《当那个春天来临》XP红毛

5、第五章

　　10.

　　你打开所有关于滨河公园案的公开信息。

　　新闻通稿，警方通报，社交媒体上的零星讨论。

　　你不确定自己在寻找什么——证据？佐藤不会留下任何公开指向他的证据，他的自我控制能力足以让他在犯案后次日照常上班、照常赴约、照常谈论“残忍的凶手”。

　　你真正寻找的，也许是一个能让你停止怀疑的理由。

　　一个他无辜的证据。

　　但你在无数条信息里，找到了一行字。

　　受害者花田由里子，25岁，投资公司分析师。遇害当晚十点二十分，向工作邮箱发送了最后一封邮件。

　　内容是：“明天会议材料已发您邮箱，佐藤先生。”

　　佐藤先生。

　　你把电脑屏幕合上。

　　咨询室的灯光是温暖的偏黄色，书架的阴影落在墙壁固定的角度，白茶香薰的香气依旧平淡几乎不可闻。

　　一切如常。

　　只有你的心跳不是。

　　你坐在黑暗中，听见远处街道隐约的车声，听见自己的呼吸在安静的房间里缓慢起伏。

　　恐惧不是尖锐的疼痛，是钝的，从胸腔中央慢慢扩散到指尖。

　　你害怕的不是“佐藤先生可能是凶手”这个结论——你害怕的是，你已经无法逆转地走进了某个地带。

　　在那里，你不再只是他的心理医生。

　　你也不再只是那个十四岁来不及拯救父亲的女孩。

　　你是两者之间，那个必须决定“看见”之后该怎么办的人。

　　而你此刻还不知道答案。

　　你只知道，下周你依旧会在。

　　像往常一样，提前十五分钟到岗，调好白茶香薰，把《罪与罚》放回书架上那排关于救赎的书中间。

　　你会坐在那把椅子上，等他推开门——也许准时，也许迟到三分钟，也许头发有一缕松散。

　　然后，你会继续倾听。

　　倾听他尚未说出的每一句沉默。

　　倾听那个浑身湿透的小女孩，是否会在他下一次梦境里开口说话。

　　倾听你自己，在这条模糊的边界上，还能站立多久。

　　11.

　　第六次咨询的前一晚，你把那支录音笔从抽屉深处翻出来。

　　它躺在掌心里，银灰色的金属外壳，指示灯暗着，像一只尚未睁开的眼睛。

　　你握着它坐了很长时间，窗外的城市从喧嚣沉入寂静，高架上的车流从湍急变成稀疏。

　　你在想，按下那颗按钮意味着什么。

　　不是取证。——你没有执法权，这份录音在法律上没有效力。

　　不是审判。——你依然是他的心理医生，不是法官，不是证人。

　　那是什么？

　　你把录音笔放在茶几上，借着台灯的光端详它。

　　也许，只是一个容器。

　　用来盛放那些他背了太久、已经压弯脊背的东西。

　　也许，是一把钥匙——不是用来打开他锁着的门，而是告诉他：这间咨询室的门，从始至终都是开的。

　　你只是需要让他看见。

　　12.

　　第六次咨询，他提前五分钟到达。

　　这是他过去五次从未有过的——除了上周那三分钟的迟到。

　　你忽然意识到，迟到是裂缝，提前是准备。

　　他准备好了。

　　他手里提着一个纸袋，深灰色，没有logo，手柄压出整齐的折痕。

　　他把袋子放在茶几上时，动作很轻，像放置一件易碎的圣物。

　　“临走前，想送您一本书。”

　　他从袋中取出的精装书你认得——大学时读过，后来在无数研究文献中被引用，却从没真正进入过我的临床实践。

　　《忏悔录》，奥古斯丁著。

　　一个男人在中年之后书写自己的前半生，把罪过与恩典并置在同一卷羊皮纸上。

　　“我在里面做了一些批注。也许对您的研究有帮助。”

　　你接过书。

　　比想象中沉，封面覆着一层细密的绒布纹路，书页边缘被手指反复抚过，泛着浅灰的磨损。

　　你翻开扉页。

　　空白处有一行小字，蓝黑墨水，笔迹工整到近乎刻板。

　　【忏悔若不指向改变，便只是另一种形式的自恋。】

　　你的手指停在字迹上方。

　　这是一个不需要回应的问题。

　　他已经把答案写在书页上，写在你与他之间这六周累积的所有对话与沉默里。

　　他需要的不是你的解读，是你的见证。

　　“谢谢，我会仔细阅读。”

　　你把书放在茶几右侧，那个他每次落座都能看见的位置。

　　不是收进抽屉，不是放在书架。

　　是放在我们之间，像一面镜子。

　　“今天想从哪里开始？”

　　他没有立刻回答。

　　他站起来，走向窗边。

　　这是六次咨询以来，他第一次主动靠近那扇窗。

　　一米八五的身高，背影挡住十一月稀薄的日光，在地板上投下一道拉长的阴影。
　　他站在玻璃前面，没有往外看。

　　他看着自己的倒影。

　　“我小时候，每次做错事，父亲会让我面对墙壁站立，直到我能说出自己错在哪里。”

　　他的声音很低，像在对自己叙述一个很久远的故事。

　　你听出那个叙事里没有怨恨。

　　不是因为他原谅了父亲，是他已经接受了这种惩罚的逻辑——错误必须被命名，才能被赦免。

　　“那时我觉得墙是惩罚。现在才明白，墙是保护——它让我不必面对他人的目光。”

　　你听见自己轻轻吸气。

　　这是一个关于孤独的隐喻。

　　一个人在墙面前站立太多年，就忘记了如何直视另一双眼睛。

　　“您觉得自己现在面对着墙吗？”

　　他转身。

　　你看见他的脸，第一次卸下所有表情，不是空白，是准备。

　　“我面对着一面镜子。”他说，“每次看到它，里面的人都在流血。但当我伸手去擦，发现血不在镜子上，而在我的手上。”

　　你的喉咙发紧。

　　不是因为他描绘的画面——那些画面你在过去六周里已经用想象拼凑过无数次。

　　是因为他描绘的方式。

　　没有修辞，没有躲闪。

　　血不在镜子上，在手上。

　　这是一个不再欺骗自己的人才能说出的话。