作者自白

写下这些字的时候，窗外的蝉鸣正漫过窗台，像极了第一次在稿纸上落笔[展开]

作者自白

写下这些字的时候，窗外的蝉鸣正漫过窗台，像极了第一次在稿纸上落笔时的慌张——总觉得文字是易碎的琉璃，既要捧着它照见心里的褶皱，又怕稍一用力就碎成满地月光。

我写过凌晨三点的街道，路灯把孤独拉成影子的形状；写过菜市场里讨价还价的阿婆，塑料袋里晃悠的番茄比夕阳更红；也写过那些没说出口的告别，像冬夜里没烧透的炭火，在记忆里余温未了。有人问我笔下的故事是不是真的，其实它们是碎在生活里的星子——或许是地铁上陌生人眼角的泪光，或许是老槐树下下棋人手里的茶，被我捡起来，拼拼凑凑，就成了你们看到的篇章。

我始终觉得，写故事的人更像个倾听者。听风穿过巷弄的声音，听雨打在窗沿的节奏，也听每个普通人心里没说出口的千言万语。这些声音钻进笔尖，就成了故事里的呼吸。所以我从不追求情节的离奇，只愿字里行间能藏着一点温度——让读到它的人在某个瞬间忽然觉得，原来自己不是孤单一人，这就够了。

往后的日子，我还会继续坐在书桌前，等风来，等故事来，等那些藏在时光褶皱里的温柔，慢慢爬上纸页。也愿你们，在翻到这些文字时，能想起自己生命里最柔软的那部分，然后带着这份柔软，继续往前走。
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