《蟋蟀畅想曲》公子本酥

3、模糊的影 要我说，人

　　要我说，人确实应该早睡。白天和朋友热热闹闹的来往，可独独到了夜晚，晚睡的人便无端端生出一身孤独来，不知是矫情还是怎的。

　　夜晚大概是诗人锋利的笔，李白用它写下《静夜思》，朱自清先生描下《荷塘月色》，邹海夫绘出《美丽的夜晚》。不过它的确不是一只忠贞的好笔，以至于谁都可以拿着它，管它好歹之分。

　　那些平时被压下的被藏起的琐碎的情绪，如柳絮一般，像我扑来，钻进我梦。我的鼻腔被塞满酸，我的喉咙干裂嘶哑，我的肺抽干空气，心脏不舒服的一点点抽疼，于是大脑也开始罢工。

　　周围都是沉睡的灵魂，鼾声如雷却打不破夜的诅咒，我只好攥紧被，一声不吭。

　　忽然记起那方塘，几条鱼活泼的用鱼尾甩起细浪，小猫就目不转睛的盯着，高傲的翘起它的尾巴。那日光就斜斜的爬上最远的油菜花，蝴蝶在那片热烈的油菜花间嬉戏，一个稚子跌跌撞撞，向那只白色蝴蝶奔去……

　　又或者是那年丰收，田间是大人热闹的话语，脸上满是带着喜悦在笑的汗。金黄的阳光洒在金黄的稻穗上，满是期待的小一号的人拿着小一号的镰刀，朝着金黄的稻谷，一点一点的割动，脸上满是分不清干的湿的泥巴……

　　还是那三个小姑娘，脸上是成年所没有朝气蓬勃的笑容，像是早上刚出生的太阳，稚嫩的小手牵着彼此。她们会谈起早上吃的饭，老师奖励的铅笔，路上招摇的野花。她们只会谈那些大人从来没有注意过的，从来不谈大人该谈的话……

　　那，后来呢？

　　夜凉如水，一寸寸袭上我的身体，安抚我将窒息的灵魂。夜晚的雨，催促着花的离去。

　　日光从最后一朵油菜花滑下来，稚子摇摇晃晃，风掀起她的裙角，蝴蝶从她指间而过，没有一刻停留，就像那从油菜花上滑下的日光，不声不响，没有丝毫留恋，飞向那更远方的阳光灿烂…

　　镰刀锋利，恶狠狠地割破她的手。而一旁的大人拉过她的手，粗糙的用麻布一裹，让她独自回去。一旁的镰刀弯起嘴角，迷醉般的舔了口流淌的猩红的血。路并不长，可她独自行于张牙舞爪的林间小道，密密匝匝的叶将她的抽泣全部吞进……

　　三个稚嫩的孩子，到两个孩子，再到一个孤毅的背影。那些年同游过的路，终究是在一个个分岔路口，各自奔向不同的远方。就像一条条不同的交叉线，好像我们只是短暂的相逢，又如同流星一样划离彼此。所以有的人成了别人生命里的永恒，而有的人，成为了因为不喜欢而扔掉的书签…

　　夜晚真是酿造孤独的好地窖，而究竟是谁将孤独的酒曲化入无边的夜，又究竟是谁指挥者酿造美酒。我不知，我只好奇，谁是这最好的酿酒师。

　　至于那发生故事的地方，尽然模糊，成为地上愈加黝黑的影，跟随我，不远不近。不过也是，哪有什么放不下的乡愁，不过是某个地方，有放不下的人，或者忘不掉的事。

　　好了，夜已睡熟了，嘘，安静吧。