30、回信 嗯 ...
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那本打印稿是周六早上送到宗颜家的。
我寄的。周四晚上我把小说最后几页写完，周五放学后去了学校对面的打印店。打印店的机器嗡嗡地响着，纸页一张一张地吐出来，边缘还是热的。我站在机器前面，看着那些纸页上自己的字被黑色墨水印成整齐的铅字，排列在白色的纸面上，像是被重新塑过型的河流。
我把打印稿装进牛皮纸信封里，封口用胶水粘好。寄件地址写了我家的，收件地址是宗颜家。周六早上邮差会送过去。我把信封投进邮筒的时候听见里面"咚"的一声轻响，像是纸页和金属筒壁之间碰撞的声音。我站在邮筒前面多站了一会儿，冬天的风从街口灌过来，把围巾的末梢吹起来。我低头把围巾重新拢好，转身走了。
我没有告诉他我寄了。
周六下午三点，手机在口袋里震了一下。宗颜发了一条消息："收到了。我在看。"
我坐在书桌前，盯着那行字看了几秒，然后把手机翻过去扣在桌面上。窗外有风，窗帘微微鼓起来又落下，像呼吸。我坐在那里没有动，过了大概十分钟又把手机翻过来看了一眼，没有新消息。又过了十分钟，还是没有。我把手机放到一边，拿起一本书翻开，目光在书页上停了大概两行，又放下了。
四点二十分的时候手机亮了。宗颜的消息比刚才长："我看到了第二十三页。食堂那一段。"他没有说别的，但我能想象他坐在客厅的沙发或者书桌前面，那沓打印稿摊开在面前，纸页边角微微翘着，他的手指按在某一页的边缘，看到某个句子的时候停了一下。
我回了一个字："嗯。"
他隔了几分钟又发了一条："第三段那个比喻——'像是有人把一整片黄昏倒进了碗里'——这个特别好。我看了三遍。"
我看着屏幕上那行字，那些字在我眼睛里停留了一会儿，像是被慢慢吸收了。我打字的时候手指在屏幕上停了一下才按下发送："你看到后面再说。"
他又发了一条："我在看。别催。"
我放下手机。窗外的天光正在从正午的亮白变成下午的柔白。我把那本书重新拿起来翻开，这一次我看了进去。
五点半的时候手机又亮了。宗颜发了一张照片——打印稿某一页的局部，能看到一段文字。那段文字是我写的一个场景：小说角色走在雨夜的巷子里，路灯隔得很远，有些亮有些灭。他在暗处闻到一股铁腥味。段落末尾有一行铅笔字，是宗颜的笔迹，写在打印稿页边空白的地方："这个场景是你上周在学校门口那段路上写的吗？"
我盯着那行铅笔字看了很久。他知道那个场景是从哪儿来的。他认出来了。
我回了一条："是。"
他的回复很快："我当时在想你写到这段的时候会不会害怕。你写完那段之后是不是回头看了。"
我坐在书桌前，手机屏幕的光映在我脸上。我打字打了很长一段又全部删了，只发了两个字："看了。"
他回了一个句号。然后过了一会儿又发了一条："第二十三页的第三段，我跟你说过的那个比喻。我在这段旁边写了。"
"写了什么？"
他没有回文字。他发了一张照片，是打印稿那一页的局部。页边空白处有一行铅笔字，笔迹整齐但偏小，像是刻意不占太多空间："我在这个比喻里走了很久。像走到一个能看见整片黄昏的地方，然后坐下来了。"
我看着那行字。纸面上的铅笔记号被手机镜头拍得有些发亮，在屏幕上反着细碎的光。他的字迹和他弹琴时的习惯一样，每一个笔画都落得稳，但收笔处有时候会微微往上提一下，像音符的尾音。
我打字的时候指尖在屏幕上停了一下。"那你坐下来了没有？"
他隔了一会儿才回："在看第四十五页。"
六点的时候天开始暗了。我房间里的灯还没有开，窗外的天光从柔白变成灰蓝，书桌上的东西轮廓开始模糊。手机屏幕是这间房间里唯一的光源，我坐在那一点光前面，等着它再亮一次。
六点十分亮了。宗颜发了一条，比前面任何一条都长："看完了。最后那段——落日和海岸线那段，我翻回去又读了一遍。你在结尾写的那个人站在落日里，他的影子被拉得很长，和他的旁边那个人挨在一起。那个人朝他伸出手了。然后结尾了。你写的那个'然后结尾了'，我在那行下面写了一句。"
他发了一张照片。照片里打印稿最后一页的底部，那行"然后结尾了"的下面，有一行铅笔字，字迹和他前面所有页边的批注一样："然后结尾之后，那个人还会继续站着。手伸着。他不着急收回来。"
我看着那行字，坐在灰蓝色的暮色里。窗外的路灯还没有亮起来，房间里暗得只剩下手机屏幕的一点白光照着我的脸。我又把那行字读了一遍。他的字迹在照片里被光打得略微发白，但每一个笔画都清清楚楚的。我的手伸在桌面上，悬在手机屏幕上方停了一下。然后我打字，打了一行，删除，又打了一行，又删除。最后我只发了三个字："我写了。"
他秒回了："写了什么？"
我低头看着自己书桌上那本深蓝色笔记本的封面，船头朝着落日，船旁边有一个模糊的影子。我翻到最后一页，在写完的小说正文后面还有一小段空白。我拿起笔在那段空白里写了一行字，然后拍了张照片发给宗颜。照片里是我的笔迹，写在笔记本的最后一页上："落日下的海边，那个人把手伸出去了。另一个人握住了。"
发出去之后我把手机放在桌面上，屏幕朝上。房间里很暗，窗外还没有路灯的光。我坐在黑暗里，看着手机屏幕亮着的那一小片白色，等它暗下去。它暗了。然后又亮了。
宗颜的回复发过来了。一句话，没有标点："我能把最后一页的批注抄到我的琴谱里吗"
我看着他发来的那行字，在黑暗里笑了一下。我打字的时候没有删改，直接发了出去："能。"
然后是那条更长的消息，我看了很久。他拍了一整张照片，不是打印稿的局部，是整张纸页，像是他把那一页从打印稿里抽出来了，平铺在琴谱的页面上方。照片里能看到他书桌的桌面，木质的，纹理被灯光照成暖黄色，书桌的边角搁着他那本琴谱的一角。打印稿的页边写满了铅笔字，有些是短句，有些是单字，有些只是在段落旁边画了一道细线。那些批注从第二页一直延伸到最后一页，像一条沿着纸面边缘流动的河。
最上面那页的页眉，用铅笔写着一行字，字迹比其他批注略大一些："简夏，第二十三页第三段那个比喻特别好。"那是他第一次看的时候写的。下面靠近装订线的地方还有一行更小的字："我看了第三遍，第三遍还是在那个比喻前面停了一下。"
我逐行读过去。那些铅笔字分布在不同的页面上，有的夹在段落之间，有的写在页码旁边，像是阅读的过程中他一次次停下来，把当时的想法留在纸页上。第二页的边角写着"开头的雨声能闻到"。第五页的空白处写着"他走进食堂那一段，每一步都踩得很稳，像是终于找到了一个能坐下的地方"。第十二页有一行很小的字，缩在页边最窄的那道空白里："这一段我从头到尾没有换气，你能不能在一个句号后面多留一个空格。"
我一条一条地看完了。有些批注下面他用铅笔轻轻划了一道线，像在提醒自己将来还能再看一遍。有些批注的末尾画了一个极小的符号——像是一个音符，又像是一个没有封闭的圆。
最后一页的页脚，那行"我能把最后一页的批注抄到我的琴谱里吗"的下面，他后来又补了一行，墨迹比前面的略浅，像是隔了一会儿才写上去的："我确认一下。你不催我回复，但你已经等了一个下午了。"
我坐在渐渐暗下去的房间里面，手机屏幕的光映在我的脸上。窗外的路灯亮了，暖黄色的光透过窗帘缝隙照进来，落在书桌上，落在深蓝色笔记本的封面上。我低头看着手机屏幕上最后那行字，看着那行字在自己眼睛里停了一会儿，然后一点一点地融进视线里。
我拿起笔记本，翻到最后一页，在那段"落日下的海边"的结尾后面又加了一行字。写完我把笔记本合上，拍了一张照片发给宗颜。照片里封面那艘船的轮廓在路灯的余晖里微微发亮，船旁边那道模糊的影子正在变得越来越清晰。
他没有回文字。他回了一张照片——他的琴谱翻开在某一页，五线谱的空白处抄着一行字，是我的笔迹转化成他的字迹："然后结尾之后，那个人还会继续站着。手伸着。他不着急收回来。"
那一页的右下角，他用铅笔写了一个日期。今天。还有一行很小的字，像是怕被看见又像是怕不被看见："下次你写续篇的时候，我在旁边看。"
我盯着那张照片看了很久。手指悬在屏幕上方，没有打字。过了很久我才发了一条回复，简单的一句："好。"然后我合上手机，坐在黄昏的房间里，窗外路灯的光透过窗帘照进来，落在书桌上，落在笔记本的封面上，落在手指下面压着的那页纸被体温捂暖的那一小片区域。房间里的光已经从灰蓝变成了暖黄。我坐了一会儿，低头看着自己握笔的那只手，手心朝上的话，会有人放进来。
作者有话说
第30章 回信
