《玩家她肆无忌惮》青铯

2、2 第二天

　　第二天，青肆才算真正把蒙德城看了个明白。

　　《诸天online》的宣传片里，蒙德的风车呼啦啦转，吟游诗人的琴声满街淌，冒险家举着酒杯在酒馆里高歌，自由之都嘛，光看视频确实挺像那么回事。

　　现在踩在石板路上，她看到的完全是另一码事了：面包铺的老板娘正往门板上挂锁，铁匠铺的风箱压根没拉，门口挂着的样品剑落了一层薄灰，上头有几个小孩用指尖画的小人，歪歪扭扭的，像是昨天下午才画上去的。

　　城门口公告栏前面密密匝匝围了一圈人，有个踮着脚念新贴的告示，念完一个字没说就转身挤出去了，后面的人往前挪半步接着看，被公告上的收税新规又吓了回去。

　　青肆忽然想起宣传片里那句广告词，“来蒙德，呼吸自由的空气。”她现在就在呼吸，吸进去感觉沉甸甸地压在肺里。

　　温迪走在她旁边，不知从哪摸了个苹果，啃得咔嚓响。他没像昨天那样一路说个不停，偶尔才抬手点一下方向，手指得总比视线慢半拍，好像那些地名早刻在他脑子里了，指过去的时候根本不用看。“那边是教堂，那是风神像，再往前，是角斗场。”

　　“角斗场？”青肆偏头看他，“蒙德还有角斗场？”

　　“劳伦斯家的产业。”他语调没怎么变，还是那种吟游诗人惯用的轻快腔调，苹果核在空中划了道抛物线，砸进草丛里，惊起一只正在打盹的猫。猫扭头瞪了他一眼，又把脑袋埋回前爪里。“哎呀真抱歉，贵族老爷们爱看这个。奴隶在里头死斗，活到最后的那个，能拿一个承诺。”

　　“什么承诺？”

　　“自由。连胜十二场，就能带家人离开。”

　　青肆没再往下问。她站在这堵灰色高墙底下往里看，墙面上有大片干涸的暗色痕迹，旧血被反复泼上去，反复冲洗，最后渗进石头缝里变成了墙体的一部分，像树木的年轮那样一层一层叠进去，每一层都是一场没能走到终场的角斗。最底下那层颜色最浅，被雨水冲得只剩一圈发黄的轮廓；越往上越深，最新那层还没完全干透，午后阳光照上去泛着暗红。

　　青肆没有走进去。但从那天起，每天深夜她都能听见角斗场方向传来声响。节奏像不规则的鼓点，有时候连劈十几下不带停，有时候停好几分钟，然后突然又落下来。

　　这声音总是在教堂的钟敲过最后一响之后才开始，又在凌晨第一辆运粮车碾过石板路之前收住。住在附近的人早就习惯了，没人开窗，也没人抱怨。也是，在这个街区，半夜不睡劈木桩怕是早被当成某种正常的事了。

　　她到底没忍住。

　　那晚月光很亮，是满月。教堂的钟早敲过了，角斗场铁栅栏大门虚掩着，门缝里漏出一线月光。月光从对面高处的通风窗直直灌进来，打在看台石阶上。她侧身挤进去，顺着石阶一级一级往下摸，在最高处那排看台停了步，这里离场中心有好几十级台阶，往下看整个角斗场像一只空碗的碗底，声音从碗底传上来，被石阶一层层回弹，最后灌进她耳朵里。

　　场子中央站着一个人。红头发，被汗和沙土反复浸透之后沉淀下来的深色，铁锈一样，干涸的血一般的颜色。她背对看台，面向训练用的那根木桩，桩就立在正中央，周围散落着碎木屑，地面被踩出了一个圆形凹陷，凹陷边缘的沙和泥被来来回回的步伐压实成硬土。桩子上缠着粗细不一的麻绳，最外层那道快磨断了，断茬参差不齐。她双手握着一截削尖了尾巴的木棍，高举过顶，木棍尾端的尖口被磨得光滑发亮。砸下去，木棍撞在桩子上，闷响震得人胸口发麻，再一击。换个角度，还是一击。每一下都劈在同一道豁口上，那豁口已经被削出巴掌宽。木屑从豁口里飞溅出来，落在她脚下，和那些陈年的、被夜风吹散的无数茬木屑混在一起，早就分不清哪层是哪天的遗留物了。

　　她在劈一副看不见的枷锁，每刀劈进木桩那道豁口的时候，劈进自己被锁住的脉搏。镣铐早就不在手上了，她一天天撑裂着劳伦斯家的铁链，可镣铐还在脖子上挂着，和她族人的镣铐串在一起，沉甸甸地拖着，日夜不松。

　　青肆屏住呼吸，没出声，也没从阴影里走出去。她把这段画面连同那道沉闷的撞击声一起录进了系统日志，录了快半个钟头，直到那人停下来靠在木桩上喘气，汗珠顺着辫尾滴进沙地里，留下几粒深色的圆痕，才关掉录屏。

　　这就是她和温妮莎第一次见面。那数不清多少下的劈砍声，在奴隶主与观众不会到来的时辰。

　　回到酒馆，她没立刻睡。翻出系统面板重新扫了一遍主线任务，任务文本里仍旧只写着“协助反抗军推翻旧贵族统治”，没提角斗场，更没提穆纳塔人。她又打开背包看了看那几块灵石，把温妮莎挥剑的录像调出来一帧一帧往回拉。深夜录的，画面里只有月光和人影交替，每一刀的角度都差不了几度，重心调整都快得不像一个刚打了一整天角斗的人。她把画面停在最后一帧，温妮莎靠在木桩上，月光把她肩上被汗浸湿的布料照出一层反光。看了好一会儿，她打开蒙德城的资料库，搜索“穆纳塔人”。搜索结果寒碜得很：南方原野流浪部落，逐水草而居，以畜牧与战斗为生。约十年前遭魔龙乌萨袭击，辗转迁徙至蒙德，其后不知所踪。

　　青肆关掉面板，在黑暗里对着天花板眨了一下眼。她知道他们去哪儿了。角斗场的铁笼，劳伦斯家的账本，那个红头发女人劈向木桩的每一刀里。

　　窗帘缝漏进来一缕月光，落在无名指上轻轻闪了一下，她只当那是月光。翻了个身，睡着了。

　　第二天角斗场座无虚席。门票三个铜币一张，最便宜的站票也要两个铜币，够买一条黑面包了。小贩们比平时早到了快一个时辰，提前把烤栗子和麦酒摊支好，焦香和甜味混在一起，把角斗场入口的空气泡得发腻。包厢里绸缎裹身的贵族们嗑着果仁和干酪，对着场下指指戳戳，有人开了盘口，赌这一场温妮莎的对手能撑多长时间。

　　温妮莎站在场子中央。她的对手倒在沙地上，是个新来的角斗士，很年轻，脊柱的线条还在长，手腕上铁镣勒出来的淤青新旧交叠，旧得泛黄，新的还是青紫色。少年的剑脱手，胸口剧烈起伏，眼眶里全是血丝。欢呼从四面八方灌进来，有人纯粹在喊，有人拍着围栏，有人跺脚把看台上碎石子震下去。

　　温妮莎的剑尖点在对手颈侧，停住了。她的呼吸比倒在地上的人还要乱，握剑的指节泛白，但剑刃纹丝不动。剑尖和对方颈动脉之间保持着一指宽的空隙，这片空隙是她自己的规矩。

　　看台上开始起哄了，有人跺脚，有人喊“刺啊，刺下去”，有个坐在前排穿绸缎的胖子把喝空的酒杯倒扣在围栏上，用力敲了两下，闷响砸进欢呼的尾韵里。有人甩下手帕，那是拒绝收场的暗号，按角斗场不成文的规矩，观众甩手帕就是拒绝裁判判决。手帕是白的，从贵族包厢飘下来，落在沙地上。温妮莎没动，就那么端着剑，等裁判宣布她获胜，然后收剑入鞘，转身往通道走。通道口很小，没有门，只有一道半截吊帘，赤红的发辫和帘布擦肩而过，纹丝没晃。

　　裁判从贵族席匆匆扫了一眼，草草判了胜。这是她第十场胜利，再赢两场就能兑现劳伦斯家在契约上写下的承诺。这时候温妮莎已经进了通道。

　　这是青肆第二次见到她。“她没刺下去。”她在日志里敲了一行字，“她在保护什么，那个倒下的年轻人？或者她自己？”

　　卖栗子的收摊了，这场栗子卖得比平时快，包厢里有个贵妇人把所有剩品全包了，铜币哗啦啦倒进小贩围裙兜里，兜底往下沉了一小截。守门的锁上铁栅，把钥匙串别回腰间，顺手把门框上被人踢歪的门牌扶正。

　　牌子上写着“角斗场入口”，字被擦碰得有点磨白，其中一个“入”字缺了左下角，远远看像“人”少了一撇。贵族马车一辆辆驶远，车轮轧过石板路的声音由近到远，最后只剩一只不知谁落下的烤栗子壳在风里滚了几圈，卡进石缝里。

　　青肆走到场边，把一个小本子搁在围栏上，摊开第一页。空白表格，抬头端端正正写着：角斗士抚恤金账目明细（拟）。

　　温妮莎侧头看过来。那目光和她看贵族时没什么两样，是冷静的掂量。她用掂量贵族、掂量对手的尺度来掂量这个陌生人，像在用眼睛把对方拆成几个可以估值的部件。

　　“我只是路过的热心市民。”青肆说，“你们角斗士的抚恤金账单，劳伦斯家给你看过吗？”

　　温妮莎没有回答，盯着那个本子看了很久。有人替她算过账吗？没有。从进了角斗场那天起，没有人把账单摊在她面前过，没人告诉她劳伦斯家到底欠了她和她族人多少摩拉、多少条命。从来没有人走到围栏边，递上一张空白表格。

　　夜风从场外灌进来，吹得页角哗哗翻。远处的轱辘声、哐当声、抱怨声越来越远，最后只剩风。

　　“没有。”温妮莎终于开口，声音比刚才更沉了，“从一开始就没有。”