《清辞》铅笔风

2、故人入梦 沈

　　沈清辞追了上去。她已经三年没有这样跑过了，风在耳边呼啸，脚下的屋顶、围墙、树梢接连后退，身体却比她自己以为的要记得更清楚——该在哪里借力，该在哪里转折，每一步都像是刻在骨头里的本能。
　　镇外是一片荒地，再往前就是戈壁。月光下，一个黑色的身影站在一棵枯死的胡杨树下，背对着她。
　　沈清辞在十步之外停下，她没有拔剑——因为她已经没有剑了。
　　“转过来。”她说。声音不大，但在空旷的夜里听得很清楚。那人没有动。
　　沈清辞向前走了一步。又一步：“我让你转过来。”
　　那人终于缓缓转身。月光照在一张陌生的脸上——年轻，大约十七八岁，轮廓深邃，眼睛很亮，嘴角挂着一丝若有若无的笑意。沈清辞确定自己从来没有见过这张脸，可那双眼睛里的某种东西，让她脊背发凉。
　　“你是谁？”她问。
　　年轻人没有说话，只是忽然动了。他的身形一晃，快得几乎看不清，一掌朝她胸口拍来。沈清辞侧身避开，那掌擦着她的衣襟掠过，带起的劲风割得她脸颊生疼。
　　她没来得及多想，身体已经本能地做出了反应——屈膝，沉肩，右手化掌为刀，直切对方颈侧。这是她当年自创的一套近身短打，招招狠辣，专为以弱胜强而用。
　　年轻人挡住了。不仅挡住了，还用了同样的招式回敬她——同样的角度，同样的力道，甚至连收招时手腕微微一转的习惯都一模一样。
　　沈清辞像是被人浇了一盆冰水，从头凉到脚。那是她曾经为他训练暗卫的招式，同时也曾亲手教给过他。
　　她猛地撤步，拉开距离，死死地盯着对面那张年轻的脸：“你从哪里学来的？”
　　年轻人笑了，终于开口。声音很低，带着一种漫不经心的沙哑：“沈清辞，你当真认不出我？”
　　沈清辞的呼吸顿了一下。她重新打量那张脸——眉眼、鼻梁、嘴唇，每一处都陌生，可拼在一起的时候，隐隐约约透出另一个人的影子。那个人的脸她太熟悉了，熟悉到就算化成灰她也认得。
　　“不可能。”她的声音有些发紧，“他已经死了。”
　　“是吗？”年轻人歪了歪头，“谁告诉你他死了？”
　　沈清辞没有说话。她的手在微微发抖，不是因为怕，而是因为一种更复杂的、她说不清楚的东西。愤怒？恐惧？还是某种被她压了三年、以为已经死掉、此刻却疯狂翻涌上来的，她不知道。
　　年轻人往后退了一步，踩上一块凸起的石头。月光将他笼罩在一层清冷的光里，他看着沈清辞，眼神里有审视，有玩味，还有一种说不清道不明的……
　　“沈清辞，”他说，“我师父让我给你带句话。”
　　“你师父是谁？”
　　年轻人没有回答。他转身，像一片被风吹起的叶子，轻飘飘地掠了出去，眨眼间就消失在了戈壁滩的黑暗中。
　　沈清辞追了两步，停下来。
　　夜风呼呼地吹，吹得枯死的胡杨树发出吱呀的声响，像是老人在咳嗽。远处什么都没有了，只有月光照在无边无际的戈壁上，惨白一片。
　　她站在风里，站了很久。然后低头，看向自己的右手。刚才交手的时候，她的虎口被对方震裂了，血正顺着手指往下滴，一滴一滴落在干燥的沙土地上，瞬间就被吸干了，只留下一个个暗红色的小圆点。她握紧了拳头，血渗得更快了。
　　“谁告诉你他死了？”这句话像一根针，扎进了她以为自己早就麻木了的心脏。
　　沈清辞抬起头，看向年轻人消失的方向。那个方向往东，一直往东，翻过几座山，跨过几条河，就能到京城。
　　她忽然想起很多年前，有个人对她说：“等我坐上那个位子，一切都会好的。”
　　她没有等到“一切都会好的”，只等到一座空城和一个尽是敷衍。可如果那个人根本没有死呢？
　　如果这三年，他一直在某个地方，看着她在这座边陲小城里日复一日地喝酒、发呆、假装自己还活着？
　　沈清辞深吸了一口气，夜风灌进肺里，凉得生疼。她没有追上去，而是转过身，一步一步往回走。月光将她的影子拉得很长很长，像一道被撕裂的伤口，拖在身后，怎么也甩不掉。
　　回到酒馆的时候，门还开着，柜台上的酒坛还在，月光还在原来的位置。她坐下来，重新拎起酒坛，对着嘴灌了一大口。
　　这一次，酒是涩的。她放下酒坛，看着门口那片银白色的月光，忽然轻声说了一句：“萧慕，你到底想干什么？”
　　没有人回答。夜风又大了起来，吹得门板哐当作响。沈清辞闭上眼睛，她的手还在流血，一滴一滴，落在桌面上，落在酒碗里，落在她怎么也合不拢的过往上。
　　天快亮的时候，她趴在柜台上，额头抵着酒坛，迷迷糊糊地坠入了梦境。她不知道自己是真的困了，还是醉了，一个很不好梦，她不喜欢。
　　梦里没有凛州，没有戈壁，只有一片望不到头的雪。她站在雪地里，赤着脚，感觉不到冷。远处有一个人背对着她，穿一身玄色长袍，头发用一根玉簪束着，背影笔直如松。
　　她想叫他，张了嘴，却发不出声音。她用尽力气往前跑，雪没过了膝盖，每跑一步都很艰难。可那个人离她始终那么远，远得像天边的月亮，看得见，够不着。
　　终于，那个人缓缓转过身来。她看清了那张脸——萧慕。
　　不，不是。她最后见到的那个萧慕。不是那个居高临下、眼神冷漠的皇帝。是二十岁的萧慕，是那个在破庙里抓住她脚踝、满身是血却眼神如刀的年轻人。
　　他看着她，嘴角微微弯了弯。
　　“沈清辞，”他说，“你瘦了。”和那天在病床前说的一模一样。
　　她想问他，你到底有没有死？那个年轻人是谁？你给我带什么话？可她什么也问不出来。她的嘴像是被缝住了，只能眼睁睁地看着他。
　　萧慕朝她伸出手，她犹豫了一下，也伸出手。就在两只手快要碰上的时候。
　　“老板娘！老板娘！”
　　沈清辞猛地睁开眼，阿福的脸近在咫尺，一双眼睛瞪得溜圆，表情惊恐得像见了鬼。沈清辞的第一个反应是一拳砸过去——拳头在距离阿福鼻尖一寸的地方停住了。
　　阿福的腿已经软了，声音都变了调：“老、老板娘，是我啊！阿福！您别打！”
　　沈清辞收回了拳头，闭上眼睛，又睁开。她的太阳穴突突地跳，嘴里发苦，嗓子像被砂纸打磨过。
　　“几时了？”她问，声音沙哑得不像自己的。
　　“辰时了，”阿福小心翼翼地往后退了一步，“我敲门敲了半个时辰您都没应，我以为您出什么事了……您怎么趴在柜台上睡啊？您昨晚喝了多少？”
　　沈清辞没回答。她低头看了看自己的右手——虎口上的伤口已经凝固了，结了一层暗红色的血痂。昨晚的事像潮水一样涌回脑子里：那个年轻人，那场交手，那个熟悉的招式，还有那句话“我师父让我给你带句话。”
　　师父？她教过的、会用那个招式的人并没有几个。而且那个人已经死了。她亲眼看着他死的。不对！她并没有亲眼看见，只是听说的。
　　沈清辞的指甲掐进了掌心，她忽然意识到一个可怕的事实——关于那个人的死，她从来没有去求证过。因为太痛了，所以别人说死了，她就信了。她不是被骗了，她是自己选择了相信。
　　因为相信他死了，比相信他还活着但不要她了，要容易得多。
　　“老板娘？”阿福的声音把她拉回现实，“您没事吧？您脸色好差。”
　　沈清辞站起来，腿有点发软，但她撑着柜台稳住了。她走到后厨，舀了一瓢冷水泼在脸上。水很凉，激得她打了个哆嗦，但脑子清醒了不少。
　　镜子里的女人脸色苍白，眼下有浓重的青黑，嘴唇干裂起皮，像个刚从坟里爬出来的鬼。她盯着镜子里的自己看了几秒，然后扯了扯嘴角，露出一个比哭还难看的笑。
　　“阿福，”她喊了一嗓子，“今天不营业。”
　　“啊？为什么？”
　　“不为什么。”她把湿透的头发拢到脑后，露出那道伤疤，“我要出门一趟。”
　　阿福愣了一下：“出门？去哪儿？”
　　沈清辞没有回答。她从柜台下面翻出一个布包，往里面塞了两件换洗衣物、一袋碎银子，然后走到后院，在桂花树下站定。
　　三年前她把这把剑埋在这里，以为这辈子都不会再挖出来了。
　　她蹲下身，用手扒开泥土。指甲缝里塞满了黑泥，她也不在意。挖了大约一尺深，手指触到了一个硬邦邦的东西。
　　剑鞘已经朽了大半，露出里面的剑身。剑上满是锈迹，灰扑扑的，像一根废铁。
　　沈清辞把剑从土里拽出来，用袖子擦了擦。锈迹下面是斑驳的剑身，有几道缺口，是当年替萧慕挡刀时留下的。这把剑跟了她十五年。她以为自己已经把它忘了。
　　“委屈你了。”她低声说，也不知道是对剑说，还是对自己说。
　　阿福不知道什么时候跟到了后院门口，看见她蹲在桂花树下抱着那把锈剑，嘴巴张得能塞进一个鸡蛋。
　　“老板、老板娘……您这是要干啥？”他结结巴巴地问。
　　沈清辞站起来，把剑别在腰间。锈迹斑斑的剑配着她灰扑扑的衣裳，看起来像一个落魄的江湖卖艺人。
　　“去找一个人。”她说。
　　“找谁啊？”
　　沈清辞看了阿福一眼。那眼神里有阿福从来没见过的复杂情绪——不是愤怒，不是悲伤，而是一种更深更沉的东西，像是一潭死水下面忽然涌出了暗流。
　　“找一个欠了我十年的人。”她说。
　　阿福张了张嘴，想问什么，但最终什么也没问。他跟了沈清辞三年，知道她的脾气——她不想说的事，谁也问不出来。
　　“那您什么时候回来？”阿福问，声音有点闷。
　　沈清辞想了想：“不知道。”
　　“酒馆怎么办？”
　　“你看着办。”
　　“我、我一个人？”阿福急了，“我连账都算不明白！”
　　沈清辞从袖子里摸出几块碎银子，塞进阿福手里：“去找王寡妇帮你看几天，她算账比你强。要是回不来——”她顿了顿，“酒馆就送你了。”
　　阿福的眼圈一下子红了：“老板娘，您别说这种话……”
　　沈清辞拍了拍他的脑袋，力道不轻不重，像是在拍一条狗。
　　“别哭，男子汉大丈夫，哭什么哭。”她说，语气还是那样懒洋洋的，带着点漫不经心的笑意，“我又不是去死。”
　　阿福吸了吸鼻子，硬是把眼泪憋了回去。
　　沈清辞最后看了一眼这个她住了三年的小酒馆。破旧的桌椅，褪色的酒单，歪脖子枣树，还有门口那块被风吹歪了也没人扶的招牌。
　　三年前她来到这里，以为自己会死在这里。现在看来，她还不到死的时候。最后看了阿福一眼，转身朝镇外走去。
　　走到街口的时候，碰见了老李头。老头儿正蹲在杂货铺门口晒太阳，看见她腰上别着剑，愣住了。
　　“沈老板，你这是……”他的目光从剑移到她脸上，浑浊的老眼里闪过一丝了然，“要走了？”
　　“出一趟远门。”沈清辞说。
　　老李头沉默了一会儿，从口袋里摸出一壶酒——是他平时舍不得喝的好酒——递给她。
　　“路上喝。”老头儿说，“别死在外面，回来还得给我酿酒。”
　　沈清辞接过酒壶，没有道谢，只是点了点头。走出镇口的时候，太阳已经升得很高了。戈壁滩在阳光下泛着刺目的白光，热浪从地面蒸腾而起，远处的山峦在热气中扭曲变形。
　　她回头看了一眼生活了三年的凛州。小小的镇子，灰扑扑的，像一堆被随手丢弃在戈壁上的废弃木工。她在这里住了三年，认识这里的每一个人，知道每一条巷子通向哪里，记得每一家铺子的老板叫什么名字。但她知道自己从来不属于这里。就像那把被她埋了三年的剑，终究还是要被挖出来的。
　　沈清辞转过身，朝东边走去。风从背后吹来，卷起沙土，很快就把她的脚印抹平了，仿佛她从来没有来过这里。
　　走了大约百来步之后，忽然停下来，从腰间解下老李头给的那壶酒，拔开塞子，对着嘴灌了一大口。酒是烈的，辣得她眯起了眼睛。她把酒壶重新塞好，挂在腰间，然后伸手摸了摸那把锈剑的剑柄。
　　“走吧，”她低声说，不知道是对剑说，还是对自己说，“该算的账，总要算的。”
　　戈壁滩上，一个女人，一把锈剑，一壶酒，走进了无边无际的风沙里。她的背影越来越小，越来越淡，最后和那片苍茫的天地融在了一起，再也分不清了。
　　---
　　与此同时，千里之外的京城。皇宫，御书房。
　　萧慕坐在龙案后面，手里拿着一本奏折，却一个字也没有看进去。他已经保持这个姿势很久了。身边的太监总管福瑞小心翼翼地看着他的脸色，大气都不敢出。陛下今天心情不好——不，不是不好，是那种让人说不清道不明的、像是暴风雨来临前的沉闷。
　　“陛下，”福瑞终于忍不住开口，“您已经看了一个时辰了，要不要歇一歇？”
　　萧慕没有回答，他的目光落在奏折上，脑子里却全是另一件事。
　　三天前，暗卫送来了一封信。信上没有署名，只有一句话：“她在凛州。”
　　他看了那封信很久，然后把信放在烛火上烧了。火焰舔舐着纸的边缘，一点点将它吞没，最后化作一撮灰烬，落在龙案上。
　　“福瑞”萧慕忽然开口。
　　“老奴在。”
　　“凛州那边，”他顿了一下，“有消息吗？”
　　福瑞心里一惊，面上却不动声色：“回陛下，还没有。派出去的人最快也要五日才能回来。”
　　萧慕沉默了片刻，将手中的奏折放下，站起身来，走到窗前。窗外的天灰蒙蒙的，像是要下雨。
　　“福瑞”他又开口了。
　　“老奴在。”
　　“你说，”萧慕的声音很轻，轻到几乎只有他自己能听见，“她气消了吗？”
　　福瑞一愣，他伺候了萧慕二十年，从他还是一个不受宠的皇子时就跟着他，见过他杀伐果断，见过他隐忍蛰伏，见过他登基时万人之上的意气风发，他知道这是说谁，但却不敢真的直接开口。
　　他斟酌了很久，才小心翼翼地回答：“老奴愚钝，陛下日理万机，不论是谁想来都是会体谅陛下的。”
　　萧慕没有再说什么，只是看着窗外灰蒙蒙的天，轻轻地、几不可闻地叹了一口气：“十年，”他说，“够不够？”
　　福瑞不敢再继续接话，安安静静地站在边上。此刻窗外下起了雨，淅淅沥沥，显得屋内更加的安静。萧慕听在耳里心里一阵烦闷，这些年他想要的都得到了，却心里总是空落落的，这种感觉让他时不时地暴躁。