《一支烟的读后感》钟睿

24、断章

　　谁还愿意用一双眼睛去读它？只有你，才为这些不着边际的文字写下评语。

　　七月，当身边只剩下不相干的文字和窗口，过去的，就成为生命中唯一的故事，一个现在，被过去遗忘那么远，从窗口掠过，只剩下了陌生的现实，对谁都太陌生，那么，所有的一切就都失去我们。这个七月，有人因为失去，疯了，当抓住一支笔，写一个字，就希望拉着一个星期天朝着钉在天空上的太阳狠狠去砸，文字，又都为一个即将失去的雨季准备好，文字，是想把天空转晴，把天上那些个云朵揉成一只只死羊，那扭曲的，是割掉了谁的血肉，在无人问津的地图上，我和我的笔都会大醉一场。

　　七月，只有一个疯子，在属于他自己的窗口，写着他的此刻，就在两年后的此刻，仍然在这里怀着一个不一样的心情，绘制着那个黄昏下匆匆的侧影。

　　窗口，露出七月最虚幻的一部分，文字，也只是窗口的某一处，一处接不上另一处的文字，写完，就认不出来，哪怕记忆再走一遍，但还是读不通其中的意思。每一段文字，即使是无来由的一段，都有一个过去，都有一个起源，可是，这样的文字，被远远扔掉，被彻底切断了，词变得这般机械，这般木讷，你怎么听，这声音来的多么遥远，别人不懂，可是，我相信你懂：这是假的。词不达意，又点乱七八糟的假。

　　看不懂这样的文字，是因为，当语言的前因后果被人了然，就会成为人模仿和戏弄的理由，，没有办法，只能把这多少天淤积的血，一滴一滴地给那个拼了命都逃不离的梦。抗拒不了，因为梦里有一生都热衷的沉溺，怎么能移动得了？

　　至少，你明白，文字的一个确切出处，至少，你知，你还被一个人“等待”和“寻找”着什么。