《洄游》浮力卬

36、红（十八） 完结，再见

　　“那是妈妈给的福报。”
　　也许冥冥中你就是在为它累积吧。
　　你的手指划过他浓密的眉毛，这茂密的长势，他健康、强壮。
　　紧迫的心脏像是瞬间释放，这颗压在你心里好几十年的石头，正从崖顶松松滚落。
　　你睁开眼，面前是冰凉的墙壁。
　　支撑着站起身，走到厨房，打开水龙头，望着直冲而下哗啦啦的流水。
　　冰凉的液体穿过你的喉咙，迅速的稀释着你的体温，不真实发热感正随着低温的抵达而褪去。
　　他走了。
　　你望着一条狼藉的轨迹，那箱子里横飞出来的，直通向门。

　　“走吧。”
　　“走了好。”
　　你缓缓的捡起横在地上的箱子。
　　“最后还是得自己收拾。”
　　所幸已经完成了大半，你坐在最后一个箱子上，使劲压上两旁的扳扣，泄了气似的摊在地上。
　　脚底毛茸茸的，砂纸一样的打磨着你的脚趾。
　　“顶顶。”
　　你起身一把抱起它。
　　“我们要搬家喽。”
　　你伸出手捏捏他的脸颊，一蹬腿，跑了，你捂住鼻子在横飞的绒毛中站起身。

　　这个住了十年的地方，你走到窗边“哗”的一声拉开窗帘。
　　整个空间像被揭去了天花板一样亮了起来。
　　“这地方适合当画室。”
　　你伸出手挡住直照的阳光，漏光的指缝中模糊着他从床上跃起，大步踱在房间的身影。
　　他的手，那样生长的一双手，纤长、稳定。
　　他稳稳地握住画笔，那个拳头，你似曾相识的在梦里、在对抗中，紧紧握起的拳头。
　　那是他生的天赋。
　　你的掌心里，花儿一朵一朵的绽放。
　　他摩挲着，描绘出你心里的形状。
　　那像是潜藏着某种信息的线条，不管是天涯海角、阴阳相隔，今生今世还是生生世世。它们生长成血管、经络、掌纹，成为你们相认的密文。
　　每一扇窗，大幕拉开。

　　“麻烦你帮我把这个给那男孩儿。”
　　你小心的拉着门让最后一辆货车通过。
　　“搬家了？”
　　门口的保安接过你手中的钥匙。
　　你笑着点点头。
　　“他什么时候来拿？”
　　你望着手里刷刷记录的保安愣了神。
　　“我登记时间。”
　　“不用。”
　　你忙打断道。
　　什么时候？你也不知道什么时候。或者说，他会来吗？
　　他被你欺负的，那样的跑出去，那声梦中那个小西瓜头猛的倒地的痛哭。
　　他跑的好好的，就被你绊那一脚。
　　“他会来的。”
　　你确定的点点桌子，转身离开。

　　这个地方，你坐上车轻轻的按压着太阳穴。
　　还会回来吗？
　　那个画架，你拿着螺丝刀拆拆减减才将它勉强的塞上车，丁零咣啷的装起来天快亮了。还有不省心的顶顶，满屋踢着螺丝帽抢球似的遛着你。
　　希望拧牢了吧，你捏捏酸痛指关节。
　　你低头捻着裤子上的猫毛，额前的头发失去管理的滑下，车窗透过的阳光照着这薄薄的一缕，其中有一根白色的，这白格外刺眼，你伸手挑出它整根扯下。
　　“老了。”
　　你轻轻的叹出一口气：老之将至。
　　本来这也是十分容易接受的，人人都将老去，饱满光洁的面颊都有爬满皱纹的一天，青春不是失去，而是过去。七老八十的老者也有青春如花的时候，朝气蓬勃的小孩也会到鹤发鸡皮的年纪。
　　时间总是平等的对待每一个人，而抓住青春死死不肯放手的，是不是过于耍赖皮了。
　　对于老去，正如现在所见的，你也正在老去。
　　从日渐不再灵活的关节中，从他随意晃晃就快将你晃散架，从你眼睛里的光渐渐的暗了，眼皮也开始有耷拉的趋势，再到这些头发。
　　它们早就冒了出来，你捏着手里的那根轻轻捻捻，指头上白色的粉末。
　　黑的，你眼花似的瞪大眼，心疼的望着这根被误拔的黑发。
　　“那这白？”
　　你恍然大悟的想起：那屋子所有的墙面，两天时间你像兢兢业业的粉刷匠一样举着滚轴将它来回抹了三遍。
　　直到它变得白白净净，阳光照在它上面能清晰的辨出不同程度的黄。
　　还有那些窗帘，那一架一架哗啦作响的滑轨。
　　你满意的踱在那个空阔明亮的屋子里。

　　若干年前，一万公里以外的那块土地，似曾相识的准备。
　　而那时候，它没能来。
　　货车司机的急刹中你身体猛烈前倾着，你失控的砸向车窗。
　　完了，你惊呼的紧紧的护住肚子，一股巨大的力几乎是将你顶了回去。
　　你猛然想起他留给你的，他也曾留给你的，那个来过的念想。
　　那个被你忘在角落的，刚刚冲出来，重重的顶了你一下。
　　“这次不同，他来的，他会来的。”
　　阳光、白墙、落地窗。
　　你从停稳的车里坐直身子，这九死一生的福报。
　　“他会来的，这是妈妈给的。”
　　这妈妈不管是谁，孩子总是有妈妈的。
　　十月怀胎，断骨之痛，这一生，也只会是为它了。
　　这是女性天然的出于人性的付出。
　　母性？母性不够的，母性的手里还牵着一根线，人性就是把那根线再掐断。
　　从三十七八后你也越发的发现自己越来越脱离性别，那些女性的特质、敏感、猜疑、孤寒都在慢慢褪去，抛开这一切有关于性别的灌输，笃定、沉稳、冷静，你更喜欢与这样的自己相处。
　　谁说女性就要是似水温柔的呢，这种被灌输的概念随着年纪的增长你渐渐发现很多对的，其实都是不对的。
　　谁说男孩子就一定要有男子气概呢。
　　人总是有勇敢有孱弱、有外放有内向，这是上天造人，人与人的不同，而不是性别与性别的不同。
　　就像人们总认为独处是不对的，人是群居动物。
　　但从那颗精子孤独的在黑暗的身体内行走着，它就是孤独的，哪怕最后它最后分裂成两个受精卵，或是同时遇到两颗卵子，那段路它依旧是独自来的。
　　而最终，也将是独自离开，即使是两个人并肩牵着手一起死，面对的也都是各自的死亡。
　　所以，总是一个人的。不善交际可能会带来一些缺憾，但不能独处那才是一场灾难。
　　“而我们。”
　　你轻轻的抱起手臂，像是说出一串相认的密码。
　　“我们都是习惯独处的人。”

　　“再见。”
　　出门前，你朝着沙发上的顶顶挥挥手。
　　这只猫越发的老态龙钟，也越发的对你不在意。
　　搬来这栋屋子半年了，面积对比过去宽敞出三倍，它却再不愿意离开客厅。
　　反正也有太阳晒。
　　你看着它每天按时将自己像一个圆规一样的定住由一个点挪动，只要保证到有一处接受到阳光就行。
　　“再见。”
　　你轻轻的关上门，下楼拉开车门。
　　也许，也许它也老了，让我们相处的时间将不多。
　　昨天你将它抱到一楼的花园里，你坐下将它放在你的膝上，那日渐暗淡的皮毛。
　　你伸出手轻轻的抚摸着它。
　　“记得这个地方。”
　　你拍拍它的头。
　　“将来... ...如果你还算对我满意，欢迎回来。”
　　你低头望着沉默的它，风吹过树叶沙沙作响，它的耳朵在你手边警觉的动了动。
　　你抖抖手上绒毛，那亮闪闪半透明的浅黄像是在风中得到了讯息，蒲公英似的散开。
　　你望着那灼灼飞舞的光点，那么一闪一灭，一来一往。
　　“要是你换身皮毛，我想我也是能认出你的。”

　　天转暖，院子里的花都开了。
　　在这个总是被阳光照料的地方。
　　你望着这如同打翻颜料盘一样的斑斓，这样的时节。
　　那双小手啪的打在你的膝盖上，两枚斑斓的小手印，它的脚踩着你的鞋子蹦跳的往上爬着。
　　你伸出手准备抱起它，一双更大的手揽过你将它托起，你闭上眼睛，这熟悉的潮湿的水粉味儿。
　　“你长大了。”
　　你呢喃着轻轻抱住他，那个温热的胸膛，耳边轻柔的风夹杂着阳光下花蜜的甜馨，你轻轻的翻过身，贪婪的呼吸着。
　　枕头上你紧紧的闭上眼，对，不想醒来，醒来即将忘却。
　　连带他以及他的痕迹一同忘却。
　　而这真实的几乎就是现实的梦，你愿意将自己停在这醒也醒不来的梦里，还好是梦。
　　“不要因为我而改变你的轨迹。”

　　哪怕是在等着，时间也是一刻不停的。
　　又到了这一年的五月，两百多天过去。
　　你也是不自觉的开车从这楼下路过。
　　没有偶然，你是刻意而来。
　　门口的保安没有认出你，是自己发生了什么变化？
　　不，你也只是他转眼即忘茫茫人海中的一个。
　　谁也不能说要谁永远记得不是吗？
　　你双手插在衣兜里慢慢的走着，花坛里花都开好了，五月的孩子总是幸运，睁眼就是花儿开放的季节。
　　你抽出手摁亮电梯。
　　一、二、三、四、五… …
　　昨天路过家门口的小学现在的小孩儿居然在学五行，教室里传来朗朗的书声：“一二三四五，金木水火土。天地分上下，日月照古今。”
　　你无奈的摇摇头：“一年级，人教版，上册。”
　　“难道不该学学：爱自己，爱家人，爱朋友？”
　　或者是，你想起什么似的笑笑。
　　“由百家姓联想到孩子该和妈妈姓。”
　　电梯停稳，你望着门开合处被用金属撬动的痕迹：“这高度？谁家小孩儿。”

　　钥匙稳稳的插进锁里。
　　“敲门？回家为什么要敲门？”
　　锁扣“咔哒”一响。
　　“好孩子，没把房子给卖了。”
　　你调笑着拧开钥匙，缓缓的推开门。
　　风从门缝中贯出，带出湿润的水粉调和的味道。
　　你侧身进门，轻轻的打量着这所经你之手打造的屋子。
　　墙上是画儿挂过的痕迹，画框留下的那一道道浅浅的印子，阳光照过，白墙像被分割出砖石一样的切面。
　　而那个曾经的卧室，你留下画架的地方。
　　你站在门口。
　　金色的阳光下他赤裸的身体。
　　那模糊的被阳光勾勒出来的柔和线条，看不出成长，辨不出性别，仿佛一个刚刚落地的婴儿，还保留着在母亲体内的比例。
　　没有迟疑，这是天然的吸引，你知道你终将走向他。
　　阳光从窗户外斜射进来，靠近那片光明，耳边微烫的阳光和他的体温。
　　你们近在咫尺，你伸出手臂轻轻的环住他。
　　没有任何意外的，他依旧稳稳的执住画笔，笔尖柔和的绒毛舒缓的在画布上铺展，颜料在纤维中生长的”沙沙“声中，仿佛一阵风吹过。
　　他轻轻的扣住你的手。
　　“最后你有给它起个小名让它早早投胎吗。”
　　“我叫它囡囡。”