《爱与爱人》说笑

3、Chapter.3

　　Chapter.3

　　他终于如愿以偿地为他作画。他们看似随意地攀谈着，少年的一只手支着头，一副慵懒的模样。暖阳柔弱了光线，抚摸他面颊的质感，轻轻地试探。春日的气息徘徊在他雪白的鼻尖，久久不散；黄昏的色泽呈现在他浅金色的鬈发，橙和黄在那里愉悦地捉迷藏。

　　迪里格沉迷于那张并无表情却包涵了一切情感的面容。他开始思索那些古今艺术家们对女性那近乎疯狂的偏爱。那是对于异性的一种狂热的，欲望的，激情澎湃的爱，近乎变态的爱。这种爱源于原始的本能，却不止于本能，更多的是理性的体现，对生殖的崇拜，对阿波罗的崇拜。正是这种人类的理智与动物的本能之间的冲突造就了其艺术性。

　　而人类早已学会了禁欲，如今也了解子宫里并不蕴藏着生命全部的奥秘。男性与女性的身体在本质上是那么相似，甚至在柏拉图的餐饮篇的传说里原是一体。如果再以性别将描绘的对象加以区分，从而评判其审美价值，这将无疑是一种性别歧视，迪里格戏谑地想道。

　　只要心中有爱——像普拉克西特列斯对芙丽涅那样的爱，尼多斯的阿芙洛狄忒便能似阿多尼斯一般无限重生。只是谦和的维纳斯不再谦和，艺术家继续想下去，自顾自地嘀咕，“或许她会穿上那代表专制的裘皮大衣。”

　　“‘你冷若冰霜，却唤起了我的热情；当然，你可以穿上那代表专制的裘皮大衣，因为再没有人比你我美丽残酷的爱的女神更适合它了！’”

　　喔，可怜的青年人，迪里格想道，我或许已步了你的后尘。尽管比起一个挥舞皮鞭的高挑美人，我更爱那静谧的大理石似的面貌。

　　“有趣的灵魂太少”，所以我早已不再爱它；我用身体去爱另一具身体，而我的灵魂只爱着自己。这是多么美妙，多么畅快！当人们的身子随着整个西方一起没落，我们的灵魂却升华了。

　　他的手指在平坦的画布上描摹出对面那人儿的轮廓。他有些弧度的额头，凌厉的眉角，深陷的眼窝，略微凸出的颧骨，都印在那张纸上；每当他的手指掠过微凉的纸、都仿佛停留在那人儿的脸上。

　　最让艺术家沉迷的那双眼睛啊，为何却暗淡无光。画上的轻轻几笔，苍翠和松绿，又怎能再现那诱惑的灵动？那里的火焰不见了——不可以，他想要的便是其中的火焰。我从前并不是个贪婪的人，他想，但是现在，我想要的就一定要得到。

　　这种不断扩大的欲念使得他血脉都膨胀起来了，他感到鲜活，有力，他感到生命在燃烧。天啊，他是多么想要刺入，就这么毫无征兆地刺入，无遮拦地凝视那深潭，多么想要看它落泪，从而一窥其中秘密。

　　“孩子，我还没有问你的名姓？”

　　“阿曼斯，先生。我的名字是阿曼斯。”

　　好熟悉的姓名。他或许曾在哪里见过它——究竟是哪里？——也许是那酒鬼的床头柜？不，不会的。在哪里并不重要。

　　“好名字。阿曼斯。”

　　真是个好名字，比耶和华更动听。只要是从那对嘴唇中吐出来的话，都能成为最美妙的和弦，勾起一种联想，然后让人沉溺其中，飘飘欲仙地愉悦着，再也不去思考为何。寻找果的因是一种病态，它除了病痛和少得可怜的学识以外并不能带来什么，而这两样东西又从不被社会承认。

　　有些透明的唇瓣，它不加修饰的那种自然美最能扣人心弦，突出的唇珠，浅粉色的，细嫩的，与下唇间有着隐约的缝隙，像欲滴的垂露，刚好点在下唇那道浅浅的缝隙。柔软的唇角模糊了整张脸的棱角，让人不禁想要碰触那里的质感。

　　没有女人的那些玩意儿，什么都没有，他戴着阿什塔尔的面具，征服了我，也将征服所有人。他也有俄狄浦斯那高尚的一半，他生而为王。

　　“先生，当您为人作画的时候只是盯着看么？只是观察而已么？”

　　“嗯？”迪里格抬起头，“什么？”

　　巴黎的街头车水马龙，汽笛长鸣，其声悠长，竟不令人感到刺耳，反而是给春日平添了某种更生活的气息，平淡而温暖。

　　“让我这样说吧，先生，当你遇到那种你丝毫不了解的多面体，比如说二十面体的话，你要怎样才能确切地画出它的形状和质感呢？”

　　……

　　当迪里格把颤抖的手放在少年的脸颊上，他感到浑身都沸腾了。他的视网膜充了血，看起来像是一只苍老的吸血鬼终于找到了完美的猎物。阿曼斯，这个古老名字拥有者同样拥有古老的神秘力量。

　　他在亵渎天使，而这种亵渎不是像某些乞丐向雕塑吐痰那样的亵渎，而是无休止的亵渎，它一发不可收拾。尽管迪里格当时并未意识到这一点。这是他欲望河堤上的一个洞，越不意识到便越任欲望肆意奔涌，而欲望越是不加束缚地流出呢，这坝坍塌得也便越发地快了。

　　而最可怕的，是那名叫阿曼斯的少年毫无疑问地意识到了这一点，却不加制止，任凭那双生了茧子的手在面颊上来回穿梭。他微微地闭上了眼睛，享受着因被亵渎而产生的快感。

　　那场景是诡谲的，并掺杂着一丝奇怪的□□感，光变换着脚步的同时揽着影的腰肢，在风轻快的节奏里跳起莎莎舞。那么千姿百态，如此变化多端。时间走得那么快，又淌得如此慢。

　　艺术家想要在少年身上做研究。人类爱情生理学。他想看那五个阶段的发展的部分还残留着怎样的体感，想用身体打开阿曼斯潘多拉的魔盒。

　　他要打开它，让指尖掠过它每一处的纹路，抚过所有的棱角；他要窥探里面的一切，看它精致的外表下藏着怎样诱惑的祸害，骚动的病疫，或者是灭顶的灾难；他想要触摸它的最深处，追寻那妄想的幸运和渺茫的希望。

　　噢，而那少年自甘堕落。他折了翼，于是便心甘情愿地将那残存的美丽的羽毛一把扯下，让血液舔舐伤口，留下一道依旧可能幻化成羽翼的疤。

　　“你正在犯罪。”少年对艺术家说。

　　“我知道。”答的人声音低迷。

　　“你没有停下来。”

　　“与其在天堂为仆，不住在地狱为主。”他有些含糊地嘟哝。

　　“先生，”他说着，将自己那白玉雕琢的手覆上那苍老的，“约翰·米尔顿的时代已经过去了。新世纪的精髓在于，天堂和地狱都不复存在。”

　　“不存在了，”他重复说，“那么我是这世界上最幸福的人。”

　　他的确是幸福着的，当他的手指碰触那细嫩的柔软，善与恶一齐消失在干燥的空气中，只剩下他的感觉本能，视听触味嗅。金色和白色，心跳和呼吸，光滑与摩擦，苦涩与清甜，柠檬、海盐、枯木和汗液。

　　这才是艺术，这就是美；感官能超越一切。已至中年的艺术家恍然明白了这一点——哪一点？这样晚来的顿悟使他忧愁又惋惜。这个世界上有那么多的人争抢着证明自己，说着什么高尚与低俗，什么礼节同粗鲁；他们昂首阔步地走在黑暗的路上，自以为走在别人之前，却不想落得他人之后。他们追逐着艺术，仿佛这样一来便能把它们卑劣的一面抛开不看。

　　“可是，又有多少人明白，
　　艺术，不是境界是自由。”

　　艺术常常同高雅联系在一起，这不过是现代人一种普遍的错觉——不可否定的，它有时是一种美丽的错觉。那在人看来最为高尚，最为无暇的东西，往往得来的手段也要最污秽，最令人反胃。只是大多数人不愿去想它的另一面，这个我原谅他们；可若是他们非要把这种偏激的概念传递给别人，那我可就无法容忍了。