1、失约 她等了四个 ...
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六月十号。林栀从箱底翻出那条白裙子的时候，枕头底下压着一张便签条。“明天下午四点，校门口往左第二个路口。我等你。”没有落款，但她认识他的字。他写字很慢，笔画和笔画之间有时候会断开，像写字的途中停了一下，在想下一笔该落在哪里。她把便签条翻过来，背面是空白的。他连自己的名字都没写。
裙子是四月在学校后街那家店买的。宋佳怡陪她去的，拎着衣架在她身上比，“栀栀，白裙子，高考完穿，去见他，完美。”她当时把裙子扯下来说不买，等宋佳怡去试牛仔裤，又团了团塞进书包最底层。后来宋佳怡翻她书包找充电宝，翻出那条裙子，笑了整整一路。现在裙子在她手里，布料软软贴在身上。四月买的时候试穿还稍大，现在竟刚合身。她站在穿衣镜前，镜子边角裂了一道缝，把她的人切成两半。扎了一天的低马尾松了些，碎发软软落了满脸。左边脸颊上有一个浅浅的酒窝，不笑的时候看不见。她对着镜子扯了下嘴角，酒窝露出来，又平了。伸手把碎发别到耳后，别不住。算了。
她从抽屉里摸出那支钢笔，笔帽上有细细的划痕——不是她磨的，是他。她用指腹摩挲着那几道纹路，像摸到他握笔时抵着笔帽的指节。握着那支笔站了一会儿，放进口袋。打开手机，他的聊天框已经不在置顶了，高考结束那天她取下来了。但他的头像她还是一眼能找到——一只橘猫，趴在窗台上，脸埋在爪子里。高二时偷偷拍下来的，学校后巷那只流浪猫，他蹲在那里喂了整整一个学期。她点进去，聊天记录停在六月九号晚上十一点。他发来那条消息，她第二天早上才看到，回了一个“好”。那是她对他说的最后一个字。
她退出聊天框，打开通讯录，找到他的名字。沈辞。两个字，排在S开头那一列。手指悬在那个名字上面，悬了很久。只要按下去，嘟声响起来，她就能听见他的声音。她没有按。怕打过去是忙音，怕没人接，怕已经关机了。她不敢知道。手机震了一下，宋佳怡的消息：“见到了没。”她打了两个字“还没”，发过去。宋佳怡秒回：“加油栀栀！！！”三个感叹号，后面跟了一串橘猫表情包。她没有再回，把手机静音，放进口袋。
走廊很长，凉鞋踩在水磨石地面上，声音很脆。宿舍楼门口的梧桐树叶子绿了，一片叶子正好落在鞋面上，浅绿色，边缘有点卷。她低头看了一眼，没有踢开。抬起脚，叶子从鞋面上滑下去。校门往左，第一个路口是文具店，卷帘门拉到底，老板娘养的那只橘猫不在。第二个路口。她站在那棵梧桐树下面。
阳光从叶子之间漏下来，落在手背上，光斑是碎的，晃来晃去。她靠在树干上，树皮粗糙，隔着裙子硌着背。便签条攥在手里，没有再看，上面的字她已经能背了。他一定会来的。她在心里念了一遍，没出声，嘴唇都没有动。打开手机，点进他的聊天框，打下“你到了吗”，又一个字一个字删掉。打“我到了”，又删掉。最后只留下空白的输入框，和他发来的那条消息。她盯着那行字，指腹悬在屏幕上方，差一点就点进去了。但她没有。
路灯亮了。天还没黑，但路灯是按时间亮的。橘黄色的光落下来，把她脚下的影子又多拖出一条，两条影子叠在一起，一条深一条浅。对面便利店的灯箱也亮了，红底白字，照得路面有一小片红光。她盯着那片红光看了很久，久到眼睛酸了。闭上眼，红光还印在眼皮上。便利店的老板娘出来收遮阳伞，看了她一眼，又看了一眼。她嘴巴动了动，想问“阿姨，有没有看到一个男生”，话到嘴边咽回去了。老板娘把伞收进去，关了玻璃门。灯箱还亮着。
起风了。碎发被吹到脸上，她没有别。风把裙摆吹得贴在小腿上，凉凉的。她打开通讯录，滑到S。沈辞。手指悬在那个名字上面，指腹沁出的汗洇湿了屏幕上的字，“辞”字的最后一笔晕成了模糊的墨点。她把手机锁屏，放进口袋。过了一会儿又拿出来，打开通讯录，滑到S，悬在同一个名字上。又锁屏。反复了无数次。最后她直接按了下去。
嘟——嘟——嘟——不是彩铃，是等待音。一声一声。每一声都在说：电话通了，他在那头。第四声响到一半，断了。“您好，您拨打的电话已停机。”她把手机从耳边拿下来。屏幕上的通话界面已经跳回通讯录，他的名字还在那里。黑色的字，安静的笔画。她盯着“沈辞”两个字。不是不接，是停机了。锁屏，屏幕黑下去。她的脸又映在上面，碎发别在耳后，这次没有落下来。她别得很牢。
天暗了。不是突然暗的，是一点一点暗的。等你发现的时候，已经看不清树干上的蚂蚁了。她抬头，路灯的光刺得她眯了眯眼。他是不是不来了。这句话按不下去了，从胸腔里升上来，卡在喉咙口。她咽了一下，没咽下去。蚊子来了，在脚踝边绕，她没有赶。她把便签条从膝盖上拿起来。“我等你”三个字糊了一半，“等”字的最后一笔已经看不清了。她用指腹去描那个已经不存在的笔画，描了一下，又描了一下。指腹是凉的，纸也是凉的。天彻底黑了，路灯成了唯一的光源。便签条被她攥成很小的一团，她没有展开。
蹲下来。白裙子的裙摆落在水泥地上，沾了灰。她把脸埋进膝盖里。膝盖是凉的，裙子很薄，出门的时候没有穿外套。指尖在梧桐树干上轻轻抠了一下，树皮糙，抠出一道浅浅的印子。她没有哭，眼泪堵在胸口，和那句话挤在一起。眼泪出不来，那句话也出不来。全堵在那里，堵成硬邦邦的一块。
马路对面，梧桐树后面，沈辞站在那里。他看见白裙子落在水泥地上，沾了灰。她的脸埋进膝盖里，碎发落下来，别不住。他想走过去。但他没有。手里那张纸片，被他攥得边缘割着指腹。
蹲了很久，腿麻了。她从口袋里摸出那支钢笔，旋开笔帽，在水泥地上写了两个字。写完又用鞋底蹭掉。字迹被灰盖住了，没人看见。路灯下飞蛾扑棱棱地撞灯罩，她听着那个声音，数一只，两只，三只。数到第七只的时候，飞蛾掉下来了，落在脚边，翅膀还在动，但飞不起来了。她看着那只飞蛾，知道等不到了。小声嘟囔了一句“你怎么才来”，声音很轻，说完自己都忘了。然后站起来。
腿已经不会走路了，她扶着梧桐树，树皮硌着手心。树干被晒了一整天，现在还是温的。有什么东西落在背上，很轻。她伸手拿下来，是一片梧桐叶，边缘卷了，被她压出一道折痕。她用指腹反复磨着那道折痕，磨得指腹发涩，也没停下。
他看见她捡起那片叶子，反复磨那道折痕。他看见她指腹发涩也没停下。他把纸片放在树根处，转身。走到巷子里，停下来，靠在墙上。手里空了。
然后她抬起头。马路对面，那棵梧桐树后面，站着一个人。他站在树影里，路灯的光只照到肩膀，照不到脸。但她认识他。他站在那里，和她一样，手里攥着什么。他没有走过来。她站起来的时候，他脚步动了一下，像要往前走，然后停住。两个人隔着那条马路，路灯的光落在中间的空地上。他转过身，走了。背影在梧桐树影里晃了晃，拐进巷子，不见了。
她没有追。只是站在那里，看着他走远。手里那片梧桐叶，被她攥得边缘卷了，叶脉凸起来，硌着指腹。她站了很久，久到路灯下那只飞蛾的影子也不动了。他没有走回来。她蹲下来，用手指在梧桐树干上画了什么。树皮粗糙，画起来很涩。画完，站起来，把那片叶子和那团皱巴巴的便签条一起放进口袋。
她走过马路。他站过的位置，梧桐树根处，落着一张纸片。折了三折，边缘被他捏得微微发毛。她弯腰捡起来，展开。上面只有两个字，他的字：“对不起。”
她把纸片折好，放进口袋。走了。
路灯把她的影子拉得很长，白裙子在橘黄色的光里，不是白的，是暖的。她没有回头。梧桐树站在路口，树干上，蚂蚁绕过一道很浅的划痕。划痕的形状，是一只猫，蹲在窗台上。那是她画过无数遍的东西，从高一到高三，课本边缘，草稿纸背面，考试卷子的空白处。她画了三年。他收作业时看到过，传卷子时看到过，借笔记时看到过。他从来没有说过。高一冬天他递过一颗奶糖，糖纸是橘色的，她没舍得吃，压在课本里。后来糖化了，黏在纸上，撕都撕不下来。他把“我等你”写在便签条上，没有落款。他不是忘了写名字，他是把自己藏在了那三个字里，藏在“等”字的最后一笔里。那一笔她描了无数遍，描到纸穿了，描到字糊了，描到他走了，她才发现——那只窗台上的猫，她画了三年，他看了三年，记住了三年。
树叶哗哗响，像翻一本没有写完的书。她走出路口的时候，裙摆上的灰被风吹掉了一些，还有一些留在了裙摆上。她不知道。她只知道胸口那块硬邦邦的东西，在走出路口的那一刻，裂开了一条缝。有东西从缝里漏出来。你来了。你失约了。她把这两句话一起咽回去，和那团便签条，那片梧桐叶，那张纸片，那只窗台上的猫，一起放进了口袋。
走出第二个路口的时候，她忽然想起宋佳怡。想起她喊“栀栀”的时候，声音往上扬，尾音带一个小钩子。栀栀——她站在路灯底下，把那两个字在嘴里含了一会儿。然后低下头，把口袋里的纸片摸出来。展开，“对不起”。他的字。她把纸片重新折好，放回口袋。
她继续走，路灯把影子拉得极长，白裙浸在橘黄的光里，泛着淡淡的暖。她依旧没有回头。
巷子里，沈辞靠在墙上。梧桐叶的影子落在他肩膀上。她的脚步声越来越远。他知道她捡起了那张纸片。他知道她看见了。他没有回头。
她不知道他为什么来了又不走过来，不知道他手里攥着的是什么，不知道他站了多久。但她现在知道了——他没有完全失约。他来过。他说了对不起。
作者有话说
第1章 失约
