《悯粟》樂优樂优刘

13、铜镜 三天后，宋

　　三天后，宋悯穿着那件月白的新衣裳来了。

　　沈粟正站在长案前整理册子。听见脚步声，他抬起头。

　　宋悯站在门槛外面，没进来。

　　她穿着那件月白织锦，上面暗纹的折枝梅花在日光下若隐若现。料子裁得合身，肩线妥帖，袖口收得刚好，腰身不松不紧。她没戴别的首饰，只有头上那支银簪，簪头一朵小小的梅花。她也没绾垂云髻，她自己绾了个简单的圆髻，鬓角没有留碎发，一根都没有。

　　沈粟看着她。他看了两秒。然后他放下手里的册子，走到门口。

　　“进来。”

　　宋悯抱着胳膊，站在门槛外面：“你看什么看。”

　　“进来看。”他退后一步，让开门口。

　　宋悯磨蹭了一下，还是跨过门槛进来了。她走到长案前，低头看了看自己身上的衣裳，又抬头看他。

　　“满意了？”

　　沈粟没回答。他走到她身后，抬手把她绾的圆髻拆了。宋悯“嘶”了一声，偏头瞪他：“你干嘛？”

　　“重新绾。”

　　“我自己会绾。”

　　“你绾的不对。”

　　宋悯翻了个白眼，但没再动。她站在那儿，抱着胳膊，任由沈粟站在她身后拆她的头发。他的手指插进她发间，把散开的头发一缕一缕拢起来。他绾得很慢，很稳。前面的碎发一点一点抿上去，后面的发尾收进来，鬓角留了两缕——不多不少，刚好贴着脸颊。

　　他从匣子里取出那支银簪，插进发髻里。

　　“好了。”

　　宋悯睁开眼。她刚才一直闭着眼，不知道什么时候闭上的。她走到铜镜前，看了一眼。

　　然后她愣住了。

　　镜子里的人她不认识。

　　月白的衣裳，垂云髻，鬓角两缕碎发，银簪上一朵梅花。那张脸还是她的脸，可哪里不一样了。她看着镜子里的自己，看了很久。

　　然后她冷笑了一声。

　　“沈内侍。”

　　“嗯。”

　　“这是你的心上人吗？”

　　沈粟站在她身后，没说话。

　　宋悯转过身，走到他面前，仰着脸看他。她比他矮一个头，但她下巴抬着，眼睛亮得发狠。

　　宋悯戳着沈粟胸口，“你是不是有个心上人，穿月白，绾垂云髻，戴梅花银簪。后来没了，你就找了我——让我穿她的衣裳，绾她的发髻，戴她的簪子。”

　　沈粟低头看着她的手指戳在他胸口。他没躲。

　　宋悯盯着他的眼睛。他的表情很平，看不出什么。她看了很久，忽然火了。她一把揪住他的领口，把他往下拽。他没防备，被她拽得弯了腰，脸凑到她面前。

　　“沈粟。”她的声音低下来，但每个字都像从牙缝里挤出来的，“你让我读诗书，是因为你心上人喜欢诗书。你让我穿月白，是因为你心上人喜欢月白。你让我戴梅花簪，是因为你心上人喜欢梅花。你把我打扮成她，你每天看我，看的是谁？”

　　沈粟看着她。她的脸离他很近，近得他看得清她眼底的血丝，看得清她咬紧的牙关。她的手指攥着他的领口，攥得指节发白。

　　“你说。”她逼他。

　　沈粟没说话。

　　宋悯盯着他，盯了很久。然后她松开他的领口，退后一步。她一把扯下头上的银簪，攥在手里。簪头的梅花硌着她的掌心，她不管。她把簪子往他身上一摔。

　　“你龌龊。”

　　银簪砸在他胸口，弹了一下，落在地上，“叮”一声响。沈粟低头看了一眼地上的簪子，没捡。

　　“你一个内侍，本就不算个男人。”

　　宋悯的声音不大，但每个字都像淬了毒的针，“心里有个人，没法子，就找了我来。让我穿她的衣裳，绾她的发髻，戴她的簪子。你每天看我，看的是她，不是我。你这种癖好，无耻。”

　　她说完，站在那儿，胸口起伏着。月白的衣裳衬着她，鬓角的碎发垂着，发髻散了一半。她看着沈粟，等他说话。

　　沈粟沉默了一会儿。然后他弯腰，把地上的银簪捡起来。他擦了擦簪上的灰，搁在长案上。然后他走到柜子前，打开最里头那格，端出青瓷小罐。揭开盖子，桂花的清甜散出来。他夹了一块糖，搁在小碟里，推到她面前。

　　“吃块糖。”

　　宋悯看着那块糖。琥珀色的，半透明，里面嵌着金黄的桂花。她盯着那块糖，看了很久。

　　“我不吃。”她的声音哑了。

　　沈粟没接话。他把碟子留在长案上，自己坐回书案后面，翻开册子。他翻了一页，又翻了一页。

　　宋悯站在长案前，看着他那张平平淡淡的脸，忽然觉得浑身的力气都被抽走了。她低下头，看了看身上那件月白的衣裳。她伸手摸了摸鬓角那两缕碎发——它们还在，贴着脸颊，温顺地垂着。她忽然觉得恶心。

　　她伸手把那两缕碎发别到耳后。然后她转身走了。

　　走到门口的时候，她停了一下。

　　“沈粟。”

　　他没抬头。

　　“你花了三个月，把我养成这个样子。”她的声音从门口传来，低低的，带着一点说不清的疲惫，“你真是……好算计。”

　　她推开门，走了。

　　沈粟坐在书案后面，等她的脚步声远了，才把那块桂花糖拿起来，放进嘴里。甜。苦。回甘。

　　他嚼着糖，想起她刚才揪着他领口逼问他的样子。她骂得对。某种意义上，她全骂对了。他确实在拿她当替身。只不过那个替身不是他的。是皇帝的。

　　他把糖咽下去，拿起长案上那支银簪。簪头的梅花磕掉了一小块。他拇指摩挲着那个缺口，摩挲了一会儿。

　　还能修。

　　他把簪子搁回匣子里，盖上盖子。提笔写了一行字：

　　她骂我龌龊。

　　他看着这四个字，搁下笔。明天她还会来。她骂了他三个月，不差这一次。她不来，他这三个月就白费了。

　　快了。