《风鸣南渡》秀川

39、夜警 墙筑到齐肩

　　墙筑到齐肩高的时候，沈昭叫了停。

　　不是墙够了，是人撑不住了。王石从石堆上摔下来，小腿磕在棱角上，皮肉翻卷，露出白惨惨的筋膜。他没吭声，自己撕了块衣襟缠上，继续背石头。沈昭看见他走过的地方，泥地上印着一行暗红色的脚印，从山脚一直延伸到墙根。

　　“歇一天。”

　　王石没停。

　　“歇一天。”她又说了一遍，声音不大，可每个字都像钉子钉进木头。

　　王石把石头放下，直起腰。他的眼睛布满血丝，眼窝凹陷，像两口快要干涸的井。他看着沈昭，嘴唇动了动，没说话，转身走到墙根下，靠着土墙坐下来。坐下不到片刻，鼾声就起来了。

　　沈昭站在墙下，仰头看着这道墙。夯土垒石，底宽顶窄，正面削直，背面砌了台阶。她父亲画过这样的墙，在竹简上，线条工整，尺寸精准。可竹简上的墙不会塌，这道墙会。她伸手摸了摸墙面，土是湿的，石头是松的，缝隙里的泥巴还没干透。一场大雨，就能冲垮。

　　“阿獬，去找长安。让他回来。别探了。”

　　陈澈从灶房探出头，看了她一眼，放下手里的柴，转身往北边走了。

　　太阳偏西的时候，长安回来了。他从山路上走下来，浑身是泥，木棍上挂着两只野兔。他把野兔扔给翠儿，走到沈昭面前，蹲下来，用石头在地上划了一道。

　　“胡人没走。他们在北边扎了营。离这里三十里。”

　　“多少人？”

　　“看不全。至少五十。”

　　沈昭攥紧了衣领下的玉玦。“五十。咱们只有不到三十人。能打的，不到十个。”

　　“所以墙要快。”

　　“快不了。石头不够，人手不够，饭也不够。”

　　长安沉默了一会儿。他站起来，拍了拍膝上的土。“那就熬。熬到墙起来。”

　　夜里，沈昭没有睡。她坐在墙头上，把腿伸到墙外，悬着。月光照在荒地上，白惨惨的，像一层霜。远处有狼嗥，一声接一声，忽远忽近。她不怕狼。狼来了，可以打，可以跑。她怕的是人。人来了，打不过，跑不掉。

　　陈澈爬上墙头，坐在她旁边。他手里攥着那枚缺角的玉玦，对着月光翻来覆去地看。

　　“阿獬，你说，这道墙，能挡住五十个人吗？”

　　“挡不住。”

　　“那怎么办？”

　　“挡不住，就让他们不敢来。”

　　沈昭转过头，看着他。“怎么让他们不敢来？”

　　陈澈把玉玦攥在手心。“让他们知道，来了会死。”

　　第二天，沈昭带着翠儿和王石去山上砍竹子。竹子要粗，要老，要节密。她蹲在竹林里，一根一根地挑。王石砍，翠儿拖，沈昭在后面数。砍了三十根，够了。她把竹子削成一人多高，一头削尖，用火烤硬，插在墙头。一根一根，密密匝匝，像一排竖起来的牙齿。

　　老太太抱着婴儿站在墙下，仰头看着那些竹刺。

　　“姑娘，这能挡住胡人？”

　　“挡不住。能让他们疼。”

　　老太太没说话。她把婴儿换了个肩膀，继续看。

　　傍晚，长安把所有人都叫到石屋前面。他站在台阶上，手里握着那把短刀。

　　“胡人就在北边，三十里。骑马，半天就到。他们不来，是因为不知道我们有多少人。一旦知道了，就会来。我们挡不住，只能跑。跑不掉，只能打。打不赢，只能死。”

　　没人说话。一个男人举起手。“往哪儿跑？”

　　“南边。山里。”

　　“山里有路吗？”

　　“有。我探过。有一条小路，翻过山，再过一条河，有一个村子。村子里有人，有粮，有房子。”

　　“那为什么不现在就走？”

　　长安沉默了一会儿。他看着沈昭。沈昭低下头，盯着自己的脚尖。她知道为什么。因为有人走不动了。赵大的腿还没好，秀兰还在发烧，老太太抱着婴儿，年轻妇人抱着孩子。走，会死在路上。留，也许会死在墙下。两条路，都是死。她选了一条慢一点的。

　　“再等三天。三天后，墙起了，就走。”

　　夜里，沈昭坐在灶房里，拨着灶膛里的火。火苗一跳一跳的，把她的影子投在土墙上，忽大忽小。翠儿蹲在灶台前，把最后一把野菜扔进锅里。锅里没有油，没有盐，只有水和菜叶。

　　“姑娘，你说，咱们到了那个村子，能活下来吗？”

　　“能。”

　　“你怎么知道？”

　　“因为咱们还没死。”

　　翠儿没有接话。她把锅盖盖上，站起来，拍了拍膝上的土。“我出去看看孩子。”

　　沈昭一个人坐在灶房里，盯着灶膛里的火。火渐渐小了，柴烧成了炭，炭烧成了灰。她用火钳拨了拨灰，灰里埋着一块红薯——翠儿藏的，怕她夜里饿。她没有拿出来，又把灰拨了回去。

　　她想起父亲。想起他画的那幅墙图。夯土，垒石，立柱。每一根柱子的位置，每一块石头的尺寸，每一铲泥巴的配比，他都标得清清楚楚。他在竹简上写：“墙高七尺，底宽四尺，顶宽二尺。夯土五寸一层，每层夯实，方可加土。”她照着做了。可她的墙，没有七尺高，底宽不到三尺，顶宽不到一尺。夯土三寸一层，没有夯石，只能用脚踩。她踩不实，王石踩，王石踩不实，所有人一起踩。

　　她已经做了能做的。剩下的，看天。

　　第三天，墙起了。七尺高，底宽三尺，顶宽一尺半。竹刺插在墙头，密密匝匝，在风里微微晃动。沈昭站在墙下，仰头看着这道墙。它不直，不坚，不美。但它立在那里，挡住了北边的风。

　　长安站在她旁边，手里攥着那枚缺角的玉玦。

　　“明天，走。”

　　“走。往南。”

　　“东西收拾好了？”

　　“收拾好了。”

　　长安转过身，看着寨子里的人。老太太抱着婴儿，年轻妇人搂着孩子，赵大拄着木棍，秀兰靠着墙，翠儿扶着秀兰，王石背着工具，陈澈背着包袱。所有人都看着他。

　　“今晚好好睡。明天天不亮，出发。”

　　夜里，沈昭没有睡。她坐在墙头上，往北看。月光下，荒原灰蒙蒙的，像一片死海。远处有火光，很小，很暗，忽明忽灭。是胡人的营火。三十里，骑马半天，走路一天。她盯着那点火光，盯了很久。

　　陈澈爬上墙头，坐在她旁边。

　　“你说，他们知道我们在这里吗？”

　　“知道。”

　　“那他们为什么不来？”

　　“也许在等。”

　　“等什么？”

　　“等我们走。”

　　沈昭攥紧了衣领下的玉玦。她想起父亲说过的一句话：“能打，装作不能打；要用，装作不用。”胡人在等他们走。他们确实要走。可走了之后，胡人会追。

　　“阿獬，明天，你带着他们走。我留下。”

　　陈澈转过头，看着她。

　　“留下干什么？”

　　“挡一挡。拖一拖。”

　　“你一个人？”

　　“一个人够了。”

　　陈澈沉默了很久。他把那枚缺角的玉玦从衣领里拽出来，塞进她手里。

　　“拿着。等你追上来了，还给我。”

　　沈昭攥着那枚玉玦，指节发白。

　　“阿獬，你怕不怕？”

　　“怕。”

　　“怕什么？”

　　“怕你追不上。”

　　天快亮的时候，沈昭从墙头上下来。她走进灶房，把灶膛里的灰扒开，摸出那块红薯。红薯还是温的，皮焦了，掰开，里面黄澄澄的，冒着热气。她把红薯掰成两半，一半塞进嘴里，一半揣进怀里。

　　她走到石屋里，把所有人都叫醒。没有人赖床。他们爬起来，背上包袱，抱起孩子，拄着木棍，站在院子里。

　　沈昭站在墙下，看着他们。

　　“走吧。往南。翻过山，过了河，有一个村子。到了那里，别停。继续往南。”

　　翠儿的眼眶红了。“姑娘，你不走？”

　　“我走。我晚一点走。”

　　“为什么？”

　　“因为有人要跟着我们。我得等他们走了，再走。”

　　翠儿不明白。但她没有问。她拉着沈昭的手，攥了很久，松开。

　　队伍出了寨门，往南走。老太太抱着婴儿走在最前面，年轻妇人搂着孩子跟在后面，赵大拄着木棍，秀兰靠着翠儿，王石背着工具，陈澈背着包袱。他们走得很慢，一步一步，踩在碎石子上，沙沙地响。

　　沈昭站在寨门口，看着他们的背影越来越远，越来越小，最后被晨雾吞没了。

　　她转过身，走回墙下，蹲下来，把怀里的半块红薯吃完。然后她站起来，拍了拍手上的灰，拿起一根木棍，插在墙头的竹刺旁边。

　　她一个人，站在墙下，等着。

　　北边的风灌过来，吹得她的衣角猎猎作响。

　　她攥紧衣领下的两枚玉玦。一枚刻着“阿菖”，一枚刻着“长安”。沉甸甸的，压着胸口。

　　她没有回头。