7、第 7 章 ...
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未寄的锦书
卷一·未寄
第七章人间别久不成悲
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一
宋宁宗庆元三年，正月十五。元宵。
临安城在过节。从早到晚，满城都是灯。御街两旁的灯棚搭了三里长，红纱灯、琉璃灯、走马灯、莲花灯，一盏挨一盏，照得街面亮如白昼。卖汤圆的挑子从巷口排到巷尾，桂花馅的甜香混着酒酿的热气，在冬夜里蒸腾成白茫茫的一片。孩子在人群里钻来钻去，手里举着糖画，脸上映着灯影。有钱人家在门前挂起了整匹的红绸，绸缎在风里飘，像着了火。勾栏瓦舍里，说书的、唱曲的、弹琵琶的，声浪一层高过一层。整个临安城都在喧嚣。都在热闹。都在过节。
姜夔没有出门。
他住在临安东青门外的一间小屋子里。屋子是租的。很小。只有一间半。一间卧房，半间灶披。灶披里砌着一眼小灶，灶上放着一只砂锅，锅里是半锅凉粥。灶是冷的。粥是凉的。他今天没有生火。卧房里一张窄床，一张旧桌，一把竹椅。桌上堆着书。一堆一堆的。有些是他自己的，有些是朋友的。书页发黄了，边角卷了。屋子里很暗。只有一盏油灯。灯芯很短了，火苗细细的，颤颤巍巍的，像一颗快要灭的星。他坐在竹椅上，面对着那盏灯。他没有看书。他没有写字。他什么也没有做。他只是坐着。
外面很吵。他听得见。他听见了御街上的笑声，听见了勾栏里的歌声，听见了远处的爆竹声。那些声音隔着一层薄薄的板壁传进来，像另一个世界的声音。那个世界在过节。他在这个世界里。这个世界的灯是暗的。这个世界的粥是凉的。这个世界的夜是长的。他坐着。他不知道自己坐了多久。也许一个时辰，也许两个时辰。也许从黄昏坐到了现在。他没有数。他只是在坐。像一个被遗忘在角落里的人。像一盏忘了点的灯。像一封没有寄出去的信。
他想到了她。在元宵节。这是她的节日。不，这是天下有情人共同的节日。可他的情人不在。她从来不在。二十多年了。每一个元宵节，他都是一个人。一个人坐在某处。某间租来的屋子。某座借宿的僧舍。某条客船的船舱里。某家驿站的客房里。他不记得了。他只记得，每一个元宵节，他都是一个人。外面的灯再亮，照不到他心里。外面的汤圆再甜，甜不到他嘴里。外面的笑声再响，响不到他耳朵里。他在这里。他在临安。他在一间租来的小屋子里。他在一张旧桌前。他在一盏快要灭的油灯下。他在想着一个人。一个二十多年前的人。一个他再也见不到的人。一个合肥赤阑桥边弹琵琶的女子。
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二
他认识她的那一年，二十三岁。
那是淳熙三年。他从扬州往合肥去。他在扬州呆了些时日。他在扬州写了《扬州慢》。二十四桥仍在。波心荡。冷月无声。念桥边红药，年年知为谁生。他写的时候，心里想的是合肥。他还没有到合肥。可他已经在想合肥了。因为他知道，合肥有一个人。他还没有见过她。可他知道她在。在赤阑桥边。在城南一条窄巷里。他听说过她的名字。他听说过她的琵琶。他听说过她的姐姐。她的姐姐弹筝。她们姐妹两个，住在赤阑桥西。她们是歌女。她们在勾栏里弹唱。她们弹得很好。好到全合肥城都知道。
他是被一声琵琶引去的。那天傍晚。他牵着马。他走过赤阑桥。桥不长。石板的。桥下是金斗河。河水绿绿的。两岸种着柳树。柳条垂下来，拂在水面上。他走在桥上。忽然听见了一声琵琶。是从桥西的巷子里传出来的。声音很轻。很细。像一缕烟。可那缕烟，直直地钻进他的耳朵里。他站住了。他侧耳听。琵琶声一转。变成了《霓裳羽衣曲》的一段。他听得出。他精通音律。他听过很多人弹。可没有一个人弹得像这样。不是技巧。是味道。是弹的人把什么东西放进去了。放进了曲子里面。让人听出来。让人站住。让人走不动路。
他顺着声音走。他走过桥。他走进巷子。巷子很窄。两边是矮墙。墙上爬着藤。他走到巷子尽头。那里有一座小楼。楼不高。两层。木头的。窗子开着。窗里亮着灯。琵琶声从窗里传出来。他站在楼下。他抬起头。他看见了一个人。一个女子的侧影。她抱着琵琶。她低着头。她的手指在弦上。一拨。一挑。一抹。一勾。她的侧影很好看。鼻梁挺直。下颌微收。睫毛在灯影里投下淡淡的影子。她的头发很黑。很长。绾成一个松松的髻。簪着一根银簪。簪头是一朵小小的梅花。他站在楼下。他看着她。他看了很久。久到一曲终了。久到她抬起头。久到她看见了他。
她没有惊讶。也没有恼怒。她只是看着他。隔着那扇窗。隔着那盏灯。隔着那一层薄薄的暮色。她看了他一会儿。然后她开口了。她说：“你是谁？”他说：“我姓姜。姜夔。字尧章。从扬州来。”她说：“姜夔？写《扬州慢》的那个姜夔？”他说：“你知道我？”她说：“我弹过你的曲子。有人把你的词谱了曲。我弹过。”他说：“哪一首？”她说：“《扬州慢》。念桥边红药，年年知为谁生。”她说这几个字的时候，声音很轻。像是在念。又像是在唱。他听着。他觉得那声音，比琵琶还好听。他站在楼下。她坐在楼上。他们中间隔着一扇窗。一盏灯。一层暮色。可他觉得，他们之间什么也没有隔。他觉得，他认识她。认识很久了。在前世。在梦里。在每一个他写过的词里。他写的那些词。那些关于等待的、关于别离的、关于思念的、关于一个人站在桥上望着远方的词。写的时候，他心里没有具体的人。可现在，他觉得那些词里，都有了人。都有了她的脸。她的侧影。她的簪子上那朵小小的梅花。
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三
那天晚上，他上了楼。
她请他上去的。她说：“你上来吧。外面冷。”他上了楼。楼很小。一间屋子。一张榻。一张案。案上放着琵琶。墙上挂着一幅画。画的是梅花。画得不算好。像是自己画的。案上还有一堆谱。工尺谱。手抄的。他认得出。那是他自己写的曲子。她真的抄了。抄得很仔细。一笔一划的。工工整整的。他翻着那些谱。他翻一页。她看他一眼。他翻一页。她看他一眼。他翻完了。他抬起头。他看着她。他说：“你抄了多久？”她说：“很久。有些地方看不懂。猜着抄的。”他说：“哪里看不懂？”她指给他看。他给她讲。讲工尺。讲节拍。讲换气的地方。她听着。很认真。像一个小孩子听先生讲书。他看着她的样子。他觉得心里有什么东西在动。不是急的。不是猛的。是缓的。是慢的。像春天的河开了冻。一寸一寸地。水流出来了。
她的姐姐也在。姐姐弹筝。姐姐比她大两岁。姐姐的话多一些。姐姐说：“你就是那个姜夔？我妹妹天天弹你的曲子。弹得我都听腻了。”她笑了。她笑的时候，嘴角有一个浅浅的涡。她说：“姐姐，你别乱说。”姐姐说：“我乱说？你自己说的，姜夔的词写得好。你说你想见见他。现在人来了。你倒不说话了。”她低下头。她拨了一下琵琶。一声。很轻。像一滴水落在石头上。他看着她。他看着她低下去的脸。她的脸红了。灯下的脸红红的。像窗外的灯。他坐在那里。他觉得自己像在做梦。一个很好的梦。他不愿意醒。
那天晚上，他没有走。他在榻上坐了一夜。她也在。她坐在案前。她弹了一夜的琵琶。她弹了很多曲子。有他的。有别人的。有古的。有今的。她弹着。他听着。灯油尽了。她添。茶凉了。她换。夜很深了。她还在弹。他还在听。他们的话不多。可他觉得，他什么都说了。她也什么都说了。他们说了整整一夜的话。可一句也没有说出来。那夜，赤阑桥的柳树在风里沙沙地响。金斗河的水在月光下亮亮的。合肥城的巷子里，一只猫蹲在墙头上。一个卖夜宵的老头推着车从桥上走过。嘎吱嘎吱的。响了一路。那些声音都在。他都记得。他都记得。
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四
那一年，他在合肥住了很久。住了将近一年。他住在赤阑桥西。一间小屋子。和她住的那座小楼隔着三条巷子。不远。走几步就到了。他每天去找她。有时候早晨去。有时候傍晚去。有时候半夜去。她有时候在。有时候不在。她不在的时候，他就坐在桥头等她。桥头有一棵老柳树。他坐在柳树下。看着桥上来来往往的人。卖菜的。挑水的。赶驴的。他坐在那里。他不着急。他知道她会回来。她回来的时候，远远地看见他。她就笑了。她的笑很淡。可他知道那是笑。她走过来。她说：“等久了？”他说：“不久。”她说：“吃了吗？”他说：“没。”她说：“走。回家吃。”他说：“好。”他跟着她走。走过巷子。走进小楼。上了楼。她做饭。他等着。她做饭的时候，也哼曲子。哼的是他的词。她哼得很好听。像在唱歌。他觉得，听她做饭，比听什么曲子都好。
她给他缝过一件衣裳。是一件青布长衫。他从前穿的那件破了。袖口磨穿了。他不在意。他不是在意衣裳的人。可她看见了。她说：“脱下来。”他说：“干什么？”她说：“补。”他说：“不用。”她说：“脱。”他脱了。她拿过去。她在灯下补。针脚密密的。细细的。她补的时候，低着头。不说话。他看着她的手。她的手指很细。很长。很白。指节上有一点薄薄的茧。是弹琵琶留下的。她捏着针。一针下去。一针上来。她补得很慢。可补得很好。补完了，她把衣裳抖开。对着灯照了照。她说：“好了。”他接过来。他摸了摸那个补丁。针脚很平。摸上去几乎感觉不到。他说：“你手真巧。”她说：“不巧。就是做得多了。”他说：“你给多少人补过？”她抬起头。她看着他。她说：“你。”就一个字。他说：“就我一个？”她说：“就你一个。”他看着她。她的眼睛在灯下亮亮的。像两潭水。他张了张嘴。他想说什么。可他没有说。他低下头。他把衣裳穿上。他说：“合身。”她笑了。她说：“你的衣裳，我怎么会不合身。”他听了这句话。他觉得心被什么东西撞了一下。不疼。可很重。他站在灯下。她坐在灯下。他们两个人。一间屋子。一盏灯。一件补好的衣裳。他忽然想：如果一辈子就这样。就好了。就这样。每天晚上。她坐在灯下补衣裳。他站在旁边看。看完吃饭。吃完饭她弹琵琶。他听。听完睡觉。睡醒了。她又坐在灯下补衣裳。一辈子。就这样。就好了。
可他没有说出来。他什么也没有说出来。他只是在心里想。他想了很多遍。想了一整个冬天。想到春天来了。柳树发芽了。金斗河的水涨了。赤阑桥的石头上长出了青苔。他还在想。他还在合肥。他还和她在一起。他每天去找她。她每天给他做饭。他每天看她弹琵琶。日子就这样过。过得很慢。很安静。像那条金斗河的水。不急。不缓。流着。一直流。他以为它会一直流。他以为日子会一直这样过。可后来他知道，他错了。
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五
他不得不走。
他的钱花完了。他是个布衣。他没有官做。他没有俸禄。他靠卖字和朋友接济过日子。在合肥住了将近一年，他口袋里的钱一枚一枚地少了。他数过。数了很多遍。数到最后一遍的时候，他知道，他不能再住了。他交不起房租了。他吃不起饭了。他不能让她养他。她也是个苦命人。她和她姐姐在勾栏里弹唱，挣的钱不多。勉强够过日子。他不能花她的钱。他不能。他不能让她为了他，多弹一个时辰的琵琶。多熬一个时辰的夜。多陪一个时辰的笑。他做不到。
他走的那天，是正月二十四。天很冷。风很大。她送他到桥头。她穿着那件青色的棉袄。头上簪着那根银簪。还是那朵小小的梅花。她站在桥头。她看着他。她没有哭。她也没有说话。她只是看着他。他站在桥的另一头。他也看着她。他也说不出话。他想说很多。他想说，你等我。他想说，我很快就回来。他想说，我攒够了钱就来接你。他想说，你是我这辈子见过的最好的人。他想说，我从来没有对别人说过这些话。他想说，我喜欢你。他想说，我爱你。他想说，我不想走。他想说，我舍不得你。可他的嘴像被缝住了。他一个字也说不出来。他站在那里。像一根木头。像一块石头。像一座桥墩。
她从袖子里摸出一样东西。是一方帕子。素色的。上面绣着一朵梅花。红的。很小。她递给他。他接过来。帕子是温的。带着她的体温。她把它放在他手里的时候，她的手指碰到了他的手指。她的手是凉的。凉的。他攥住了帕子。他攥紧了。他抬起头。他看着她。他说：“我走了。”她说：“嗯。”他说：“我会回来的。”她说：“嗯。”他说：“你等我。”她说：“好。”他转身走了。他走得很慢。他走在赤阑桥上。他走过桥。他走在柳树下。柳条拂在他的脸上。他没有拨。他走着。他听着身后的脚步声。她没有跟来。她站在桥头。他走远了。他走到巷子的拐角。他回了一下头。他看见她还站在那里。她的青色的身影。在灰色的天底下。小小的。远远的。像一幅褪了色的画。他转回头。他继续走。他走过了合肥的城门。他走出了合肥。他往南走。他往湖州走。他要去投奔朋友。他要去找活路。他要挣钱。他要回来。他一定要回来。
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六
他没有回来。
那一年夏天，他攒了一点钱。不多。可够路费了。他从湖州往合肥走。他走得很急。他走了七天。他走到了合肥。他站在赤阑桥头。桥还在。柳树还在。可小楼空了。窗户关着。窗纸上破了一个洞。他上了楼。楼梯上落了一层灰。他推开门。屋里空了。案上没有了琵琶。墙上没有了画。榻上没有了被褥。那堆谱也不在了。什么都没有了。只有角落里有一根断了的弦。琵琶弦。很细。卷着。像一根头发。他把那根弦捡起来。他把它缠在手指上。他站在空屋子里。他站了很久。然后他下楼。他去找邻居。邻居说，她们走了。春天走的。你走以后不久。她们就搬走了。去了哪里？不知道。姐姐说是往北去了。妹妹呢？妹妹没有说话。妹妹只是把琵琶装进布袋里。跟着姐姐走了。走的时候，她回头看了一眼。看了一眼这座楼。看了一眼赤阑桥。然后就走了。
他在合肥找了三天。他走遍了每一条巷子。他问遍了每一个人。没有人知道。没有人见过她们。他在赤阑桥头坐了一天。他坐在柳树下。他看着她从前走过来的那条巷子。巷子很空。没有人。他等着。他不知道自己在等什么。也许等一个奇迹。也许等她忽然从巷子里走出来。手里提着菜篮子。她说：“等久了？”他说：“不久。”她说：“吃了吗？”他说：“没。”她说：“走。回家吃。”可巷子里没有人。只有风。只有柳条。只有那些他叫不出名字的、来来往往的、不相干的人。
他走了。他离开了合肥。他走的时候，手里攥着那根断了的琵琶弦。和那方绣着梅花的帕子。他往南走。他往湖州走。他走得很慢。他走了一路。他看了一路。他看每一个穿青色衣裳的女子。看每一个簪银簪的女子。看每一个手里拿着琵琶的女子。没有。一个也没有。他走到了湖州。他坐下来。他铺开纸。他拿起笔。他写。他写《长亭怨慢》。他写：“第一是早早归来，怕红萼无人为主。”他写这句的时候，他的手在抖。他知道，她等过他。她一定等过他。她站在桥头。她看着南方的路。她等着一个姓姜的人。一个写词的人。一个穷得叮当响的人。一个连一句喜欢都没有说出口的人。她等了。等到春天。等到梅花谢了。等到柳树绿了。他都没有回来。她没有等到。她走了。跟着姐姐走了。去了一个他不知道的地方。她走的时候，回头看了一眼。看了一眼那座楼。看了一眼赤阑桥。她知道他不会再来了。或者，她不知道。她只是走了。
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七
后来的二十多年，他一直在找她。
他去了很多地方。湖州。苏州。杭州。金陵。扬州。无锡。每一个地方，他都留意。每一条巷子。每一座桥。每一个勾栏。每一个歌楼。他听琵琶。他听筝。他听每一个弹琵琶的女子。他看每一个穿青衣裳的女子。没有。一个也没有。他写了二十多首词。都和她有关。都藏着她的影子。《暗香》。 《疏影》。 《淡黄柳》。 《鹧鸪天》。 《点绛唇》。 《秋宵吟》。 《解连环》。 《醉吟商小品》。每一首里，都有赤阑桥。都有金斗河。都有柳树。都有梅花。都有琵琶。都有灯。都有夜。都有她。有人读了他的词。说，白石道人的词，空灵含蓄。说，白石道人的词，格调高远。说，白石道人的词，像仙人的梦。可没有人知道，那些词里藏着一个人。一个活生生的、会补衣裳的、会做饭的、会弹琵琶的、手指上有一点薄茧的、笑起来嘴角有一个浅浅的涡的、簪着一根银簪、簪头有一朵小小的梅花的、人。没有人知道。他们读的是词。他写的是人。他们读的是空灵。他写的是她。他们读的是含蓄。他写的是没有说出口的话。那些他从来没有对她说的话。那些他藏在工尺谱里的、藏在平仄里的、藏在韵脚里的、藏在一个字一个字后面的、话。
那些话，他在词里说了。可她没有听到。她不在。她听不到。她也许在某个他不知道的地方，活着。也许。她也许嫁给了一个商人。也许还在弹琵琶。也许死了。他不知道。他不敢想。他只想她还活着。在某个地方。活着。在某个他不知道的地方。在某个也许下着雨、也许开着花、也许有一个人坐在灯下补衣裳的地方。活着。她活着。她就活着。他在词里活着。他活着。他们都在活着。活在不同的地方。活在同一首词里。活在赤阑桥的柳树里。活在金斗河的水里。活在那根断了的琵琶弦里。活在那方绣着梅花的帕子里。
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八
今天，是元宵节。
他坐在临安的小屋子里。他面前是一盏油灯。灯快灭了。他从怀里摸出一样东西。是一根琵琶弦。断了的。很细。卷着。像一根头发。他把它放在桌上。他又摸出一样东西。是一方帕子。素色的。上面绣着一朵梅花。红的。很小。他把帕子展开。铺在桌上。梅花的颜色淡了。绣线磨平了。可那朵梅花还在。还在。他看着那朵梅花。他看了很久。然后他站起来。他走到灶披间。他打开砂锅。粥还是凉的。他拿了一只碗。舀了一碗粥。他端着碗。他回到卧房。他坐下来。他喝了一口粥。凉的。凉的。他放下碗。他看着那盏油灯。灯灭了。屋子里黑了。外面还在过节。灯火照在窗纸上。一块红。一块黄。一块绿。在窗纸上晃。像梦。像很多年前的梦。像合肥的灯。像赤阑桥的灯。像她窗前的灯。他坐在黑暗里。他闭上眼睛。他看见了她。她坐在灯下。她抱着琵琶。她低着头。她抬起头。她笑了。她说：“你来了。”他说：“来了。”她说：“等久了？”他说：“不久。”她说：“吃了吗？”他说：“没。”她说：“走。回家吃。”他说：“好。”他站起来。他跟着她走。他走进那条巷子。他走上那座楼。他坐下来。她端来一碗粥。热的。他说：“你不是说家里吃吗？”她说：“这就是家。”她说：“这里就是你的家。”他说：“那我以后不走了。”她说：“好。不走了。”他说：“我留下来。”她说：“好。留下来。”他伸出手。他握住了她的手。她的手是暖的。暖的。他睁开眼。屋子里是黑的。灯灭了。粥凉了。桌上只有一根断了的琵琶弦。和一方绣着梅花的帕子。他坐在黑暗里。他轻声说：
“红莲夜。两处沉吟各自知。”
他站起来。他走到桌前。他摸到笔。他摸到纸。他蘸了墨。墨是凉的。可他写了。他借着窗外透进来的灯光写。他写：
“肥水东流无尽期，当初不合种相思。梦中未比丹青见，暗里忽惊山鸟啼。春未绿，鬓先丝，人间别久不成悲。谁教岁岁红莲夜，两处沉吟各自知。”
他写完了。他把笔放下。他看着那些字。他看了很久。然后他在词的下面，添了一行小字。字很小。很淡。他写：
“赤阑桥西。小楼。正月二十四。青衣裳。银簪。梅花。粥。帕子。琵琶弦。合肥。你都记得吗？我记得。”
他没有把这行字给别人看。他把词稿折起来。他把它压在琵琶弦和帕子下面。他吹灭了灯。他躺下来。他听着外面的笑声。歌声。爆竹声。他闭上眼睛。他睡着了。他做了一个梦。他梦见赤阑桥。桥是石板的。桥下有金斗河。河水绿绿的。两岸种着柳树。柳条垂下来。他走在桥上。他从桥东走到桥西。她站在桥西等他。她穿着青色的衣裳。她簪着银簪。簪头是一朵小小的梅花。她手里拿着一碗粥。热热的。冒着白汽。她说：“你回来了。”他说：“回来了。”她说：“饭在桌上。汤在锅里。”他说：“好。”她笑了。她的笑很淡。可他知道那是笑。他走过去。他握住她的手。她的手是暖的。暖的。他攥紧了。这一次。他再也没有松开。
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九
嘉定二年，他卒于杭州。五十五岁。
他死的时候，身边没有亲人。他没有做官。没有俸禄。没有家产。没有子女。他一辈子是布衣。是游士。是客。他住在朋友家里。或者住在僧舍里。或者住在租来的小屋子里。他死在前一种。朋友的家。他躺在床上。他知道自己不行了。他没有什么东西可以留下。几件旧衣裳。几卷书。几支笔。一方砚。和他写的那些词。他的朋友整理他的遗物。在一只旧箱子的最底层，发现了一样东西。是一方帕子。素色的。上面绣着一朵梅花。红的。很小。和一根琵琶弦。断了的。很细。卷着。和一张纸。纸上写的是一首词。词是《鹧鸪天·元夕有所梦》。词的旁边有一行小字。很小。很淡。他的朋友凑近了看。他辨认了很久。他认出了那些字。他认得“赤阑桥”。他知道那是合肥。他认得“小楼”。认得“正月二十四”。认得“青衣裳”。认得“银簪”。认得“梅花”。认得“粥”。认得“帕子”。认得“琵琶弦”。认得“合肥”。他认出了那些字。可他不明白。他不明白这些字意味着什么。他不知道“赤阑桥西”的那座小楼。他不知道那座楼里弹琵琶的女子。他不知道那根断了的弦。他不知道那方帕子上的梅花是谁绣的。他不知道“正月二十四”发生了什么。他不知道那碗粥是热的还是凉的。他什么都不知道。他只知道，这些东西，是他的朋友珍藏了一辈子的。他把它们收起来。他放回箱子里。他合上了箱子。他叹了口气。他走了。
那些东西后来散了。帕子丢了。琵琶弦断了。那张纸被夹在《白石道人歌曲》里。传了八百年。传到了今天。今天，人们读《鹧鸪天·元夕有所梦》。他们说，这首词写得真好。他们说，人间别久不成悲。他们说，谁教岁岁红莲夜，两处沉吟各自知。可没有人知道，那个“各自知”，是姜夔一个人知。她不知道。她也许死了。她也许活着。她也许在某个地方。在某个元宵节的夜里，坐在某个人的家里。看着红莲灯。想着一个姓姜的人。一个没有回来的人。一个说了“你等我”却没有回来的人。她也许想了。也许没有。也许她早就忘了。也许她没有。没有人知道。姜夔不知道。我们也不知道。我们只读到一首词。一首很好的词。词里有肥水。有相思。有山鸟。有春绿。有鬓丝。有红莲。有夜。有“两处沉吟”。有“各自知”。有一个人坐在黑暗里。有一盏灭了的灯。有一碗凉了的粥。有一根断了的琵琶弦。有一方绣着梅花的帕子。有一封没有寄出去的信。信里写的是：
“赤阑桥西。小楼。正月二十四。青衣裳。银簪。梅花。粥。帕子。琵琶弦。合肥。你都记得吗？我记得。”
他记了一辈子。从二十三岁记到五十五岁。三十二年。他没有说过一句“我喜欢你”。他没有说过一句“我爱你”。他把所有的话都写进了词里。写进了工尺里。写进了平仄里。写进了韵脚里。写进了“人间别久不成悲”里。写进了“两处沉吟各自知”里。写进了那朵褪了色的、绣在帕子上的、小小的、红的梅花里。他写完了。他寄了。寄了三十二年。寄到了今天。寄到了一个元宵节的夜里。寄到了一个坐在灯下读词的、素不相识的人手里。那封信还在。在词里。在帕子里。在弦里。在梅花里。在赤阑桥的柳树里。在金斗河的水里。在每一个元宵节的灯里。在每一个“你等我”里。在每一个“好”里。在每一个没有说出口的、被写在词里的、被藏在韵脚里的、被寄了三十二年却没有寄出去的、那封信里。
——第七章完——
作者有话说
第7章 第 7 章
