用。”

　　李成瑞没有说话。

　　他转身上楼。

　　这一次，他走得很慢。

　　每一步都踩实了，却像踩在棉花上。

　　三楼那扇门敞开着。

　　昏黄的灯光从里面泄出来，混着雨水的湿气，在走廊地板上拖出一道模糊的光带。

　　李成瑞在门口站定。

　　他的视线越过坤桑的肩膀，越过阿猜腰间那把乌黑的枪柄，越过那两个壮汉如铁塔般的身躯——

　　落在那盏落地灯惨白光晕的正中央。

　　那里蜷着一个小小的身影。

　　她靠着墙，膝盖抵着胸口，把自己缩成一只入冬前没能攒够脂肪的、瑟瑟发抖的幼兽。

　　她的脚踝裸露着。

　　细瘦，苍白，沾着干涸的泥点，青色的血管在薄薄的皮肤下清晰可见。

　　那双脚——太细了。

　　细得像两根被风雨打折过、勉强接起来继续生长的芦苇杆。

　　她身上的碎花裙子已经看不出原本的颜色了。

　　白底蓝花被泥浆染成灰败的、斑驳的污渍，裙摆撕裂了一道口子，边缘挂着几缕脱线的棉絮。

　　她的头发乱蓬蓬地堆在肩上，发尾打着解不开的死结，有几缕黏在脸颊上，不知是雨水还是汗水。

　　她看不见任何人。

　　那个黑色的布袋还罩在她头上。

　　粗麻布，边缘磨出了毛边，袋口用麻绳勒紧，在她颈后打了一个丑陋的死结。

　　她不知道围着她的是谁。

　　她不知道有多少人在看她。

　　她不知道那些落在她身上的目光里，有几分玩味，几分掂量，几分像在看一件待价而沽的货品。

　　她只是——

　　不抖了。

　　她刚才还在抖。

　　李成瑞站在走廊里时，隔着那道门缝，看见她的肩膀像秋风中最后一片枯叶那样剧烈地颤抖。

　　现在她不抖了。

　　她把自己的呼吸压得很慢、很稳。

　　她把自己缩成一团，占据尽可能小的空间。

　　她把下巴抵在膝盖上，像一只把头埋进翅膀里的、认命了的幼鸟。

　　她不再发出任何声音。

　　龙叔坐在靠窗的太师椅上。

　　他没有看那个孩子。

　　他低头，慢条斯理地撕开一支雪茄的玻璃纸包装。

　　“这丫头多大年纪了。”他问。

　　“说是七八岁。”坤桑欠身，“底下人从景栋那边带回来的。她妈是个瘾君子，去年死了，她一个人在街上流浪了大半年。”

　　“七八岁。”龙叔重复了一遍。

　　他把雪茄放在鼻尖闻了闻。

　　“长得怎么样。”

　　坤桑没有回答。

　　他向旁边使了个眼色。

　　站在墙角的那两个壮汉中，离孩子更近的那一个迈步上前。

　　他伸出手——

　　扯住孩子头顶的黑布袋子。

　　猛地一拽。

　　麻绳应声崩断。

　　布袋被扯下来的瞬间，那孩子眯起了眼睛。

　　太久没有见过光了。

　　那盏不过几十瓦的落地灯，那一片惨白到近乎刺眼的光晕，让她的视网膜像是被针尖扎了一下。

　　她没有躲。

　　她只是使劲、使劲地眯着眼睛，把那片模糊的白光从瞳孔里挤出去。

　　然后她睁开眼。

　　李成瑞看见了那张脸。

　　很脏。

　　额头上沾着干涸的褐色泥点，不知道是摔的还是被人按进过水坑。

　　左边颧骨有一块铜钱大的青紫，边缘泛着黄绿色，是三五天前受的伤，正在慢慢褪去。

　　嘴角有一道细小的血口子，已经结痂了，又被她自己咬破了，渗出新鲜的血珠。

　　她整张脸只有那双眼睛还是干净的。

　　乌溜溜的瞳仁，清澈得像暴雨后被冲刷过的天空。

　　此刻那双眼睛正瞪着面前那个扯她头套的男人。

　　没有恐惧。

　　没有哀求。

　　甚至没有那种被欺负惯了的、逆来顺受的麻木。

　　她只是——

　　瞪着他。

　　下巴扬得很高。

　　嘴唇抿成一条倔强的线。

　　然后她开口了。

　　“我靠。”

　　声音沙哑。

　　像几天没喝过水，像在风里喊哑过嗓子，像用最后一丝力气挤出喉咙的两个字。

　　但她咬字很清楚。

　　“你们谁啊？”

　　她瞪着站在最前面的坤桑。

　　“放我放开我！”

　　她使劲挣了一下。

　　麻绳在她腕间勒得更深，皮肉陷下去，周围泛起一圈青白色。

　　她没有喊疼。

　　她只是咬着牙，把那两个字又重复了一遍。

　　“真是的！”

　　李成瑞站在门口。

　　他看着那张脏兮兮的、瘦削的、和他记忆里那个白白软软的小姑娘判若两人的脸。

　　他看着那双因为光线刺激而拼命眨动、却依然倔强地睁着的眼睛。

　　他看着那道被自己咬破的嘴角，那一片沾着泥点的额头，那一缕黏在脸颊上的乱发。

　　他看着那个扬起下巴、像一只炸了毛的幼猫一样、梗着脖子不肯低头的——弧度。

　　那个弧度太熟悉了。

　　那是夏夏七岁那年，学李晞说话被他听见，他板着脸问她“谁教你这么说话的”，她心虚地缩着脖子、却还要嘴硬地顶一句“晞姨姨说这是礼貌用语”时——

　　下巴扬起的弧度。

　　那是夏夏九岁那年，在学校被男生扯了辫子，她追着人家跑了半个操场，最后被老师拎进办公室，却死活不肯道歉时——

　　嘴角抿紧的弧度。

　　那是夏夏十一岁那年，他最后一次回家，她坐在楼梯上，赤着脚，眼眶红红地听他说“爹爹要出远门很久”。

　　她没有哭。

　　她只是把下巴扬起来，把嘴唇抿成一条线，用那种倔强的、死撑的、让他心疼到骨子里的声音说——

　　“爹爹安心去，夏夏等你。”

　　——我靠。

　　那是夏夏。

　　——你们谁啊。

　　那是他的夏夏。

　　——放我放开我。

　　那是他在北京银杏树下抱过、在机场安检口亲过额头、在无数个边境深夜贴在怀表内侧照片里看过千百遍的——

　　夏夏。

　　李成瑞站在门口。

　　他听见自己的心跳。

　　很重。

　　一下，两下。

　　像有人在他胸腔里擂鼓。

　　他看见她的目光掠过坤桑，掠过那个扯她头套的壮汉，掠过阿猜腰间那把乌黑的枪柄——

　　落在他身上。

　　她看着他。

　　一秒。

　　两秒。

　　她的目光从他脸上扫过，像扫过一件陌生的、无关紧要的家具。

　　没有停留。

　　没有涟漪。

　　没有认出他。

　　她移开视线，继续瞪着那个离她最近的壮汉。

　　她认不出他。

　　三年。

　　一千零九十五天。

　　他的皮肤被边境的烈日晒成棕黑，颧骨下凹，眼眶深陷，下颌上是三天没刮的青色胡茬。

　　他的虎口多了一道从掌根蜿蜒到手腕的旧疤，那是去年冬天在景栋追货时翻墙，被铁丝划开的，缝了十七针。

　　他的锁骨下方有一枚圆形的、指甲盖大小的疤，那是去年在曼谷被流弹擦过留下的，当时血流了一身，他自己咬着纱布把弹片挑出来，没去医院，没告诉任何人。

　　他不再穿林朔给他挑的那些质地柔软的衬衫。

　　他穿着边境地摊上买的旧夹克，洗到发灰，领口磨破，袖口沾着洗不掉的油渍。

　　他把那枚刻着猫的怀表密密缝进内衬里，贴着心脏的位置。

　　三年。

　　他变得自己都快不认识自己了。

　　她又怎么认得出来。

　　“龙叔。”

　　坤桑的声音把他从那片混沌中拉回来。

　　“这丫头怎么处置。”

　　龙叔没有立刻回答。

　　他把那支雪茄在指尖转了两圈，漫不经心地抬起眼皮，看了一眼墙角那个依然梗着脖子的小姑娘。

　　他的目光从她脏兮兮的小脸、瘦削的肩胛、光裸的细瘦脚踝上慢慢扫过。

　　“长得倒是不错。”他说。

　　他顿了顿。

　　“就是太小了。”

　　他把雪茄放进嘴里。

　　坤桑会意，朝旁边那两个人努了努嘴。

　　壮汉们围了上去。

　　夏夏下意识往后缩。

　　她的后背撞上冰凉的墙角。

　　没地方退了。

　　她的手还被反绑着，腕间的麻绳勒进皮肉。

　　她的碎花裙子被墙角的灰尘蹭得更脏了。

　　她的下巴还在扬着，嘴唇还在抿着。

　　但那层倔强的壳，已经开始从边缘碎裂。

　　“你们……你们干嘛……”

　　她的声音在发抖。

　　“别碰我！”

　　没有人停下来。

　　一只粗糙的大手捏住她的下巴，迫她仰起脸。

　　另一只手扯住她碎花裙子的领口——

　　“龙叔。”

　　李成瑞开口了。

　　他的声音很平。

　　和平时说“货验完了”“路探清了”“人处理掉了”没有任何区别。

　　但整个房间忽然静了一瞬。

　　那只捏着夏夏下巴的手停住了。

　　坤桑侧过脸看他。

　　龙叔抬起眼皮。

　　阿猜按在枪柄上的手指微微动了一下。

　　只有夏夏——

　　她没有看李成瑞。

　　她只是拼命把身体往后缩，像一只被逼到绝路的幼兽。

　　龙叔慢慢吐出一口烟雾。

　　“怎么。”他透过那层袅袅的白雾看着李成瑞，“阿瑞有想法？”

　　李成瑞站在门口。

　　他的背脊挺得很直。

　　手自然垂在身侧，没有握拳，没有握枪。

　　他看着龙叔的眼睛。

　　“这姑娘一看就没成年。”他说。

　　龙叔没有说话。

　　烟雾在他指间缭绕。

　　“咱们做这行的，”李成瑞继续说，“本来树敌就多。”

　　他顿了一下。

　　“再沾上这种……没长开的。”

　　他把那几个字咬得很轻，像真的只是在谈论一件无足轻重的事。

　　“传出去不好听。”

　　坤桑的目光在他脸上转了几圈。

　　阿猜的手从枪柄上移开了。

　　龙叔依然没有表情。

　　他把雪茄从嘴里取出来，在烟灰缸边缘轻轻磕了磕。

　　“阿瑞说得也有道理。”他开口，声音慢悠悠的。

　　他把雪茄重新衔进嘴里。

　　“咱们好歹，要玩也要找那种大学生是吧？”

　　他看了坤桑一眼。

　　“这种没发育好的，有什么好玩的。”

　　坤桑立刻点头。

　　“是，龙叔说得是。”

　　他朝那几个人挥挥手。

　　壮汉们散开了。

　　夏夏缩回墙角。

　　她用那只被反绑着的手拼命拽紧自己的领口。

　　她的肩膀在抖。

　　但她没有哭。

　　她没有让眼泪掉下来。

　　她只是把膝盖抵着胸口，把自己缩成最小的一团。

　　像一只把头埋进翅膀里、假装看不见暴风雨的雏鸟。

　　李成瑞没有看她。

　　他转过身，朝门口走去。

　　“阿瑞。”

　　龙叔的声音从身后传来。

　　李成瑞停下脚步。

　　他没有回头。

　　龙叔把那支雪茄从嘴里拿出来，放在烟灰缸边缘，慢慢地、慢慢地转着圈。

　　烟灰簌簌落进缸底。

　　“这丫头，”他说，“先搁你那边。”

　　他看着李成瑞的背影。

　　“你不是一个人住吗。”

　　他顿了一下。

　　“有个端茶倒水的。”

　　烟雾从烟灰缸边缘袅袅升起。

　　李成瑞站在门口。

　　三秒。

　　五秒。

　　“……好。”

　　他推开门。

　　走廊里的雨水味涌进来。

　　———

　　李成瑞的房间在据点二楼最东头。

　　十平米。

　　一张行军床，一把木椅，墙角堆着几箱矿泉水。

　　没有窗户。

　　门从外面关上的时候，发出很闷的一声响。

　　夏夏站在门口。

　　她被推进来的时候踉跄了一下，没有人扶她。

　　门关上了。

　　她背抵着冰凉的门板，像一只被扔进陌生笼子里的野猫。

　　她的手腕上还勒着那条麻绳。

　　她的碎花裙子上沾满了泥。

　　她的头发乱糟糟地打着结。

　　她没有抬头。

　　李成瑞站在床边，看着她。

　　三秒。

　　五秒。

　　他走过去。

　　夏夏往后退。

　　后背撞上门板，发出闷响。

　　李成瑞停下脚步。

　　他从腰间取出一把折叠刀。

　　刀刃弹出来，在昏黄的灯光下闪过一道冷光。

　　夏夏瞪大眼睛。

　　她没有喊。

　　她只是把后背更紧地贴上那扇门。

　　李成瑞蹲下身。

　　他把刀刃贴上她腕间那条勒紧的麻绳。

　　轻轻一挑。

　　绳子断了。

　　夏夏低头。

　　她看着自己腕间那两道深深的红印。

　　她看着断成两截、落在地上的麻绳。

　　她没有说话。

　　李成瑞把刀收起来。

　　他站起身，走向墙角那箱矿泉水。

　　取出一瓶。

　　拧开盖子。

　　递到她面前。

　　夏夏没有接。

　　她抬起头，看着他。

　　那双乌溜溜的眼睛里——

　　没有感激。

　　没有恐惧。

　　没有劫后余生的庆幸。

　　只有一种——

　　倔强的、警惕的、像受伤的小兽审视陌生人的冷漠。

　　“……你是谁。”她问。

　　李成瑞看着她。

　　“李瑞。”他说。

　　夏夏没有说话。

　　她接过那瓶水。

　　低头。

　　大口大口地喝。

　　水从她嘴角溢出来，流过下巴，滴在那件脏兮兮的碎花裙子上。

　　她喝了半瓶。

　　停下来。

　　用袖子狠狠抹了一下嘴。

　　她把瓶子攥在手里，抬起头，看着他。

　　“你是坏人吗。”

　　李成瑞沉默了很久。

　　“……是。”他说。

　　夏夏没有再问。

　　她抱着那半瓶水，慢慢滑坐到地上。

　　背靠着墙角。

　　眼皮开始打架。

　　她已经不知道多久没有睡过觉了。

　　从景栋的破庙，到边境的土路，到那个把她塞进皮卡车后箱的男人。

　　到这间没有窗户的房间。

　　她太累了。

　　她不想再想他是谁，是好人还是坏人，为什么要救她，会不会在下一秒反悔。

　　她只想睡一觉。

　　她闭上眼睛。

　　李成瑞站在床边。

　　他看着她的睫毛——很长，在眼睑下投出两道浅浅的阴影。

　　他想起很多年前，另一个小女孩也是这样蜷在他怀里睡着。

　　那时候她才三岁，软软的，小小的，抱着他的脖子不肯撒手。

　　他以为他会陪她长大。

　　他以为他至少能看着她上小学、上中学、上大学，看着她从一个追着他喊爹爹的小不点长成亭亭玉立的少女。

　　他以为他有的是时间。

　　他把手伸进夹克内袋。

　　那枚怀表贴着他的胸口，已经被体温焐得温热。

　　他按下表盖内侧的卡扣。

　　咔嗒。

　　三个人的合照弹出来。

　　夏夏七岁生日那年拍的。

　　林家的院子，阳光正好。

　　她被林朔抱在怀里，笑得露出两颗刚换的门牙，小手正试图去抓他的下巴。

　　林朔站在他们身边，头微微侧向他，嘴角噙着温柔的笑意。

　　他记得那天。

　　记得夏夏非要他抱，记得林朔的妈妈做了一大桌子菜，记得林朔偷偷把蛋糕上的樱桃都拨到他碗里。

　　他记得那天阳光很好，风很轻。

　　他难得地笑了一下。

　　他不知道自己那时候看起来那么开心。

　　他把照片藏回去。

　　把怀表塞回内衬。

　　他在她对面坐下。

　　背靠着另一面墙，隔着三米远的距离。

　　他看着那张脏兮兮的、瘦削的、他差一点认不出来的小脸。

　　他看了一整夜。

　　她没有醒来。

　　他也没有睡。

　　———

　　第二天早晨。

　　敲门声。

　　阿勇的声音隔着门板传进来，闷闷的。

　　“瑞哥，老大叫你过去。”

　　李成瑞站起身。

　　他走到门口。

　　停下来。

　　没有回头。

　　“……别乱跑。”他说。

　　门在他身后关上。

　　夏夏一个人缩在墙角。

　　她低头，看着自己手腕上那两道深深的红印。

　　她想起昨晚那个男人蹲在她面前。

　　他手里的刀很冷，他的动作很轻。

　　她问他——

　　你是坏人吗。

　　他说——

　　是。

　　夏夏把瓶子放在地上。

　　她用那两条被勒出红印的手臂环住膝盖。

　　把脸埋进膝间。

　　她没有哭。

　　她已经很久很久没有哭过了。

　　———

　　三天。

　　这是她在那个没有窗户的房间里度过的第三天。

　　那个叫李瑞的男人每天早出晚归。

　　有时候他回来时身上带着血腥味。

　　他不说话，沉默着脱下那件洗到发灰的夹克，把它挂在椅背上。

　　他擦枪。

　　他喝水。

　　他坐在床沿发呆。

　　有时候他半夜被敲门声叫走。

　　凌晨回来，进门时带着外面的冷气和雨水的湿意。

　　他不问她是谁。

　　不问她从哪里来。

　　不问她为什么一个人流落边境。

　　她也不问他。

　　他们像两只被关进同一只笼子里的陌生野兽。

　　各自蜷缩在各自的角落，互相防备，从不靠近。

　　第四天夜里。

　　夏夏病了。

　　边境的雨季又湿又冷，她蜷在墙角，浑身发抖，脸烧得通红。

　　她不肯说。

　　她只是把身体缩成更小的一团。

　　把脸埋进膝盖。

　　咬着嘴唇不出声。

　　李成瑞回来的时候，她已经烧到开始说胡话。

　　他蹲在她面前。

　　她没认出他。

　　她闭着眼睛，嘴唇干裂，呼吸急促。

　　她在喊——

　　“爸爸……”

　　声音很轻，像梦呓。

　　“爹爹……”

　　李成瑞跪在地上。

　　他把手背贴在她额头上。

　　滚烫的。

　　他起身，推开门。

　　坤桑正在楼下喝茶。

　　“瑞哥，有什么事——”

　　“药。”李成瑞说，“退烧药。”

　　坤桑看着他。

　　三秒。

　　他朝旁边努了努嘴。

　　阿勇从抽屉里翻出一板过期的扑热息痛。

　　李成瑞接过来。

　　他回到房间，把药片碾碎，兑进那瓶没喝完的矿泉水里。

　　他托起她的后脑勺。

　　一点一点，把那瓶苦味的水喂进她嘴里。

　　她皱着眉，咳了两声。

　　咽下去了。

　　然后她睁开眼。

　　迷迷蒙蒙的，像隔着一层雾。

　　她看着他。

　　那张瘦削的、棕黑的、和记忆里相差十万八千里的脸。

　　那双布满血丝的、和记忆里一样沉默的眼睛。

　　“……爹爹？”

　　她喊了一声。

　　很轻。

　　像试探。

　　像三岁那年第一次被林朔抱回家。

　　她怯生生地抬头，看着那个沉默的男人，小心翼翼地喊——

　　“爹爹？”

　　李成瑞僵住了。

　　他没有动。

　　他甚至没有呼吸。

　　她看着他。

　　那双眼睛里的雾慢慢散去。

　　焦距慢慢对准。

　　她看清了他。

　　看清了他脸上那些被边境烈日晒出的斑痕。

　　看清了他颧骨下凹的阴影。

　　看清了他下颌上三天没刮的胡茬。

　　看清了他虎口那道长长的、从掌根蜿蜒到手腕的旧疤。

　　看清了他眼底那层她从未见过的、沉重的、像压着整座山脉似的疲惫。

　　她看着。

　　然后她收回目光。

　　“……不是。”

　　她说。

　　她把脸转向墙壁。

　　把身体缩回墙角。

　　不再看他。

　　李成瑞跪在原地。

　　很久很久。

　　他站起身。

　　他走到床边。

　　坐下。

　　窗外依然是那片灰白色的天空。

　　他把手伸进内袋。

　　那枚怀表被他摸得发烫。

　　他没有拿出来。

　　他只是按着那里。

　　一下。

　　两下。

　　他知道她认出来了。

　　她也知道他知道了。

　　他们谁都没有再开口。

　　———

　　第七天。

　　夏夏退烧了。

　　她不再缩在墙角。

　　她开始在这个十平米的房间里走动。

　　从这头到那头，一共七步。

　　她学会了用墙角那箱矿泉水洗脸。

　　学会了把这间屋唯一的木椅拖到门边。

　　垫着脚去够那扇永远推不开的窗户，往外看一小条灰白色的天空。

　　学会了不跟那个叫李瑞的男人说话。

　　学会了在他半夜带着血腥味回来时，假装已经睡着。

　　学会了在他沉默着擦枪、喝水、发呆时，把呼吸压到最轻。

　　她以为他不知道她在看他。

　　她错了。

　　他什么都知道。

　　———

　　第十二天。

　　龙叔的人把夏夏从那个房间带走了。

　　李成瑞回来的时候，房间是空的。

　　门开着。

　　那把木椅还抵在窗边。

　　那半瓶矿泉水搁在墙角。

　　那件碎花裙子不见了。

　　他站在原地。

　　很久。

　　他把手伸进内袋。

　　怀表还在。

　　他把照片弹出来，看了一眼。

　　三秒。

　　然后藏回去。

　　他转身。

　　出门。

　　他找到阿勇。

　　“那丫头呢。”他问。

　　阿勇不敢看他。

　　“……龙叔……龙叔让人把她带上去了。”

　　李成瑞没有说话。

　　他上楼。

　　三楼那扇门虚掩着。

　　昏黄的灯光从门缝里泄出来。

　　他推开门。

　　夏夏跪在地上。

　　她的手腕又被绑住了。

　　不是麻绳，是尼龙扎带，白色的，勒进皮肉，边缘泛起青紫色。

　　她面前站着龙叔。

　　龙叔手里捏着那支没点燃的雪茄。

　　他看着李成瑞。

　　隔着三米的距离。

　　隔着十二天的试探。

　　隔着那道从眉骨划到下颔的、狰狞的旧疤。

　　“阿瑞。”龙叔开口。

　　他的声音很慢，很平。

　　像刀刃划过磨刀石。

　　“这小姑娘，”他说，“你认识吧。”

　　不是疑问。

　　是陈述。

　　李成瑞没有说话。

　　龙叔把那支雪茄放在桌上。

　　他慢条斯理地撕开玻璃纸包装。

　　“底下人查过了。”他说，“从景栋带回来的时候，她身上有一张照片。”

　　他把雪茄衔进嘴里。

　　“照片上三个人。”

　　他点燃雪茄。

　　“一个小丫头。”

　　他吐出一口烟。

　　“一个男人。”

　　烟雾缭绕。

　　他透过那层白雾看着李成瑞。

　　“还有一个……”

　　他把那两个字咬得很慢。

　　“是你。”

　　房间里很安静。

　　坤桑垂着眼。

　　阿猜的手按在枪柄上。

　　那两个壮汉站在墙角，像两座沉默的铁塔。

　　夏夏跪在地上。

　　她没有抬头。

　　她没有看他。

　　她只是低着头，看着自己腕间那道被尼龙扎带勒出的青紫色血痕。

　　龙叔把雪茄从嘴里拿出来。

　　他低下头。

　　看着跪在他脚边的夏夏。

　　“这小姑娘，”他说，“长得挺好看的。”

　　他抬起眼皮，看着李成瑞。

　　“你说是不是。”

　　李成瑞看着他。

　　三秒。

　　“是。”他说。

　　“长得挺好看的。”

　　龙叔点了点头。

　　他把雪茄放进烟灰缸。

　　慢慢地、慢慢地转着圈。

　　“那给下属们玩玩。”他说。

　　他的声音很轻。

　　像在说一件无关紧要的事。

　　坤桑抬起头。

　　阿猜的手握紧了枪柄。

　　那两个壮汉迈步上前。

　　夏夏没有动。

　　她没有挣扎。

　　没有求饶。

　　没有哭。

　　她只是——

　　把下巴扬起来。

　　像十二天前第一次被扯下头套时那样。

　　像三年前坐在林家楼梯上、红着眼眶说“爹爹安心去”时那样。

　　像她这十四年人生里每一次死撑、每一次不低头、每一次把眼泪硬生生咽回去时那样。

　　她的下巴扬得很高。

　　她的嘴唇抿成一条倔强的线。

　　她没有看龙叔。

　　她也没有看李成瑞。

　　她只是看着前方那堵墙。

　　李成瑞开口了。

　　“龙叔。”

　　他的声音很平。

　　和十二天前说“这姑娘一看就没成年”时没有任何区别。

　　“这小姑娘一看就没成年。”

　　龙叔没有说话。

　　“咱们做这行的，”李成瑞继续说，“本来树敌就多。”

　　他顿了一下。

　　“再沾上这种……没长开的。”

　　他的目光从夏夏瘦削的肩胛、细瘦的手腕、苍白的小脸上扫过。

　　“传出去不好听。”

　　龙叔看着他。

　　那道刀疤在灯光下泛着暗沉的光。

　　他慢慢吐出一口烟。

　　“阿瑞。”他说。

　　他顿了顿。

　　“你是在教我怎么做事？”

　　沉默。

　　房间里只剩下烟雾缭绕的声音。

　　李成瑞看着他。

　　“不是。”他说。

　　“我只是觉得——”

　　他把那几个字咬得很慢。

　　“咱们好歹，要玩也要找那种大学生是吧。”

　　他看着龙叔的眼睛。

　　“这种没发育好的，有什么好玩的。”

　　龙叔没有立刻说话。

　　他把雪茄从烟灰缸里拿起来。

　　衔进嘴里。

　　吸了一口。

　　吐出来。

　　烟雾弥漫在他和李成瑞之间。

　　然后他——

　　笑了。

　　那道刀疤牵动着嘴角，像一条苏醒的蜈蚣。

　　他把雪茄扔到地上。

　　火星溅起来，落在夏夏裙摆边缘。

　　她没有躲。

　　她甚至没有低头。

　　她只是——

　　扬起下巴，看着那堵墙。

　　龙叔站起来。

　　他走到李成瑞面前。

　　隔着不到一米的距离。

　　他看着李成瑞的眼睛。

　　那道刀疤离李成瑞只有二十厘米。

　　“这个小姑娘，”龙叔说。

　　他把每一个字都咬得很慢。

　　“你很熟悉吧。”

　　李成瑞没有说话。

　　他看着龙叔的眼睛。

　　一秒。

　　两秒。

　　三秒。

　　然后他开口。

　　“是。”他说。

　　“很熟悉。”

　　龙叔看着他。

　　很久很久。

　　然后他挥了挥手。

　　“带下去。”他说。

　　坤桑上前，把夏夏从地上拉起来。

　　她踉跄了一下。

　　她没有回头。

　　她跟着坤桑走出那扇门。

　　脚步声在走廊里渐渐消失。

　　龙叔回到太师椅上。

　　他重新撕开一支雪茄的玻璃纸。

　　他低着头，没有看李成瑞。

　　“阿瑞。”他说。

　　“我给你一个月。”

　　他把雪茄衔进嘴里。

　　“一个月后。”

　　他点燃火。

　　“我要知道。”

　　他吐出一口烟。

　　“你到底是哪边的人。”

　　烟雾缭绕。

　　李成瑞站在门口。

　　他看着龙叔。

　　很久。

　　“好。”他说。

　　他推开门。

　　走廊里的雨水味涌进来。

　　———

　　夜。

　　李成瑞回到那间没有窗户的房间。

　　夏夏已经在那里了。

　　她缩在墙角。

　　手腕上的尼龙扎带已经被剪断了。

　　她抱着膝盖，把脸埋进膝间。

　　没有看他。

　　李成瑞在门口站了很久。

　　然后他走过去。

　　在她面前蹲下。

　　她没有抬头。

　　他从内袋里取出那枚怀表。

　　按下表盖内侧的卡扣。

　　咔嗒。

　　三个人的合照弹出来。

　　他把照片放到她面前。

　　夏夏低着头。

　　很久。

　　她伸出手。

　　指尖轻轻触碰照片上那个抱着她的男人。

　　那个还穿着警服、眉眼冷峻、嘴角带着极淡弧度的男人。

　　她的指尖滑过他的脸。

　　滑过她自己的脸。

　　滑过站在他们身边的、那个笑容温柔的爸爸。

　　她没有说话。

　　眼泪滴在照片上。

　　一滴。

　　两滴。

　　她把照片贴在胸口。

　　把脸埋进膝间。

　　她的肩膀在抖。

　　但她没有出声。

　　李成瑞跪在她面前。

　　他看着她。

　　很久很久。

　　“……夏夏。”他开口。

　　这是十四天以来他第一次喊她的名字。

　　夏夏没有抬头。

　　她的肩膀抖得更厉害了。

　　“……你骗人。”她的声音闷在膝盖间。

　　“你说很快回来。”

　　“你说了七年。”

　　“你每次都骗人。”

　　李成瑞没有说话。

　　他看着她的发顶。

　　看着她发尾那些解不开的死结。

　　看着她瘦削的、抖动的肩胛。

　　“这次不骗了。”他说。

　　夏夏没有回答。

　　很久。

　　她抬起头。

　　脸上全是泪。

　　她看着他。

　　看着这个晒黑了、瘦脱了相、颧骨下凹、满身旧疤的男人。

　　她看着他。

　　“爹爹。”她喊。

　　李成瑞的眼眶红了。

　　“……嗯。”

　　“夏夏好想你。”

　　李成瑞没有说话。

　　他伸出手。

　　把她轻轻揽进怀里。

　　夏夏把脸埋进他胸口。

　　那枚怀表隔着衣料硌着她的额头。

　　她抱紧了他。

　　像三岁那年第一次被他抱起来时那样。

　　像七岁那年坐在他肩上、在成都看熊猫时那样。

　　像每一次他离开家、她站在门口挥手送他时那样。

　　她抱紧了他。

　　“爹爹。”她的声音闷在他胸口。

　　“嗯。”

　　“你还走吗。”

　　李成瑞沉默了很久。

　　“……还要走。”

　　夏夏没有说话。

　　她把脸埋得更深。

　　“那夏夏等你。”她说。

　　“夏夏一直等你。”

　　窗外，雨还在下。

　　边境的夜很长。

　　他把女儿抱在怀里。

　　像她三岁时那样。