《穿越进女同小说后我被皇帝掰弯了》1只枝

44、第 44 章 终生为父

　　从北狄回中原的路，裴渡走了整整二十一天。
　　来的时候是陈时带路，他只管跟在后面，不问方向，不问远近。
　　如今回去，陈时走在前头，他依旧只管跟着，却第一次开始在意路边的风景。
　　这是哪座山，那是哪条河，过了这个驿站离玉京还有多少里。
　　他怕自己记不住。
　　怕这辈子再也没有机会走这条路。
　　越往南走，草木越茂盛，风也越柔和。
　　北狄那漫天的风沙，干裂的草场，粗粝的人声，渐渐被抛在看不见的身后。
　　取而代之的是熟悉的青瓦白墙，石桥水巷。
　　可裴渡心里，却没有半分归乡的喜悦。
　　他无数次偷偷看向陈时的背影。
　　那人依旧是初见时的模样——粗布白衣，斗笠遮面，步伐不疾不徐，像山间一朵独自飘移的云。
　　两年的岁月在他身上没有留下任何痕迹，连鬓边那一缕白发，都还是初见时的长度。
　　裴渡知道，不是岁月不侵他，是他从来不属于岁月。
　　他只是一阵风，来过，吹拂过，然后就会离开。
　　可裴渡还是忍不住想：能不能吹得久一点，再久一点。

　　第二十一天的黄昏，他们看见了玉京的城墙。
　　夕阳如血，将那座巍峨的城池染成一片金红。
　　城楼上的旌旗在晚风里猎猎作响，护城河的波光粼粼闪烁，和一年前那个秋夜一模一样的景象。
　　裴渡站在官道旁的土坡上，忽然迈不动步子了。
　　不是近乡情怯。
　　是怕这一走进去，就真的要和身后这个人分开了。

　　陈时在他身前三步处停下，没有回头。
　　“酉时了。”他说，“城门快关了。”
　　裴渡没有动。
　　他看着陈时的背影，那道永远笔直如剑的背影。
　　两年来，这个背影始终走在他前面，不远不近，恰好三步。
　　他追过，追不上。
　　他慢过，那人也会慢。
　　这三步，是陈时留给他的距离，足够他看清前路，也足够他跌倒时有人回头。
　　“师父。”裴渡开口，声音有些哑。
　　陈时没有回头：“我说过，不必叫我师父。”

　　裴渡往前走了两步，站到他身侧。
　　暮色里，他第一次发现，陈时其实没有他记忆中那么高。
　　两年来他长到了九尺有余，而陈时只到他鼻子，可站在这个人身边，他永远觉得自己是在仰望。
　　“进城吧。”陈时说。

　　裴渡深吸一口气，迈开步子。
　　城门洞开着，守城的士兵正懒洋洋地收起路引盘查的桌凳。
　　一个老兵看见两个戴斗笠的人影走近，随口问了句“打哪儿来的”，裴渡答“北边经商”，老兵挥挥手放行。
　　他们就这样走进了玉京。
　　没有锣鼓，没有迎接，甚至没有多一个人多看他们一眼。
　　京城的夜，和两年前一样繁华。
　　东市的酒楼还亮着灯，丝竹声隐约飘来；西坊的夜市刚开张，卖糖葫芦的吆喝声此起彼伏。
　　行人如织，车马如龙，没有人注意到两个布衣斗笠的身影从城门洞走入长街。

　　裴渡走得很慢。
　　他贪恋地看每一盏灯，每一扇窗，每一条熟悉的街道。
　　不是因为这些景致有多美，是因为这些景致，陈时也看见了。
　　这是他们第一次，也是最后一次，一起走在京城的夜色里。
　　走到崇文门大街时，陈时停下了脚步。
　　“从这里往北，”他说，“过三道牌楼，就是谢府。”
　　裴渡的心猛地缩紧。
　　“师父……”
　　“往西，”陈时继续说，“过皇城西侧门，那片银杏林还在。”
　　裴渡的眼眶开始发热。
　　“我……”
　　“你该回家了。”陈时转过身，面对着他。
　　暮色里，斗笠下的那张脸依旧平静如水。
　　“师父，”裴渡的声音在发抖，“你……不跟我一起吗？”
　　陈时没有回答。
　　他只是静静看着裴渡，像看一棵亲手栽下，已经长成材的树。
　　“两年前，”他说，“我问你，留还是走。”
　　裴渡点头。
　　“今天换我问你。”陈时的声音很轻，“你学会了剑，见到了想见的人，磨断了五十把剑，在北狄打了半年的架，现在你站在这里，面前是京城，身后是两年。”
　　他顿了顿。
　　“你还想学什么？”
　　裴渡怔住了。

　　他想说，我还想学您没教完的那一半剑意。
　　他想说，我还想听您讲年轻时的故事。
　　他想说，师父，我舍不得你。
　　可他什么都没说出来。
　　喉咙里像堵了一块千斤重的石头，上不去，下不来。
　　他只是直直地看着陈时，眼眶里有什么滚烫的东西在打转。
　　陈时也看着他。
　　月光不知何时已悄悄爬上树梢，将这条空无一人的长街镀上一层银白。
　　远处的喧嚣仿佛被隔在了另一个世界，这里只剩下他们两个人，和两年来的所有沉默。
　　“裴渡。”陈时开口，唤他的名字。
　　两年来，他很少直接叫他名字。
　　第一次是初入山时，陈时说“裴渡，你选好了吗”。

　　裴渡知道这意味着什么。
　　膝盖一软，他直直跪了下去。
　　“师父！”
　　这一声喊出来，两年的所有情绪像决堤的洪水，轰然冲垮了所有克制。
　　他跪在冰凉的青石板上，重重地磕下了第一个头。
　　额头撞在地面，闷响在空巷中回荡。
　　他没有停。
　　第二个头。
　　第三个头。
　　和两年前初入山时一模一样。
　　两年前他跪在木屋门口，对未来充满惶恐，磕头是为了求一个收留。
　　两年后他跪在京城深夜的长街上，磕头是为了……为了什么，他自己也说不清。
　　是感激。
　　是不舍。
　　是恨自己还不够强，留不住想留的人。

　　“师父……”他伏在地上，声音从喉咙深处挤出来，哑得像被砂纸磨过，“我……”
　　他说不下去。

　　陈时站在他面前，低头看着他。
　　月光下，这个跪在地上的青年已经不再是当年那个莽撞稚气的少年了。
　　他的脊背宽阔如劲松，双肩能扛起千斤石锁，手掌布满厚厚的茧子和细小的伤疤。
　　他刚刚在北狄打出了一点名声，用五十式剑招赢下了裂山的尊重。
　　可他跪在这里，哭得像当年那个追着问“师父您什么时候教我新招式”的孩子。

　　“起来。”陈时说。
　　裴渡没有动。
　　“人这一生，”陈时的声音从头顶传来，平静如常，“只跪父母。”
　　裴渡伏在地上，声音闷闷的：“您就是我师父。”
　　“不必，你已经跪过了。”
　　“可我想跪。”裴渡终于抬起头，满脸是泪，“您收留我，教我剑，带我下山看我想看的人，带我去北狄打那些我根本打不过的人。您说学剑是为了守护，您说爱是成全，您说有些剑招要一辈子去悟……”
　　他哽咽着，深吸一口气，然后，用尽全身力气，对着夜空，对着城外的荒山，对着这个他永远追不上的人，吼出了那句憋在心里两年的话：
　　“一日为师，终生为父！”

　　声音在空巷中炸开，撞在两侧的粉墙黛瓦上，又反弹回来，一声一声，回荡不息。
　　远处隐约传来几声犬吠，然后归于寂静。
　　陈时低头看着他。
　　月光下，那张总是平静无波的脸上，忽然漾开了一丝笑意。
　　他弯腰，伸手，握住了裴渡的手臂。
　　那只手依旧修长干净，骨节分明，和两年前握住他手腕将他从地上拉起来时一模一样。
　　“起来吧。”陈时说。
　　裴渡被他拉了起来。
　　两人面对面站着，一个脸上泪痕未干，一个眼角带着浅淡的笑意。

　　陈时看着他，忽然伸手，在他额头上轻轻弹了一下。
　　“这毛病，”他说，“还是没改。”
　　裴渡愣住。
　　他想起两年前刚入山时，自己动不动就跪，陈时每次都说“不必跪”，然后把他拎起来。
　　有一次他跪得太快，陈时来不及拎，就用竹枝在他额头敲了一下。
　　“再跪就逐你出山。”当时陈时是这么说的。
　　裴渡摸了摸额头，忽然又想哭了。
　　“师父。”他拼命忍着泪，声音还是发颤，“我们……是不是这辈子都不会再见了？”
　　陈时没有立刻回答。
　　他抬起头，望着夜空中那轮清冷的月亮。
　　月光如水，淌在他脸上，将那张永远年轻的脸映得近乎透明。
　　“裴渡，”他轻声说，“缘之一字，聚时不知其重，散时方知其深。”
　　他顿了顿。
　　“你我师徒一场，非是无缘，只是缘有长短，如四季轮转，春华秋实，夏雨冬雪，各有其时。”
　　裴渡听着，眼泪无声地流下来。
　　“你来时是秋，去时也是秋。”陈时望着月亮，像在自言自语，“秋主肃杀，也主收藏，你在我这里收了两年的剑，往后，该拿去用了。”
　　“可我想再跟您多学几年……”
　　“你已经学会了。”陈时转过头，看着他，“该教的，我都教了，剩下的，不在我这里，在你自己的路上。”
　　“那我以后迷路了怎么办，遇到想不通的剑招怎么办，受伤了没人给我配药浴怎么办？”
　　裴渡像连珠炮一样问着，像个害怕失去依靠的孩子。
　　陈时看着他，眼底那点淡淡的笑意又漾开了一点。
　　“迷路了，”他说，“就看看月亮。”
　　“……”
　　“想不通剑招，就去打一架。”陈时继续说，“打到赢为止，自然会通。”
　　“那药浴呢？”
　　陈时沉默了一瞬。
　　然后他从袖中摸出一本薄薄的册子，塞进裴渡手里。
　　“这是三十七种药浴的方子，”他说，“够你用一辈子了。”
　　裴渡低头看着手中那本册子，封皮上没有任何字，纸张泛黄发脆，边角已经磨损，一看就是被翻阅过无数遍。
　　他忽然想起，这两年来每次他练剑受伤，陈时给他配的药浴方子都不一样。
　　有时多一味续筋草，有时减一味透骨香，他一直以为那是陈时根据他的伤势随机调配的。
　　原来每一张方子，都是陈时年轻时用过的。
　　原来他走过的路，陈时都走过。
　　原来他受过的伤，流过的血，那些深夜里的孤独与迷茫，陈时也都经历过。
　　“师父……”
　　裴渡抬起头，想说什么，却发现面前空无一人。

　　长街寂寂，月光如霜。
　　只有那本薄薄的册子，还带着陈时袖中的余温，静静躺在他掌心。
　　“师父？”裴渡猛地转身，四下张望。
　　没有。
　　巷口没有，屋檐下没有，银杏林的阴影里也没有。
　　他跑出几步，又停下来，茫然地站在空无一人的街心。
　　夜风穿过长街，卷起几片枯叶，在他脚边打着旋。
　　他想起两年前在墨韵街的那个雨夜，陈时也是这样，说走就走，像一滴水融入江河，一片叶落进山林。
　　他追不上。
　　他永远追不上。

　　裴渡站在空巷中央，仰头望着那轮月亮。
　　月光还是那样清冷，和两年前山里的每一个夜晚一模一样。
　　可再也没有人坐在屋檐下，陪他看火堆里的火星明明灭灭了。
　　他慢慢蹲下身，将那本册子贴在胸口，额头抵着膝盖。
　　肩胛骨在夜风里轻轻颤抖。
　　没有声音。
　　他只是这样蹲着，蹲了很久很久。
　　久到更夫敲过三更，久到夜露打湿了他的衣摆。
　　然后他站起来，用袖子狠狠擦了擦眼睛，将那本册子贴身收好，又把怀中的尽欢剑重新系紧。
　　他转身，面对那座巍峨的皇城。
　　城楼上的灯火依旧亮着，那是乾清宫的方向。
　　他知道有人在等。
　　他深吸一口气，迈开步子。

　　一步。
　　两步。
　　三步。
　　他走得很慢，每一步都像踩在刀尖上。
　　身后那条空荡荡的长街，在月光下渐渐模糊，他没有回头，一次都没有。
　　因为他知道，回头也看不见了。
　　那个人像十四年前一样，彻底消失在了这个世界上。
　　没有人知道他去了哪里。
　　没有人知道他还会不会回来。
　　甚至没有人知道他曾经存在过。
　　只有裴渡知道。
　　只有那五十截断剑，那本泛黄的药方册子，那柄鞘中安睡的尽欢剑知道。
　　这世上，曾经有过一个叫陈时的人。
　　他沉默寡言，喜欢坐在屋檐下看书，煮茶时水总是烧得太烫。
　　他会用竹枝敲裴渡的头，会说“再来”，会在深夜给高烧的徒弟换额头的冷帕子。
　　他年轻时爱过一个人，爱到放弃了创完一百招剑法。
　　他老了，也许不老，裴渡到现在也不知道他究竟多少岁，一个人住在深山里，与云雾，溪涧，漫山遍野的银杏为伴。
　　然后在某一天，他捡到了一个迷路的少年。
　　他把少年养大，教他剑，教他道理，教他什么是守护，什么是成全。
　　然后他把少年送回了人间。
　　就像把一只养大的鹰放归长空。

　　裴渡走到崇文门大街尽头时，忽然停下脚步。
　　他转过身，对着空无一人的长街，对着城外的荒山，对着那轮沉默的月亮。
　　然后他跪下来。
　　这次他没有磕头。
　　他只是跪着，直直地望着陈时消失的方向，用尽全力喊了一句：
　　“师父，徒儿不会给您丢脸的！”
　　声音在夜空中荡开，又渐渐消散。

　　没有回应。
　　但他知道，陈时一定听见了。
　　他站起身，拍掉膝上的尘土。
　　这次他没有再回头。
　　他迈开步子，大步流星地走向谢府的方向，走向那片银杏林，走向那个灯火通明的地方。
　　他不会再哭了。
　　因为师父说过，剑客的眼泪，要留给剑。
　　留给必须守护的人。
　　留给那些再也见不到面，却永远活在心底的名字。

　　谢府的门房老吴正在打盹。
　　亥时已过，府里上下都歇了，老爷远在北疆，大小姐也去了雁门关，夫人病了几场，如今虽说好些了，也是早早服药睡下。
　　整个谢府静悄悄的，只有门房这一盏孤灯还亮着。
　　老吴年纪大了，瞌睡多，头一点一点地往下栽。
　　忽然，他听见门外有脚步声。
　　很轻，却很稳。
　　老吴一个激灵醒过来，揉着眼睛往外看。
　　门外站着一个人。
　　很高，很瘦，戴着斗笠，背着行囊，风尘仆仆。
　　老吴揉了揉眼，又揉了揉眼。
　　那人摘下斗笠，露出一张年轻的脸，瘦了，轮廓硬朗了许多，眉眼间的稚气褪得干干净净。
　　可那双眼睛，那双亮晶晶的总是带着笑意的眼睛，一点都没变。
　　老吴张着嘴，半天发不出声音。
　　那人看着他，忽然笑了一下，像两年前那个偷偷溜出府去蹴鞠的少年一模一样。
　　“吴伯，”他说，“我回来了。”
　　老吴的眼泪哗地涌了出来。
　　“公……公子……”
　　他踉跄着扑过去，老迈的双手死死抓住那人的手臂，生怕一松手这人又会消失。
　　“公子，您可算回来了！您知不知道夫人她……”
　　“我知道。”裴渡扶住他，声音很轻，“我都知道。”

　　他抬头，望着谢府那熟悉的门楣。
　　门楣上“镇北将军府”的匾额，在月光下依旧庄严肃穆。
　　他深吸一口气，迈过那道门槛。
　　身后，空无一人的长街上，夜风卷起最后一片落叶，不知飘向何方。
　　这世间少了一个叫陈时的隐士，多了一个叫裴渡的剑客。

　　（枝：写着写着哭了靠）