1、差一点 阿晋在地下 ...
-
拍地板的声音很轻，阿晋听见了两下，第三下没来。
被他勒在臂弯里的男人已经抬不起手，指尖在脏垫子上刮出一道湿印。阿晋的前臂卡着他的颈侧，位置很准。往上一点会伤喉骨，往下一点，人还能多撑一会儿。这里最省力。
裁判喊了第三遍，他没有听见。
铁网上有人拿酒瓶敲得震天响。意大利语、英语和几种听不明白的脏话挤成一团，离他很远。阿晋只听见臂弯里那口气，一下比一下细。
男人的后脑勺抵着他胸口，脉搏隔着汗撞过来。
还活着。再多两秒，也死不了。阿晋这样算着，手臂又收紧了一点。
观众席炸开一阵欢呼。下注台后面有人笑得弯下腰。阿晋低头，对方睁着眼，眼白里爬满红丝，嘴唇无声开合。离得太近，脸已经不像脸，只剩一副正在缺氧的身体。
“阿晋，松手。”
那声音不在拳场里。
是个女人的声音，隔着很远的记忆传来。
他的手指像被人一根根掰开。
阿晋松了手。
男人侧倒在地，先没动，过了半秒才猛烈地呛咳起来。裁判扑上来，把阿晋推开。四周的声音像水突然灌回耳朵，酒瓶、口哨、脚跺在铁皮看台上的闷响，一起压下来。
阿晋站着没动。
铁笼上方的摄像头红点闪了一下。
裁判举起他的右手。绷带已经透血，掌骨上的旧口又裂了。阿晋抬头盯住那颗红点，随后把手从裁判掌里抽走。
地上的男人还在喘。
看台却在为他迟迟没有松手的那几秒呐喊。有人把钱从铁网外扔进来。纸钞落在血上，立刻黏住。
笼门打开，阿晋弯腰钻出去，湿黑的头发垂到眉骨，背心贴着肩背，左肩前侧那道旧裂伤在冷风里绷了一下。汗从肩背往下淌，肩颈几处陈年擦伤被冷光照得发白。
阿晋穿过各色人种混杂的人群，接过工作人员递来的毛巾。男人说了句“漂亮”，然后拇指在自己喉咙上划了一下，露出发黑的牙缝。
阿晋把擦完的毛巾砸回到他脸上。
拳场藏在那不勒斯港区一个废弃冷库下面。海风进不了地下室，鱼腥、柴油和汗却顺着货梯一层层沉下来。
二层有一排黑玻璃包厢。别的玻璃后面都是晃动的人影，只有正中那一间亮着一小块冷光。
一个男人坐在那里。
白衬衫，黑西装。浅棕色的头发往后理过，有一缕落在眉骨边。灯只擦亮他半张脸，也只留下了一只眼睛。冷光里，那只眼偏绿。
包厢里一整面墙都是监控。阿晋从不同的画面间穿过，无论走到哪里，总有一个镜头追着他。
身后的手下说：“今晚所有人都押他会杀人。”
男人看着屏幕：“不会。”
“裁判喊了三遍，他都没松。”
男人把画面倒回阿晋松手之前，停在他抬眼的那一帧。
“可他最后还是松了。”
男人的指尖在暂停键上轻轻敲了一下。
“下一场，把裁判撤了。”
夜雨从通风井送进一股潮冷。后台走廊的墙上挂着几台旧屏幕，转播不同的笼子。大多数镜头追着拳手的全身，偶尔切观众和下注数字。阿晋从屏幕下经过，右边墙角那只摄像头转了一点。
他停下，摄像头也停下。
一个搬冰桶的人从他身后经过，挡住镜头。机器没有跟那人走。等冰桶过去，黑色镜片重新落回阿晋的右手。
他把手垂到身侧，故意露出绷带。
镜头往下压。
阿晋抬眼。
那台摄像头装得不高，本来只够拍走廊出入口。现在镜头偏着，没有回到原位。
他朝左走一步，镜头跟了一步。
阿晋没有砸摄像头。他站在那里，看着它。
拳场里又开了一局，铁笼的震动顺着墙传过来。阿晋靠到墙边，把湿透的旧绷带一圈圈拆下来。血已经半凝，纱布黏在伤口上，扯到最后一层时，他的手指缩了一下。
镜头向前推近，幅度很小，但他看见了。
阿晋把手伸到镜头拍不到的下方。两秒后，摄像头往下调。
他扯了下嘴角。
口袋里只有一卷新的廉价绷带。他用左手绕过右腕，缠了两圈，故意缠松。白色布条垂下来，他原本可以转身借墙拉紧，却面对着镜头，把末端咬进牙间。
下唇的旧口子被扯开，一点血渗出来。
他收紧绷带。
摄像头没有动。
阿晋咬着布条，抬眼直视那块黑色镜片。拳场冷光切过眉骨，眼睛埋在阴影里，嘴边倒很清楚。
血从唇角蹭到白布上，洇开一小块红。
摄像头一直对着他。
黑镜片里没有人脸。但阿晋知道，他对面站着一个人。
阿晋把绷带打好结，抬手在镜头前晃了一下。
“看够了吗？”
没有声音回答。红色工作灯闪了一次。
他转身离开。
包厢里，手下低声说：“他知道您在看。”
男人仍看着屏幕。
“他在让我看。”
拳场后面连着一个厨房。老七替人顶夜班，厨房的热气把他眼角熏得发红。他腰间系着围裙，正面印着一只笑得很蠢的披萨，油点子把牙都染黄了。他正拿勺子从大锅旁的小锅里捞鸡蛋，蛋壳煮裂了，白色从缝里鼓出来，剥出来肯定坑坑洼洼。
阿晋一进门，老七先瞅他的手。
“又开了？”
“嗯。”
“赢了？”
“嗯。”
“赢了还顶着张臭脸。”老七把火关掉，“打死人了？”
阿晋拉开一把塑料椅坐下：“没有。”
“那就是差点。”
老七把鸡蛋放进凉水。他朝药箱抬了抬下巴。
“自己弄。上回我给你缠的，还被你嫌丑。”
“没嫌。”
“你看了三遍。”
阿晋打开药箱。碘酒只剩瓶底，纱布被剪得一块大一块小。他拿最小的一块去压裂口。
“省那点干什么？打算留给子孙后代分遗产？”老七说。
阿晋换了块大的。
老七低头剥蛋，坑坑洼洼的蛋白被他剥掉一小块。他只煮了一个，拿菜刀从中间切开，把大一点的那半拨进阿晋碗里。
“今天这么大方？”阿晋问。
“我胆固醇高。”
阿晋没有拆穿，拿起半颗鸡蛋几口咽下去。
老七等他咽了，才问：“刚才走廊那边，你跟摄像头较什么劲？”
“没什么。”
“没什么你盯它，它也盯你？”
阿晋低头把纱布压紧。
“以前有人盯你，你第一件事都是想怎么甩掉。”
阿晋把纱布绕过腕骨，没有反驳。
老七喝了口水，嘴还没停：“今晚别回来太晚。楼上那意大利老头嫌我们上楼脚步重。”
阿晋把本场拳钱放到桌上。老七瞥了一眼。
“多了。”
“买碘酒。”
阿晋已经走到门边。
“阿晋。”
阿晋扶住门框，回过头。
“真有人盯你，就说。”老七起身走过来，把钱分成两摞，把其中一摞塞回阿晋外套口袋，“别等人摸到家里。”
阿晋看了他一会儿。
“知道。”
他说完就走了。
公寓门锁没有坏，只是钥匙插进去时，比平常多转了半格。
阿晋没有马上开门。他站在狭窄楼道里，先看门底。里面没有光，缝里却有一道刚被鞋底擦过的灰。楼上水管滴水，远处有人家开着电视，意大利女主持的笑声一阵阵传下来。
他拔出钥匙，低头细看。锁舌边缘光滑得反常，显然被人处理过。
他推门进去。
床单的折线没变，桌上的杯子却转了半圈，杯口那道磕痕朝了里。窗帘仍拉着，右边比早上短了一指。
母亲的照片向左偏了几毫米。
照片里的女人穿着米色衬衫，眉骨和阿晋很像，嘴角却比他柔和。
照片后面一截烧焦的船签露了出来，残存字母刚好能拼出 SANTA LUCIA，下面还有一串模糊到无法辨认的编号。
阿晋关上门，没开灯。
衣柜里的人屏住了呼吸。
阿晋走过桌边，轻轻把母亲的照片扶正。
衣柜里的人猛地扑出来，枪还没拔出，阿晋已经握住枪肘，借着柜门回弹把他整条胳膊掼了回去。
阿晋膝盖顶住他的腿弯，把人按到墙上。
男人戴着薄手套，穿不显眼的灰外套，应该是一个私家侦探。
“谁让你碰的？”阿晋问。
“我不知道你在说什么。”
阿晋把他的手腕再压低一点。
男人咬住牙，视线往桌上滑。
阿晋也看了一眼母亲照片。她失踪八年，这是她留给他的唯一东西。
“谁让你碰的？”他又问。
男人这次没回答。
阿晋从他外套内袋摸出手机。屏幕要求面容解锁。他抓住男人后颈，把脸抬到镜头前。
手机亮起，顶端同时跳出一行红字：正在远程清除。
男人挣了一下。阿晋把膝盖压得更低，另一只手取消清除任务。
清除进度停在百分之十二。聊天缓存里只剩两个没有真实姓名的会话窗口。
最上面是一条长期会话，标着M。
会话里只剩一条信息：
确认他有没有带着那截船签。
“M是谁？”
男人咬紧牙，没开口。
手机里还有一个临时会话，接入时间是今晚。联系人标着R。
不要干预比赛。
镜头别离开他的右手。
他开始收紧的时候，拍脸。
我要看他什么时候停。
“R呢？”阿晋问。
男人疯狂摇头：“我不知道。”
阿晋没有退出那个窗口，他把手机举起来，对准自己。镜头里，他半张脸藏在黑暗里，缠着绷带的右手卡住男人颈侧，一点点收紧，和拳场里一样的位置。男人开始呼吸困难，暖气管旁的旧木桌被他的脚撞得哐哐作响。
阿晋按下快门。桌上的旧照片也被拍了进去。
在R的临时会话里，他打了四个字：
要看脸？
照片发出去。
对面很快显示已读。
随即，R发回另一张照片。
是拳场监控的定格画面。画面里的阿晋刚刚松开手，地上的人还没有开始咳嗽，很像已经死掉了。那一刻，他脸上的兴奋已经消失了。
下面还跟了一句：
差一点。
阿晋盯着屏幕。
紧接着，一条临时位置跳出来：那不勒斯北区，一座废弃教堂。有效时间二十分钟，红色的倒计时正一秒一秒往下掉。
“R是谁？”
男人第一次没有嘴硬：“你不该回他。”
阿晋一拳把男人打晕。他把昏厥的男人拖到暖气管边，用束带将他的双手反锁在暖气上，取走他的枪。
阿晋回到桌边，从母亲照片背后抽走那截烧焦的船签，并重新扶正照片。
手机屏幕上的倒计时跳到十九分十二秒。
他把枪塞进风衣内侧口袋，推门出去。
北区那座废弃教堂，二十分钟够了。
作者有话说
第1章 差一点
