下一章 上一章 目录 设置
139、Gabi也是叛徒 失落感不是 ...
-
夏语凉说完，他抬起头，目光落在李临沂脸上。那目光里有一种很微妙的东西——不是歉意，不是驱逐，不是任何一种可以直接命名的情绪。那是一种更复杂的、更暧昧的、像一杯被调了太多成分的鸡尾酒一样的东西，你喝不出里面到底有什么，但你知道它很烈，烈到一口下去，从喉咙烧到胃里，烧得你半天说不出话来。
然后他挑了一下眉。
那一下挑得很刻意。不是李临沂那种慢悠悠的、像猫科动物一样的挑法，是快的，是短的，是那种“我只想让你知道这件事不需要我多说”的、带着一点点挑衅意味的、故意做给你看的挑法。他的左眉往上扬了不到半厘米，右眉纹丝不动，整个表情在一瞬间从一个温和的、赶客人回家的主人，变成了一个“我早就说过了”的、带着点得意的、好像在说“你看，我赢了吧”的人。
“这个不需要我多说，”他说，每一个字都咬得很清楚，“Gabi早就告诉你了吧。”
Gabi。
这个名字像一根针，从夏语凉的嘴唇间飞出来，不偏不倚地扎进了李临沂的胸口。不大，不粗，甚至可以说是一根很细很细的针，细到你几乎感觉不到它的存在。但它扎进去的那个位置太准了——不是心脏，不是肺，不是什么你叫得出名字的器官。是那个你明知道要走了、明知道该走了、明知道已经没有理由再待下去了、但还是想再待一会儿的地方。是那个不讲道理的、不听话的、不顾体面的、明知道会被拒绝但还是想问一句“能不能再待一会儿”的地方。
针扎进去了。不疼。但那个位置，酸了。
“啊……”
李临沂抹煤球的手顿住了。
那只手前一秒还在煤球的背上，指尖陷在那层短短的、黑亮的毛发里，从左到右，从右到左，一下一下的，像一艘小船在平静的海面上慢慢地、稳稳地航行。那只手是有节奏的，有温度的，有感情的——它每一下抚摸都在说“我在”，每一下都在说“我还没走”，每一下都在说“再待一会儿，就一会儿”。
然后那艘船撞上了冰山。
手指僵在煤球的脊背上，保持着最后一个动作的姿势——微微弯曲的，指腹贴着煤球的皮肤，指尖朝向煤球的尾巴方向，整只手像一只被冻住了的、还没来得及收回翅膀的鸟，停在那里，不上不下，不伸不缩，像在等一个永远不会到来的指令。
煤球等了片刻。它感觉到那只手不动了，便抬起头来，用湿漉漉的鼻子拱了拱李临沂的手腕，拱了一下，没反应。又拱了一下，还是没反应。它歪着头，用那双黑亮的、圆溜溜的眼睛看着李临沂，瞳孔里映出李临沂的侧脸——那张脸上有什么东西不一样了。刚才还笑着的、弯着的、像月牙一样的眼睛，此刻放空了，目光穿过茶几，穿过电视，穿过阳台的玻璃门，不知道落在窗外的哪一个点上。嘴唇还微微张着，保持着那个“啊”字的嘴型，但没有声音从里面出来，像一个被人拔掉了电源的玩偶，嘴巴还张着，但已经没有话要说了。
失落感不是一下子涌上来的。
它是一点一点漫过来的。像潮水，不是那种轰隆隆地扑上来的大浪，是那种慢慢的、无声的、从脚踝开始往上漫的潮水。你低头看的时候，水才到脚踝，你觉得没关系，还能站一会儿。你再低头看的时候，水已经到膝盖了，你开始有点慌了，但你还没有动，因为你觉得水不会再涨了。然后你第三次低头看的时候，水已经到了胸口，凉意从四面八方包过来，压得你喘不上气，你想走，但水已经太深了，你的脚已经踩不到底了，你只能站在那里，任由水一点一点地漫过锁骨，漫过喉咙，漫过下巴，漫到嘴唇边，冰凉冰凉的，咸的，涩的，像眼泪的味道。
最后还是到了这个时刻吗？
李临沂在心里问自己。其实他早就知道这个时刻会来的。从夏语凉让他进门的那一刻起，他就知道。从他坐在沙发上的那一刻起，他就知道。从煤球趴在他腿上的那一刻起，他就知道。那个时刻一直在那里，像挂钟上的时针一样，不快不慢地、坚定不移地朝这个方向走。他听见它的脚步声了，从进门的那一刻就听见了。他只是假装没听见。他把它压在煤球的呜呜声底下，压在电视的笑声底下，压在自己故意放大的、肆无忌惮的笑声底下。他压了一整个晚上。
现在，夏语凉亲手把那些盖住它的东西一样一样地拿掉了。
不想走。
他不想走。
这三个字在他心里来回翻滚，像三颗被扔进了滚筒洗衣机的石子，骨碌骨碌地转着，互相碰撞，发出哐啷哐啷的声音，吵得他头疼。他知道自己应该说“好”，应该说“那我走了”，应该说“明天见”或者“再见”或者任何一种体面的、得体的、不会让场面变得尴尬的告别语。这些话他都会说，他在来之前就在心里排练过了，每一个字都准备好了，连语气都想好了——轻松的，随意的，像在说“那我先走了，你早点休息”一样，不带有任何多余的感情，不让夏语凉觉得他在纠缠，不让夏语凉觉得他不想走。
可他现在一个字都说不出来。
因为他就是不想走。
他想再坐一会儿，再摸一会儿煤球，再听一会儿夏语凉用那种不咸不淡的语气说一些无关紧要的话。他想再看一眼夏语凉换腿时的样子——那条在空中划过的干净的弧线。他想再看一眼夏语凉把遥控器摆在托盘正中央时手指的姿势。他想再看一眼夏语凉说出“没球”两个字时耳朵尖上那两片薄薄的红。
他还想看很多很多眼。多到他不确定要用多长的时间才够。
他张了张嘴，想说点什么——不是“好”，也不是“那我走了”，是那种不是告别但也不是不告别的、介于两者之间的、不会被当成“赖着不走”的、也不会被当成“走得干脆”的、一个安全的、中立的、不会出错也不会有任何意义的句子。他想找一个那样的句子，找了很久，喉咙里的字像超市货架上的商品一样，一排一排地摆着，他看过去，这个不行，那个也不行，这个太长了，那个太短了，这个太轻了，那个太重了，这个会让他看起来太在乎，那个会让他看起来太不在乎。
他还没找到。
煤球先动了。
它感觉到了。不知道是怎么感觉到的——也许是李临沂那只僵在它背上的手，那只从“我在”变成了“我要走了”的手，那艘撞上了冰山之后开始慢慢下沉的船。也许是他身体里那些被压了一整个晚上的、此刻正在往上翻涌的、像气泡一样的东西，那些东西变成了某种气味、某种温度、某种人类闻不到但狗闻得到的信号，从李临沂的每一个毛孔里往外渗，渗进了煤球的鼻子里，渗进了煤球的毛孔里，渗进了煤球那个小小的、黑亮的、装不下太多东西但装得下“这个人不开心”的脑子里。
煤球的耳朵竖了起来。
不是之前那种懒洋洋的、半垂着的、随时都可以放下来的竖法。是那种警觉的、紧张的、像两面被拉满了的小旗帜一样的竖法。它的瞳孔微微放大，身体在李临沂的怀里绷紧了一瞬，然后——它挣脱了。
不是跑。是挣脱。
它的前爪在李临沂的大腿上用力一蹬，后腿跟着发力，整个身体像一支被射出去的箭，从李临沂的怀里弹了出去。那力道很大，大到李临沂的胳膊被它蹬得往后一荡，大到沙发垫子上留下了几道细细的、浅浅的爪印。煤球落在沙发上，四只脚踩在垫子上，指甲刮过布面发出“刺啦”一声，像一小块布被人撕开了。它没有停，从沙发上一跃而下，四只小短腿在地板上倒腾得飞快，发出“哒哒哒哒”的声音，像一串被风吹散的珠子，噼里啪啦地滚过客厅，滚过走廊，滚向门口的方向。
跑了两步，它忽然停住了。
像是想起了什么。它转过身，回过头，看向李临沂。它的尾巴高高地翘着，尾尖微微卷曲，像一面小小的、黑色的旗帜在风中飘扬。它的耳朵竖得笔直，眼睛亮得像是两颗被擦亮了的黑玛瑙，整个身体绷成了一条弓弦，随时都准备再次射出去。它的嘴微微张着，舌头从嘴角露出一小截粉红色的尖儿，呼吸急促而短浅，一下一下的，像一只刚刚跑完了百米冲刺的、还没有缓过劲来的小运动员。
它在等。
等李临沂跟上来。
那个眼神里没有犹豫，没有困惑，没有“我该不该这样做”的纠结。那里面只有一种天真的、毫无保留的、不讲道理的信任——我知道你会跟上来，你一定会跟上来，你不跟上来我就不走了。
李临沂看着煤球，煤球看着李临沂。
客厅里的空气在这个瞬间凝固了一下。电视还在响，灯还在亮，挂钟的秒针还在滴答滴答地走，但那些声音都变得很远很远，像隔了一层厚厚的玻璃，从另一个世界传过来，模模糊糊的，听不真切。李临沂的视野里只剩下煤球——那只小黑狗站在走廊和客厅的交界处，一半的身子被落地灯的橘黄色光晕照着，一半的身子隐在走廊的暗影里，像一个站在明暗交界线上的、犹豫着不知道该往哪边走的、小小的、黑色的人。
不对。它不是犹豫。
它是在等李临沂替它选。
李临沂的眼眶热了一下。只有一下。那一下很短，短到大概只有他的睫毛知道，短到大概只有他眨了那一下眼睛时带起的那一丝微风知道。他把那点热意压了下去，像把一块烧红的炭摁进水里，“嗤”的一声，冒了一缕白烟，然后什么也没有了。
“对了。”
他的声音忽然响了起来，比刚才大了一点，带着一种刻意的、假装出来的、像忽然想起了什么重要的事情一样的轻快。那个“对了”的尾音往上翘了一下，像一个钩子，钩住了客厅里那些正在往下坠的、快要散架的氛围，把它们猛地往上提了提。
他从口袋里掏出手机，看了一眼时间。屏幕的光照在他的脸上，把他的脸照得有些发白，眼角的细纹在那种冷白色的光线下显得格外清晰，像一张被折叠了太多次的纸，折痕已经深到了怎么都抚不平的程度。他的拇指在屏幕上划了一下，划出了锁屏界面——一张煤球的照片，就是那天傍晚拍的，煤球刚被放进纸箱子里，趴在皱巴巴的报纸上，下巴搁在箱子的边缘，眼睛望着镜头的方向，湿漉漉的，亮晶晶的。
“狗粮还在外面。”
他说的外面，是走廊。
