《远游无归期》扶石远

1、好玩 海水不是冷

　　海水不是冷的。
　　至少，在游远的感知里，它不是。当身体被咸涩的液体彻底包裹，从脚趾尖一路没到发顶时，那感觉更像被一团沉默的黑暗拥抱。沉重的，不容抗拒的，带着一种令人安心的窒息感——就像当年游络把他关进“乖孩子矫正舱”一样。
　　他睁着眼，看着头顶那片被水波扭曲的、稀薄的光。城市霓虹的倒影像垂死的鬼火，在水面之上摇曳，离他越来越远。耳朵里灌满了沉闷的轰鸣，是水流?还是血液在脑子里奔涌?他分不清了。只有手腕上几道已经结痂的旧疤，在咸水的浸泡下，传来一阵阵细微的、熟悉的刺痛，提醒他还“活着”--以一种他并不想要的方式。
　　肺叶开始尖叫，本能地想要汲取氧气。他闭紧嘴，身体却像有自己的意志般微微抽搐。
　　就是现在了。
　　他想。那种熟悉的、濒临极限的拉扯感，死亡的诱惑与求生的本能在他意识边缘疯狂角力。每一次，他都在这拉扯中寻找一种扭曲的平衡，一种证明自己还能“掌控”什么的错觉。
　　再撑一会儿...再一会儿就好...
　　意识开始模糊，眼前的黑暗不再是温柔的拥抱，而像是冰冷沉重的棺盖，正缓缓合拢。
　　“寻死挑白天。”
　　一个冷冽的声音从头顶劈下，“夜晚容易搭上救援队。”
　　游远猛地呛了一口水，剧烈的咳嗽撕扯着喉咙。下一秒，一股巨大的力量钳住了他的上臂，粗暴地将他从黑暗的怀抱里拽离。
　　“哗啦--!"
　　破水而出的瞬间，世界的声音如同海啸般砸了回来。海浪拍岸的喧嚣，远处模糊的车流，还有自己狼狈不堪、撕心裂肺的咳嗽声。冰冷的空气瞬间灌满肺部，带来一阵尖锐的刺痛，反而让他更加眩晕。
　　他像一袋湿透的垃圾，被拖拽着，重重摔在粗糙的沙滩上。细小的沙砾摩擦着皮肤，带来真实的、尖锐的触感。他蜷缩着身体，还在咳，每一次都仿佛要把内脏呕出来。
　　一只骨节分明的手出现在他模糊的视线里，递过来一块干燥的、带着消毒水淡淡气味的手帕。
　　“擦擦。”
　　那声音又响起了，近在咫尺。依旧是那种冷静、平稳，甚至有点过于职业化的腔调。
　　游远没接。他撑着湿漉漉的胳膊，勉强抬起头，甩开贴在额前滴水的碎发。视线聚焦。
　　逆着远处城市微弱的灯光，他看到一个男人的轮廓。身形挺拔，穿着深色的衣服，湿透的布料贴在身上，勾勒出利落的线条。面容在阴影里看不太真切，只能感觉到一道沉静的目光落在他身上，带着审视，没有惊惶，也没有过分的同情。
　　像个医生。
　　游远脑子里莫名闪过这个念头。只有医生看垂死挣扎的人时，才会有这种混合着专业评估和习惯性冷漠的眼神。
　　“想不开?”男人的声音再次响起，不是询问，更像是陈述一个观察结果。
　　游远扯了扯嘴角，喉咙里还残留着海水的咸腥和火辣辣的痛感。他用手背狠狠抹了一把脸上的海水和沙子，试图找回那层被冷水冲垮的、名为“无谓”的面具。
　　“开什么玩笑?”他开口，声音沙哑得厉害，却硬是挤出一个玩世不恭的弧度，“多管闲事…”游远抹了把脸，薄荷绿发梢黏在额角，“老子在拍水下大片。多好玩啊。”他撑着沙地试图站起来，动作有些摇晃，像被海浪打上岸的醉鬼，“你试试?比蹦极有意思多了。”
　　好玩?
　　“水下模特需要自备伤妆？”那目光似乎在他脸上停留了一瞬，然后缓缓下移，落在他因为湿透而紧贴皮肤的袖口下--那里的疤痕，像蜿蜒的黑色溪流，无声地趴在苍白的手腕上。
　　空气凝滞了。海风卷着潮湿的咸腥，在两人之间穿行。
　　游远猛地将手缩回身后，快得有些突兀。脸上的刻意维持的“兴味”瞬间冻结，眼神里闪过一丝被窥破的狼狈和警惕。
　　“白痴吗？这是艺术！”
　　他别开脸，声音依旧干涩，甚至带上了一丝不易察觉的尖刻，“下次找乐子我会挑个没人的地方。”
　　他不再看那个男人，踉跄着转身，赤脚踩在冰冷刺骨的沙滩上，一步一步，朝着岸边灯火更盛、也更嘈杂喧嚣的地方走去。湿透的衣服紧贴着皮肤，像一层沉重的、甩不掉的第二层皮。身后那道沉静的目光，却像一根无形的刺，扎在他的脊背上。
　　海风灌进他湿冷的领口，带来一阵剧烈的寒颤。
　　好玩?
　　他低头，看着手腕上那几道在黑暗中又隐隐作痛的旧痕。
　　是啊，这该死的一切，都他/妈“好玩”极了。