《浸月与澄》催更酒烂尾

7、冬日

　　一
　　段澄把周浸月从医院接出来的那天，是十二月十七号。

　　北方的冬天已经进入了最冷的那一段。路边的梧桐和银杏掉光了叶子，光秃秃的枝丫伸向灰白色的天空，像无数只瘦骨嶙峋的手。呼出的气在空气里凝成白雾，被风一吹就散了。

　　周浸月坐在轮椅上，被段澄推着从医院的坡道缓缓下来。她穿着林知意帮忙从宿舍带来的厚羽绒服，腿上盖着一条灰色的毛毯，毛毯下面那条腿还打着固定支架，直直地伸在前面。她的脸色比住院之前更白了，但眼睛里有了一种以前没有的东西——不是亮，是一种被水洗过的清透，像连下了四十天的雨之后忽然放晴的天空。

　　“冷吗？”段澄停下来，弯腰把她的围巾往上拉了拉，把她半张脸都裹进去了。他的动作很自然，像是在做一件已经做了一辈子的事。围巾遮住了周浸月的嘴，只露出鼻梁和眼睛。她没有说话，只是摇了摇头。其实她冷。北方的冬天和南方不一样——南方的冷是潮的，钻进骨头缝里慢慢咬；北方的冷是干的，像一把快刀，割在皮肤上又脆又疼。但她不想说。她想在户外多待一会儿。病房里的白色和消毒水味已经在她脑子里扎了根，她需要风吹一吹。

　　段澄像是看穿了她的心思，没有急着走。他把轮椅停在医院门口的小广场边上，自己在旁边的台阶上坐下来。台阶冰冷，他坐下去的时候眉头皱了一下，但没有站起来。他从羽绒服口袋里掏出两个包子——塑料袋包着，还冒着热气。

　　“菜市场那家买的。”他把其中一个递给她，“豆沙馅的。”

　　周浸月接过包子，隔着塑料袋感受到那股烫手的热度。她低下头，把塑料袋打开，咬了一口。豆沙很烫，烫得她舌尖发麻。但她没有吐出来。她慢慢嚼着，让那股甜和烫在口腔里扩散，然后顺着食道一路暖到胃里。她想起九岁那年冬天的早晨，哥哥牵着她的手去校门口买包子。她吃豆沙馅的，他吃肉馅的。哥哥总是先把她的豆沙包买好塞到她手里，再给自己买肉包。他从来不会让她等。

　　“你还记得。”她说。声音闷在围巾后面，只露出一点气音。

　　“记得什么？”

　　“豆沙的。”

　　段澄咬了一口自己的肉包，嚼了嚼，咽下去。“你的口味没变。那天在食堂，我看你拿的都是甜食。”

　　“你观察我多久了？”

　　他没有回答这个问题。他只是低头吃包子，耳朵尖在冷风里微微发红。周浸月看着他的侧脸，忽然觉得很好笑——他害羞的时候还是和十年前一样，耳朵会先红，然后红到脖子根。这个发现让她心里某个一直绷着的位置软了一下，像一块冻了一整个冬天的冰，在最边缘的地方化开了一小滴水。

　　“两个月。”她替他回答了，“从纳新面试开始。”

　　段澄把最后一口包子塞进嘴里，嚼了很久，像是在拖延回答的时间。“三个月。”他最终承认了，声音闷闷的，“你在图书馆三楼文学区出现的那天，我看到你了。我以为你是别的系的学妹过来借书的。”

　　“你当时在想什么？”

　　“我在想——”他停了一下，把手里的空塑料袋揉成一团塞进口袋，“这个女生长得有点像我认识的人。”

　　周浸月把轮椅的扶手攥紧了。毛毯下面的手指在微微发抖，但她没有让声音发抖。“那你为什么没有叫我？”

　　“我叫了。”段澄说。他转过头看着她，眼睛里的那种暗沉的灰色终于裂开了一道缝，里面透出某种她从未见过的光。“我叫的是‘月月’。在心里叫了，没有叫出口。”

　　风吹过来，把她的碎发吹到眼睛上。她伸手去拨，手指还没抬起来，他已经伸手帮她把那缕头发别到耳后。指尖擦过她的耳廓，凉凉的，带着包子塑料袋上残留的油腻。这个动作太小了，小到两个人都没有意识到它有多亲昵。等他们同时意识到的时候，手已经收回去了，只有耳廓上那一小片皮肤还在微微发热。

　　“走吧。”段澄站起来，绕到轮椅后面，“回学校。”

　　从医院到学校，打车只要十五分钟。但段澄没有打车。他推着轮椅沿着人行道慢慢走，走得很慢很慢，慢到路过的行人都比他们走得快。周浸月没有催他。她知道他在想什么——他在用这种方式弥补某一段错过的路。十年前她离开这座城市的那个下午，他没能去火车站送她。现在他用轮椅推着她，一步一厘米地走，像是在用脚步丈量那十年的长度。

　　路过那家包子铺的时候，老板娘探出头来，看见轮椅上坐着的周浸月，愣了一下，然后用浓重的北方口音问：“这是你女朋友？”段澄的脚步顿了一下。“我妹妹。”他说。声音不大，但很稳。不是那种急于澄清的慌乱，而是一种平静的、笃定的确认。“是我妹妹。”

　　周浸月低着头，把围巾往上拉了拉，遮住了整张脸。老板娘说了句“长得真像”就回店里去了。她没有看到围巾下面那张脸上是什么表情——不是感动，不是害羞，是一种被“是我妹妹”四个字击中了某个要害部位的震颤。她从九岁之后就不再是任何人的妹妹了。但现在，他站在北方十二月的冷风里，对一个素不相识的包子铺老板娘说：“是我妹妹。”

　　这句话她等了十年。

　　二

　　回到学校之后，段澄做了一件让周浸月觉得他大概是疯了的事。

　　他去学工处申请了临时宿舍调整——理由是“我妹妹腿伤需要人照顾”。学工处的老师被他磨了整整一个下午，最终同意把他从原来的宿舍调到了研究生公寓的一间单人宿舍里。那间宿舍在校园最北边的一栋老楼里，以前是留学生公寓，后来留学生搬到新校区去了，楼就空了出来，改成了临时宿舍。房间很小，一张单人床一张书桌一个衣柜，但有一个独立的小卫生间和小厨房。

　　“你住这里。”段澄把周浸月的轮椅推进房间，“我住隔壁。”

　　周浸月看着房间里的一切——床单是新换的，浅蓝色的，不是学校统一配发的那种白色。桌上放着一盏台灯，不是那种惨白的日光灯，而是暖黄色的。窗台上放着一盆绿萝，叶子油亮，显然是刚浇过水。这个房间里的每一个细节都不是“宿舍”，而是一个人在有限的条件里用尽全力营造出来的“家”。

　　“你什么时候弄的？”她问。

　　“你住院的时候。”他把她的行李箱靠墙放好，“隔壁那间是我住。你晚上有什么事就敲墙。我听得见。”

　　“敲几下？”

　　“随便几下。我睡得浅。”

　　周浸月把轮椅转到窗边。窗外是学校最北边的围墙，围墙外面是一排老旧的居民楼，楼顶上能看到鸽子棚的轮廓。这个景象和她想象中的北方一模一样——灰扑扑的，旧旧的，但有一种说不清的踏实。她忽然想起大一报到那天，她从火车站一路走到学校，经过的那些街道和店铺。那时候她觉得这座城市的一切都和十年前不一样了，陌生得让她害怕。现在再看出去，她忽然觉得，这座城市其实从来没有变过。变的只是她。

　　她转过身，看到段澄站在门口，手里拎着她的行李箱还保持着放下的姿势，正看着她。他没有说话，表情安静而专注，像是在确认她是不是真的在这里，是不是真的不会突然消失。

　　“你不去上课吗？”她问。

　　“今天下午没课。”

　　“那你准备在这里站一下午？”

　　他愣了一下，然后笑了。那个笑很淡，几乎只是嘴角微微上扬了一毫米，和他平时那种社交性的、经过精确计算的笑完全不同——是那种根本没来得及思考就已经浮出来的笑，像一个在潜意识里埋了很久的东西终于找到了出口。

　　“我去买菜。”他说，“晚上做饭给你吃。”

　　“你会做饭？”她的语气里有一丝真实而非表演的惊讶。

　　“这十年学的。”他说完这句话就出去了。门在他身后轻轻关上，脚步声在走廊里渐渐远去。

　　周浸月一个人坐在窗边，把手放在窗台上那盆绿萝的叶子上。叶子是凉的，但盆里的土是湿的，散发着泥土特有的腥甜味。她闭上眼睛，在脑子里回放刚才那个画面——他站在门口看着她，手里拎着行李箱，表情安静而专注。

　　她忽然意识到，那是她认识他以来第一次看到他不带任何面具的样子。十年前的他是一个孩子，不需要戴面具。十年后的他在所有人面前都是段澄学长、沈默作家、宣传部副主席——只有在推开门确认她还在的那个瞬间，他把所有这些身份都卸掉了，只剩下一个原初的、最基础的、比所有身份都更古老的身份。

　　“哥哥。”

　　她在心里默念了这个词一遍。然后两遍。三遍。每一次默念都像是在心里某个冰冷的位置点燃一小簇火苗。火苗太小了，不足以驱散整个冬天的寒冷。但在这个十二月午后的灰色天光里，它已经很够了。

　　三

　　段澄买了鲫鱼、豆腐、青菜和一袋橙子回来。

　　那间小厨房的灶台只有一个电磁炉，锅碗瓢盆是他这几天陆陆续续从超市和二手群里凑齐的——一把菜刀、一口炒锅、一个汤锅、两只碗、两双筷子。他把东西放在灶台上，撸起袖子，开始洗菜切菜。他的动作不算娴熟，但很从容，每一刀都稳稳当当，像是把写小说时的专注力全部转移到了这片窄小的灶台上。

　　周浸月把轮椅停在厨房门口，看着他做饭。这是她第一次看到一个男人为她做饭。不是母亲那种带着怨气的、锅碗碰撞得像在发泄的做饭，而是一种安静的、专注的、心无旁骛的投入。

　　鲫鱼下锅的时候油花溅起来，溅在他手腕上。他嘶了一声缩回手，然后若无其事地继续翻鱼。周浸月看到了那个细微的动作。她知道他手腕上的皮肤正在变红，知道他疼。但他没有提。

　　“糊了。”她说。

　　“没有糊。”他翻鱼。

　　“左边那条，尾巴焦了。”

　　他低头看了一眼，用锅铲把鱼尾巴翻了个面，小声嘟囔了一句“你眼睛怎么这么尖”。周浸月看着他的背影，忽然很想笑——不是那种包裹着尖刺的、自嘲的冷笑，而是一种极其纯粹的、从某个封存已久的角落里自然冒出来的笑意。她没有笑出声。但嘴角弯了一下，弯得她自己都觉得陌生。

　　晚饭摆在书桌上。鲫鱼豆腐汤、蒜蓉炒青菜、两碗米饭。两个人面对面坐着，膝盖几乎碰到一起——房间太小了，小到两个人同时坐着就必须错开腿的位置。

　　“尝尝。”他把筷子递给她。

　　周浸月夹了一筷子鱼肉。鲫鱼很鲜，豆腐嫩得入口即化，汤是乳白色的，带着姜丝的微辣和葱花的清香。她嚼了嚼，咽下去。然后她又夹了一筷子。又是一筷子。她吃得很慢，但一直在吃，筷子没有停过。段澄坐在对面，面前那碗饭几乎没怎么动，他只是看着她吃，像看一幅失而复得的画。

　　“你怎么不吃？”她抬起头问。

　　“我不饿。”

　　“不饿也要吃。”

　　他愣了一下，然后乖乖端起碗开始扒饭。周浸月低下头继续吃鱼。她知道自己刚才那句话——不饿也要吃——是母亲的口头禅。她不想变成母亲。但这句话从嘴里说出来的时候，她忽然理解了母亲为什么总说这句话。不是因为控制欲，不是因为唠叨。是因为在这个世界上，除了提醒对方吃饭，你找不到更柔软的方式来表达某些更沉重的东西。

　　吃完饭后段澄收拾碗筷去洗。水龙头的声音哗哗响，和电磁炉的嗡嗡声混在一起，充满了这间不到十平方米的小房间。周浸月坐在床上，把他买回来的橙子拿过来闻了闻。橙子的香气很浓，带着一种南方水果特有的酸甜，和窗外北方的干冷空气混在一起，形成一种奇妙的反差。

　　段澄洗完碗回来，看到她捧着橙子在发呆。他从抽屉里拿出一把水果刀，从她手里拿过橙子，在顶部切了个十字口，然后用手指沿着开口把皮一片一片剥下来。他剥得很完整，四片皮连在一起，像一朵绽开的橙色花瓣。他把剥好的橙子递给她。

　　“没有筋。”她说。橙子上的白色筋络被摘得干干净净，一瓣一瓣饱满地挤在一起。

　　“嗯。”

　　“你为什么每次都把筋摘掉？”

　　“因为你嫌苦。”他说完这句话，自己也愣了一下。然后他把目光移开，拿起桌上那盆绿萝，假装检查叶子的干湿。

　　周浸月把一瓣橙子放进嘴里。很甜，甜得发腻，带着一丝丝几乎察觉不到的酸。她把橙子嚼碎了咽下去，然后把剩下的橙子一瓣一瓣吃完。两个人都没有说话。

　　四

　　日子开始按照一种新的节奏运转。

　　每天早上段澄七点起床，去食堂买两份早饭——豆浆油条或者包子小米粥，用保温袋装着带回宿舍。周浸月在他敲门之前就醒了，但她会等他敲三下之后才说“进来”。这是他第一天定下的规矩——“敲三下，你应了我就进来。你不应我就在门口等。”他没有解释为什么。她也没有问。但她知道他在给她控制感。他可以照顾她，但他不会闯入她的空间。这个细微的边界被她捕捉到了，像一枚被压在舌根下面的糖，甜得很轻，但一直在。

　　上午如果两个人都有课，段澄会提前把她的轮椅推到教学楼下，由林知意接应。如果她没有课，他会在小厨房里把午饭的食材准备好，放在她够得到的灶台上，然后去上课。下午他通常会早回来，推着她在校园里转一圈——不是去什么特别的地方，就是沿着银杏大道走到操场，再从操场绕回宿舍。有时候他会说一些系里的琐事，有时候他一言不发，只是推着轮椅走，轮椅轮子碾过落叶和地砖缝隙的时候发出有节奏的咔嗒声。

　　傍晚是他们一天里最长的一段时间。段澄做饭，周浸月坐在厨房门口看。吃完饭他洗碗，她坐在床上看书——有时候是他的书，有时候是课本。他洗完碗之后会坐在书桌前打开电脑写东西，她就靠在床上戴着耳机听音乐。两个人各自做各自的事，偶尔抬头对视一眼又各自低头继续。那种安静不是空白的安静，是一种被填满了的安静，像冬天的房间里烧着一壶水，水汽氤氲，不烫不凉。

　　有一次，段澄写到一半忽然停下来转过头看着她。她戴着耳机闭着眼睛靠在枕头上，睫毛在台灯的光线下投下两片淡淡的阴影。她听的是那首大提琴曲，音量调得很低，低到他能隐约听到从耳机里漏出来的旋律——低沉、缓慢、像一个人在水下行走。

　　“月月。”他叫了一声。

　　她没有反应。大概是睡着了。

　　他站起来，走到床边，把被子往上拉了拉，盖住她的肩膀。然后他把台灯的亮度调暗一格，坐回书桌前继续写。他没有发现，她的睫毛在他转身的瞬间动了一下。她听到了。她只是不想睁眼，因为一旦睁眼，她就必须面对那个她仍然不知道如何面对的事实——他对她太好，好到让她害怕。不是害怕他有什么企图，而是害怕这种好会戛然而止。就像十年前，她以为日子会永远那样过下去——哥哥牵着她的手上学，哥哥帮她剥橘子，哥哥握着她的手教她写名字——然后一个周三下午，一切都结束了。她用了十年时间才学会不依赖任何人的好。现在他在三周之内把她的防线拆了个精光。她缩在他的被子里，闻到枕头上洗衣液的味道，和她用的一样。她把脸埋进枕头里，咬着嘴唇，把自己蜷成一个很小的形状。

　　五

　　圣诞节的前一天，段澄带她去超市买东西。

　　学校东门外新开了一家大型超市，暖气开得很足，广播里循环播放着《铃儿响叮当》和《平安夜》。货架上摆满了包装精美的苹果和巧克力，价格比平时翻了三倍。周浸月坐在轮椅上被段澄推着穿行在货架之间，手里捧着一盒他刚拿给她的草莓。草莓是反季的，贵得离谱，红得不像真的。

　　“你疯了吧，这一盒够买三天的菜了。”她说。

　　“给你买。”他说，推着轮椅继续往前走，“你小时候爱吃草莓，有一年冬天爸买了一箱，你一个人吃了一半，吃到嘴巴周围全是红的。”

　　周浸月低头看着盒子里那些红得过分的小果实，没有说话。她不太记得这件事了。十年里有太多记忆被她主动或被动地抹掉了。有些是被母亲的话语覆盖的，有些是被自己的恨意烧毁的，还有一些是被时间本身冲刷到褪色。但他说起来的时候，她隐约能记起那种味道——草莓汁在嘴里爆开的感觉，甜得发腻，凉得牙酸。

　　“后来我就没怎么吃过了。”她说。

　　“为什么？”

　　“贵。”她说这个字的时候语气很平，平到不像是在说一件事而是在陈述一条物理定律。“妈一个人挣钱，每一分都要算着花。草莓这种水果不顶饭吃，买了是浪费。”

　　段澄推着轮椅的手停了一下。然后他把轮椅推到水果区的最里面，弯腰拿起一盒草莓放进购物车里。然后又是一盒。又是一盒。他拿了四盒，把购物车堆成了一个小山。

　　“你疯了。”周浸月说。

　　“十年没吃够。”他没有看她，推着车继续往前走，“吃回来。”

　　周浸月坐在轮椅上，把怀里那盒草莓抱紧了。草莓的盒子是凉的，但她胸口是热的。她低下头，把脸贴在草莓盒子的塑料盖上，觉得这个样子一定很蠢。但她没有抬起来。因为只有低着头，她才能把那些从眼眶里往上涌的东西压回去。

　　回到宿舍，段澄把四盒草莓洗好，盛在一个大碗里放在她面前。他自己只吃了两颗就说够了，剩下的全部推给她。周浸月坐在床上，一颗接一颗地往嘴里塞，吃得很慢，每一颗都要嚼很久。她吃到第十二颗的时候，段澄忽然说了一句话。

　　“月月，以后你想吃什么都行。你想做什么都行。你有我了。”

　　周浸月把草莓放在碗里，抬起头看着他。他的表情很认真——不是那种刻意的郑重其事，而是一种本能的、几乎是笨拙的认真。他的手放在桌沿上，手指微微蜷曲，像是说完这句话之后不知道该把手放在哪里。他从来没有学会如何在表达完感情之后自然地收场。他只会把话扔出来——赤裸裸的、不加修饰的、没有任何兜底保险——然后把自己暴露在可能的沉默中，等待她的反应。

　　她伸出手，拿起碗里最大最红的那颗草莓，递到他嘴边。“你吃。”

　　他看了看她，又看了看草莓，张嘴咬住了那颗草莓。汁水从他嘴角溢出来一点，他用袖子擦掉了。那个动作很狼狈，和周浸月记忆里那个永远干净整洁的哥哥完全对不上号。但她觉得这个狼狈的样子，比任何干净整洁都更真实。

　　六

　　除夕。

　　大学已经放寒假了，但周浸月的腿还没拆支架，不适合长途旅行。段澄原本可以回家过年的——父亲和段瑶都在那边——但他没有回去。他在电话里跟父亲说“学校有事”，说得很含糊，父亲追问了几句被他搪塞过去了。挂掉电话之后他在走廊里站了很久，最后回到房间，对周浸月说：“今年我们两个过年。”

　　周浸月看了他一眼，没有问为什么。她知道原因。因为他不能带她回段家。不是因为父亲会不会认她——父亲大概根本不在乎——而是因为他还没有准备好。他不知道怎么向父亲解释“我把浸月找回来了”，更不知道她愿不愿意走进那个曾经属于他也属于她的家。那个从九岁之后就变成了一个她不能踏足的禁地。所以他没有问。她也没有提。这件事就在两个人的沉默里被安放在一个彼此都暂时不想触碰的位置。

　　“妈那边...” 段澄没有问下去。

　　“打过电话了，我说参加一个学校的项目，机会难得，不回去过年了。她没说什么。” 周浸月平静的回答他。

　　之后俩人陷入短暂沉默。

　　下午，段澄去菜市场买了一大堆东西回来——饺子皮、肉馅、韭菜、虾仁、一条鲤鱼、半只鸡、几样蔬菜和一瓶可乐。他把东西放在小厨房的灶台上，撸起袖子开始忙活。剁肉、拌馅、择菜、洗鱼。他的围裙是超市买东西送的赠品，粉红色的，上面印着一个卡通小猪，穿在他身上有一种让人忍俊不禁的违和感。周浸月笑了。不是那种含蓄的、收着的笑，是实实在在的笑出声来，笑声在窄小的房间里弹来弹去，撞到墙壁又折回来。段澄举着沾满面粉的手愣在那儿。

　　“怎么了？”

　　“围裙。”她指着他，笑得上气不接下气，“粉色小猪。”

　　他低头看了一眼自己身上的围裙，嘴角也忍不住往上翘。“超市送的，只有这个。”

　　“很适合你。”

　　“你笑吧。”他说，转过身继续剁肉，“等你腿好了，你做饭。我让你天天穿粉色围裙。”

　　“我不会做饭。”

　　“那你吃什么长大的？”

　　她没有回答。段澄的刀在砧板上停了一下，然后继续剁。他没有追问。他知道答案了。

　　除夕夜，他们把书桌搬到房间正中央当餐桌，上面摆着四盘饺子、一条红烧鲤鱼、一碟炒青菜和两杯可乐。窗外此起彼伏的烟花声把整个夜空炸得忽明忽暗，隔着窗户也能闻到火药的味道。房间里暖气烧得很足，段澄只穿了一件薄毛衣，袖子推到小臂中间，额头上渗出细密的汗珠。

　　他站起来举起可乐杯，想了半天祝酒词，最后只憋出三个字：“不走了。”

　　周浸月坐在他对面，轮椅的靠背放低了一点，那条打着支架的腿搁在一个小凳子上。她看着他举着杯子的样子，觉得他笨拙得可笑又可怜。她把自己那杯可乐举起来，和他的杯子碰了一下。

　　“不走了。”她说。

　　两个人喝了一口可乐，然后同时笑了起来。一个二十岁的青年和一个十九岁的女孩，在一间十平方米的出租屋里，守着一桌简陋的年夜饭和两杯可乐，笑得像两个孩子。

　　吃完饭，段澄从床底下翻出一个东西放在她面前。包装很简陋，就是普通牛皮纸包着，外面系着一根红绳。她接过来，拆开。里面是一条围巾。不是买的，是织的。针脚不太均匀，有些地方紧有些地方松，边缘也有点卷，颜色是一种很深的墨绿色，在灯光下泛着微微的蓝。

　　“你织的？”她抬起头看着他，表情里有一种他从未见过的震惊。

　　“跟宿管阿姨学的。”他把手插进口袋里，耳朵又开始红了。“织得不好。明年再给你织一条好的。”他又补充了一句，声音更低了，“以后每年都织一条。把十年的都补上。”

　　周浸月把围巾展开，缠在脖子上。围巾很长，能在脖子上绕三圈还有余，把她整个脖子和下巴都裹了进去。毛线是粗纺的羊毛，有点扎，但很暖。她把脸埋进围巾里，深深地吸了一口气。围巾上有一股淡淡的樟脑味和手汗味。是他掌心的味道。

　　“十年。”她说，声音从围巾里传出来，闷闷的。

　　“嗯。”

　　“你说以后每年都织。”

　　“嗯。”

　　“说话算话。”

　　“说话算话。”

　　窗外，新年的钟声敲响了。远处的烟花爆竹在同一瞬间被点燃，万千流光在漆黑的天幕上炸开，把整座城市染成一片绚烂的金红色。那些光透过窗户照进来，落在他和她的脸上、手上、桌上那盆绿萝的叶子上，像是有人在这间小小的房间里撒了一把金色的碎屑。

　　周浸月看着窗外的烟花，段澄看着她被烟花照亮的侧脸。她的睫毛很长，在光照下投出两片柔软的阴影。她脖子上缠着他织的围巾，裹得像个粽子。她比以前更瘦了，颧骨的轮廓比记忆中更清晰，下巴更尖，但她的眼睛比三个月前亮了很多。不是那种刻意表演出来的亮，是一种从某个很深的地方透出来的、带着温度的亮。

　　“哥。”她忽然叫了一声。

　　段澄整个人震了一下。这是相认以来，她第一次主动叫他“哥”。不是“你”，不是“段澄”，是“哥”。那个字从她嘴里说出来的时候，轻得几乎没有重量，却像一块巨石砸进他的胸口，激起千层巨浪。

　　“嗯。”

　　“新年快乐。”

　　段澄转过头，继续看着窗外。烟花还在放，一蓬又一蓬的光在他眼睛里明明灭灭。他的眼眶红了，但没有让眼泪掉下来。他用力吸了一下鼻子，用袖子擦了一下眼睛，假装是因为烟花太刺眼。

　　“新年快乐，月月。”