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6、暗夜独行：误会下的疏离 ...
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雨滴砸在柏油路上，溅起细小的水花，打湿了林星晚的裤脚。她站在斑马线尽头，没有撑伞，也没有回头。自行车轮碾过那页手稿后，风把它卷到了路边的排水沟边缘，半张纸贴在湿漉漉的水泥上，字迹正在被雨水一点点晕开。
她穿过马路，脚步没有停。
青梧传媒的班车启动，车灯扫过她的背影，又熄灭。司机喊了一声，她没应，车门关上，尾灯消失在街角。
雨越下越大。
她沿着人行道往前走，肩上的包已经渗水，拉链松了一道缝，露出里面那本《秋天的信》的残角。她不知道手稿掉了，也不知道自己走了多远。路过一家便利店时，玻璃门自动打开，冷气扑面而来，她下意识地停了一下，才发觉浑身湿透。
店员看了她一眼，没说话，低头继续整理货架。
她走到饮料区，从包里掏出手机，屏幕亮起，三条未读消息。一条是闺蜜发的：“你没事吧？陆沉言刚给我打电话，说你可能情绪不对。”另一条是工作群的通知：“明早九点项目会，所有人准时到场。”最后一条来自陌生号码，只有一句话：“你拿走的东西，最好还回来。”
她盯着那条短信，手指悬在屏幕上方，迟迟没有点开对话框。
最终，她关掉手机，放进包里，买了一瓶常温的矿泉水，走出店门。
雨水顺着发梢流进衣领，凉得她打了个寒颤。她拧开瓶盖喝了一口，水有些涩，像是放久了。她把瓶子握在手里，继续往前走。
这条路她走过无数次，高中时每天骑车上学都要经过。街边的梧桐树比从前粗了一圈，树皮裂开深褐色的纹路。她记得某个冬天，陆沉言把自己的围巾塞进她书包，说“别感冒”，第二天自己却戴着薄毛线帽在校门口等她。那时她低头笑，不敢看他眼睛。
现在那些记忆全变了味道。
她想起他在图书馆后面对那个男生说“我喜欢的人是你”，语气坚定，眼神明亮。她说她听到了，他说她误会了——可误会什么？名字、时间、地点，全都对得上。那个叫“小晚”的情书，那个被抄了八遍的作文，那个始终没送出的心意，难道不是指向别人？
她越走越快，脚步踩进积水里，水花溅到小腿。她不想哭，可鼻尖发酸，视线模糊了一瞬。她抬手抹了把脸，分不清是雨还是泪。
转过一个路口，她看见一家通宵营业的自习室，玻璃窗透出暖黄的光。她推门进去，暖气扑在皮肤上，激起一阵战栗。前台小姑娘抬头问要不要登记，她摇摇头，直接上了二楼。
靠窗的位置空着，她坐下，把包放在桌上，拉开拉链检查。手稿不见了。她愣了几秒，才意识到是在过马路时掉的。她盯着桌面，手指无意识地抠着木纹缝隙。
她闭上眼，脑海里却是高中教室的午后。阳光斜照进来，粉笔灰在光柱里浮动。她低头写作文，他坐在前排，背影挺直。她曾偷偷数过他后颈的碎发有几根被汗浸湿，也曾因为他转身借橡皮时袖口蹭到她的本子而心跳加速。
那时她以为，那是青春里最安静也最热烈的秘密。
可原来，他的秘密从来不是她。
她睁开眼，从包里抽出笔记本，翻到空白页，写下“项目提案”四个字，又划掉。她打开工作邮箱，一条条翻看未读邮件。客户变更需求、预算调整、时间节点提前……她一条条记下来，笔尖用力，纸张被划出细痕。
十一点十七分，手机震动。
是母亲。
她盯着来电显示，没有接。铃声停了，又响起来。第二次，她划开接听，声音很轻：“妈。”
“你在哪里？这么晚还不回家？”
“在自习室。”
“外面下这么大的雨，你怎么不去躲？衣服湿了没？”
“没事，已经进来了。”
电话那头沉默几秒，“你是不是……见到他了？”
林星晚握紧手机，“谁？”
“沉言那孩子今天来家里坐了会儿。他说你在公司门口走了，他追没追上。他还问你小时候最爱吃的那家糖水铺还在不在。”
她喉咙一紧。
“他一直惦记你。”母亲的声音放柔，“你爸走那年，你哭得晕过去，是他背着你去医院的。后来你妈我旧疾复发那次，也是他送的急诊。这孩子……没变。”
“他变了。”林星晚说，“他只是现在才想起来要解释。”
“可你有没有想过，他当年为什么没告别？”
“我不想谈这个。”
“小晚，”母亲顿了顿，“人会长大，误会也会解开。但你要先让自己站稳。”
电话挂断。
她把手机扣在桌上，低头看着那页被划掉的“项目提案”。她翻开包夹层，摸出一支笔，重新写。
一行，两行，三行。
她把客户分析、内容方向、执行节奏一条条列出来，字迹越来越稳。写到一半，她停下，从内袋摸出一张折叠的纸——是那天在图书馆找到的作文手稿复印件，她偷偷复印了一份。
她摊开纸，指尖滑过那些批注。每一处修改都工整清晰，像他本人一样克制。在结尾处，有一行小字：“如果风能传话，我想让它告诉你，别放弃。”
她盯着那句话，很久。
然后她合上纸，塞回包里。
凌晨一点，自习室开始清场。她收拾东西下楼，前台小姑娘递来一张纸巾：“擦擦头发吧，别着凉。”
她道谢，接过，才发现自己额前的碎发还在滴水。
走出大楼，雨小了，但风更冷。她裹紧外套，沿着人行道往家走。路过一家24小时药店，她进去买了感冒药和创可贴——膝盖不知什么时候磕破了，走路时有点滞涩。
付完钱，她站在门口犹豫了一下，转身走进旁边的文具店。
店里只剩一个值班店员，她径直走到笔记本区，挑了一本深蓝色硬皮本，封面压着细纹，像旧时光的质地。她付钱时，店员随口问：“写日记？”
她摇头，“工作用。”
回到家已是凌晨两点。她换下湿衣服，冲了热水澡，把药吞下。她坐在床边，打开新买的笔记本，在第一页写下日期和“项目重启计划”。
写完，她拉开床头柜抽屉，取出那本《秋天的信》的复印件，轻轻放进去。
她关灯躺下，窗外雨声渐歇。
黑暗中，她睁着眼，听见远处传来一声车鸣，划破寂静。
她翻了个身，手碰到枕头下的手机。
屏幕亮起，一条新消息。
是陆沉言。
“你走后，我去图书馆找了那本笔记本。它还在那里，压在座位下面。我翻到最后一页，有一句话我一直没敢写完——‘小晚，我等你回来，不是为了重新开始，是因为我从未真正离开。’”
她盯着那行字，呼吸变慢。
手指悬在删除键上方，迟迟没有按下。
窗外，一片梧桐叶被风卷起，撞在玻璃上，又滑落。
她的指尖终于落下。
不是删除。
而是回复了一个字。
“哦。”
手机屏幕暗下去。
她把手机塞进枕头下，闭上眼。
楼下传来电梯“叮”的一声。
脚步声由远及近，在她这一层停下。
接着，是缓慢的、试探性的敲门声。
咚。
咚。
咚。
