3、看观音 ...
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江惟清最终没理会身后老元变了调的呼喊。那声音隔着门板，像蒙了层水，呜呜咽咽的，听不真切了。
他握着那截槐枝走回里屋。枝子冰凉，那股凉意顺着掌心往骨头缝里钻，和屋里残留的、属于他自己的那点皂角清气混在一起，说不出的别扭。
房间还是老样子，一张床，一个柜子，一面边缘泛绿的旧铜镜，一把椅子，挤得满满当当，又空得让人心慌。他把槐枝随手撂在床头柜上，深色木面衬得那两片墨绿的叶子颜色愈发沉暗，不像叶子，倒像两小块凝固了很久的血痂。
累。是真累。爷爷的事折腾了这些天，骨头缝里都透着乏。再加上老元那一惊一乍……江惟清甩甩头，把乱七八糟的念头甩出去。就是太累了，脑子里浑，才容易瞎想。他草草抹了把脸，冷水激得皮肤一紧，镜子里的人眼窝发青，脸色白得有点过分，但眼神还是定的，像两口古井，看不见底。
关灯，躺下。被子裹上来，沉甸甸的，疲惫像潮水，没顶地淹过来。他闭上眼，黑暗铺天盖地。
起初只是睡不踏实。像有蚂蚁在骨头里爬，细碎，恼人。呼吸也重，胸口像压了块湿布，闷得慌。他迷迷糊糊翻了个身，手指碰到床单，凉的。
然后，雾就起来了。
不是平常梦里那种虚飘飘的雾，是真切的，灰白色的，又湿又冷，稠得跟米汤似的，糊在口鼻眼睛上。他伸手去拨，手陷进去，软绵绵的，使不上劲。拔出来，雾还是雾，层层叠叠，没完没了。
脚下踩不着实地，深一脚浅一脚，像陷在烂泥塘里。四面八方都是白的，只有一种感觉越来越清楚——有东西在看他。不是盯着，是那种黏糊糊的、贴着皮肤滑过去的“看”，让人后脖子发凉。
江惟清心里明白，这是梦。可这梦也太真了，真得那股子阴寒直往骨头缝里钻。他想停，想往回走，可这雾跟着他动，转来转去，还是那片白茫茫。
不知道走了多久，也许只是一眨眼，前面的雾稀了点。
影影绰绰，露出个轮廓。
是棵树。
树冠先出来，大得吓人，黑压压一片，把头顶那点虚白的天光全遮没了。走近了看，树干粗得几个人都抱不过来，树皮是黑褐色的，裂开一道道深口子，那纹路扭得奇怪，乍一看，像一张张挤在一起的、痛苦的人脸。
叶子密匝匝的，绿得发黑，沉甸甸地挂着。风一过，哗啦啦响，那声音不像树叶，倒像无数人贴着耳朵根在说悄悄话，湿漉漉的，往脑子里钻。
是槐树。
跟老元白天指着那截枯枝嚷嚷的，是同一个名字。可梦里的这棵，一点不枯，旺得邪门，旺得狰狞。
江惟清脚底下像生了根，挪不动。心在腔子里一下下撞，撞得肋骨都疼。他知道是梦，可那股子瘆人的劲儿，比真的还真。他仰起头，目光顺着虬结的枝干往上爬，忽然，就在树干旁边，雾薄点的地方，瞅见了一点光。
青白色的，幽幽的，冷冰冰的，像夏天晚上坟地里飘的鬼火。
光里头，好像有啥东西在动。
他不想过去，可腿不听使唤，自个儿就迈开了。脚底下软绵绵的，像踩着棉花。雾在前面分开，在后面合拢，把他围在中间，往那光、那树跟前推。
光越来越近，那晃悠的影子也越来越清楚。
是一座戏台。
朱红的漆柱子，颜色剥落得一块一块的，露出底下灰白的木头。檐角上描金画彩的图案也褪了色，模模糊糊的，还能看出点过去的精巧样子。台子不大，孤零零杵在巨大的槐树底下，被那些老树根半抱不抱地圈着，像个漂亮的金丝笼子，里头关着什么见不得光的东西。
台上站着个人。
背对着他，头发墨黑墨黑的，没梳没髻，就那么披散着，一直垂到腰。几缕头发滑下来，搭在肩膀上，肩膀上是大红的戏服，绣着金线青鸾，可那红在这青幽幽的光里，显得又旧又暗，金线也灰扑扑的，没一点亮堂气儿。
那人身段是真好，窄肩细腰，就那么站着，一动不动，透着一股子说不出的、浸到骨头里的柔，还有……死气。
风吹过来，宽大的袖子、拖地的衣摆、那满头的长发，都跟着轻轻飘，飘得轻飘飘的，没一点活人气儿，像个做工精致的纸人挂在那儿。
然后，那人慢慢地、慢慢地转了过来。
眉毛细长，像远处的山影子。眼睛……那眼睛很不对劲。不是黑的，是一种极浅的淡金色，里头像有幽暗的光在淌，像埋在地底下几百年的琥珀，冷不丁挖出来，对着光看。
嘴唇颜色很淡，淡得像褪了色的花瓣。可眉心正中间，偏偏点了颗红痣，小小的，朱砂一样，点在白得没血色的皮肤上，红得扎眼，红得邪性。
他就用那双非人的金眼睛，静悄悄地，隔着不远不近的距离，看了过来。
江惟清只觉得一股凉气，从尾巴骨“嗖”一下窜到了天灵盖。那眼神空的，空的像个没底的洞，可又好像装满了东西，冰冷的，黏糊的，能把人吸进去。
台上的人，嘴角极轻微地往上弯了一下。
不是笑，就是个皮肉扯动的弧度，配上眉心那点红，说不出的妖异。
紧接着，声音就来了。
不是从台上传过来的，是直接响在他耳朵边，不，是直接响在他脑子里的。声音清冷冷的，带着点很久没说话的沙哑，又湿又腻，像井底捞上来的青苔：
“官人……”
那气息好像就喷在他耳廓上，冰得他一激灵。
“……要陪奴家，演完这出戏么？”
戏台上的调子，拿腔拿板的，可里头没一点热乎气，只有一股子钻进骨头缝的阴寒。
江惟清在梦里拼命挣扎。他想问你是谁？我不认得你。他想跑，想离开这见鬼的槐树林，这阴森森的戏台子，这人不人鬼不鬼的东西！
可他动不了。身子跟冻住了一样，连喉咙都像塞了冰，一个字也吐不出来。他只能听着，听着自己的喉咙里，不受控制地，用一种平平板板、没有起伏的调子，清清楚楚地，吐出一个字：
“……好。”
这声“好”一出口，台上那穿红戏服的，金色的眼珠子好像微微动了一下。他抬起手，袖子滑下去，露出一截细白的手腕，白得没一点血色，像上好的白瓷。手指头修长，指甲盖泛着淡淡的青，隔空，朝着江惟清，轻轻一点。
呼啦一下！
四周那浓得化不开的雾，猛地翻滚起来，像烧开了的水。头顶上槐树那些密密匝匝的叶子，疯了似的摇晃，沙沙声变成了尖利的鬼叫。那点青白的光，“嘭”地一下炸开，亮得刺眼，把整个戏台，台上那抹扎眼的红，还有台下动弹不得的江惟清，一股脑全吞了进去。
眼前最后只剩下一片漆黑。只有那个湿冷腻人的声音，带着点说不清道不明的、心满意足的味道，丝丝缕缕，缠在耳朵边上，赶都赶不走。
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江惟清感觉自己像是掉进了深水潭，往下沉，四周又黑又冷，喘不上气。耳朵边上，却有一点细细的声音钻进来。
叮铃……叮铃……
不是店里铜铃那种响动，要更轻，更碎，幽幽怨怨的，像是谁脚脖子上拴着的小铃铛，走一步，响一声，那声音飘飘忽忽，直往人心窝子里钻，勾得人发慌。
铃铛声还没停，又有一缕嗓音缠了上来。
“英台不是女儿身，因何耳上有环痕？”
还是那个声音，可又有点不一样了。没了刚才那股子直钻脑仁的湿冷，倒多了点拐弯抹角的柔，拿捏着戏台上的腔调，字正腔圆。
可每个字都像是刚从冰水里捞出来，又在蜜糖里滚了一圈，甜得腻人，冷得刺骨。这声音在他这片漆黑的脑子里打着转，不像是唱给他听的，倒像是自言自语。
梁山伯与祝英台？怎么突然唱起这个？江惟清昏昏沉沉地想着，想抬眼看看声音打哪儿来，可眼前除了翻滚的雾，啥也没有。
还没等他想明白，一股风，毫无征兆地刮了过来。
不是外头吹进来的风，像是从他自个儿梦里头生出来的，阴冷阴冷的，带着一股子陈年老井底的腥气，还混着点庙里烧剩的香灰和什么东西烂掉的味道。
风不大，却邪门得很，“呼”地一下，把他眼前那片浓得化不开的黑雾吹散了一小块。
就这一小块空隙，他瞥见了一抹近在咫尺的黑色——是水，是那唱戏的如瀑长发，在不知哪儿来的、青白幽暗的光里，泛着冷冷的、像缎子一样的光，发梢几乎要扫到他脸上。
紧接着，手腕一凉！
一只冷得像冰疙瘩的手，猛地攥住了他的腕子。那触感滑腻腻的，不像活人的手，倒像在深潭里泡了几百年的水草，缠上来就甩不掉。江惟清残存的那点意识猛地惊醒，拼命想挣开。
可还没等他挣动，左边耳垂上，一阵钻心的疼猛地炸开！
像是被烧红了的铁钉子狠狠扎进去，又像是被什么极寒的东西一口咬住，那疼又尖锐又霸道，瞬间攫住了他所有感官。他闷哼一声，眼前一阵发黑。
就在这要命的疼里，他清楚地感觉到，耳垂那块地方，传来一阵冰凉、湿漉漉的触感……像是被什么又软又冷的东西，极快地舔了过去。
“耳环痕有原因，梁兄何必起疑云，”
那柔媚婉转的戏腔又贴着他耳朵根响起来了，近得仿佛说话的人就挨着他。调子好像换了个角色，压低了些，带着点无奈的、幽幽的叹，可骨子里那股子冰冷，一点没变。
“村里酬神多庙会，年年由我扮观音。”
一个字一个字，像是冰珠子，滚进他被剧痛搅成一锅粥的脑子里。
“梁兄做文章要专心，你前程不想想只钗裙。”
耳朵上的疼还没消停，反而像会传染似的，往四周蔓延开，半边脸都跟着发麻，一阵阵的寒意顺着脖颈往下爬。江惟清脑子昏沉得厉害，耳朵里嗡嗡响，那戏词听得断断续续，只抓住“观音”、“钗裙”几个零碎词儿。
迷迷糊糊的，他感觉攥着他手腕的那只冰冷的手松开了。可没等他喘口气，那只手又顺着他的胳膊，慢吞吞、滑腻腻地往上移，所过之处，激起一片鸡皮疙瘩。然后，一片阴影罩了下来，带着那股子混合了水腥气和陈腐异香的、湿冷的气息，把他整个人都笼住了。
那人俯下了身子。
几缕冰凉柔滑的黑发垂下来，扫过他的脖子，激起一阵战栗。冰冷的呼吸喷在他火辣辣疼着的耳廓上，冰火两重天，难受得他轻轻抽了口气。
然后，一个极低、极轻，带着点说不清道不明笑意的气音，钻进了他那只还能勉强听清的右耳朵里。这回不是唱戏的调子了，又变回了最初那直接往脑子里钻的、湿冷粘腻的动静，只是里头多了点懒洋洋的、餍足的味道，还有一种让人汗毛倒竖的亲昵劲儿：
“我从此不敢……”
话说到这儿，＇他＇故意停了停，像是在咂摸滋味，又像是在欣赏他这副受制于人、茫然无措的样子。
最后三个字，裹着更深的寒气，和一丝古怪的、让人头皮发麻的温柔，轻轻地、一字一顿地，吐在他耳洞里：
“……看，观，音。”
作者有话说
第3章 看观音
