《棠梦为引，砚遇知音》海棠坠梦

2、相知 男女主的相

　　第二章雨幕里的伞

　　他们真正熟起来，是在一个下雨的傍晚。

　　那天放学时，天空像是被戳破了个大洞，豆大的雨点砸在教学楼的玻璃上，发出噼里啪啦的声响，像无数根手指在急促地叩门。阮棠没带伞，抱着书包站在门口犹豫。她住的公安局家属院离学校要走四十分钟，雨这么大，走到家肯定浑身湿透。

　　正纠结着，一把黑色的旧伞递到了她面前。伞骨歪歪扭扭，伞面还有几个小洞，像块打了补丁的黑布。

　　是夏石砚。他自己头上没遮东西，头发已经淋得往下滴水，水珠顺着发梢落在衣领里，洇出一小片深色的痕迹。“我奶奶让我给她送药，顺路。”他说得言简意赅，像是在完成一项不得不做的任务，眼神瞟向别处，没敢看她，声音里带着雨水打湿的湿冷感。

　　伞很小，两个人挤在下面，肩膀时不时会碰到一起。阮棠闻到他身上有股淡淡的烟火气，混杂着雨后泥土的腥甜，和她住的那个总是飘着消毒水味的集体宿舍完全不同。那味道很安心，像奶奶坐在灶前烧火时，柴火噼里啪啦燃烧的暖。

　　“你住在哪儿？”她没话找话，手指无意识地绞着书包带，听见自己的声音在雨幕里显得有些闷。

　　“前面那个村子。”他往左边偏了偏伞，伞骨发出轻微的“咯吱”声，像老骨头在呻吟，“你呢？”

　　“公安局后面的家属院。”

　　夏石砚的脚步顿了一下，没说话。雨声“哗哗”地响，阮棠能听见他略显急促的呼吸。她知道他大概是想起了什么——学校里总有人背后议论她，说她爸妈是缉毒警察，在一次行动中没回来，她是靠着政府补贴长大的孤儿。那些话像细小的针，扎在她身上，不疼，但密密麻麻地让人难受。

　　快到家属院门口时，阮棠停下脚步：“谢谢你，伞我明天还你。”

　　夏石砚摇摇头，把伞往她手里塞了塞，指尖碰到她的掌心，带着雨水的凉：“不用，我家还有。”他转身跑进雨里，单薄的背影很快被灰蒙蒙的雨幕吞没，像一滴墨融入清水。雨声里，她好像听见他说了句什么，但被“哗哗”的雨丝盖住了，没听清。

　　第二天阮棠去还伞，在教室后排没找到夏石砚。同桌凑过来小声说：“夏石砚被他后妈喊回家干活了，听说他爸又出去打工了，后妈不待见他，什么脏活累活都让他干。”女生的声音压得很低，像只嗡嗡的蚊子。

　　阮棠捏着伞柄的手紧了紧。那把伞的骨架断了一根，用细铁丝勉强绑着，伞面的小洞在阳光下透着亮。她把伞悄悄塞进他的桌洞，里面有个掉漆的铁皮文具盒，装着几支快用完的铅笔，笔杆上还沾着橡皮屑。

　　从那以后，他们之间好像有了一种无声的默契。

　　阮棠早上带两个馒头，总会多留一个放在夏石砚的桌洞里。她知道他早上经常没饭吃，奶奶年纪大了，眼睛不好，做饭总是糊弄。馒头是食堂最便宜的那种，冷了会发硬，但每次她放进去时，都特意用干净的油纸包好，怕沾了灰。

　　夏石砚从不道谢，但第二天，阮棠的桌洞里会出现一颗野山楂，或者一把刚摘的酸枣。山楂酸得人眯眼睛，却带着点清冽的甜，咬下去时“咯吱”一声，酸水直冲天灵盖，让她忍不住皱起眉。他偶尔会在她吃酸枣时抬头看一眼，嘴角会悄悄勾起一点弧度，像被风吹皱的湖面，很快又恢复平静，只有阮棠捕捉到了那瞬间的涟漪。

　　有一次体育课，自由活动时，几个男生围着阮棠起哄：“没人要的孩子，还穿新球鞋呢，是不是用的抚恤金啊？”

　　阮棠攥紧拳头，指甲嵌进掌心，却一句话也说不出来。那些话像淬了毒的针，扎得她心口发疼。就在这时，夏石砚突然冲了过去，一拳砸在带头起哄的男生脸上。“砰”的一声闷响，像块石头砸进了人群。

　　他没人家壮，很快被推倒在地，脸上挨了好几下。但他像不知道疼似的，爬起来还要往前冲，眼睛红得吓人，像被逼到绝境的小兽，喉咙里发出“嗬嗬”的气音，带着压抑的愤怒。

　　最后是体育老师来了才把他们拉开。夏石砚的嘴角破了，渗出血丝，他却满不在乎地抹了一把，血蹭在脸颊上，像朵刺眼的花。他走到阮棠面前，把一个用手帕包着的东西递给她，声音因为刚才的厮打有些发颤：“我奶奶给的，甜的。”

　　是几颗糖，水果硬糖，大概在口袋里揣了很久，有点化了，黏在手帕上。手帕是洗得发白的蓝布，上面绣着朵歪歪扭扭的梅花，针脚很粗，大概是他奶奶绣的。

　　阮棠看着他脸上的伤，突然鼻子一酸。她很久没哭过了，小时候在葬礼上，警察叔叔摸着她的头说要坚强，从那以后，她就学会了把眼泪藏起来。可现在，看着夏石砚那双带着点笨拙关切的眼睛，她的眼泪却像断了线的珠子，止不住地往下掉，砸在手帕上，发出“嗒嗒”的轻响。

　　夏石砚慌了，手足无措地站在原地，手忙脚乱地想找东西给她擦眼泪，最后从口袋里掏出个皱巴巴的纸团，是用过的草稿纸，边缘还沾着点墨水。“别哭了……”他的声音里带着恳求，还有点无措的沙哑，像怕惊扰了什么。

　　那天下午，他们坐在操场边的槐树下，分享了那几颗有点化了的糖。阳光透过树叶的缝隙洒下来，落在他们身上，暖洋洋的。糖的甜味在舌尖蔓延开，黏黏的，冲淡了刚才的委屈。

　　“我妈在我六岁那年走的，”夏石砚突然开口，声音很轻，像怕被风吹走，“跟一个收废品的跑了，再也没回来。”他低头抠着树皮，指甲缝里嵌进了泥土，抠下来的木屑簌簌地往下掉。

　　阮棠没说话，静静地听着，剥开最后一颗糖递给他。

　　“我爸去年娶了后妈，后妈生了个弟弟，他们就把我扔给奶奶了。”他接过糖，放进嘴里，含糊不清地说，“我奶奶眼睛不好，看东西模模糊糊的，家里的活儿基本都是我干。”他顿了顿，声音更低了，“有时候我半夜醒来，听见奶奶在偷偷哭，说对不起我妈。”

　　“我爸妈……是在我八岁那年没的。”阮棠小声说，声音有点发飘，“他们是警察，在抓毒贩的时候……”她没再说下去，有些事情，说一次就像重新经历一遍，太疼了。她记得那天晚上，家里来了很多穿警服的人，他们的皮鞋踩在地板上“咚咚”响，像重锤敲在她心上。

　　夏石砚抬起头，看着她，眼神里没有同情，也没有好奇，只有一种平静的理解，像两滴水融入同一片湖。他伸出手，犹豫了一下，轻轻拍了拍她的肩膀，动作很轻，像怕碰碎了什么。他的手掌很烫，带着刚运动完的热度，透过薄薄的校服布料传过来，让阮棠的心跳漏了一拍。

　　那天之后，他们之间的话多了起来。

　　阮棠会帮夏石砚补他那本被水泡过的数学练习册。他的字写得歪歪扭扭，像刚学写字的小孩，但解题步骤意外地清晰。她用红笔给他圈出错误时，他会凑过来看，呼吸轻轻拂过她的耳畔，带着薄荷牙膏的清凉味，让她耳根发烫。“这里，辅助线应该这样画。”她小声说，指尖在纸上划过，能感觉到他视线落在她手上的重量。

　　夏石砚则会在放学路上等她。有时手里拿着根刚从田埂上摘的狗尾巴草，草穗毛茸茸的，他会用草穗轻轻扫她的手背，痒得她缩回手，他就会低低地笑一声，声音像风吹过芦苇荡，带着少年人特有的清朗。有时他会带几颗饱满的野栗子，用草绳串着，像一串绿色的珠子，他说这是奶奶在山上捡的，让他带点给同学尝尝。

　　他们一起在晚自习后溜到操场，坐在双杠上看月亮。月光把他们的影子拉得很长，交叠在一起，像分不开的藤蔓。阮棠会说起爸妈留下的唯一一张全家福，照片上的妈妈扎着马尾，笑得眼睛弯弯的。“我妈做饭很难吃，总把盐放多了。”她笑着说，声音却有点发颤。

　　夏石砚会讲他奶奶种的那片菜地，说雨后泥土里会冒出嫩嫩的荠菜，包饺子特别香。“我奶奶总说，荠菜要带点根才鲜。”他仰头看着月亮，月光洒在他脸上，让他的轮廓柔和了许多，“等下次放假，我带你去摘？”

　　阮棠用力点头，心里像揣了只小兔子，“怦怦”直跳。

　　青春像一条长长的路，坑坑洼洼，布满荆棘。但因为有了彼此，那些难走的路段，好像也变得没那么难熬了。