《画》舟康

2、画 明媚的光，

　　明媚的光，和平鸽们由一群孩子们放飞，他们携着橄榄叶，飞过凯旋门，每个人上都洋溢着欢快的笑容，是啊，笑容，他们在战争的阴霾中走出，他们是胜利者，他们战胜了敌人。
　　士兵们如释重负一般地走过凯旋门，像接受总理审阅一般受到人们的瞻仰，他们勉强笑一笑，是啊，他们洋溢着笑容，在这个胜利的日子，只是他们的眼睛变得沧桑，深邃，但不妨碍他们英雄的身姿。
　　“嘿，我给你讲，没有人会喜欢战争的！”一个老兵精神抖擞地讲述着那场战争，似乎是他亲自打赢了那场战争一般。这群孩子中似乎有一个青年，他的眼睛是深邃的，但不同于那些士兵，他充满着活力，一个厚重的本子，他纤细的手指握着一支上了锈的钢笔，甩了甩，勉强写出墨水，他望着那个老兵，老兵一开口，他便迫不及待地记录着，而老兵更加起劲，一直在重复着他们的军队是怎么在战场上击退敌人，直到最后，孩子们由他们的父母叫走，只剩下那个青年和老兵。
　　老兵因为边喝酒边讲故事的缘故，故事还没讲完，自己便醉倒一边，那个青年只好扣上了笔，将本子放好，他端详着那个老兵，还有他手上的那瓶酒，他四下一望，便讲酒顺带着拿走，转而消失在人来人往的庆祝群众中。
　　这次至少应该不会挨打了，他晃了晃手中的酒瓶，这些酒足以让那个爱发火的老爹消停一阵了。想到这里，他的脚步愈发地快了。
　　这个青年叫什么，并不重要，他不过是一个小镇的孩子，他的梦想是当一个作家，然而也是一个扒手，他的偶像是海明威……那个在父亲带回来的报纸上的名字，这个名字出现在他那厚重本子的首页。
　　作家三步并两步，跑到了二楼，不过是十六岁的年纪，他知道，战争打赢了，他知道，他带回了父亲喜欢的酒，他知道，自己至少今天不会挨揍。
　　“嘿！看看，我的儿子，看来今天收获颇丰啊！”作家父亲拿起那瓶酒，自己一股脑地灌了一大口。
　　作家傻傻地笑了一下，他知道，今天不会挨揍……
　　作家二十几岁时，那个喜欢发脾气的老爹死了，他的父亲什么都没留下，不，应该是隔壁马夫的借款和对面铁匠的五瓶酒，还有一些零零碎碎的借款，他父亲的房子被收了回去，总而言之，他和街边的流浪汉没够区别。
　　甚至流浪汉也有酒喝，他没有。
　　流浪汉有地方住，他没有。
　　他的厚重的本子上写着太多对海明威的话，还有大大小小的事迹，他试着联系出版社，来赚取一些稿费，然而所有的出版社都义正言辞地回复了他的话——显然，不是他疯了，就是我们疯了。
　　兜兜转转，他倒是有了稳定的工作，但是只是拿着微薄的稿费，他的父亲留给了他的债务算是完全还清了。
　　他今年35岁，嗯，壮年时期，他今天还清了他父亲遗留下的所有贷款，他父亲留给他的不只是那些贷款，还有酒瘾和烟瘾，那些稿费不足以维持他的生活，他便出去走走，多年的扒手经验，总是能摸到一点油星的。
　　他点燃了一支烟，面目憔悴。
　　兜兜转转，还是来到了他小时候最喜欢的桥边，坐在熟悉的座位上，物色着新的目标。
　　落日洒在河上，溅起水光，闪闪地。
　　他的视线停留在一个戴着帽子的人上面，典型的画家打扮，在河边一笔一划地涂抹着什么。
　　“今天就你了！”作家踩灭了吸完的烟，整了整衣服，混入人群，然后不知不觉间在画家身上游走一番，很容易地拿出了那个画家身上的钱，转而消失在人群
　　“不过那个画家画的真丑。”作家路过的时候瞥了一眼画像，在心里吐槽着。
　　作家拿着偷来的钱大醉一场，趁着夜色，又去了那条河边，看着不是很平静的河水，径直吐了出来，胃部的不适使他弯下腰来，不过吐完确实舒服一些，他强迫自己站起，迷迷糊糊间又坐了下去。
　　“先生……先生……”作家迷迷糊糊间似乎听到谁在说什么，勉强睁开眼，还是那顶艺术家的帽子，还有一个留着八字胡的人望着自己。
　　那是画家。
　　勉强清醒的意识辨别着眼前的这个奇怪的人。
　　“我送你回家吧先生！”画家谨慎地说道。声音明显和脸上的胡子不搭配。
　　“扶我起来吧，谢谢你！”作家被搀扶起来，偷走了眼前这个画家剩余口袋里的钱。
　　画家似乎过于愚钝，坚持将作家送回家中，作家谢绝了画家——他没有家。
　　作家颤颤巍巍地回去了，但是他的那本厚重的本子却掉了下来，画家望着走远的作家，放弃了追逐的想法。
　　明天见到，再还给这个先生吧。
　　果然，第二天作家就到处寻找那个本子，他还是来到了河边，四处张望着，河边的人们匆匆忙忙，报纸上大肆宣扬着战争不会波及法国，作家并不关心，他从来不看报纸，那种骗人的东西。
　　“先生是在找这个吗？”画家拿出了那个本子，慎重地交给作家，作家好奇地望向了那个画家，画家被看得有些许不太自然，没有接上作家的目光，作家看向了画家身后的那幅画——还是很丑。

　　“先生是作家吗，昨天冒昧地打开了您的本子，发现了您对河边的描写，如果您喜欢的话，可以把这幅画送给您！”画家真挚的眼神让再次偷走画家钱的作家不好意思，但他还是说道，“不用了。”脸色平淡，甚至没有一丝表情。

　　临走前又看了一眼那幅画——还是很丑。
　　但是作家确实是很好奇，来来回回间已经偷了三回钱了，画家总不能一点都察觉不到吧。他望着画家出了神，画家显得浑身不自在。
　　“你东西掉了！”作家拿出刚刚偷走的画家的钱，静静地说。
　　“谢谢您先生，我请您喝酒吧！”作家在画家真挚的注视间半推半就地答应了，于是画家径直拉着作家去了酒馆，甚至作画的东西都扔在那里，画家甚至摘下了他的八字胡须和画家帽子——原来那只是装饰品。

　　“你的东西！”
　　“或许只有过路人才会无意间瞥到吧，我已经不想去再去投稿了，现在只是批量卖出那些画稿，勉强维持生活。”
　　“可是那不是艺术吗，巴黎是个艺术之都，怎么会没有人欣赏呢？”作家微醺，但不像画家那么迷醉。
　　“艺术之都？听说过梵高吗，他的画很美，因为他梦见了画，而我也真真实实地遇见了那个星空，你知道吗？”画家的脸上看起来带着一分虚弱，显然是因为以前营养不良，现在加了几分酒气，透露着几丝娇弱，虽然年纪和作家相仿，但是看起来很年轻，或许是比较瘦弱。
　　画家嘟着嘴唇，左手撑着微红的脸庞，右手在作家的胸前比划着，好像他就是梵高或是达芬奇，“可是梵高的画，也是在他死后名声大噪。”画家毫不避讳地谈着死亡，眼睛半闭半张，突然，猛地贴脸到作家面前，均匀的吐息，带着酒气，痴痴的望着作家，“先生，你描绘出了我的画！”
　　作家的脸有些许的粉红，仅有的意识使他点了点头。
　　当作家再醒来的时候，已经是傍晚了，他摇了摇头，意识显得清醒一些，环顾四周，除了遍布的画家风格的画以外，还有一张简陋的床，旁边趴着的是画家，还在睡得很熟。
　　他摸了摸衣服，嗯，还在。
　　便放下心来，准备无声无息地出门，回家，但找了半天没发现门，无奈，只好坐在床上，寻找着几丝有用的信息，然而都是画，因为房子的摆置问题，这间房子透光性很差，昏暗间作家开始详细地观察画家的这些画。
　　外面稀稀散散得下起了雨，点点地打在窗台上。
　　窗台的里面有一幅油画，作家昏昏暗暗间凑近了去看，左上角写着“雨”，却只是表现着一个模糊不清的人在桥边，看建筑，那好像是河边，深蓝色和淡蓝色交接，没有一丝雨的迹象，却实实在在的描述着雨——艺术形式是不错的，只不过是绘画届的奇葩——作家因为写作的缘故，拜访过很多画家，也见识了不少画作，只是这位画家的画很奇葩，不去描写画的事物，而是描述与事物相关的一切。
　　作家点了点头，独自靠在窗台，望向窗外，窗外的桌子上有一份被打湿的报纸，他拿起来，勉强还能看得清，上面的话很简单，德国不会发动战争等等，他抽着烟，将杂乱的黄灰头发向后拢着，像大刀阔斧般劈出的脸庞，嘴里叼着的香烟，还有手里拿着的报纸，就这样静静地坐着。
　　“嘿，先生！请原谅我私自将您带回我的住所。”画家的酒醒了一半，脸庞像是被上帝吻过一般透彻，瘦弱的身体支撑着他的艺术。
　　“没有关系，你的画不错，或许只是艺术形式难以接受。”作家率先打破了沉默，至少他不会撒谎，然后在画家的惊喜的表情间他选择了离开。
　　“出版社同意出版你的作品！恭喜啊，这是你的稿费！”体态臃肿的老男人笑着将稿费放在眼前作家的桌子上。
　　作家道了一声谢，这样以来，至少一个月不会再饿肚子。
　　他兴致勃勃地去找画家，那次以后，他们的交往密切了一些，一起去喝酒，一起去河边。
　　他敲了敲门，没有人应答，却听到了里面似乎家具倒下的声音。
　　他粗鲁地推门，却没有任何作用，于是乎径直走向窗台，从窗台内翻进去，却 看到了濒死的画家，将自己固定在那个小浴缸中，没有挣扎的迹象。
　　作家没有管那么多，扯开了固定的绳索，将娇小的画家抱出，放在地上。
　　然后便不知所措起来，他知道挤压胸部，但…画家已经湿透了。
　　“不管了不管了！”作家一把扯开画家的上衣，挤压着两乳之间的区域，反复数次发现并无作用，便狠下心俯下身贴了上去。
　　你在想什么啊魂淡，这只是在做人工呼吸啊。
　　如此反复几次，画家咳嗽起来，吐出了几口水。一旁的作家见状也是松了口气，痴痴地望着他。
　　“先生…我…”画家浑身湿透了，衣衫不整地样子坐在作家面前，打湿的头发滴落在地上，画家没有解释出来，呆望着地面。
　　作家没有说话，也是看着他。然后起身，去找一块干净的衣物，望见了一幅半成品，上面写着“死亡”。
　　作家仅仅是瞥见了，随手拿了块衣物，递给画家。
　　画家跪坐在地上，没有接，没有说话，上半身半露着。
　　作家见状，也没有说什么，只是俯身，为画家擦拭头发。
　　擦拭着上半身，画家没有拒绝。被水打湿的头发遮住了眼睛，或许是因为寒冷，画家的呼吸有一些急促。
　　“穿上吧！”看着上半身裸露在外的画家，作家脱下了自己的衬衣，毫不客气地展示了自己的上半身，当然很快地穿上了外套。
　　画家照样没有拒绝，只是扭着头，尽力不去看作家。
　　“你要不要上床休息一会儿。”作家对着画家说道。
　　“你…你都…看到了吧！”画家扯住作家的袖口。
　　“我还亲了你呢！”作家见状，有意挑逗着。
　　看到画家摸了摸自己的嘴唇，作家的嘴角微微上扬。
　　“刚才在做人工呼吸，准确地说，不能算亲。”看着画家引以为真，作家也收起了开玩笑的心思。
　　但是画家扯住作家的领口，踮着脚亲了上去。

　　一旦恶魔的种子萌发，便会迅速生长发芽。

　　最终，作家妥协了，捧着画家的脸蛋，头发的水或是没干，或是汗液，还有如释重负的喘息，映在作家的眼里。
　　“我找到了一份工作！”作家不忘宣布这一好消息。
　　画家扭捏了起来，但是他淡淡地微笑着。
　　“你的画，不过是你痛苦的表达吧。”作家宠溺地望着画家。
　　画家像是被看穿了心思一般，将被子蒙住头。
　　而作家闯了进来，“画家的英语是‘painter’，看起来像是痛苦的（pain）人（ter）。”作家意味深长地看着画家，半遮半掩只露出了一丝深邃的双眼，映着眼前的爱人。

　　政府的话不太准确，德国对法国宣战，绕过马奇诺防线，法国坚持四十余天，但法国还是被德国打开了国门，当德军耀武扬威地在凯旋门下阅兵的时候，法国陷入混乱。
　　画家依旧在创作没人理解的画，似乎法国沦陷和他并没有关系。
　　他不理解为什么作家要去参加对德战争，作家给他唯一留下的东西只是那个沉重的本子，最后一句话便是，“等我回来。”
　　画家翻开了本子，无意间在前面看到了一段话，“没人会喜欢战争的，孩子，战争，并不伟大，但当敌人拿起枪对着我们的时候，我们不得不发动战争！”
　　这句话的日期是在一战结束后，那个老兵的话。
　　画家将完成的画作用幕布盖上，望着窗外在凯旋门耀武扬威的德军，他笑了笑。

　　“元首先生，巴黎的武装暴力已经被解除，看来巴黎的反动势力远没有我们想的那么简单。”一名上校对着元首敬了个礼，汇报着。
　　“他们是军人吗？”
　　“不，他们是铁匠，流浪汉，还有画家等普通人。”

　　战争结束了，法国战胜了德国，德国撤军，而四十多岁的作家活了下来，他和一战时的那些士兵一般，像接受总理审阅一般接受人们的瞻仰——他们取得了战争的胜利，但是他们失去了很多。和平鸽照样被放飞，他们肆无忌惮地在没有敌军战斗机的天空翱翔。
　　“先生！我们不得不对您进行监视，即使您是一名退伍的老兵，这是我们的搜查令！另外，我希望您能为我们保密！”几个带着墨镜的家伙展示了一长搜查令。
　　作家失去了一切，他不在乎自己为什么会被监视，但是，他是实实在在得失去了自由，他的身体并不舒服——在与那群德国佬激战的时候被弹片击中，现在还停留在他的身体中。
　　当他听到画家参加了反动组织而被德军击毙的时候，他愣了一下，深邃的眼睛， 呆呆地望着那群和平鸽。他漫步在那条河边——他和画家相遇的地方，里面的水 早就被抽干了，后面的特务半步不离地跟着他
　　作家还保持着写作，呼吁人们爱好和平，激励人们勇于面对生活。
　　1945年的某天夜里，作家开枪自杀。
　　或许是受不了弹片的疼痛，或许是受不了特务的监视。
　　但他确确实实是死了。

　　而作家的画被收藏在卢浮宫——巴黎——艺术之都。
　　甚至有一个专门的房间存储，当人们欣赏这个伟大作家的绘画风格时，没有人在乎别人曾经评价他是疯子，而房间的尽头，挂着画家唯一的素描，那是在一间小房间里，上面有个男人，大刀阔斧般劈开的脸庞，抽着烟，似乎在拿着报纸。
　　那是画家最后的一幅画，画于画家逝世的那一天。