《雪落秋阑时》晴笙悠

20、第 20 章

　　西区老宿舍楼的影子在午后阳光下缩短成黏在墙根的一团墨迹。叶秋阑手里的塑料袋随着脚步轻轻晃动，药盒边角偶尔摩擦发出细微的声响，像一种单调的、提醒着她归途方向的节拍。公交站就在宿舍区西门对面，周末等车的人不多，树荫下几个学生戴着耳机，神情疏离。

　　她站在站牌投下的狭窄阴影里，等那趟通往老城区的慢速公交。目光无意识地落在塑料袋上，透过薄薄的白色塑料，能隐约看见里面几个颜色各异的药盒轮廓。安宁片，护胃的，补充电解质的……这些名字和形状她早已烂熟于心，像一套刻在骨子里的、关于衰弱的密码。

　　车来了，旧款的柴油车，发动机发出沉闷的轰鸣。她投币，上车，选了后排靠窗的位置。车厢里空荡，空气混杂着机油、尘土和阳光暴晒后塑料座椅散发的微呛气味。车子缓缓启动，驶离校园，汇入周末午后略显慵懒的城市车流。

　　窗外的景色从规整的校园建筑逐渐变成街边林立的店铺、色彩斑斓的招牌、熙攘的行人。阳光透过玻璃窗晒在手臂上，有些烫。叶秋阑将塑料袋放在并拢的膝盖上，手指无意识地收紧。离家越近，胸口那股熟悉的、沉坠的感觉就越清晰。那不是近乡情怯，更像是一种即将踏入低压气旋中心的、生理性的沉闷。

　　她想起刚才在校医院，凌雪清上前半步，对药剂师说话时的侧影。那平静而坚定的语气，那只按在她手背上、带着不容置疑的温热的手。那瞬间被接住、被挡开麻烦的感觉，此刻在独自摇晃的车厢里，变得格外清晰，也格外……遥远。像一口短暂的氧气，吸进去，缓解了溺水的窒息，但水依旧漫在四周。

　　她低头，看向自己的帆布包。里面那件浅灰色开衫，叠放在夹层。她伸手进去，指尖触到柔软的羊毛混纺面料。犹豫了一下，她将它拿了出来，没有展开，只是放在膝盖上，盖在装着药的塑料袋上面。衣服叠得方正，边角整齐，浅灰色在透过车窗的、晃动的阳光下，显得异常柔和。她低下头，鼻尖靠近，很轻地嗅了嗅。

　　属于图书馆旧书和樟树的气息已经很淡了，几乎闻不到。但那一缕极淡的、属于凌雪清的雪松冷香底调，似乎还顽固地嵌在纤维深处，需要凑得很近，才能捕捉到一丝丝凛冽而干净的气息。像雪后松林里，呼吸间那一点转瞬即逝的冰凉。

　　就是这一点几乎不存在的气息，却奇异地让她紧绷的肩颈微微松弛了一线。她将脸颊轻轻贴在那叠好的衣服上，布料微凉，贴着皮肤。闭上眼睛，车厢的摇晃、引擎的噪音、窗外流动的街景，都暂时退远了。只剩下这一点熟悉的、令人安心的冷香，和膝盖上药盒坚硬的棱角带来的、无法忽略的现实触感。

　　车在老城区狭窄的街道上颠簸，停靠，又启动。乘客上上下下。叶秋阑始终维持着那个微微低头、脸颊轻贴衣料的姿势，直到报站器里传来她家附近那个站名模糊的电子音。

　　她睁开眼，迅速将开衫重新叠好，塞回帆布包。拿起药袋，下车。

　　站台离她家的小区还有一段距离，需要穿过一条热闹的、摊贩云集的旧街。空气里弥漫着油炸食物、熟食卤味和各种水果混杂的浓烈气味，人声鼎沸，电动车铃声响成一片。叶秋阑低着头，小心地避开人流和地面偶尔的污水，快步走着。这里是充满烟火气的活着的世界，与她即将踏入的那个被药味和衰弱气息笼罩的家，只隔了几栋灰扑扑的居民楼，却像两个截然不同的时空。

　　走进熟悉的小区大门，热闹声瞬间被隔开大半。老式小区的绿化有些杂乱，几棵高大的香樟树下落满了黑色的果实，被踩得黏糊糊的。她家住在最里面一栋的六楼，没有电梯。

　　楼道里光线昏暗，墙壁上贴着各种疏通管道、开锁换锁的小广告，空气里有灰尘和隐约的潮气。她开始爬楼梯，脚步声在空荡的楼梯间回响。一层，两层……越往上，脚步越沉。手里的药袋似乎也越来越重。

　　五楼转角，她停下来，微微喘气。抬头，就能看见六楼那扇深绿色的、漆皮有些剥落的铁门。门后，就是她的家。她深吸一口气，压下喉咙口莫名的哽塞，抬步踏上最后几级台阶。

　　钥匙插进锁孔，转动。门开了一道缝，熟悉的、浓重的中药味混合着一种沉闷的、仿佛空气不流通的气息，立刻涌了出来，将她包裹。

　　“妈，我回来了。”她推开门，声音尽量放得轻快些。

　　不大的客厅里光线昏暗，窗帘半拉着。母亲正从厨房出来，手里端着一碗冒着热气的药汁。她比叶秋阑记忆中更瘦了些，脸色是一种长期缺乏睡眠的蜡黄，眼角的皱纹深刻。看到叶秋阑，她努力想扯出一个笑容，但那笑容里浸满了疲惫。

　　“阑阑回来了。药拿到了？”母亲的声音有些沙哑。

　　“嗯，拿到了。”叶秋阑换鞋，将药袋放在进门的小鞋柜上，“爸呢？”

　　“刚睡着。”母亲朝紧闭的主卧房门努了努嘴，压低声音，“昨晚又没怎么睡，天亮才迷糊过去。”她看着那碗黑褐色的药汁，叹了口气，“这碗等他醒了温一温再喝吧。”说着，将药碗小心翼翼地放在客厅的茶几上。

　　叶秋阑点点头，走到主卧门口，轻轻推开一条缝。房间里更暗，窗帘紧闭，只开了一盏光线微弱的小夜灯。父亲侧卧在床上，被子盖到胸口，呼吸声粗重而不均匀，即使在睡梦中，眉头也微微蹙着，脸颊凹陷，面色是一种不健康的灰白。床头柜上摆满了药瓶、水杯、纸巾和一台监测仪，屏幕上跳动着微弱的光点。

　　她只看了一眼，便轻轻关上门。心里那沉坠感，此刻落到了实处，压得她几乎透不过气。她走回客厅，母亲已经坐在旧沙发上，手里拿着一件父亲的睡衣，低头缝着一颗松脱的纽扣。动作有些笨拙，眼神发直，不知道在想什么。

　　“妈，你吃饭了吗？”叶秋阑问，走到厨房门口看了看。灶台上冷冷清清，只有一只小砂锅盖着盖子，里面应该是给父亲熬的粥。

　　“吃了点。”母亲头也不抬地回答，声音飘忽，“你不饿的话，晚点再说。”

　　叶秋阑没再说什么。她放下帆布包，卷起袖子，开始收拾略显凌乱的客厅。将散落的报纸归拢，擦拭茶几上不小心溅出的药渍，把母亲缝好的睡衣叠好。动作熟练而安静。

　　母亲缝好了扣子，放下针线，目光落在鞋柜上的药袋。“这次……没遇到麻烦吧？”她问，语气里带着小心翼翼的试探。她知道每次拿药都可能遇到各种琐碎的难题，而女儿最不擅长的就是应付这些。

　　叶秋阑收拾的动作顿了一下。眼前闪过凌雪清站在窗口前的侧影，那只温热的手。

　　“没有。”她听见自己说，声音平静，“很顺利。”

　　母亲似乎松了口气，没再追问。客厅里又恢复了寂静，只有父亲房间里隐约传来的、不平稳的呼吸声，穿过门缝，像背景里持续的低鸣。

　　叶秋阑收拾完客厅，走进自己那间狭小的卧室。房间陈设简单，一张床，一个书桌，一个衣柜。书桌上堆着些专业书和笔记，还有一个相框，里面是很多年前的一张全家福，那时父亲还没生病，母亲脸上还有着明亮的笑容，她自己还是个被父母牵着手、笑得没心没肺的小女孩。

　　她在书桌前坐下，没有开灯。午后的光线透过薄薄的窗帘，在桌面上投下朦胧的光晕。疲惫感后知后觉地漫上来，从骨头缝里渗出。她趴在了桌上，额头抵着交叠的手臂。

　　帆布包就在脚边。她伸手进去，再次摸到那件开衫。这次，她将它拿了出来，展开，披在了自己肩上。宽大的衣服将她瘦削的肩膀包裹，柔软的羊毛贴着脖颈和手臂的皮肤，带着她的体温，也仿佛将那一丝几乎不存在的冷香，熨贴得更贴近了些。

　　她侧过脸，看向窗外。从这个角度，只能看到对面那栋同样老旧的楼房，和一小块被切割成方形的、灰蓝色的天空。蝉鸣从楼下香樟树的枝叶间传来，闷闷的，时断时续。

　　家里很静。母亲在客厅里似乎也睡着了，传来极轻的鼾声。父亲的呼吸声依旧粗重。

　　她保持着趴着的姿势，肩头披着凌雪清的开衫，眼睛望着窗外那一小片固定的天空。时间在药味、呼吸声和寂静中粘稠地流动。膝盖上似乎还残留着药袋的触感，掌心却仿佛还印着另一只手传递过来的、短暂的温热和力量。

　　那温热很遥远，隔着一整个城市喧嚣的午后，隔着校医院消毒水的气味，隔着图书馆里樟树摇晃的影子。但它又很近，披在肩上，贴在皮肤上，像一句无声的、只有她能听懂的话，在这令人窒息的寂静与沉重里，艰难地呼吸着。