《破茧》榆栀小鱼

9、尖埃

　　一年后，深秋。

　　余碎的蚕桑苗已经长到半人高，叶片在风里舒展，像无数只摊开的手掌。她蹲在田埂上摘桑叶，指尖触到叶片背面的绒毛时，总会想起父亲当年替她捉蚕宝宝的样子——那时他的指甲缝里总嵌着桑树皮的碎屑，洗多少次都搓不掉。

　　“余姐，老郑今天出狱。”赵玥的声音从篱笆外传来，她手里提着个竹篮，里面是刚蒸好的桂花糕，“他说要先来这儿看看。”

　　话音刚落，就见老郑站在银杏树下。他比去年清瘦了些，头发白了大半，却背着个崭新的竹篾篓，里面装着十几根削好的篾条。“想着趁天好，编几只新茧灯挂在树上。”他笑得有些腼腆，虎口的月牙疤淡成了浅粉色，“养老院的孩子们都等着呢。”

　　正说着，桔榆开车来了。他手里捧着个红绸盒子，打开时，里面躺着枚三等功奖章——是追授给余碎父亲的。“总局刚批下来的。”他把奖章递给余碎，指尖在盒子边缘顿了顿，“当年的案卷重新归档时，发现你父亲其实一直在暗中给缉毒队传递消息，赵坤的不少交易线索，都是他冒死送出来的。”

　　奖章背面刻着父亲的名字，余碎摸上去时，金属的凉意透过指尖漫上来，像那年在精神病院铁窗里，他塞给她的那只金丝茧。

　　老郑的茧灯编得很快，篾条在他手里绕出圆润的弧线。“这些年总在想，要是当初敢站出来，阿芸（赵玥母亲）是不是就不用死，你父亲也不用背那么久的黑锅。”他把第一只编好的茧灯递给赵玥，“但现在明白了，错了就是错了，补过不是为了原谅自己，是为了让活着的人能踏实往前走。”

　　赵玥的缓刑期刚过，她在城郊开了家小小的蚕桑文化馆，墙上挂着那些贴满照片的旧茧灯，也摆着老郑新编的素面茧。“昨天有个老太太来，说她丈夫是当年被牵连的警员，看了那些照片哭了好久。”她给余碎倒了杯桑叶茶，“临走时说，总算能睡个安稳觉了。”

　　余碎把那枚三等功奖章别在父亲的旧相框旁。相框里的父亲穿着警服，笑得眉眼弯弯，旁边摆着那只玻璃茧——里面的子弹被送去了警局档案室，成了赵坤案最终的闭环证据。而玻璃茧本身，被余碎留了下来，里面现在插着支银杏枝，枝桠上冒出了细小的新芽。

　　傍晚时，夕阳把银杏叶染成金红色。老郑的茧灯挂满了树枝，风一吹，就发出细碎的“叮咚”声——他在每个茧灯里都挂了片银杏叶。赵玥举着手机拍照，要发给文化馆的孩子们看。桔榆靠在篱笆上，翻看着新整理的案卷，嘴角带着浅淡的笑意。

　　余碎站在父亲的相框前，轻轻说了句：“爸，都结束了。”

　　风吹过桑田，叶片沙沙作响，像无数声迟来的叹息，又像无数个新生的呼吸。那些藏在茧里的秘密、愧疚、等待，终于在时光里慢慢散开，变成了银杏树下的光斑，桑田里的绿意，和每个人眼底渐渐亮起的、踏实的光。

　　就像老郑最后编的那只茧灯上刻的字：尘埃落定的地方，总会长出新的东西。