《风拂过的十七岁》俟岸

36、暖炉旁的时光与相依

　　第一场雪来得比往年早，清晨推开窗时，天地间已是一片白茫茫。雪花像细碎的棉絮，慢悠悠地从天空飘落，给楼下的香樟树裹上了一层薄薄的银霜。苏晚晚刚洗漱完，就听见客厅传来轻微的响动，走到门口一看，陈砚正蹲在地上，小心翼翼地组装着一个小小的铸铁暖炉。

　　暖炉是复古的黑色，带着精致的花纹，是他前几天特意从老物件市场淘来的。他动作熟练地搭好支架，放进柴火，划亮火柴点燃——“噼啪”一声轻响，火苗慢慢窜起，跳动的火光映得周围都暖融融的。墙上挂着的婚纱照，在火光的映照下，两人的笑容也多了几分温柔。照片里苏晚晚穿着白纱，手腕上系着细红绳，陈砚牵着她的手，眼里的光和此刻暖炉的火一样明亮。

　　苏晚晚抱着厚厚的米白色毛毯，蜷在沙发上，看着陈砚从储物架上拿起一个布袋子，里面装着晒干的香樟果——是去年秋天从楼下香樟树上摘的，晒干后一直收着。他抓了一把，轻轻扔进暖炉里，瞬间腾起一缕淡淡的白烟，带着草木特有的清香，混着柴火的暖意，在屋里慢慢散开。

　　“记得吗？”陈砚添完柴火，挨着苏晚晚在沙发上坐下，顺手拿过毛毯的一角盖在两人腿上，又往炉里添了块松木，火苗“蹭”地窜高了些，“刚毕业那年，我们在老城区租的小房子，冬天没有暖气，窗户缝还漏风。晚上改论文的时候，我们就裹着同一条毛毯，挤在书桌前，借着台灯的光一起改稿子，手冻得发僵，就互相搓着手取暖。”

　　苏晚晚点头，眼里泛起温柔的笑意。她下意识地伸出手，指尖轻轻划过陈砚手背上的一道浅疤——那道疤就是那年冬天留下的。当时她淋了雨感冒，陈砚半夜起来给她煮姜汤，慌乱中被滚烫的砂锅烫到了手，却还笑着说“没事，不疼”，把煮好的姜汤小心地吹凉了才递给她。这么多年过去，疤痕淡了，可当时的暖意，却一直记在心里。

　　“后来还是你找了块旧布，给我缝了个暖手宝，里面装着炒热的粗盐，揣在怀里能暖一晚上。”苏晚晚靠在陈砚肩上，声音轻轻的，“现在想想，那时候虽然苦，却觉得特别甜。”

　　“那是因为有你啊。”陈砚低头，在她发顶轻轻印下一个吻。

　　傍晚时，雪下得更紧了，窗外的世界彻底成了一片雪国。两人商量着，干脆在家煮火锅。陈砚从储藏室里翻出一个深褐色的砂罐，罐口带着圆润的弧度，正是大学时初雪那天，他们在宿舍楼道里煮火锅用的那个。罐底印着的红绳结图案，被岁月磨得浅了些，却依旧清晰可辨。

　　“特意从老房子那边带过来的，”陈砚把砂罐放在电磁炉上，往里面加着提前熬好的骨汤，眼里带着点小得意，“知道你念旧，这个罐子留着，以后每年初雪都能用它煮火锅。”

　　苏晚晚看着砂罐，心里暖暖的。她记得大学那次初雪，两人偷偷在宿舍用小电锅煮火锅，怕被宿管发现，还特意用围巾挡住门缝，煮好的第一口肉，陈砚都先夹给她。如今换了宽敞的家，不用再偷偷摸摸，可那份心意，却从来没变过。

　　骨汤在砂罐里“咕嘟咕嘟”地冒着泡，香气渐渐弥漫开来。苏晚晚正低头调蘸料，眼角的余光却瞥见陈砚在偷偷往她碗里夹东西——是她最爱的桂花糖藕，粉糯的藕片裹着甜甜的糖霜，在灯光下泛着诱人的光泽。

　　“牙医不是说让你少吃甜的吗？”苏晚晚挑眉看他，嘴角却忍不住上扬，手里还是乖乖地把藕片送进嘴里。桂花的甜香在舌尖散开，甜而不腻，还是熟悉的味道。

　　陈砚笑了，眼睛弯成了月牙，自己也夹了一块放进嘴里：“偶尔一次没关系，生活总要有甜嘛。就像我们，偶尔也可以不那么懂事，不用想着要成熟、要稳重，就想赖着对方，做彼此的小朋友。”

　　夜深时，暖炉里的火渐渐弱了下去，只剩下淡淡的余温。窗外的落雪声“簌簌”的，像温柔的絮语。陈砚把苏晚晚微凉的手揣进自己怀里焐着，掌心的温度透过布料传过来，暖得人心安。两人靠在沙发上，听着窗外的雪声，谁都没有说话，却觉得这样的安静格外美好。

　　苏晚晚的思绪慢慢飘远，突然想起很久以前，陈砚曾给她讲过，香樟树的根会在地下悄悄蔓延，互相缠绕，织成密密麻麻的网，这样才能在风雨里稳稳地站着。原来他们的日子也是这样，没有轰轰烈烈的情节，只有柴米油盐的平凡，却在每个清晨的问候、每个傍晚的陪伴、每一次互相温暖的瞬间里，把彼此的温度，一点点织成了最安稳的港湾。

　　暖炉里的火最后轻轻跳了一下，彻底灭了。但屋里的暖意，却像浸了蜜的桂花，带着香樟的清、火锅的暖、还有彼此的温柔，久久不散，漫过了这个飘雪的冬夜，也漫向了往后的岁岁年年。