《风拂过的十七岁》俟岸

27、夏夜里的萤火

　　入夏后的香樟林，像是被蝉鸣泡透了。正午的热浪刚退去些，蝉儿们便扯开嗓子欢唱，此起彼伏的鸣叫声裹着湿热的风，在枝叶间流转。苏晚晚抱着本《楚辞》，寻了片树荫浓密的石凳坐下，指尖划过泛黄的书页，目光却总被胳膊上的蚊子包打断——湿热的夏夜最招蚊虫，不过片刻，她的小臂上就多了几个红痒的印子。

　　“又在挠了？”熟悉的声音从头顶传来，带着点笑意。

　　苏晚晚抬头，陈砚正站在她面前，白T恤领口沾着点香樟叶的碎末，手里举着个透明玻璃瓶，瓶身里，一只萤火虫正缓缓扇动翅膀，淡绿色的光斑在瓶壁上忽明忽暗，映得他眼底也像盛着细碎的星星。

　　“物理系的实验课剩下的，”他把玻璃瓶轻轻放在她手边的石凳上，又从口袋里掏出包薄荷味的驱蚊贴，撕了两片递过来，“老师说萤火虫的光亮能轻微干扰蚊虫的感知，你背书时就不用总分心挠胳膊了。”

　　苏晚晚接过驱蚊贴，指尖碰到他的手，带着点刚从实验室出来的微凉，心里却暖融融的。

　　她低头盯着瓶里的萤火虫，看着那点微光在黑暗的瓶身里轻轻晃动，忽然笑出了声——瓶身侧面贴了张浅青色的便利贴，上面画着个歪歪扭扭的简笔画小人：扎着马尾的女孩举着本厚书，追着一只闪着光的萤火虫，旁边用黑色水笔写着一行字：“《楚辞》太难背，蚊子交给我，你专心读‘离骚’。”

　　字迹笨拙，和他物理笔记本上工整的公式、清晰的推导过程判若两人，一看就是花了心思却不太擅长画画的模样。

　　“画得怎么样？”陈砚在她身边坐下，石凳的凉意透过薄薄的衣料传过来。

　　他从背包里掏出个巴掌大的小风扇，按下开关，轻柔的风便对着苏晚晚的书页吹去。风里裹着香樟叶的清香，混着夏夜的潮气，把她额前的碎发吹得轻轻飘起，偶尔落在他的手背上，像条软软的丝带，带着点痒。

　　“上周跟室友去看了场油画展，”他突然开口，声音被蝉鸣衬得格外轻。

　　“有幅叫《秋林》的画，里面的枫叶跟你高中朋友圈发的那幅很像，就是颜色更深点，像被夕阳染透了。”苏晚晚愣了愣，没想到他还记得自己高中时随手画的画——那是她第一次尝试水彩，画的是家门口的枫叶林，当时觉得画得不好，只发了朋友圈三分钟就删了，没想到被他看见了。

　　“那是因为枫叶到了秋天会变红，叶绿素减少，花青素就显出来了，”苏晚晚翻过一页书，指尖在“沅有芷兮澧有兰”的字句上轻轻划过，“就像有些东西，会随着时间慢慢沉淀，变得越来越浓烈。”

　　她说完，才发觉自己的话里藏着别的意思，脸颊微微发烫。抬手翻书时，指尖不小心碰到陈砚搭在石凳上的手背，两人都顿了顿，又像触电般悄悄移开，手腕上的红绳随着动作轻轻晃动，银枫叶和银铃铛碰在一起，发出细碎的响，像在偷偷笑。

　　夜色渐深，瓶里萤火虫的光慢慢暗了下去，翅膀扇动的频率也慢了许多。

　　陈砚伸手拿起玻璃瓶，指尖捏着瓶盖轻轻拧开：“让它去找同伴吧，一个人在瓶子里，单打独斗太孤单了。”

　　话音刚落，那只小小的萤火虫便颤了颤翅膀，顺着瓶口的缝隙飞了出去，淡绿色的光在夜色里划过一道浅浅的弧线，很快融入了香樟林的阴影中。

　　苏晚晚正望着萤火虫飞走的方向出神，陈砚突然从口袋里摸出个小盒子，打开后，一枚银质的小书签静静躺在里面。书签是萤火虫的形状，翅膀上刻着精致的纹路，靠近尾部的地方，还刻着一个小小的“晚”字，银亮的金属在月光下泛着柔和的光。

　　“上周路过首饰店，看见这个觉得很适合你，”他把书签取出来，轻轻放进她摊开的《楚辞》里，刚好夹在“思美人兮不敢忘”那一页，“首饰店的师傅说，银的不容易氧化，能放很久。以后背书累了，就看看它，像我在旁边陪着你一样。”

　　蝉鸣渐渐歇了，只有偶尔几声轻响，衬得夜晚更安静。苏晚晚抱着书往宿舍走，手腕上的红绳垂下来，和书签上系着的细银链轻轻碰在一起，发出“叮铃”的细碎声响，像夏夜里的私语。月光透过香樟叶的缝隙洒下来，在地面铺成一片银辉，风里带着草木的清香，裹着萤火虫飞过的痕迹，也裹着少年藏在细节里的心意。

　　她低头看了看书里的银书签，又摸了摸手腕上的红绳，忽然明白，有些喜欢就像这夏夜里的萤火，不用刻意张扬，却在每一个细微的瞬间里闪着光——是为她准备的驱蚊萤火，是画得笨拙却用心的便利贴，是记得她多年前随手画的画，也是这枚刻着她名字的银书签。就像香樟会年年常绿，蝉会年年鸣夏，这份藏在夏夜风里的心意，也会随着时光，慢慢变得浓烈又温柔。