《三蓦》嗥咚

5、味道（二） 一只染血的

　　刺苋从不喝酒，也不爱喝咖啡，茶也一般。同样也不太稀罕烟，也就偶尔来上一根，但怎样他也并不喜欢那味道，如果把这话搁在红蜀葵面前该会被嗤笑，笑他不是个有品的男人。
　　刺苋家里的冰箱里冰着两三罐啤酒。他不喝。但正如红蜀葵说他是个没品的男人，他也仅仅想装个样子，他记着从前有个人对他说‘那个男人家中不存着点酒？’他便象征性地存上了两罐，如果看看生产日期没准会发现三年前下市的酒。这算什么？是不是他为了证明他是个正常男人，还是为了给冷清的室中加点人情，他一概不知道。这是没有意义的事，他深知，因为不会有人来他家中，也就没法见证那冰在冰箱中的铁罐子，无法证明这个叫刺苋的男人有没有人情。
　　说起喝酒。刺苋记得曾经有哪个文章上提过喝酒会减慢心跳而抽烟则相反，同时两个一起便如同在你头上左边打一拳右边打一拳，脑袋不歪却受了两重伤害。那天他便打算两样都不沾了。
　　可惜了，后来他还是沾上了一样。
　　刺苋始终记得他抽的第一根烟的滋味。什么味？大人口中的‘烟味’？不是的。初次品烟的少年口中的所谓‘呛味’ ？不是的。
　　是浓郁得爬到大脑深处的血腥味。
　　一只沾满了血的手递过去那只烟。烟可怜兮兮地被捏的皱皱巴巴，烟嘴处都染尽了血红血红的色彩，他接过，那只手又给了他一个打火机。颤悠悠地燃上火油。他那时还不会什么高端帅气的抽烟方法，他仅仅只是双手捏着，小心翼翼地去抽，烟从鼻孔里出来。烟索然无味，舌尖，牙上，喉咙都是血的腥咸，他觉着那种呛味都融进了血液。
　　那烟的味道可不好。刺苋到了现在仍然能感受到口中湿漉漉的烟草味。
　　他想到这儿便又点上了一根烟。他不记得那支血手给的烟是什么牌子的了，过去他把烟买了个遍，却始终找不到那个味道，他也曾用刀子割了自己的手臂，血淌下来，烟点上，仍不是记忆里的味道。因为记忆的烟在血腥味道中分明还有苦味，那苦味中透进了悲伤。
　　他不敢抽太多烟，他怕又尝到那味道。

　　……
　　刺苋靠在墙上，望了望手里的烟，犹豫了一下，手用力捏住，破碎的烟草叶从指缝漏下来，他直接把它丢进了垃圾箱中。
　　他查看了一下身上的衣服，扯了扯衣领，整整袖口，确认自己身上没有任何一个会发出声音的拉链，没有任何一点会惹人眼球的衣料，他一再确认自己没有任何闪失。
　　物贵则有其价格。什么意思？肥差就没啥好事儿。
　　不是说他不愿意接肥差，但凡是这样的事也会使他紧张。可谁不紧张？这是会丢了命的生意。
　　他一身黑，正如每次的牌子，他永远都这样穿。
　　所有人都知道是什么意思，价码在增长，然后刀子上的血珠就会顺着刀子沿着刀面流到掌心中。那男人叫什么并不重要，那男人做过什么也不重要，具体来说是不是有这么个人都没有关系，只要有一个这样的存在，那么TA是谁都可以。
　　……
　　一栋白色的别墅。
　　与其他这样的人一样，Target的居住地是一样的，既不奢靡却不失去高调，冰冷的白色建筑，欧式的格调，类似文艺复兴时期的古典包装。孤零零立在一圈围栏中间。
　　白透了的白。但刺苋并不想知道这白色洗净了切开了是什么颜色。兴许红蜀葵会感兴趣，她八成会打赌里面的颜色是红色。如果一定要说，用枪顶着他的头盖骨，刺苋大概会说是黑色。
　　然而这样的建筑，用铁网罩着的巨大牢笼，用金子银子钻石水晶堆积出来的‘宫殿’，连一只苍蝇也放不进去。不会有小偷去这里面‘办事’，比起里面闪着光亮的巨大钻石，他们会更愿意去街上翻别人的口袋。这不是钱的问题，甚至与命也没什么关系，这是另一个世界的物种，来自更高位面的‘生物’，在名为‘未知’的恐惧面前，所有事物都自动带着‘除以一万’的符号。
　　东门的守卫有两个人，是最小的门，几乎贴着一条狭窄的巷子，距离别墅的距离最远，却是最完美的入口，守卫四个小时会换一班，在交接完后的二十分钟下手为佳。
　　刺苋还是等了三十分钟，他多用了十分钟去思考。这是必要的，守卫是第一步，这里不能掉以轻心，双手的枪送了他们一人一颗麻醉子弹。门是不能开的，他必须翻过去，同时他得快，必须快，他只有四个小时，或者说更短，他最为保守的时间是一个半小时，因为上一次换班已经过了半个小时，花园中有巡逻一样来回溜达的人，但却不多，查到东门守卫的昏倒不可能到换班才会发现，他还有个办法比如换上守卫的警服，但却不比这样风险小，不到四个小时，昏倒的守卫一旦被发现一定会封查整个别墅，他耗不起。
　　刺苋到别墅的时间比想象中还要短，警卫并没有想象中那样敏感，巡逻也并不是严密，这却让刺苋感到十分不安。
　　……
　　比如他站在二楼的窗子外，target正背对着他在公文桌上写着什么的时候，这种想法又开始蔓延，他靠着墙，侧着头细细观察起那个男人，庄严、威慑，笔直的后背给了他这样的印象，他似乎感受到自己伸出手扣下扳机就可以终结这一切，似乎风轻轻一转，他觉着自己需要抽一根烟，心在砰砰的跳，似乎心脏每一次鼓动时，都要冲出胸膛。
　　他顿了顿，连呼吸都屏住，他缓缓拿起自己消了音的枪，里面装着沉甸甸的金属的子弹，他紧紧握着这把枪，他感觉手心传来了灼烧般的痛感，他缓缓想象出来那颗子弹冲出枪口时的滚烫温度。枪的分量不轻，子弹又是刚装的，target是背对着自己的，自己也没发出任何声音，没有哪一步有疏漏，甚至连时间也刚过了一个小时，这很完美，也许‘小辫子’的身份证件压根用不上。
　　“碰。”
　　他扣下了扳机，一切都在一瞬间。
　　Target转过头，冷峻而威严的脸孔面向他，对他微笑，而自己射出的子弹正中墙上的挂画，玻璃碎了一地，似乎每个碎片都反映着他脸上惊愕的表情。
　　有枪声。
　　可刺苋的手枪消了音，但与此同时对面的那把枪没有这么做。手腕痛得没有了其他知觉，骨头一定碎了，那把毫不掩饰的嚣张的子弹使他的子弹偏离了进入target的脑袋的弹道。擦着男人整齐的头发，撞入墙上画像中女人精美的脸孔，细腻的油画上便多了一个洞。
　　他开始后仰，过近的距离导致手上的贯穿以及巨大的冲击力，黑衣的他从白色建筑上倒下显得十分滑稽，像马戏团失足的小丑。刺苋不明白哪里出了问题，之前所有的细节都没有出错，他坠落的时刻一直在这样思考，是守卫那里被发现了吗？是进入围栏是被发现的吗？是爬上别墅的时候被发现的？还是拔出枪的时候被发现的？又或者是杀气漏了出来？刺苋在这行上混的时间可不短了，他甚至都在考虑隐退了，但他却从没有这样过，他不觉得自己哪出了错，但他甚至连target回眸的笑容都来不及揣测。为什么target身边的保镖会那么及时射出一弹。
　　刺苋不明白。
　　……
　　世界上总有太多的事情，太多我们永远也无法理解明白的事情，像百慕大的迷，像海底幽黑的水，像森林中游荡的迷雾。刺苋曾用自己过去几乎一半的时间都在思考这样的事情，比如儿时，坐在沙发上，已经记不清脸孔的父母在两旁，小而旧的电视中是剧情单一的英剧，随着光线一明一暗发出嘶哑的声音，又有时如一声尖叫穿过耳膜，连脑浆都在颤抖。后来爸爸不见了，带着钱和折子，刺苋记不清所谓‘父亲’有着什么样的脸了，却还记得电视里的长啸。那妈妈呢？妈妈怎么样？笑容美不美？身材瘦还是胖？长发还是短发？与父亲相反，刺苋一上街，觉着哪个女人都有可能是自己的母亲，这个也好，那个也好，似乎都能和那个身影重叠在一起，每个女人挂着笑容也好，挂着泪水也好，似乎都能和那个最后把脖子挂在房梁上的女人一模一样。
　　又或者是什么呢？是那张到地狱里他也不会忘记的脸孔的主人吗？挤在街头的少年，曾带他去面包店，在主人不注意时偷拿一块，被人们追着喊着赶了好几条街，最后躲在垃圾桶边，闻着腐烂的味道，啃着发着香气的面包，那个人很有眼光，那是两个肉松面包，他发誓从没吃过那样香那样甜的事物，也许红蜀葵一辈子也无法明白吧，世界上最好吃的东西不是别的正是曾经的那两个肉松面包，也许红蜀葵一辈子也无法明白，世界上最苦的东西不是药不是苦瓜而是一颗烟。他不知道那男孩到底叫什么，也许根本没有名字，也许那根本不是个好孩子，偷东西，住街角，没文化，那男孩也许想教坏他，男孩想给他抽烟喝酒，揣着偷来的烟过马路，喝多的车主撞飞了瘦弱的身躯，从双腿上压过去，头也不回地仓皇开走，而这两个‘臭名昭著’的坏孩子不会有人给叫医生，更何况也救不过来。
　　一只染血的手给自己点上烟，他就着鲜血，红极了的鲜血与地上的泥土混在一起脏而乱，男孩双腿白骨与血肉混杂在一起，甚至连腿骨的关节都看得分明，一粒一块的血肉像超市买的肉泥肉末，他甚至想象出肉脯里从绞肉机里出来的肉馅，红的白的，瘦肉脂肪，密密麻麻的分布着，像不同肤色的人类赤裸的尸体堆积在一起，从高处向下看，这样的肉馅和青菜和在一起，放上盐放上酱油，包进面皮，蒸出包子，人类不吃也会有猫、狗、老鼠、蚂蚁来吃，它们分食，它们大吃，谁拿的头颅，谁咬的心脏，谁拖着大肠，谁嚼着骨头？
　　刺苋不会忘记那个触感的，他抓起一片玻璃碎片割破男孩的喉管儿，以至于更快地死去。事实上，那与平时割牛羊肉没有什么区别，但口中分明那么苦，到底有没有区别呢？与父亲不同，他不是记不起来了，也不像母亲那样，他反而觉得那个男孩消失了，记忆力明明活得真实，却感觉那男孩消失了，现在、未来、过去。从没有那样一个男孩，你看，过去买菜的大婶不知道，散步的情侣不知道，跑步的青年不知道，你看，没有一个人能证明那样一个孩子存在过，未来？当然不存在，男孩的每片肉都死在了过去。那现在呢？要是在的话，刺苋又怎会孤单？过去？每个街角，每个人，明明哪里也不在了。可是，可是刺苋却明明白白地记着有关男孩的事情。
　　……
　　‘刺苋’不是他真正的名字，同样红蜀葵也是，小辫子也是，不过那不重要，真的不重要，有没有名字，也无法影响那个人的生存。
　　坠落的地方是二楼，连只狗也摔不死，即便中了枪也没法对他怎么样。但他的姿势不对，那撞击弄得他骨头生疼，者却足以让那些警卫包围他。他飞快伸腿，弄躺一两个守卫后飞快前行，但随着又一声枪声，他摔在地上，右脚踝一个圆口在汩汩冒血，咕噜咕噜。他从怀中拿出手枪，却被一个人一脚踢开了。那人现在踩着他完好的手，拉住他的头发把头往地上撞。整个世界开始旋转，从脑子深处涌出来的尖锐剧痛从中央爆炸，头骨好像碎开了，那人停止的时候，他双眼依旧发黑，耳边什么都听不见，额头上的血珠滑落，滑到嘴里，像极是那颗烟的苦涩。
　　似乎正在被拖着走，刺苋也不知道会不会有一条很长的血痕在地上蜿蜒，也许会有肉末？哦，也许不会，可他睁大了眼也看不太清楚。很快他被扔在了地上。很好，这不是刚才粗糙的石子了，反而是光滑的石板地面，他相信那一定是发着光般洁净的地板。
　　有人说了句话，他没太听清。也许是发现他没反应，有个人上前拉住他的手，干净利落地掰断一根手指。
　　真是痛的要命。
　　那人又说话，声音大了些：“谁让你来的？”
　　他抬了抬头，模糊的视线中是一张冷峻的脸。Target坐在面前的座椅上，身边围绕着几个人，似乎是保镖吧，身后还站了一个人，看不太清啊，好像是个女人吧。target的笑挂在脸上。虚伪的男人，刺苋不喜欢虚荣的女人，相似的，也不喜欢虚伪的男人。
　　手指又被扳断了一根。
　　疼的连冷汗都流下来。
　　“谁派你来的？”
　　刺苋张了张嘴，发出了一两个音节后又不肯发音了。
　　在第三根手指断开的时候，他已经不多想了。他干这一行时间真的算长了，以前他是单干，做点小生意，后来被小辫子找到他，说给他介绍差事，虽然他不喜欢小辫子，但有了对方的介绍他的钱包确实是丰腴了不少。小辫子这样的中介还有不少，委托人把单子交给小辫子，小辫子再把目标告诉他们，也从中抽出一些油水。但同时他却也不明白委托人是谁甚至他连小辫子的名字都不知道。就算这些人断掉他全部的手指，再打断腿，或者怎样，就算用上了测谎仪，就算用上所有酷刑也都无法从他嘴里得知半分情报。
　　很好，他至少不用做心里斗争了。
　　他抬眼看了看男人，那男人抽着雪茄，灰色烟雾冒了出来，升上天后就散了。
　　雪茄的味道，沾了血，会不会也是苦涩的呢？
　　红蜀葵也这样抽雪茄的时候会不会感受到苦涩呢？
　　他们开始掰断其他的地方了。痛是很痛，痛得他想死，可是死了就连痛也无法感受了。死了人是会去天堂还是下地狱呢？是当有人做过坏事后就升不了天堂了吗？那自己做这样的职业一定是会下地狱了。地狱是什么样的呢？有牛头马面吗？有阎王吗？有鬼吗？自己害死的人也会在里面吗？会有自己认识的人在里面吗？那个身体在房梁上晃动的女人会在里面吗？那个消失了的男孩会在里面吗？
　　可是遗憾了，没有这种东西存在的，不会有的，恶人也好，善人也罢，死了却什么都没有了，都是一个样子，身体，血液，灵魂，这个暂时叫做‘刺苋’的男人的感情，他的故事便都结束了，他的记忆，连唯一能证明那男孩存在过的证据也没有了，那么男孩真的消失了。而更为遗憾的是，男孩能够存在的时间也许只剩下几分钟了。是他杀死了男孩。
　　刺苋可以用最后这时间来体验痛苦，他可以将这感受揉进骨子里去，把这痛刻进脑子里去，他得比比，这痛楚是不是可以与车轮辗过腿时的感受相比。
　　那根雪茄要抽完了。他可以嗅到浓烈的烟味与血腥味冗杂在一起，升在空中刺鼻而苦涩，每一秒每一刻他都在追忆这味道，它比肉松面包的味道更为难找。它是最后留给他的东西，过去也是，现在也是。在这冰冷的世界中有何不是，瞧瞧吧，多苦，多凉。是不是每个人最后的时间都一定要这样凉，即便是被火烧死，在咽气的时候也一定是凄凉的。有的人会死得好，有个合理的结果，有个英勇的牺牲，像英雄一样，但那也是一场死亡，心脏不会再有任何鼓动，那怎能舒坦？
　　刺苋坚信这点，他一直在后悔当初割开了男孩的脖子，他结束了男孩的痛苦却让那男孩离开他更早，也许那男孩还想再看看这天空，也许还想再抽个烟，即时是苦涩也接受。所以现在他接受这味道，不好受，但他接受。