《雪中歌》没人看吧

8、丰年瑞雪

　　萧朔站在宴席上，手里端着一杯酒，脸上挂着恰到好处的笑。

　　周围全是人。大臣们，将军们，皇亲国戚们，还有那些从四面八方赶来的、想要在新朝分一杯羹的人。他们举着酒杯，说着恭维的话，脸上堆满了笑，眼睛却在互相打量，在心里盘算着各自的利益。

　　他听着这些话，看着这些脸，觉得有些想笑。

　　一年前，这些人里有一大半还在前朝做官，跪在那个昏君面前山呼万岁。一年后，他们又跪在自己面前，说着同样的话，做着同样的事。

　　什么都没变。

　　或者说，什么都没变过。

　　他低头看着杯中的酒，琥珀色的液体在烛光下微微晃动，映出他自己的脸。那张脸还是那么年轻，可眼睛里的东西，已经不是年轻的眼睛该有的了。

　　他想起了父亲。

　　父亲死的那年，他才十四岁。那时候他不知道什么叫绝望，只是跪在雪地里，看着父亲的尸首被拖走，母亲的尸首被扔在院子里，没人管。他想喊，喊不出声。他想哭，哭不出来。他只是跪在那里，跪了很久很久，直到被人拖走，押上流放的路。

　　后来的事，他都不太记得了。只记得北方的雪，比老家的雪更大，更冷。只记得饿，那种从骨头缝里渗出来的、怎么都填不满的饿。只记得杀人，第一次杀人以后吐了三天，后来就习惯了。

　　再后来，他就成了今天这个样子。

　　皇帝。

　　他曾经做梦都想当皇帝。不是为了权力，不是为了富贵，只是为了能杀了那些该杀的人，为了能让父亲那样的冤屈不再发生。他以为当了皇帝，一切就好了。

　　可他错了。

　　当了皇帝，他要杀的人更多了。那些功臣，那些兄弟，那些曾经一起从死人堆里爬出来的人。他们一个一个，都死在他手里。他杀他们的时候，眼睛都不眨一下。可晚上睡觉的时候，他们就一个一个出现在他梦里，看着他，不说话，只是看着。

　　他不想杀他们。可他不杀他们，他们就会杀了他。不是真的杀，是毁了他好不容易打下来的这一切。他们贪得无厌，他们要的越来越多，他们要的，是他给不起的东西。

　　所以他只能杀。

　　杀了他们，他就不用面对那些梦了。可杀了他们以后，梦更多了。

　　他不知道该怎么办。

　　他只知道，他已经停不下来了。

　　“陛下？”

　　一个声音打断了他的思绪。他抬起头，看见一个满脸堆笑的大臣站在面前，举着酒杯。

　　“臣敬陛下一杯。祝陛下万岁万岁万万岁。”

　　萧朔看着他，没有说话。那个大臣被他看得有些不安，脸上的笑容僵在那里，不知道该怎么办。

　　萧朔忽然笑了一下，举起酒杯，一饮而尽。

　　那大臣如蒙大赦，连忙也喝干了杯中的酒，点头哈腰地退下了。

　　萧朔把空酒杯放在桌上，转身走向殿外。

　　亲兵跟上来：“陛下？”

　　“透透气。”他说。

　　他站在廊下，望着外面的雪。

　　雪很大，铺天盖地的，把整个皇城都染成白色。远处的宫殿在雪里若隐若现，像一幅水墨画。近处的灯笼在风里摇晃，把雪地照得忽明忽暗。

　　他忽然想起一个人。

　　那个住在偏僻冷宫里的人，那个画画的人，那个叫沈辞的人。

　　他已经很久没有去看他了。

　　不是不想去。是不能去。

　　这段时间，朝里出了太多事。功臣们闹着要封赏，闹着要地盘，闹着要权力。他一个一个地压下去，一个一个地杀过去。每天从早忙到晚，连喘口气的时间都没有。等他忙完，已经深夜了。他想去，可又怕太晚，打扰他休息。

　　后来事情越来越多，他就渐渐忘了。

　　不是真的忘。是故意不去想。

　　因为他发现，每次想起沈辞，他心里就会有个地方疼一下。那疼很轻，可让他害怕。

　　他不知道那疼是从哪里来的。他只知道，沈辞不一样。沈辞看他的眼神，跟别人不一样。沈辞跟他说话的方式，跟别人不一样。沈辞在他身边的时候，他心里那些杀人的念头，就会淡一些，少一些。

　　可正是因为这个，他才不敢去。

　　因为他怕。

　　他怕自己离不开沈辞。他怕自己会为了沈辞，放弃那些该做的事。他怕自己变成那种沉溺于温柔乡的昏君，忘了那些死去的人，忘了自己为什么要走到今天这一步。

　　所以他故意不去。

　　他想，这样对两个人都好。

　　可他没想到，这一不去，就是三个月。

　　三个月。

　　他看着外面的雪，忽然想，不知道他现在怎么样了。那院子冷，没有炭火，不知道他冻着没有。那人生病的时候有没有人照顾，有没有按时吃饭，有没有想自己。

　　他站在那里，想着那些事，忽然觉得心里那个地方疼得厉害。

　　“陛下。”

　　一个声音打断了他的思绪。他回过头，看见一个亲兵站在身后，脸色有些古怪。

　　“什么事？”

　　那亲兵犹豫了一下，说：“冷宫那边……出事了。”

　　萧朔的心猛地跳了一下。

　　“什么事？”

　　亲兵低下头，不敢看他：“那边的人来报，说是……那个姓沈的，方才……走出院子了。”

　　萧朔愣住了。

　　走出院子？

　　他定了定神，问：“走去哪里了？”

　　“不知道。报信的人说，他抱着什么东西，一步一步，往宫墙那边去了。走得很慢，一边走一边念什么，念一句，走一步。他们不敢拦，也不敢跟，就赶紧来报了。”

　　萧朔站在那里，看着外面的雪，很久没有说话。

　　然后他开口了。

　　“让他们跟着，”他说，“别打扰他。他要去哪里，就让他去。”

　　亲兵抬起头，看着他，眼睛里有些不解。

　　萧朔没有看他。他只是望着雪，望着那些纷纷扬扬落下来的雪花，望着远处那些在雪里若隐若现的宫殿。

　　“他走不出去的，”他说，声音很轻，像是自言自语，“这宫墙，他走不出去的。”

　　亲兵站在那里，不知道该说什么。

　　萧朔摆了摆手：“去吧。”

　　亲兵行了个礼，退下了。

　　萧朔一个人站在廊下，望着雪，站了很久。

　　然后他转身，走回殿里。

　　宴席还在继续。那些人还在喝酒，还在说笑，还在互相恭维。他们看见他回来，又围上来，举着酒杯，说着那些他听了无数遍的话。

　　他应付着，喝着，笑着。

　　可他心里一直在想那个走雪里的人。

　　他想起第一次看见他的时候。他站在院子里，抱着那卷画，火光映在他脸上，苍白得像一张纸。他问“你是谁”，他不说话，只是看着自己。

　　他想起他把画递给自己看的时候，画里那片野林，那条溪水，那些再也回不去的地方。他问“这是你家”，他说“是”，那两个字轻得像一片落叶。

　　他想起他把外袍扔给他的时候，他披在身上，眼睛里的光，像是从来没有被人这样对待过。

　　他想起他抱着自己的时候，那么瘦，那么轻，像是会碎掉。

　　他想起他说“你已经不是那个孩子了”的时候，看着自己的眼睛，那么清，那么亮，像一面镜子，照出自己最不想看见的东西。

　　那些画面在他脑子里转来转去，转得他头痛。

　　他忽然想，要是他现在在这里就好了。要是他站在自己面前，看着自己，那些梦就不会那么可怕。要是他在这里，自己也许就不用喝这么多酒，不用听这么多人说话，不用笑得这么累。

　　可他不在。

　　他在雪里，在宫墙的某个角落，一步一步，走向不知道什么地方。

　　萧朔又喝了一杯酒。

　　他不知道自己喝了多少。他只是想喝，想把自己灌醉，想什么都不想。可他喝不醉。这么多年，他早就喝不醉了。

　　他只能清醒地站在那里，清醒地笑着，清醒地想着那个走雪里的人。

　　不知道过了多久，宴席终于散了。

　　大臣们告退，宫女太监们收拾残局，殿里渐渐安静下来。萧朔坐在御座上，望着空荡荡的大殿，望着外面还在下的雪，一动不动。

　　“陛下。”

　　一个声音在他身边响起。是那个亲兵，去而复返。

　　萧朔没有看他，只是问：“他怎么样了？”

　　亲兵沉默了一会儿，说：“他……”

　　他说不下去了。

　　萧朔转过头，看着他。

　　亲兵低着头，不敢看他：“他……走到宫墙那边，就……就靠着墙坐下了。后来……”

　　萧朔的心猛地抽紧了。

　　“后来怎么了？”

　　亲兵的声音压得很低，低得像是在说给自己听：“后来……就再也没起来。”

　　萧朔愣住了。

　　他就那样坐在那里，看着那个亲兵，看着他那张不敢抬起来的脸，看着外面还在下的雪，很久很久没有动。

　　然后他开口了。

　　“他现在在哪儿？”

　　亲兵说：“还在那边。没人敢动。”

　　萧朔站起来。

　　他大步走出殿外，走进雪里。亲兵跟在后面，想说什么，又不敢说。

　　他就那样走着，一步一步，踩着厚厚的雪，往宫墙那边走去。

　　雪还在下，落在他身上，落在他的脸上，落进他的眼睛里。他看不清前面的路，只是一直走，一直走，往那个方向走。

　　他不知道走了多久。只知道等他走到的时候，天已经快亮了。

　　宫墙角落里，蜷缩着一个人。

　　他靠着墙，坐在雪里，浑身都被雪盖住了，只有一张脸还露在外面。那张脸白得像雪，嘴唇发青，眼睛闭着，像是睡着了。他的怀里抱着一幅画，画被雪打湿了，看不清画的是什么。

　　萧朔站在他面前，低头看着他。

　　很久很久。

　　然后他蹲下来，伸出手，轻轻碰了碰他的脸。

　　那张脸冰凉，冻得硬邦邦的，没有一点温度。

　　他的手顿在那里，像是被冻住了。

　　他低头看着那个人，看着那张熟悉的脸，看着那些他曾经吻过的眉眼，看着他曾经抱过的身子，看着他怀里那幅被雪打湿的画。

　　那幅画，他认得。

　　是他。

　　雪地里，老槐树下，站着一个人，穿着玄色的衣裳，望着远方。

　　是他自己。

　　萧朔看着那幅画，忽然觉得有什么东西在胸腔里碎了。

　　他伸出手，想把那个人抱起来。可他的手刚碰到他，就停住了。

　　因为那个人太轻了。

　　轻得像一片枯叶，像一捧雪，像什么都没有。

　　他抱着他，跪在雪里，很久很久没有动。

　　雪还在下，落在他们身上，把他们一起埋进那片白里。

　　远处，天边渐渐泛起了鱼肚白。天快亮了。

　　萧朔抱着那个人，望着天边那一线青白，忽然想起他说过的一句话。

　　“你已经不是那个孩子了。他可以死了。”

　　是的。

　　那个十四岁的孩子，死在边关的雪地里，死在他父亲的尸首旁边，死在他母亲上吊的那个晚上。他死了很久了。

　　活下来的这个人，不是那个孩子。是皇帝，是刽子手，是孤家寡人。

　　他抱着沈辞，望着那幅画，望着画里的自己，忽然笑了。

　　那笑容很淡，很苦，像雪水化在嘴里。

　　“你说得对，”他低声说，声音轻得像一片落叶，“他可以死了。”

　　他把沈辞放下来，轻轻放在雪里。他把那幅画从他怀里拿出来，展开，盖在他身上。画里的自己，就这样盖着他的脸，盖着他冰凉的身体，盖着他最后的模样。

　　他站起来，低头看着他。

　　看了很久很久。

　　然后他转过身，一步一步，走进雪里。

　　他没有回头。

　　他不敢回头。

　　他怕回头以后，就再也走不动了。