《一支烟的读后感》钟睿

22、清明，琵琶，烟雨，杏花

　　从三月开始，看三月的土地变成一张白纸，
　　用什么来证明这样一个节气？
　　“九尺黄土路，望不穿尽头的尸骨。”
　　竭力要忘记的，正是忘不掉的，
　　努力要看到的，也是永远看不到的。

　　清明，
　　在一个不曾到过的地方，自己做自己的客人，
　　在一片遥远的废墟里，
　　拨弄琵琶的手触响了暮色里五点的钟声，
　　在那个不断崩落的园林里，迎接着一场告别。

　　梦里，陈列出一场不能扑灭的大火，
　　陈列着烟雨下那一枝没有了血肉的杏花，
　　幻象，失去了幻象本来的轮廓，
　　将生命的颜色从流动的水中带入那些密密麻麻的句子，
　　虚无，一种无动声色的虚无。

　　寻找那一间无窗无门的土坯小屋，
　　烟雨中，那一堆迅速生长的毒藤蔓不会放弃一堆骨头，
　　没有屋顶的小屋，才是温暖的，
　　人们从上面，俯视一地的血肉，
　　冥思分手的日期，
　　冥思一篇无从翻译的脸。

　　是谁说，躺在地下的人没有呼吸？
　　从皮肤里散去的灵魂带走了皮肤，带入了世界的透明，
　　也带入了昨天才经历过的经历，
　　一个既非记忆又非现实的经历，
　　就等待送葬队伍的离去，等陪葬队伍依次潜入那开满白花的海洋，
　　活着，就是为了漫长的等待，
　　等待逝去时天空合拢的一秒钟。

　　烟雨，带入了一个全新的经历，
　　在茫然的江南异乡里，
　　眺望，眺望的并非故乡，
　　而是另一个异乡，一个在地图上标记了模糊坐标的位置，
　　忘记了一个它的追随者，
　　那条摆渡于天际的船，又一次在一个不能以的日子里搁浅。

　　杏花，会开得再热烈一点，凋零的再慢一点，
　　只要那么一点点，那则故事就可能再一次走过，
　　来弥补那些岁月的空白喝时间的寂静。

　　三月，杏花和烟雨都在黑暗里合拢，
　　唯有那琵琶的弦声仔清醒的时候停留了半秒钟，
　　羊群的耳朵还在清醒地听着，
　　听，
　　清明时又有多少人，离开紧紧捆绑的一生？
　　把□□交给时间的车轮狠狠地去碾，
　　把血液交给寄生于皮肤下，第一群会蠕动的蛆。
　　一种寄托着生命的活法，活的无所顾忌。
　　完成了生命真正开始的仪式。

　　杏花，是用来修饰死亡的，
　　烟雨，穿透一双苍白而精美的五指，
　　还有琵琶声，填充在敞开怀抱的时间里，增加了虚无的重量。
　　清明，将泪水聚起的浪头轻轻擦拭，
　　才知道，所有的舞蹈，演绎的都是真的。