《只是因为喜欢你有关的一切【纯爱】下部》树犹如此w

141、雏鹰起飞 煤球蹲在沙

　　他闭上了。

　　黑暗涌上来的那一瞬间，他听见夏语凉轻轻地吸了一口气。那声音很轻，轻到如果不是闭上眼睛、把所有的注意力都集中在听觉上，根本不可能听见。那口气吸得很浅，像是从嘴唇的缝隙里漏进去的，带着一种小心翼翼的、试探性的意味，像是一个人在黑暗里伸出手去摸索什么，指尖碰到一个不确知的东西，先缩了一下，然后又慢慢地、慢慢地伸了过去。

　　夏语凉没有摸碰他。

　　他只是吸了一口气。

　　然后他说话了。

　　“你鞋带系了吗？”

　　“嗯，系好了。”

　　他轻声回答，声音很轻，轻到像是在跟自己说话，又轻到像是不太确定这句话值不值得被对方听见。那两个字从嘴唇间滑出来的时候，几乎是无声的，像一片羽毛从高处飘落，没有重量，没有方向，全凭风的意志。

　　他慢慢抬起头。

　　视线先从自己的鞋带开始往上移——先是一截灰白色的袜口，然后是裤腿膝盖处那两个因为蹲太久而鼓起的包，然后是T恤下摆那一道被煤球爪子勾出来的、细细的、几乎看不出来的线头，然后是夏语凉垂在身侧的那只手——手指修长，骨节分明，指尖微微泛着凉意，然后是那只手的肩膀，然后是肩膀上方那张脸。

　　那张脸上没有表情。

　　不是“没有表情”的那种没有表情，是那种被精心处理过的、被一层一层地刮平了、磨光了、上了釉的、像瓷器一样光滑到几乎反光的没有表情。每一个毛孔都被收好了，每一根眉毛都被理顺了，每一条肌肉都被按在了它们该在的位置上，不往上走，不往下走，不往任何方向走。那张脸像一面被擦得干干净净的镜子，你站在它面前，能看见自己的倒影，但看不见镜子里面的东西。

　　李临沂没有动。

　　他就那么蹲在地上，仰着头，看着夏语凉那张居高临下的、冷漠的、令他陌生的脸。煤球还趴在他脚边，尾巴有一搭没一搭地扫着地板，发出细微的“沙沙”声，像一个不紧不慢的节拍器，给这间客厅里的沉默打着拍子。

　　他就这样看着。

　　看得很大胆，看得很直接，看得很不客气。不是平时那种嬉皮笑脸的、看一眼就移开、移开又忍不住再看一眼的那种看法。这一次他是在认真地、仔细地、像看一张地图一样地看着夏语凉的脸。他在找一条路。一条能让他走进去的路，一条能让他看清这个人心里到底在想什么的路，一条能让他找到答案的路——这个人是关心他，还是想赶他走？

　　他找了很久。

　　什么都没有找到。

　　那张脸上的屏障太厚了，厚到像一堵被砌得严严实实的墙，连一条缝都没有，连一个可以往里窥探的小孔都没有。他把目光从左到右地扫了一遍，从眉毛到眼睛到鼻梁到嘴唇到下巴，每一个细节都没有放过，每一个角落都翻遍了。夏语凉的眼睛里没有答案，夏语凉的嘴唇上没有答案，夏语凉那张被灯光照得半明半暗的、像一尊雕塑一样的脸上，没有任何答案。

　　只有冷漠。

　　那种冷漠不是装出来的，不是故意做给他看的，不是那种“我在生气你别惹我”的冷漠。那种冷漠是真实的，是从骨子里渗出来的，是从这个人身体最深处的某个地方、像地下水一样慢慢地、无声地往上涌的、冰冷的、透明的东西。它把夏语凉整个人都裹住了，像一层冰，你伸手去摸，摸到的不是他的皮肤，是他的温度。

　　李临沂忽然觉得，自己好像从来没有真正认识过这个人。

　　这个念头让他心里涌上一种奇怪的感觉——不是害怕，不是难过，是一种更凉的、更淡的、像清晨的雾气一样的东西，从心底里升起来，弥漫开来，把他整个人都笼罩住了。他想伸手去抓住什么，但雾气是抓不住的，它只会从你的指缝间流走，留下一手的潮湿和凉意。

　　他低下头，又看了一眼自己的鞋带。

　　那两只蝴蝶结绑得死死的，用力拽了两下都没拽开。他忽然觉得那个蝴蝶结很像自己——被绑在这里了，绑得死死的，不是不想走，是走不了了。不是因为鞋带系得太紧，是因为——他不知道自己是因为什么。他只知道，他现在还不想站起来，还想再蹲一会儿，还想再看一眼那张脸，再看一眼，再看一眼，再看最后一眼。

　　可他已经看了太多眼了。

　　“我还是赶紧搬完吧。”

　　他终于开口了。声音比他预想的要大一些，像是在跟夏语凉说，又像是在跟自己说，又像是在跟这间客厅里那个正在慢慢变浓的、快要让人喘不过气的沉默说——我得说点什么，什么都好，我得把这层沉默打破，要不然我就要被它淹死了。

　　他站了起来。

　　膝盖在半空中又“咔”了一声，和之前那几声一模一样，像一把生了锈的老椅子，每一次被坐下去或者站起来都会发出同样的抱怨。他已经习惯了这声音，夏语凉大概也习惯了。这个“咔”声已经变成了他的一部分，变成了他存在于这间客厅里的一个标志，就像煤球的尾巴扫地板的声音一样，不需要被特别注意，但它在那里，一直都在那里。

　　“那里是公共区域，”他说着，一边活动着手腕，一边朝走廊的方向偏了偏头，“堆了那么多东西，要是明天被那邻居大爷发现——”

　　他顿了一下，脑子里浮现出那个邻居大爷的脸。他没见过那个大爷几次，但每一次见面的画面都异常清晰——第一次是在楼道里，他蹲在夏语凉家门口等夏语凉下班，大爷拎着一袋馒头从他身边经过，看了他一眼，那一眼里有审视，有疑惑，有一种“你是哪家的”的打量。他当时冲大爷笑了笑，说了句“大爷好”，大爷没理他，走了。

　　那个大爷不重要。重要的是那个大爷万一被狗粮绊倒了——

　　“或者大爷出门遛弯没注意，被绊倒了，”他继续说，语速快了一些，像是在给自己的推理增加紧迫感，“那你岂不是——”

　　他没有把后半句说完。他相信夏语凉能听懂。“岂不是”后面跟着的东西太多了——岂不是要赔医药费，岂不是要跟邻居闹矛盾，岂不是要被人说“你家门口堆那么多东西害人摔倒”，岂不是要惹上一堆麻烦，岂不是要——他不想把这些话说出来，不是因为说不出口，是因为说出来就显得太刻意了，好像他在故意夸大其词，好像他在用“为你好”的借口来达到自己的目的。

　　虽然他确实是在用“为你好”的借口来达到自己的目的。

　　但那又怎样呢？他的话里有一部分是真的，那部分叫“我不想让你一个人搬”。

　　“那我不就成罪魁祸首了？”他把自己从这句话里摘了出去，好像那个“罪魁祸首”和他没有任何关系，好像那些狗粮不是他一袋一袋扛上来的，好像那个“堆了那么多东西”的场景不是他一手造成的。他的语气里带着一种“我这是在替你着想”的理直气壮，带着一种“你看我多为你考虑”的邀功感，带着一种“所以你最好答应我”的、藏在字缝里的、不好意思直接说出来的请求。

　　“我看我还是赶紧搬完吧。”

　　他把“赶紧”两个字咬得很重，像是在向夏语凉保证——我不会待太久的，我真的不会待太久的，我搬完就走，我说话算话，我——他又在骗人了。他连自己都骗不过去，但他希望自己能骗过夏语凉。

　　“很快的，没有多少了。”

　　他开始数了。不是真的数，是在心里数。来的时候他扛了八袋，扛了六楼，每一袋二十斤，一共一百六十斤。他扛了四十分钟，中间歇了三次，每一次都靠在墙上喘气，看着那扇紧闭的、没有要打开的意思的门，在心里给自己打气——再扛一袋，再扛一袋他就开门了，再扛一袋他就心软了，再扛一袋他就——他扛完了所有的八袋，门才开了一条缝。

　　现在走廊里还剩四袋。他扛了四袋进来，还有四袋。一半。他已经在门外完成了百分之五十的工作量，剩下的百分之五十要在门内完成。这个进度让他觉得满意，也让他觉得不满足——满意的是他已经完成了一半，不满足的是完成了一半之后他就要走了。

　　“刚才陪煤球玩了一阵，现在精力也恢复不少了。”

　　他弯下腰，摸了摸煤球的脑袋。煤球正仰着头看他，黑亮的眼睛里映出他的脸——那张脸上有一种它看不太懂的、复杂的、一会儿笑一会儿又不笑的表情。它看不懂，但它喜欢。它伸出舌头舔了舔李临沂的手指，舔了一下，两下，三下，然后缩回舌头，眯起眼睛，尾巴在地上扫了两扫，像是在说：我批准了，你可以去搬了。

　　“而且——”

　　他直起腰，看向夏语凉。他的目光在这个瞬间变得很软，软到像是被什么东西泡过了一样，软到像是刚从水里捞出来的、还滴着水的、一碰就要散掉的纸一样。那个“而且”后面跟着的东西，他说得很慢，一个字一个字地往外吐，像是每一个字都要经过很长时间的犹豫才能被放行，像是每一个字都在他的喉咙里卡了一下，被咽回去又吐出来，吐出来又咽回去，反复了好多次，才终于被允许见光。

　　“明天你不是还要上班嘛。”

　　他的声音轻了下来。

　　“哪有时间搬。”

　　又轻了一点。

　　“而且这么多让你一个人搬，你多辛苦啊。”

　　更轻了。轻到像是在说一个秘密，一个不能让第三个人听见的、只能在这个客厅里、只能在这个时间、只能对这个人说的秘密。

　　“我会心疼的。”

　　那四个字出来的时候，他的声音几乎是气声了。没有声带的震动，没有音调的高低，只有气流从喉咙里挤出来，经过嘴唇时被磨成了四个几乎听不见的、像叹息一样的音节。那四个字太轻了，轻到可能根本没有被夏语凉的耳朵捕捉到，轻到可能只在李临沂自己的心里响了一下就消失了，像一颗小石子扔进了湖里，“咚”的一声，然后就没有然后了。

　　但他说了。

　　他说了。他把这四个字说出来了。虽然没有被听见，虽然没有被回应，虽然没有在他预期中的任何一个地方落下，但它从他嘴里出去了，从他的心里出去了，从那个他藏了很久的、锁了很久的、以为永远不会打开的地方出去了。它现在在客厅的空气里飘着，飘在那盏落地灯橘黄色的光晕里，飘在电视购物频道主持人越来越快的语速里，飘在煤球尾巴扫地的“沙沙”声里，飘在夏语凉和他之间那不到三米的、被灯光照得温暖又冰冷的距离里。

　　它在那里。它存在过。这就够了。

　　“等你下班回来，这狗粮说不定就被人给拿走了。”

　　他的语气忽然又恢复了之前那种轻快的、带着点夸张的调子，好像刚才那四个字不是他说的，好像那四个字是另一个人说的，好像那四个字只是一阵风吹过时不小心带进来的声音，和他没有任何关系。他的语速快了起来，像是在追赶什么，又像是在逃避什么，每一个字都踩在上一句的尾巴上，急急忙忙地往前赶，好像慢一点就会有什么东西从后面追上来，把他吞掉。

　　“我倒是不介意过来帮你，不过……”

　　他停了一下。

　　“不过，我没有咱们家钥匙啊。”

　　他说这句话的时候，语气里带着一种很微妙的、很难形容的、介于真诚和故意之间的东西。真诚的部分是——他确实没有夏语凉家的钥匙。故意的部分是——他想让夏语凉知道他没有。没有钥匙这件事对他来说是一种被动，是一种劣势，是一种“你把我关在外面我就进不来”的无能为力。他不喜欢这种感觉。他想要钥匙。他想要随时都能进来的权利，想要不需要在门外蹲四十分钟的权利，想要不需要找借口、不需要搬狗粮、不需要等夏语凉心软就能推门而入的权利。

　　他想要的东西太多了。

　　多到他自己都觉得过分。

　　“你……你要给我也行，”他的声音变小了一点，不是不好意思的那种小，是“我知道这个要求很过分但我还是想说出来”的那种小，“我很乐意的。”

　　说完他笑了一下。那个笑很小，很小，小到几乎不是笑，只是嘴角的肌肉做了一个往上的、很短促的、像被什么东西轻轻弹了一下一样的移动。那移动持续了不到半秒就消失了，像一个气泡从水底升上来，“啵”的一声破了，水面恢复平静，好像什么都没有发生过。

　　他知道自己这个想法是天方夜谭。

　　夏语凉不可能给他钥匙。不会给的。不可能给的。他想都不用想就知道答案。那个答案太明确了，明确到不需要被说出来。

　　他想，早知道之前就该偷偷把夏语凉家的钥匙配一把。

　　这个念头他其实动过很多次。

　　第一次是在很久以前，夏语凉把钥匙忘在了旧家的鞋柜上，他拿着那串钥匙站在门口，看着上面那把银色的、小小的、被磨得发亮的钥匙，心里那个念头像一条蛇一样从某个阴暗的角落里爬了出来，在他的意识里游了一圈，然后又缩了回去。他没有配。不是因为不敢，是因为他觉得自己不需要。他太自信了。他总是把夏语凉对他的喜欢当成是自己的免死金牌，总觉得不管自己做了什么，夏语凉最后都会让步，都会原谅，都会心软，都会像以前一样，嘴上说着“你走”，手上却在给他开门。

　　他错了。

　　免死金牌会失效，喜欢会变淡，心软会变成心硬，门会关上，而且关上了就不会再开。他现在才意识到这一点，已经太晚了。钥匙就摆在眼前，但他拿不到。他只能站在门外等，等门开，等人来，等那个他以为永远会为他敞开的地方，再一次、再一次地、再一次地——为他敞开。

　　他站了起来。

　　不是为了要走，也不是为了准备离开。

　　他的身体里有一些东西需要被释放——不是情绪，不是眼泪，不是任何一种柔软的、潮湿的、会让人看起来脆弱的东西。是能量。是那种在他身体里憋了一整个晚上、被他压了又压、按了又按、像一只被关在笼子里太久的野兽一样、在笼子里走来走去、用爪子抓地板、用头撞铁栏、发出低沉的、不耐烦的、随时都要爆发出来的吼声的能量。

　　他得让它出来。要不然他就要爆炸了。

　　他开始活动筋骨。

　　不是那种正正经经的、认真的、像运动员在做赛前热身一样的活动。他的动作是松垮的，是懒洋洋的，是那种“我在做但我根本没用心做”的敷衍。他把脖子往左边歪了歪，又往右边歪了歪，歪的时候嘴巴也跟着歪了，整张脸都往一边斜，像一个被人拧歪了的相框。他转手腕，转得不快不慢，像在拧两个看不见的瓶盖，左三圈，右三圈，转完了还甩了甩手指，发出“啪啪”的、关节摩擦的声响。

　　然后他开始扭腰。

　　他把双手叉在腰上，上半身往后仰，仰到能看见天花板的角度，然后往左转，转到一半卡住了，又往右转，转了两下觉得不对劲，又换回了左边。他的动作很不协调，像一个从来没跳过舞的人被拉上了舞池，四肢都有自己的想法，各动各的，谁也不听谁的。他的膝盖配合着腰的动作一弯一直，一弯一直，整个人上下起伏着，像一台没有调试好的、正在做往复运动的、随时都可能散架的机器。

　　“一二三四——”

　　他开口了。声音不大，但很有节奏，像是有人在给这段乱七八糟的动作打拍子。那四个字从他嘴里出来的时候带着一种奇怪的、不属于这个时代的、像老式广播体操领操员一样的腔调，每一个字都被拉得很长，每一个字的尾音都往上翘，翘到最高处又落下来，落到下一个字的开头，像一条起伏的山脉，连绵不绝，看不到尽头。

　　“二二三四——”

　　他换了个姿势。把叉在腰上的手举了起来，举过头顶，两只胳膊伸得直直的，像两根被拉长了的筷子。他的手指张开又合拢，合拢又张开，像两朵在风中开合的花。他的身体随着这个动作往上提了提，脚尖微微踮起，整个人像是在努力往上够什么东西，够不到，又落了下来，落到地面上的时候脚跟发出“咚”的一声，闷闷的，像一个没打准的鼓点。

　　他的动作并不认真。

　　每一个动作都是做了一半就换下一个的，每一个姿势都是摆了个大概就放弃了的，没有一个做到位，没有一个做到头。他的胳膊伸不直就不伸了，他的腰扭不到位就不扭了，他的腿弯不下去就不弯了。他的整个人都是松的，是散的，是那种“我在做但我根本没用心做”的敷衍。但这种敷衍里有种奇怪的认真——他在用这种不认真的方式，认真地做一件根本不需要认真的事，认真地消耗着那些他不想让人看到的、憋了一整个晚上的、快要把他撑破的东西。

　　煤球蹲在沙发上，歪着头看李临沂做操。

　　它的耳朵一只竖着一只耷拉着，头歪向耷拉着耳朵的那一边，左歪歪，右歪歪，像一个在努力理解什么的小学生。它不明白这个人类在做什么——刚才还蹲在地上摸它的头，刚才还在和它的主人说一些它听不懂的话，刚才还在走廊里站了很久很久，现在忽然开始扭来扭去，把胳膊举过头顶，把腰转来转去，嘴里还念着一些它听不懂的数字。

　　它眨了眨眼。又眨了眨眼。

　　然后它打了一个哈欠。嘴巴张得很大，大到能看见它粉红色的舌头和上颚，大到能看见它喉咙深处那个小小的、黑洞洞的、像一个无底洞一样的食道入口。它的眼睛在打哈欠的时候眯成了一条缝，瞳孔被挤得只剩下一条细细的线，像一道被合上了的、只留了一条缝隙的门。哈欠打完了，它把嘴合上，舌头缩回去，舔了舔鼻头，然后继续歪着头看李临沂。

　　那个表情翻译成人话，大概是：“你是不是有病？”

　　夏语凉看着那套熟悉又搞笑的动作，嘴角不禁微微上扬。

　　那个上扬的幅度很小。小到如果不是一直在盯着他的脸看，根本不可能捕捉到。它像水面上的一个涟漪，从嘴角的中心向外扩散，先是一道细细的、浅浅的弧线，然后那弧线慢慢地、慢慢地展开，变成了一道更宽的、更明显的、几乎可以被称作“笑”的弧度。他的嘴唇在那一瞬间变得柔软了，不再是那条抿得紧紧的、像刀锋一样的线，而是变成了一种更松弛的、更温润的、像是被什么东西融化了一样的曲线。他的下唇微微往外翻了一点，露出一点点下排牙齿的白——只有一点点，大概只有一颗牙齿的宽度，但那一小片白色在客厅昏黄的灯光下显得格外明亮，像一颗被藏在贝壳里的珍珠，在壳被打开的那一瞬间闪了一下光。

　　“哼嗯！”

　　他忍住了。

　　那个声音是从鼻腔里出来的，短促的，用力的，像一个人在努力憋住什么。那个“哼”字的音调是往下的，从高到低，像一辆从坡顶冲下来的车，带着一种刹不住的、随时要失控的、但又被死死踩住了刹车的、勉强的、吃力的、坚持不了多久的惯性。那个“嗯”字的尾音拖了一下，拖了不到半秒，但就是那半秒，暴露了他正在用力的事情——他在用力憋住那个笑，在用力把那个已经浮上来了的笑容按回去，在用力把那道已经扩散开了的涟漪从水面上收回来，收回到湖底，收回到他心里的某个地方，收回到他以为李临沂看不见的地方。

　　他抿了抿嘴。

　　嘴唇从刚才那种柔软的、微微张开的、几乎要笑出来的状态，被重新抿成了一条线。不是之前那条平平的、像刀锋一样的线，是那种用力的、嘴唇往里收的、上下唇互相挤压的、像一个在努力忍住什么的人才会有的抿法。他的嘴唇在那一瞬间变得有些发白，因为太用力了，血液被挤到了别的地方，嘴唇的颜色淡了下去，淡到几乎要和脸上的皮肤融为一体。