《一支烟的读后感》钟睿

2、遗忘

　　昨夜，遗忘的脚步走在了街角……

　　昨夜，撕破的雨，将玻璃上的空气分解，

　　密密麻麻的三月，闪电，在树木和尸骨之间客串着不相同的角色，

　　熟悉的年代，带来一声喊破喉咙的尖叫。

　　逝去的爱，在风中不停挥舞。

　　爱，在我前面，总在前面。

　　被鬼魂抱紧，抱走在一个不同的时间，丢在现实里的，是一具冷冰冰的尸首。

　　遗忘，没有下限。

　　让人更加习惯，去热衷于接受分别的事实。

　　三月，花园。

　　在一场冷雨之后，便成了一地七零八落的泥泞，

　　熟悉的枝头又开始生长出新的替身。

　　不再害怕凋谢，春雨洗涮不掉破碎瓷器上古老的鲜艳，

　　太鲜艳，鲜艳到固体的粘。

　　粘着一条自北而来的黄土路，粘着压在坟头的一张白纸。

　　记忆，回来的太晚。

　　记忆，刚好赶上证实现实最确切的毁灭。

　　拥着一簇坟头，拥起一把无人认领的纸灰，拥着一本写满“曾经”的编年史。

　　起身，自西而来，再向右转。

　　眼里，是一片浑浊的天空。

　　漆黑的斑点，在灰色的瞳仁里，慢慢盘旋。

　　要怎样？才能在你眼前变的不陌生？

　　只因为有一个“你”，年轻的过去才认不出来了。

　　遗忘，

　　让具体的变成了非具体，让有名有姓变得无名无姓，让一座精致的小房子变成一堆沉入地底的瓦砾。

　　遗忘，

　　如此凶猛，如此辽阔，如此吓人。

　　什么抹不掉的，都在一声想象中的坍塌里给抹掉了。

　　因为遗忘，才最终记住一个“你”。

　　因为遗忘，才会聚精会神地一次次向北凝望。

　　因为遗忘，才会把你看成是唯一的风景。

　　爱，就在想象中去重建它，重建在遗忘的地基上，

　　一百年不要倒。