《[F1]mafia禁止参赛》随意桃芽

28、poor lando

　　维斯塔潘的私人飞机上没有太多花里胡哨的东西。

　　内饰是简洁的灰白配色，座椅舒服但不浮夸，角落里甚至扔着一本皱巴巴的赛车工程手册。这很马克斯——实用至上，绝不浪费一克重量在没用的地方。

　　但此刻，机舱里唯一的乘客正让这份简洁显得有点多余。

　　兰多·诺里斯从坐下开始就没消停过。他换了四个坐姿，把手机屏幕点亮又按灭十七次，翘起的腿抖了八分钟，然后把头靠在舷窗上，用额头顶着玻璃，盯着外面一成不变的云层发呆。

　　三十秒后，他又把手机拿起来了。

　　维斯塔潘刚从驾驶舱出来——他习惯在起飞后去和飞行员聊几句，了解一下航路天气。他走回座位区，先跟乘务员要了两杯金汤力，然后转头看向兰多。

　　“你要喝点什么吗？”

　　没人回答。

　　兰多正盯着手机，拇指悬在屏幕上方，像一尊凝固的雕塑。

　　维斯塔潘眨了眨他那双标志性的、有点往外凸的蓝眼睛，像一只好奇的泡泡鱼。他坐下来，抿了一口酒，然后开口：

　　“你为什么要像身上爬满了蚂蚁一样？”

　　兰多猛地回过神：“什么？”

　　“从起飞到现在，”维斯塔潘用手比划了一下，“你一直在动。这里蹭蹭，那里扭扭，手机拿起来又放下。你是在座位上种土豆吗？”

　　兰多瞪着他，然后用手烦躁地搓了搓眼睛。那动作太用力，把眼角都搓红了。

　　“你不会懂的。”他说，声音闷闷的。

　　“哦？”

　　“你这个人形汽车。”

　　维斯塔潘挑了挑眉毛。这个形容他听过很多次，但从兰多嘴里说出来，还是带着点特殊的亲昵感。他转回身子，靠进座椅里，语气懒洋洋的：

　　“我一点也不好奇。毕竟你一个网瘾青少年，能有什么值得我好奇的事？”

　　兰多像被踩了尾巴的猫一样坐直了：“你说谁网瘾？到底是谁有网瘾？上周谁在模拟器上连续跑了六个小时？”

　　“那是工作。”

　　“你管那个叫工作？！”

　　“我管那个叫有效训练。”维斯塔潘不紧不慢地又喝了一口，“你管刷手机刷到凌晨三点叫什么？”

　　兰多张了张嘴，发现自己竟然无法反驳。

　　机舱里安静了几秒。只有空调的嗡鸣和窗外引擎的低沉轰鸣。

　　兰多又看了一眼手机。屏幕上是和卢卡的对话框，最后一条消息还停在凌晨那行字上：

　　要不要明天一起乘飞机去俄罗斯？

　　已读。没回。

　　十二个小时了。

　　他把手机屏幕朝下扣在腿上。

　　然后又拿起来。

　　又扣下去。

　　维斯塔潘在旁边看着这一系列操作，表情像在看一只试图打开坚果但屡屡失败的松鼠。他没有说话，只是又喝了一口酒。

　　兰多偷偷摸摸地往他那边蹭了蹭。真的是一点一点蹭过去的，像做贼。

　　“马克斯。”他开口，声音压得很低。

　　“嗯？”

　　“你觉得……”兰多顿了顿，似乎在斟酌措辞，“你觉得卢卡怎么样？”

　　维斯塔潘转过脸看他，那双泡泡鱼眼睛瞪得更圆了一点。

　　“卢卡·莫雷蒂？”他确认道。

　　“嗯。”

　　“你们俩不是朋友吗？”维斯塔潘的语气里带着一点困惑，“你问我这个干什么？”

　　“就是……随便问问。”兰多避开他的目光，“想听听别人的看法。”

　　维斯塔潘沉默了几秒，然后耸了耸肩。

　　“我觉得他是一个漂亮的付费车手。”他说得很直接，没有任何修饰，“有话题，有粉丝，实力还行吧。”

　　兰多的眉头皱起来。

　　“就这？”

　　“就这。”维斯塔潘理所当然地说，“我可没忘红牛环的冲撞。你想听好话？找错人了。”

　　兰多无语地看着他：“他开的可是阿尔法罗密欧。那辆车什么水平你不知道吗？我觉得他已经完全证明自己了。”

　　维斯塔潘看着他，眼神变得更古怪了。

　　“你没事突然这么夸他干什么？”他问，“你是他妈吗？”

　　兰多被噎住了。

　　他张了张嘴，又闭上。耳朵尖悄悄红了一点。

　　维斯塔潘盯着他看了几秒，然后收回目光，继续喝他的酒。他没有追问，这是一种属于老朋友之间的默契——你不说，我就不问。但那个眼神里的意思很明显：你不对劲。

　　又沉默了一会儿。

　　兰多又开始看手机。屏幕亮起来，又暗下去。亮起来，又暗下去。像某种焦虑的呼吸节奏。

　　“是这样的，”他突然开口，声音比刚才更低了，“我有一个朋友。”

　　维斯塔潘没说话，但眼神表达了一切：你猜我信不信。

　　“他最近很烦恼。”兰多继续说，眼睛盯着手机屏幕，“因为他的男朋友……把他们的关系隐藏起来。让他有一种……被渣了的感觉。”

　　“不是感觉，”维斯塔潘立刻接话，“就是遇到渣男了。”

　　兰多猛地抬头：“也不是！他们的关系……也的确不方便公开。”

　　维斯塔潘眨了眨眼。

　　机舱里安静了几秒。

　　然后维斯塔潘开口，语气很平，像在陈述天气：“你那个朋友，不会是你吧？”

　　兰多的反应快得像被电击了：“不是！！当然不是！！就是有一个朋友！！”

　　维斯塔潘看着他，表情没有任何变化。

　　“那你那个朋友，”他顿了顿，“难道是男生吗？”

　　兰多没回答。

　　他把目光移向舷窗，盯着外面一成不变的云。耳朵尖红得更明显了。

　　维斯塔潘看着他，那双泡泡鱼眼睛里慢慢浮起一点复杂的东西——惊讶，困惑，还有一点点“原来如此”的了然。

　　“你说的那个朋友，”他的声音慢了下来，“不会是卢卡·莫雷蒂吧？”

　　兰多猛地转过头，眼睛瞪得和维斯塔潘一样大。

　　“你到底在听什么啊？！”他的声音有点尖，“我说了！只是有一个朋友！！”

　　“所以是他吗？”

　　“不是！！”

　　维斯塔潘盯着他看了两秒。

　　“好吧。”他说，收回目光，靠进座椅里，“不是他。”

　　兰多松了一口气。

　　然后他意识到这口气松得太早了——维斯塔潘那个语气，分明是“我什么都知道但我不拆穿你”的意思。

　　机舱里又安静下来。

　　维斯塔潘喝完了那瓶金汤力，把空瓶放在一边。他看着舷窗外，过了一会儿，忽然开口：
　　“你那个朋友，”他说， “他太没有安全感了。”

　　“如果这两个人关系不方便公开，”他说，语气比刚才认真了一点，“说明他们还不够强大。”

　　兰多看向他。

　　维斯塔潘没有回头，只是盯着窗外：“总会有强大的那一天的。”

　　兰多愣住了。

　　他张了张嘴，想说点什么，但又不知道该说什么。

　　维斯塔潘转过头，看了他一眼。那一眼里没有嘲讽，没有调侃，只有一种奇怪的、几乎算是温和的东西。

　　“当然，”他耸了耸肩，“这是赛车手的逻辑。感情的事我不懂。”

　　然后他转回去，继续看窗外。

　　机舱里陷入了漫长的沉默。

　　接下来十几个小时，两个人都没有再说话。

　　维斯塔潘戴上眼罩睡了。他睡得很安稳，呼吸平稳，偶尔翻个身，像一个没有心事的人。

　　兰多睡不着。

　　他盯着手机屏幕，手指悬在键盘上方。

　　他想说很多话。

　　他想说：卢卡，对不起，我不该在晚宴上那样反应，我明白f1的规则。

　　他想说：卢卡，我只是想让你知道，无论你是什么样的人，无论你要藏多久，我都会……

　　都会什么？

　　他不知道自己会什么。

　　他只知道他想让卢卡知道，他很在乎。比卢卡以为的更在乎。比他自己愿意承认的更在乎。

　　但这些话到了嘴边，变成手指下面的字母，就怎么都拼不对了。

　　I mis——

　　不对。太直接。

　　I hop——

　　也不对。太模糊。

　　Do you stil——

　　删掉。

　　Are you ang——

　　删掉。

　　兰多盯着屏幕，额角开始冒汗。那些字母在他眼前跳来跳去，拼不成完整的句子。他知道自己想说什么，但写出来就全乱了。越着急越乱，越乱越着急。

　　最后他把手机扣在腿上，用力搓了搓脸。

　　过了很久，他又把手机拿起来。

　　这一次他没有打字。他只是打开相册，翻到一张旧照片。

　　那是今年早些时候，在巴林。比赛结束后，卢卡站在围场里，背靠着他的阿尔法罗密欧，正在接受采访。兰多从旁边经过，偷偷举起手机拍了一张。卢卡正好转过头，看见他，嘴角弯了一下。那个笑很轻，但眼睛是弯的。

　　兰多盯着那张照片看了很久。

　　然后他关上相册，把手机塞进座椅旁边的口袋里，用力拉上了眼罩。

　　黑暗笼罩下来。

　　他不知道卢卡现在在干什么。不知道卢卡有没有看到他的消息。不知道卢卡会不会回。

　　他只知道，此刻在三万英尺的高空，他一个人被困在这个沉默的铁盒子里，而卢卡——卢卡在另一个他不知道的地方，和另一些他也许不知道的人在一起。

　　他没有办法。

　　眼罩底下，有湿湿热热的东西渗出来，被他用力蹭掉。

　　窗外，云层沉默地流过。

　　——他不知道的是，在同一片天空的另一端，在那架飞往莫斯科的私人飞机上，卢卡正靠在沙发里，看着乔治和阿尔本为了一张Uno牌吵得不可开交。阳光透过舷窗落在他脸上，他的嘴角弯着，眉眼舒展，像一个终于被允许休息的人。

　　笑声隔着云层，传不到这里。