《人间有狐，檐下有你》月影藏星

3、剧组邀约，五万报酬 胡美丽接下

　　胡美丽踩进巷口第一个水坑时，裤脚已经结了层薄泥壳。她没再回头，雨丝斜刮在脸上，像谁躲在暗处用指甲轻弹。手机在防水袋里震了一下，她掏出来，屏幕亮得刺眼。
　　微信群消息顶在最上面：【《星河之下》剧组紧急招募屋顶修缮师，陆子轩特别指定——胡美丽。】
　　附件是张片场照。男人站在阳光下的钢架旁，西装肩线挺括，笑得漫不经心。胡美丽手指划到他右耳垂，停住。一颗小痣，贴着耳骨下缘，形状像被咬掉一口的米粒。
　　她见过这个位置。
　　梦里那个在雷雨中喊她名字的小男孩，耳朵上就有这么一颗痣。那时他还矮，仰头看她，瞳孔竖立，声音发抖：“别怕，我带你走。”
　　她把照片缩回去，又放大。男人嘴角扬起，露出虎牙，和梦里那张脸一点点重合。她盯着看了三分钟，直到手机自动调暗。
　　五万元报酬，备注写着“限二十四小时内确认”。没有施工要求，没有安全协议，只有这一行字孤零零挂着，像根钓线。
　　她蹲在屋檐下，膝盖抵着工具箱。瓦刀插在侧袋，刃口蹭过灰浆袋，发出沙的一声。她摸了摸尾椎，疤痕隐隐发烫，像是被什么从内部轻轻撞了一下。
　　不是灵力共鸣，也不是记忆闪回。纯粹是身体在反应。
　　她点下“确认”。
　　消息刚发出去，窗外雨停了。整条街突然安静，连排水管滴水的声音都断了。她抬头，天边青灰一片，云层裂开一道缝，光漏下来，照在她眼角的金色狐纹上。
　　她没动，坐在床沿，把手机塞进工具箱底层，压在灰浆袋下面。外面传来早班公交碾过湿路的声音，远处有小孩拍球，一下一下，节奏很慢。
　　她闭上眼。
　　黑暗里，画面自己浮上来——七岁，雷云压得极低，空气中全是焦糊味。她跪在泥地里，动不了。一道瘦小身影冲过来，扑到她背上，后背瞬间炸开血痕。三条狐尾在电光中扭曲，毛发一根根烧卷，冒着黑烟。
　　那孩子回头，眼睛泛金，喉咙里挤出两个字：“跑！”
　　然后是雷声，劈头盖脸砸下来，把她整个人掀翻。她最后看到的，是他倒下去时手伸向她的方向，指尖还在动。
　　胡美丽猛地睁眼，冷汗顺着脊背滑进裤腰。屋里静得能听见暖气片里水流的声音。她喘了几口气，伸手去够工具箱，瓦刀还在原位。她抽出刀，指腹蹭过刃口，银蓝微光一闪，像有东西在金属表面游了一圈。
　　她忽然想起苏晓晓的话：“修补的不是屋顶，是命。”
　　她没再躺下，起身走到墙角，拎起帆布包。里面装着备用灰铲、防水布、绝缘手套。她把瓦刀放进去，拉链拉到一半，又停下来。
　　低头看了看自己的手。
　　这双手三年来补过一百二十七处屋顶，每一块湿瓦都让她看过别人的记忆碎片。但那些画面都是零碎的，无关她的过去。而刚才那个梦——
　　不是碎片。
　　是完整的场景，带着温度、气味、痛感。像被人从时间里挖出一段，硬塞进她脑子里。
　　她抓起包，甩上肩。门锁咔哒一声扣上，楼道灯忽明忽暗，照见她影子贴在墙上，尾巴轮廓隐约一晃。
　　走到巷口，她停下，回头看了一眼出租屋的窗户。窗帘没拉严，透出一点灰白光。她没再犹豫，转身朝公交站走。
　　车来了，她刷卡上车，坐最后一排。窗外城市渐渐苏醒，早餐摊冒热气，送奶工搬箱子，一个穿校服的女孩蹦跳着追公交车。胡美丽盯着玻璃反光里的自己，灰白头发乱糟糟扎着，眼角狐纹在晨光下泛金。
　　她摸了摸衣领内侧的玉戒。
　　两枚拼合的残件贴着胸口，温温的，像藏着一口气。
　　车过第三站，她收到新消息：【明日九点，影视基地南门登记，勿迟到。负责人：陈导。】
　　她没回，把手机关了，塞回包里。
　　太阳升起来，照在她握着扶手的手背上。指节发白，袖口沾着昨夜雨水干后的盐渍。她没松手，一直攥着，直到下车。
　　影视基地围墙高耸，铁门紧闭。她站在南门口，看着值班室里保安低头吃泡面。她没上前，就那么站着，背包带勒进肩头。
　　十分钟后，一辆黑色商务车驶入。车窗降下，司机探头：“胡师傅？”
　　她点头。
　　“陆老师等你。”司机拉开后座门。
　　她没动。
　　车内真皮座椅干净得反光，空调吹着冷风。她盯着车门把手，金属的，边缘有点锈。她想起梦里那个男孩的手，沾着血和泥，却死死抓住她的手腕。
　　她终于抬脚上了车。
　　车启动，驶向片场深处。她靠在椅背上，闭眼。耳边是轮胎压过碎石的声音，规律得像心跳。
　　不知过了多久，司机说：“到了。”
　　她睁开眼，前方是一栋仿古建筑，飞檐翘角，瓦片错落。屋顶最高处有个破洞，雨水浸过的痕迹像蛛网蔓延。
　　她解开安全带，手刚碰到车门把手，司机递来一张纸条：“陆老师说，先看这里。”
　　她接过，展开。上面只有一行字：你修过的屋顶，我都记着。
　　她盯着那行字，笔迹流畅，带着点潦草。不像明星签名那种刻意，倒像随手写下的便条。
　　她折好纸条，放进衣兜。
　　推门下车，风迎面吹来，带着木料和油漆的味道。她抬头看屋顶，右手不自觉摸了摸尾椎。
　　疤痕又开始发烫。
　　她拎起包，朝楼梯口走。脚步踩在水泥台阶上，一声接一声。
　　走到半途，她忽然停下。
　　头顶屋檐下，挂着一串铜铃。风吹过，铃铛轻晃，却没有响。
　　她盯着那串铃，眼皮跳了一下。
　　记忆里某个画面突然闪过——暴雨夜，母亲抱着她站在祭坛边，腰间也挂着一串铃，一模一样。那时铃没响，可母亲说：“它响的时候，你就得跑。”
　　她站在原地，没再往上走。
　　风又起，铜铃依旧静默。
　　她抬起手，握紧瓦刀柄，一步步继续向上。