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7、七 七月过了一 ...
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七月过了一半，赤峰热得像蒸笼。
蒋珹霂几乎天天来。
有时是上午，有时是下午，有时是傍晚。她不再站在门口犹豫，只是推门进来，在老位置坐下，等那杯茉莉花茶出现在桌上。
刘珂灵从不说“你又来了”。
她只是倒茶，做饭，忙自己的事。绣那幅一直没绣完的树，分拣水晶珠子，给泡着梅子的玻璃罐贴标签。蒋珹霂坐在她对面写暑假作业，写累了就抬头看她一会儿。
她们不怎么聊天，但沉默也不尴尬。就这样，蒋珹霂渐渐摸清了店里的一些规律。
周二人最少，一整个下午可能都没客人。周四下午有个小男孩来学围棋，刘珂灵陪他下两盘，输一盘赢一盘。周五傍晚最忙，下班的、放学的，顺路拐进来坐坐，买杯石榴茶或者一串手串。
蒋珹霂还发现刘珂灵记性很好，她记得老客人喜欢什么茶，记得谁不能吃辣，记得那个复读女生一模二模三模的成绩。她也记得蒋珹霂做错的数学题类型，隔几天会从吧台下面抽出一张草稿纸，推过来。
“这个辅助线，”她说，“上次没加对。”
蒋珹霂接过纸，低头把那道题重做一遍，心里纳闷刘珂灵为什么会高中数学。
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七月底，店里来了个陌生男人。
四十来岁，穿得很周正，皮鞋锃亮，和这条破旧的巷子格格不入。他在门口站了一会儿，抬头看那块“溪上句”的匾，然后迈进来。
蒋珹霂正在写作业，抬眼瞟了一下，又低下头。
男人在店里转了一圈，看看墙上的便签，摸摸吧台上的多肉，最后在刘珂灵对面坐下来。
“你是店主？”他问。
刘珂灵正在绣那幅树，没抬头：“是。”
男人打量了一圈：“这店……开多久了？”
“六年。”
“六年。”男人重复了一遍，往店里走了几步“位置这么偏，能挣钱吗？”
刘珂灵的针停了一下：“不挣。”
像是没料到会有这么个回答，男人愣了一下，笑了：“那你图什么？不挣钱，怎么活？”
刘珂灵没看他：“我有存款，外地房子往外租着，房租够我活了。”
她绣完那片叶子，打结，剪断，把绣绷放下来。
“您有什么事？”她问。
男人收敛了笑容：“我姓陈，是刘韵父亲生前的同事。”
蒋珹霂的笔尖顿在纸上，她没抬头，但耳朵竖了起来。
刘珂灵没有说话，但是蒋珹霂能感觉到她的心情不再冷静。
男人从公文包里取出一个牛皮纸信封，放在桌上：“这是老刘当年借给我的钱，三千块。他一直没要我还。”
刘珂灵看着那个信封，她没有伸手去拿。
“他走的时候，”男人说，“我没能去送他一程。”
他的声音有些涩。
“这笔钱搁我心里很多年了。后来我打听，知道他丫头也没了，当时心里特别不是滋味。兜兜转转找到你。”
店里很静。
蒋珹霂低着头，盯着那道没做完的几何题。辅助线该画在哪里，她忽然想不起来了。
刘珂灵把信封拿起来，她没有打开点数，只是握在手里，轻轻摩挲着边角。
“谢谢您还记得他们。”
刘珂灵把信封放进吧台下面的抽屉里。
“钱我收下了，”她说，“您慢走。”
男人站起来，他走到门口，又看看刘珂灵和她的店。
“姑娘，”他说“你这里……挺好的。”
“他们要是知道，会高兴的。”
风铃响了两声，店里只剩下蒋珹霂和刘珂灵。
蒋珹霂低着头，把那条辅助线画上去，她画错了，橡皮擦蹭破了纸，留下一小片毛糙的白痕。
“刘韵……”蒋珹霂迟疑着开口，不确定自己该不该问。
刘珂灵重新拿起绣绷。
“是我以前认识的人。”她说。
蒋珹霂没问“后来呢”。
她只是低下头，把那道题又做了一遍。
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那天晚上，蒋珹霂没有走。
不是刘珂灵留她。是她自己坐在老位置上，写着那本永远写不完的暑假作业，写到天黑，写到路灯亮起来。
刘珂灵没有赶她。
她泡了一壶新茶，是熟普，汤色红亮，入口醇和。她把蒋珹霂面前那杯凉掉的桃子汁换掉，倒上热的。
“晚上别喝凉的。”她说。
蒋珹霂捧着杯子，没说话。
店里没有其他客人。老式挂钟滴答滴答，窗外偶尔传来巷子深处谁家电视机的声响，隔了很远，听不清在放什么。
“我以前，”刘珂灵忽然开口，“也问过那个问题。”
蒋珹霂抬起头。
“什么问题？”
刘珂灵把绣绷放在膝上，看着窗外那棵隐没在夜色里的榆树。
“‘我算什么。’”她说。
蒋珹霂没有说话。
“那时候我也十几岁，”刘珂灵说，“觉得世界上没有我的位置。”
她的声音很轻，像在说一件很久很久以前的事。
“后来有个人告诉我，位置不是等来的，是自己走进去的。”
“我不知道那是不是真的。但我想试试。”
蒋珹霂看着她，刘珂灵清秀的侧颜被路灯镀上了一层薄薄的影，仔细看，会发现她眼角的鱼尾纹。
“所以你开了这家店？”蒋珹霂问。
刘珂灵微微垂下了眼睛。
“算，也不算。”她说，“开店是为了别的事和别的人。”
蒋珹霂低下头，把那杯熟普喝完。
“那个人，”她说，“就是刘韵吧。”
刘珂灵没有回答。
但蒋珹霂知道自己猜对了。
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那晚蒋珹霂离开的时候，已经快十点了。
她走到巷口，回头看了一眼。
店门还开着。
暖黄的灯光从里面透出来，把门槛染成橘色。刘珂灵坐在窗边，还是那个位置，手里端着茶杯，看着窗外。
她不知道她在看什么。
也许在看那棵榆树。也许在看很远的、她看不见的地方。
蒋珹霂站了一会儿，然后转身，往奶奶家的方向跑起来。
风从耳边刮过，夏夜的热气裹挟着蝉鸣和远处传来的汽车喇叭声。她的脚步声在空荡荡的巷子里回响，一下，又一下。
她跑得很快。
好像慢一点，什么很重要的东西就会不见了。
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第二天，蒋珹霂来得比平时早。
刘珂灵正在开门。她看见蒋珹霂从巷口跑过来，喘着气，额头上沁着细密的汗珠。
“今天怎么这么早？”她问。
蒋珹霂喘了口气：“隔壁闹挺，4点多就被吵醒了。”
她站在门口，等刘珂灵把锁挂好，把那盆多肉搬回吧台上，然后跟着刘珂灵进去，在老位置坐下。
刘珂灵从茶柜里拿出玻璃壶，倒了一杯茉莉花茶。
还是凉的。
蒋珹霂端起杯子，没有喝。
“刘珂灵。”她说。
刘珂灵转过身。
“你那时候，”蒋珹霂的声音有些紧，“一个人来赤峰，开店，等人来……”
“你怕不怕。”
刘珂灵看着她，半天突然笑了一下。
窗外的阳光从榆树叶子的缝隙里筛下来，细细碎碎地落在桌面上。蝉还没有开始叫，早晨的风带着一丝难得的凉意。
“怕过。”刘珂灵说。
“那，后来呢？”
“后来，就不怕了。”
“我下周要回奶奶家住几天。”蒋珹霂说。
刘珂灵点点头。
“她腿不太好，要去做理疗，家里没人照顾。”蒋珹霂顿了顿，“就几天。”
“嗯。”
“我还会来的。”
刘珂灵看着她。
然后她笑了。不是那种很轻很浅的笑，是眼睛弯成月牙、眼尾挤出细细纹路的笑。
“我知道。”她说。
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蒋珹霂走的那几天，赤峰又下了雨。
不大，淅淅沥沥的，一下就是一整天。
刘珂灵一个人坐在店里，绣那幅一直没绣完的树。叶子已经绣满了，枝干也差不多了，只剩树根旁的一小块空白。
她绣得很慢，绣几针就停下来，看看窗外的雨。
店里有客人来躲雨，买了杯石榴茶，坐了一会儿就走了。那个复读女生来问数学题，做完卷子，说这次模考比上次进步了三十分。
“刘姐，”她走的时候说，“等我考上大学，第一个回来告诉你。”
刘珂灵说“好”。
晚上雨还没停。
她关好门窗，给那盆绿萝浇了水，把窗台上的玻璃罐子一个一个擦干净。
贴着“青柠薄荷蜜·珹霂取名”的那罐已经见底了，她拧开盖子闻了闻，还剩一点点。
她没舍得喝。
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第五天傍晚，雨停了。
刘珂灵坐在窗边，看着榆树叶子上积着的水珠一滴一滴落下来。
风铃响了，她转过头。
蒋珹霂站在门口，背着那个洗得发白的旧书包，头发有点乱，额前碎发被雨水打湿了，贴在皮肤上。
“我奶奶说，”她开口，“她做了酱牛肉，让我带一块给你。”
她从书包里掏出一个保鲜盒，放在门边的柜台上。
“还有，”她说，“我回来了。”
窗外的榆树被风吹动，积在叶子上的水珠簌簌地洒了一地。
刘珂灵站起来，她走到门边，拿起那盒酱牛肉，低头看了看。
“替我谢谢你奶奶。”她说。
蒋珹霂“嗯”了一声。
她站在门口，没有走，也没有进来。
刘珂灵看着她。
“站那儿干什么，”她说，“进来，今天有人送了海鲜。”
蒋珹霂抬起头：“海鲜？”
“嗯。”
“那，能吃捞汁海鲜吗？”
