《《默声录》》郁刃

1、前序

　　《默声录》序

　　近来整理旧箧，在故纸堆中发现两卷手札。一册以工楷录于田字格上，墨痕清瘦如深秋霜迹；一册打印自云端文档，字里行间还带着数字时代的余温。这两卷文字的作者素昧平生，却像被同一根无形的丝线牵引，在各自的囚笼里谱写着相似的悲欢。
　　山居少女的笔端，流淌着月光浸透的独白：“昨夜又闻父母在灯下商议聘礼之事，那些数字在算盘珠间跳跃，竟比窗外蟋蟀的鸣叫更刺人心。恍惚间，我仿佛看见自己的年华被细细称量，装进红绸包裹的礼盒。”字句间还沾着露水与泪水的咸涩。
　　都市少年的文字，则浸透着霓虹灯下的迷惘：“今日公布月考名次，我又跌落三个位阶。母亲眼底的红晕，父亲喉间的叹息，都比戒尺更让人疼痛。我们像被植入程序的木偶，在名为'前程'的丝线上舞蹈，却忘了自己原是有血有肉的人。”
　　挑灯夜读之际，忽闻檐下风铃轻响。那些泛黄的纸页与崭新的墨迹竟在烛光里开始对话——被彩礼丈量的青春，与被分数定义的灵魂，原来都是同一场祭祀的供品。而最令人心惊的是，执香的主祭们，无不怀着“为你好”的虔诚。
　　少女在卷末留下星火：“我要在族谱的夹缝里，为自己另开一章。”
　　少年在终篇写下晨光：“除了标准答案，这世间应当还有别的解法。”
　　今将这些文字汇编成帙，不为惊世骇俗，只愿成为一扇虚掩的窗。当某个迷途的少年偶然推启，能看见千百个同样的灵魂正在夜雾中举火前行。这些星火或许微弱，却足以照亮彼此前行的路途——原来我们都在书写同一部《默声录》，用不甘沉沦的骨血，用向往自由的魂魄。

　　乙巳年霜降
　　于听雨西窗