《风鸣南渡》秀川

47、地基 开工的第三

　　开工的第三天，王石的锄头碰到了一个硬东西。

　　不是石头。石头的声音是脆的，锄头砸上去，叮的一声，弹回来。这个声音是闷的，咚的一声，锄头陷进去，拔不出来。王石蹲下来，用手扒开土。土是湿的，黑的，扒了两下，露出一块青石板。石板不大，方正，边缘磨得光滑，不像天然的。

　　“姑娘，你过来看看。”

　　沈昭放下手里的木尺，走过去，蹲下来。她用手把石板上的土抹掉，露出石板的表面。面上刻着字，笔画被泥土填满了，看不太清。她从袖子里掏出一根树枝，把泥土一点一点剔出来。

　　“周——氏——庄——界。”

　　沈昭的血一下子涌上了头顶。

　　“这是界碑。周家的。”

　　王石愣了一下。“周家？哪个周家？”

　　“这宅子原来的主人。姓周。”

　　沈昭把树枝插在地上，站起来。她看着那片地基。父亲来过这里。他见过这块界碑。也许，他站在这块石板上，往四周看过。也许，他在心里画过一张图——大门朝南，正屋居中，厢房左右排开。和她画的那张，一模一样。

　　“挖。把石板起出来。”

　　王石把锄头插进石板边缘，撬了几下，石板松了。他又撬了几下，石板翻了过来。底下是一个洞。洞不深，一尺来宽，里面塞着一个布包。布包用油纸裹着，油纸已经烂了，露出里面黑乎乎的东西。

　　沈昭伸手进去，把布包掏出来。布包不大，沉甸甸的。她一层一层地剥开油纸，剥到最后，里面是一个木匣。匣子很小，一掌可握，漆面剥落，边角磨得发白。

　　她的手开始发抖。

　　“打开。”陈澈站在她身后，声音很低。

　　沈昭撬开盖子。

　　里面是一卷竹简。竹简很旧，绳子断了，散成一堆。她把竹简一片一片取出来，按顺序排在地上。第一片，画的是这座宅院的原貌。大门，正屋，厢房，灶房，仓库，井，每一处都标得清清楚楚。笔迹工整，一笔一划，收笔时微微上挑。

　　沈昭的手指在竹简上摸了一下。是父亲的笔迹。她认得。

　　“这是我爹画的。”

　　王石凑过来，盯着那些竹简。“你爹来过这里？”

　　“来过。他画过这座宅子。”

　　“他来做什么？”

　　沈昭没有回答。她把竹简一片一片卷好，塞进衣领，贴着那两枚玉玦。她站起来，看着那片地基。父亲来过这里。他站过这片土地。他画过这张图。也许，他在这里住过。也许，他在这里等过什么。

　　中午，翠儿送饭上来。一锅野菜粥，粥里没有盐，淡的，可热。沈昭端着碗，蹲在地基边上，一口一口地喝。她没有说话，眼睛盯着那些竹简。翠儿蹲在她旁边，不敢问。

　　周先生走过来，在她旁边蹲下来。

　　“阿菖，你父亲来过这里。”

　　“他知道。”

　　“他不仅来过。他住过。”

　　沈昭放下碗，看着周先生。“住过？”

　　“你父亲从洛阳回吴郡的时候，路过京口。在这里住了三个月。”

　　“三个月？他在这里做什么？”

　　周先生沉默了一会儿。他把手伸进袖子里，摸出一张纸。纸已经发黄了，边角脆得快要碎掉。他把纸展开，递给沈昭。

　　上面是一幅图。画的不是宅子，是一个人。一个女人，年轻，瘦削，站在井边打水。她的头发用木簪挽着，几缕碎发垂在耳边。她的嘴角微微上翘，像是在笑。

　　沈昭的眼泪一下子涌了出来。

　　“这是——”

　　“你娘。你父亲画的。他在这里住了三个月，画了三个月。画了改，改了画。他说，他要把你娘的样子记住，记一辈子。”

　　沈昭攥着那张纸，指节发白。“后来呢？”

　　“后来，他回吴郡了。去找你娘。去找你。”

　　“那这些竹简呢？”

　　“他留在这里。留给了周家的人。他说，等他安顿好了，会回来取。可他没回来。”

　　沈昭低下头，盯着那张画。柳氏年轻的时候，是这个样子。瘦，但好看。嘴角总是微微上翘，像是在笑，又像是在忍着什么。

　　傍晚，沈昭一个人坐在门槛上。她把那卷竹简又看了一遍。每一片，每一笔。父亲的字迹，她认得。横平竖直，收笔时微微上挑。和她的一模一样。

　　陈澈从屋里出来，蹲在她旁边。

　　“你爹来过这里。”

　　“来过。”

　　“他住了三个月。”

　　“住了三个月。”

　　“他画了你娘。”

　　沈昭把那幅画从衣领里抽出来，递给陈澈。陈澈接过，看着画上的那个女人。

　　“你娘年轻的时候，很好看。”

　　“现在也很好看。”

　　陈澈把画还给她。“你长得像她。”

　　沈昭把画贴在胸口。“我长得像我爹。”

　　夜里，沈昭躺在炕上，盯着房梁。月光从窗纸的破洞里漏进来，落在梁上。她翻了个身，面朝墙壁。

　　“阿獬。”

　　“在。”

　　“你说，我爹在这里住了三个月。他为什么不回吴郡？”

　　“也许他还没画完。”

　　“画完了呢？”

　　“画完了，就回去了。”

　　沈昭把被子拉到下巴。“他回去的时候，我还没出生。”

　　“他知道你会出生。他画了你娘，画了这座宅子，画了那些图。都是留给你的。”

　　沈昭攥紧了衣领下的玉玦。

　　“阿獬。”

　　“在。”

　　“你说，我爹要是还活着，他会做什么？”

　　陈澈沉默了一会儿。

　　“他会和你一起画图。一起建墙。一起种地。一起等春天。”

　　沈昭的眼泪流了下来。她没有擦，任它们顺着脸颊往下淌，淌到耳朵里，淌到头发里。

　　“阿獬。”

　　“在。”

　　“明天，继续挖地基。”

　　“好。”

　　“把墙建起来。”

　　“好。”

　　“建好了，就不走了。”

　　“好。”

　　沈昭闭上眼睛。她听见陈澈翻身的声音，听见翠儿在隔壁打呼，听见老太太在哄婴儿，听见王石在梦里磨牙。这些声音混在一起，像一条河，从很远很远的地方流过来，从她身边流过，又流向很远很远的地方。

　　她不知道这条河的源头在哪里，也不知道它会流向哪里。

　　可她知道，她父亲来过这里。他站过这片土地。他画过这张图。他等过一个人。

　　那个人，就是她。