《九首歌》盛夏蝉

1、夏夜晚风

　　从帐篷走出来，郑龙抬头看了眼太阳，感到一阵眩晕。昨晚肚子里的白红啤卷着往上翻，他有些恶心，旋即又坐回帐篷里。
　　2010年的伍德斯托克音乐节营地依然遍地都是破碎的空酒瓶，草地上扯块大旗裹着睡得朋克绝对比睡帐篷的多。

　　郑龙看了看手机，早上11点。
　　距离营区不远处的舞台还封锁着，但已经有电吉他调弦的声响传来。隔壁帐篷的老外听着响儿就开始躁动，掏出自己带的木吉他和非洲鼓，坐在草地上抽着烟唱涅槃，旁边几个金发碧眼的姑娘都穿得清凉，跟着节奏舞动自己的花臂。

　　多少年了，唱来唱去还是涅槃，郑龙腹诽。就像迷笛的帐篷外总有唱织毛衣的傻逼，伍德斯托克的帐篷外也老有人“痛彻心扉”地问where did you sleep last night。

　　想到这儿，他幽幽地哼了句：“我深深地爱着你，你却爱着一个傻逼~”
　　“傻逼他不爱你，你比傻逼还傻逼~”

　　“我操？？？”郑龙转身一看，惊觉自己的帐篷里除了烂七八糟堆着的充气防潮垫和睡袋，还躺了个穿橙色背心的黑发小兄弟，此刻正半眯着眼睛撅着屁股跟他背包外兜里找东西。
　　自从他16岁发现自己性别男爱好男以来，头一回醒来看见这么香艳的场景。

　　“不是，你翻啥呢？”
　　“有烟吗？”

　　这人一抬头，郑龙就挑了挑眉。眉骨高耸，眼眶深邃，杏仁似的眼皮里夹着一对不偏不倚的黑眼珠，笑眼带出些纹路，像新疆人，又像混血。
　　长得还挺好看。

　　“不是，你他妈谁啊？我们认识吗你昨晚就跟我这儿睡一宿？”
　　那人一双下垂眼挑着，两条白花花的胳臂一搂就贴上郑龙的肩，捏着嗓子装孙子：“刚跟人家睡了就翻脸不认人~你好坏呀~”

　　郑龙胃里一阵翻江倒海，终究还是冲到帐篷边的树下吐了个干净。他撑着树直起腰来，见那小子满脸揶揄地站在帐篷边，边笑边递来一瓶矿泉水。
　　“漱漱口，”他说，“你昨晚喝成死狗了都，我搬你回帐篷的。说来你这人也挺牛，都管我叫妈了，居然还能记得回帐篷的路。”

　　郑龙边漱口边按压睛明穴。行吧，这次喝多还有人拣，运气不错。
　　他瞅了一眼自己昨晚的“床伴”，那人留着一头利落的短发，胡萝卜一样的背心里罩着排骨一样瘦削的身材，手臂赤裸着，是独属于黄种人的白皮肤，一双长腿包裹在黑色破洞裤里，个儿跟自己差不多高。

　　“你哪儿人？”郑龙从口袋里掏出烟递给那人，套起近乎来：“来纽约上大学？”
　　小伙子口气混不吝，声音倒是绵软动听；“没~就是过来玩儿。”继而熟练地点烟，“我内蒙的，今年23了都，上什么学呀，就是玩儿。”

　　郑龙从来没听过像他这样的口音，一句普通话说得千回百转，恨不得每个尾巴都加上儿字音，打着转儿溜进你的耳朵，再溜进脑子。

　　“你呢？”这人也打量郑龙一眼，接着说，“我猜，你应该是纽大的，今年……21岁吧，对吗？”
　　郑龙难以置信地摊开手掌心：“大师，您可真绝。要么您再帮我看看手相，看看我这生命事业爱情线都怎么个走势。”

　　内蒙人笑得前仰后合，一对兔牙支愣着，倒是有些可爱。
　　接着他便把郑龙的手送到自己鼻子下，装模做样地研究起来，并十分严肃地给出结论：“我看你这个……命途多舛，事业完蛋，孤独终老！”
　　郑龙提着一边眉毛陪这小子演戏：“行。那大师，我要怎么才能逆天改了我这条烂命呢？”

　　内蒙人的黑眼仁亮晶晶的，突然从屁股兜里摸出一枚拨片举到郑龙眼前。
　　“随身携带，保你下半生平安顺遂，万事圆满。”
　　“50刀。”

　　郑龙看着对面人的眼睛，觉得好玩得不行，也不知道中了什么蛊，还真就摸出一张50刀纸币塞在他屁股兜里，然后拿走他指尖的拨片，转身回了帐篷。
　　“行，那这个就归我了。”

　　这下倒换内蒙人愣住了，没2秒钟又跟上前去。
　　“哎——你等等！你就不想知道我是怎么猜到的吗？你不想知道我叫什么名字吗？怎么我说什么你都信啊？你是人傻钱多富二代么？”

　　郑龙投去一个眼刀：“……请问你是怎么猜到的呢，再请问您叫什么名字呢？”

　　那人露出一个满意的微笑，大发慈悲地回答郑龙的问题：“我叫那日苏。”郑龙眼睁睁地看着自己刚买来的天价拨片又回到内蒙人指尖，摸了摸屁股兜，发现那50刀安安稳稳地躺在里头。
　　“至于怎么猜到的，我不告诉你~”

　　郑龙没说，那日苏还真的又猜对了——他确实是个富二代。郑龙从15岁被他爹打发来美利坚已经有6年，这6年里，他一次也没回过国。他爹不知道在跟哪个阿姨爱得火热，他实在懒得搅和。对他来说，钱够花就行。
　　他这人从小没什么远大志向，做一只不搞事的米虫是他对社会最大的贡献，只是中学时候在地下酒吧接触到金属乐，然后一发不可收拾。他总是空虚困倦，只有在箱体震动带出那些撕裂他大脑的声响时，他体会到自己活着，灵魂新鲜，血液滚烫。

　　郑龙掏出火机，给自己点烟。
　　“郑龙。”那日苏听他用短而清晰的音节介绍自己，又把这名字在自己嘴里转一遍。

　　“郑龙。”

　　伍德斯托克的烈日当头，两人并肩坐在纽约郊外的干燥草地上，抽同样口味的烟。
　　烟灰被抖落，郑龙转过头去，对着那日苏吐了一个烟圈，看见那人抖着肩膀轻笑，笔挺的鼻梁把那些烟雾吸进又吐出。
　　他骂：“傻逼。”

　　两人有一搭没一搭地抽着烟聊天，后又搭了个伴进场。
　　郑龙发现这内蒙人看着瘦，实则十分能蹦跶，死墙跳水pogo一样不落，往场子里一钻就像一尾鱼入了河水，快乐又自在。他在人群里搭着那日苏的肩开火车，又拉着他跑去最前排甩着头发操栏杆，满头满脸尽是泥泞。

　　等到夜幕完全落下，累极的俩人从人潮退出来，站在主舞台后的一个小山坡上。
　　上头是一个郑龙没听过的后迷幻乐队，留着金色长发的吉他手把噪音效果开得很大，鼓声破碎，树影摇曳。
　　那日苏的眼睛仿佛黑洞，他点上不知道什么时候从郑龙兜里摸出来的烟，看人群里燃烧的冷焰火和冲上天的啤酒花，那些色彩无一不淹没在他的黑洞里。

　　他一边跟着音乐摇动，一边说了句什么。声音散在风里，又融进那些迷幻复古的低频中，郑龙没听清，转过头去把耳朵凑到那日苏面前。
　　“嗯？”
　　那日苏笑起来，拉着郑龙的耳朵大喊：“没听着就算啦！”
　　郑龙一把抢过那日苏手里的烟，搂着阿云嘎的脖子威胁：“你告不告诉我？抽我的烟还吊我胃口，下一步还想干嘛？”

　　那对黑洞此刻转向自己。
　　他的鼻息一下一下地印在自己的脖颈之间，脸上的笑淡了些，明明是一张不那么好亲近的脸，郑龙却莫名觉得离他近了些。
　　“我想干嘛，你都答应吗？”那日苏问。

　　30岁的郑龙一直一直后悔。他想，如果那时候自己哪怕轻轻点头，该有多好。
　　但21岁的郑龙只瘪了瘪嘴角，他说，你想得美。
　　于是笑容又回到那日苏脸上，春风一样的，拒人千里的。

　　下一刻，他突然拉上郑龙的手跑起来，脚步飞梭，发梢的汗珠跟着风洒落在郑云龙脸上，带着泥土的腥气。
　　“你干嘛？”郑龙大声问，“带我去哪儿？”
　　但那日苏只是引着他，穿过一堆堆糜烂的躁动，越跑越远，直到离那些喧嚣也远了。
　　那大约是营地的背后，零星几个帐篷扎在外头，那日苏撅进一个帐篷里，掏出一个郑龙没见过的家伙。

　　“你这啥，二胡？”
　　那日苏踢了郑龙一脚。
　　“没见识，马头琴知道吗？”
　　他们满身泥泞地坐在远离家乡几万公里的地方，坐在伍德斯托克的夜色下，隐约听得见一些主舞台传来的重低音，偶有几个醉鬼摇晃着走过，说着他们听不懂的语言。
　　那个内蒙男孩穿着被汗水浸湿的橙色背心，双眼紧闭，头发糟乱，把马头琴架在大腿上悠悠奏起，他奏酒歌，奏嘎达梅林，又奏莫斯科郊外的晚上。
　　那些他很久没有听过的歌从这个本不该出现在这里的乐器里流出，悠扬婉转，绵延不绝。

　　郑龙作为一个目前单身且多巴胺正常分泌的gay，成功地把这理解成了某种信号。在那一刻他看着身边对胃口的侧脸，十分想要做些什么。
　　于是当男孩放下弦又望向他时，他圈住他，给了他结结实实的一个吻。