《雨夜沦陷》犹豫的松松

2、 追妻模式开启 曼谷的

　　曼谷的暴雨来得急，去得也快。
　　雨停后的圣托马斯私立大学像被洗过一遍，梧桐叶上坠着水珠，欧式建筑的尖顶还氤氲着雾气。提拉德·翁素帕抱着一摞速写本从画室走出来，鼻尖上还沾着一点钴蓝色的颜料——他早上画得太入神，连洗脸都忘了。
　　"提拉德！"
　　身后传来好友阿披实的大嗓门。提拉德回头，看见一个穿着花衬衫的高个子男生朝他跑过来，手里晃着两杯冰泰奶。
　　"你昨晚去哪儿了？打电话不接。"阿披实把一杯泰奶塞进他手里，吸管戳得"噗"一声，"听说你淋雨了？脑子进水了？"
　　提拉德咬着吸管，没说话。
　　他的脑子确实进水了。从昨晚那个雨夜开始，一整池的温水，咕嘟咕嘟冒着泡，里面泡着一个名字——
　　瑟拉维。
　　清冷的，疏离的，像月光落在琴键上的那个名字。
　　"喂，"阿披实用胳膊肘撞他，"魂丢了？"
　　"……嗯。"
　　"嗯？！"阿披实差点被泰奶呛到，"你'嗯'是什么意思？翁素帕家的二少爷，画画画傻了的那个，居然——等等，"他眯起眼睛，"你该不会是有喜欢的人了吧？"
　　提拉德的耳尖以肉眼可见的速度红了。
　　他没否认。
　　阿披实倒吸一口凉气，随即露出一种"我家猪终于会拱白菜了"的欣慰表情："谁啊？哪个系的？我认识吗？漂亮吗？"
　　"……不知道。"
　　"不知道？"
　　"不知道他什么系，"提拉德的声音闷闷的，"也不知道他全名。"
　　他只记得那双眼睛。冷得像曼谷雨季前的天空，灰蓝色的，拒人千里。可当他把外套举过头顶、浑身湿透地跑到那人身边时，那双眼睛垂下来看他，里面闪过一丝极淡的、几乎像是困惑的东西。
　　不是厌恶，不是轻蔑，是困惑。
　　好像从来没有人，会在暴雨里朝他跑过来。
　　"你就知道他叫瑟拉维？"阿披实挠头，"这名字挺少见的，我帮你查查？"
　　"嗯。"
　　阿披实的"查"就是去校内论坛发了个帖：【寻人：昨晚暴雨在图书馆附近遇到一个没打伞的帅哥，叫瑟拉维，求全系全名，急，在线等。】
　　帖子沉得很快。圣托马斯私立大学的学生非富即贵，谁没事逛论坛寻人。
　　提拉德却不急。
　　他回到画室，把速写本摊开，凭着记忆画了起来。铅笔在纸上沙沙作响，从眉骨到眼尾，从鼻梁到下颌线，一笔一笔，像在描摹某种神圣的图腾。画到唇角时他停住了——昨晚那人太冷了，唇线抿得平直，他没有见过他笑的样子。
　　"笑起来会是什么样呢……"提拉德喃喃自语，笔尖悬在半空，墨水洇出一个越来越大的黑点。
　　他画了一整夜。
　　画室里堆满了速写，每一张都是同一张脸，不同的角度，不同的光影，不同的——想象中的表情。笑的，皱眉的，闭眼的，仰头的。最后一张画到晨光透进窗户时，提拉德终于撑不住，趴在画板上睡着了。
　　梦里也在下雨。
　　那人站在雨里，回头看他，唇角微微弯起。
　　提拉德猛地惊醒，脸颊压在画纸上，蹭了一脸铅笔灰。
　　三天后，阿披实带来了消息。
　　"查到了，"他神秘兮兮地凑过来，压低声音，"音乐学院有个叫瑟拉维的，研一，双学位——音乐和金融。但……"
　　"但？"
　　"但论坛帖子被人删了。"阿披实皱眉，"不是我删的，是管理员删的，理由是'涉及隐私'。我就发个寻人帖，涉及什么隐私？"
　　提拉德没说话。
　　他低头看着手里的速写——三天来画得最满意的一张。画中人站在雨幕里，黑色衬衫湿透，贴在清瘦的脊背上，侧脸的轮廓像被刀削过，冷硬又精致。
　　"音乐学院……"他轻声念。
　　"喂，"阿披实突然严肃起来，"我打听了一下，那个瑟拉维……不太好接近。听说他背景很深，拉查瓦特家的。"
　　铅笔"啪"地断了。
　　提拉德的手指僵在半空。
　　拉查瓦特。
　　这个名字像一桶冰水，从头顶浇下来。他从小被教导要远离的姓氏，家族晚宴上父亲咬牙切齿提及的仇敌，哥哥们压低声音议论的"那家人"——
　　拉查瓦特。
　　"……你确定？"他的声音很轻。
　　"不确定，"阿披实摊手，"但论坛上有人回帖说'别惹他'，然后帖子就被删了。你要不……"
　　"画室在哪儿？"
　　"啊？"
　　"音乐学院，"提拉德抬起头，眼神干净得像水洗过的天空，"他们的琴房，在哪儿？"
　　阿披实张了张嘴，想说什么，最终只是叹了口气："……老图书馆后面，红砖楼，三楼。提拉德，你——"
　　"谢谢。"
　　提拉德把断掉的铅笔扔进笔筒，抓起外套就往外走。阿披实在身后喊："你知道拉查瓦特意味着什么吗？你们翁素帕——"
　　门关上了。
　　红砖楼比想象中旧。
　　提拉德站在三楼走廊里，闻到一股陈年的木头和松香混合的气味。琴房的门一扇扇紧闭着，里面传出断断续续的琴声——有练习音阶的，有弹半首就暴躁砸键的，有拉小提琴拉得像锯木头的。
　　他一间一间走过去，脚步放得很轻，像怕惊扰什么。
　　走到走廊尽头时，他停住了。
　　最里面的琴房没有挂牌，门缝里没有光，但提拉德闻到了一股很淡的雪松香气——和那个雨夜一模一样。
　　他抬起手，悬在门板上，迟迟没有敲响。
　　里面突然传来一声琴音。
　　不是古典。不是练习曲。是一个和弦，很重，很暴烈，像什么东西被砸碎了。然后是第二个和弦，第三个——节奏越来越快，越来越乱，像一场突如其来的暴雨砸在琴键上。
　　提拉德听出来了。
　　那是摇滚。被拆解成钢琴独奏的摇滚，愤怒、绝望、又带着某种隐秘的欢愉。
　　他的心跳加速了。
　　门里的琴声戛然而止。
　　提拉德来不及躲，门已经被拉开。瑟拉维站在门口，黑色高领毛衣，袖口挽到手肘，露出冷白的小臂。他看见提拉德时，眉心极轻地蹙了一下，像一片雪花落在湖面上，涟漪都来不及扩散就冻住了。
　　"……又是你。"
　　声音还是冷的，但提拉德敏锐地捕捉到一丝不同——不是雨夜那种彻底的漠然，是某种被冒犯领地后的紧绷。
　　"我、我叫提拉德，"他下意识站直，像被教官点名的新兵，"提拉德·翁素帕。我们上次——"
　　"我记得。"瑟拉维打断他，目光扫过他怀里的速写本，"你在找人？"
　　提拉德的脸"轰"地红了。
　　论坛帖子。被删的帖子。他全知道了。
　　"我……"他张了张嘴，不知道该解释什么。说他画了三天的速写？说他梦见了他的笑？说他明知道"拉查瓦特"三个字意味着什么，还是站在这里？
　　瑟拉维等了两秒，没有等到下文。他侧身，像是要关门。
　　"等等！"提拉德下意识伸手，挡在门框和门板之间。
　　瑟拉维的动作停住了。他低头看着那只手——指节修长，指腹上有铅笔磨出的薄茧，手背上还沾着一点没擦干净的赭石色颜料。
　　"……会夹断的。"他说。
　　"啊？"
　　"你的手。"瑟拉维抬眸，眼底闪过一丝极淡的、几乎像是无奈的东西，"挡在门缝里，会夹断。"
　　提拉德愣愣地把手缩回去。
　　瑟拉维却没有立刻关门。他倚在门框上，姿态是疏离的，可那扇门留了一道缝——一道足够让琴房里的雪松香气飘出来的缝。
　　"为什么找我？"他问。
　　提拉德攥紧了速写本的边缘。纸角被捏得皱起来，像他此刻皱成一团的心脏。
　　"我想……"他深吸一口气，声音轻得像在自言自语，"我想画你。"
　　瑟拉维的睫毛颤了一下。
　　"画我？"
　　"嗯。你站在雨里的样子，"提拉德的声音渐渐稳了，眼神却更亮了，像落满了星星，"我想画下来。但是画不好……我没见过你笑，没见过你弹琴，没见过你——"
　　他顿住了，因为瑟拉维突然伸出手。
　　那只手很冷，指尖带着琴键的凉意，捏住了他速写本的边缘。瑟拉维微微用力，提拉德下意识松手，本子被抽了过去。
　　"……喂！"
　　瑟拉维已经翻开第一页。
　　铅笔素描，雨夜，黑色衬衫，湿透的脊背。第二页，侧脸，下颌线，喉结。第三页，闭着眼，睫毛很长，在眼下投出一小片阴影。第四页、第五页、第六页……
　　全是同一个人。
　　瑟拉维的手指停在某一页。那一页画得很潦草，明显是画到后面困了，线条歪歪扭扭，但画中人的唇角是弯的——在笑。
　　"你见过我笑？"他的声音很低。
　　"……没有，"提拉德的声音闷闷的，"想象的。"
　　琴房里安静了很久。
　　窗外的梧桐叶沙沙作响，远处有人在练习小提琴，锯木头一样难听。提拉德低着头，盯着瑟拉维的鞋尖——是一双很旧的黑色皮鞋，鞋跟磨损得厉害，和拉查瓦特继承人该有的排场完全不搭。
　　"周三下午，"瑟拉维突然说，"这间琴房，三点。"
　　提拉德猛地抬头。
　　瑟拉维已经把速写本合上，塞回他怀里。他的表情还是冷的，像什么都没发生，可那道门缝开得更大了些。
　　"你不是想画我吗，"他说，转身走回琴房深处，"别迟到。"
　　门没有关。
　　提拉德站在门口，心跳快得像要从喉咙里蹦出来。他低头看着速写本，发现本子里多了一张纸——不是他画的，是从某本乐谱上撕下来的，背面空白，正面印着一行字：
　　Rachmaninoff, Piano Concerto No. 2
　　拉赫玛尼诺夫，第二钢琴协奏曲。
　　他不懂古典乐，但他认得那个姓氏的开头。
　　Rach。
　　Rachawat。
　　提拉德把那张纸小心地夹进速写本最中间的位置，像藏起一个秘密。然后他抬起头，看向琴房里那架旧钢琴的背影——瑟拉维已经坐下，指尖悬于琴键之上，没有看他，但也没有赶他。
　　阳光从窗户斜射进来，把空气中的尘埃照得像金粉一样浮动。
　　提拉德轻轻推开门，走了进去。