《雨停之后》臻墨

5、医务室停电

　　周三上午第三节，是实验楼的高三体检抽血。
　　走廊里排了两条长队，蓝色帘子后，护士的嗓音平板而机械：“握紧，松手，下一个。”
　　沈砚站在队尾，指节因用力微微发白——不是怕针，是怕血。
　　针尖刺入血管的刹那，鲜红涌进试管，像一条细小的蛇。沈砚的视线被那抹红牢牢吸住，耳膜里“嗡”地一声，世界开始旋转。
　　他听见有人在很远的地方喊：“医生，这里有人晕血！”
　　随后，膝盖便失去了知觉。
　　再睁眼时，鼻尖先撞见消毒水的冷味。
　　医务室不大，白帘半拉，隔壁床的蓝色隔布后传来低低的呻吟。
　　沈砚仰面躺着，输液杆上挂着一袋透明液体，一滴、一滴，像计时的秒表。
　　他下意识去摸校服口袋——草稿纸还在，笔也在。
　　帘子外传来护士的声音：“只是晕血，血压偏低，躺半小时就好。”
　　门被推开，又合上。
　　脚步声停在床边。
　　“喂，年级第一。”
　　池暮的声音比平时低，像怕惊碎什么。
　　他手里拎着一杯葡萄糖水，吸管弯成柔软的弧度。
　　沈砚想坐起来，池暮单手按住他肩：“别动，回血。”
　　掌心隔着校服传来稳稳的热度，沈砚不动了。
　　天花板顶灯忽然闪了两下，“滋”一声，灭了。整个医务室陷入一种灰蒙蒙的暗，只剩走廊的应急灯从门缝底下钻进来，像一条橘黄的缎带。
　　停电了。
　　隔壁床的病人嘟囔一句什么，翻了个身。
　　沈砚听见自己心跳在黑暗里放大，像鼓槌敲在空桶上。
　　池暮没出声，只是把那杯葡萄糖水递到他唇边：“先喝。”
　　甜味在舌尖炸开，沈砚缓了口气，低声道谢。
　　“别谢。”池暮坐在床沿，声音里带着笑，“我只是不想明天没人给我补课。”
　　黑暗把两人的呼吸都放大。
　　沈砚听见池暮口袋里塑料纸窸窣一声，随后，一股清凉的薄荷味钻入鼻腔。
　　“张嘴。”
　　一粒小小的糖被塞进他齿间。
　　糖纸被池暮顺手团成一个小球，精准抛进墙角的垃圾桶，“咚”。
　　薄荷在舌尖化开，凉意顺着喉咙一路滑下去，眩晕感被一点点压平。
　　沈砚侧过脸，看见池暮的轮廓被应急灯拉得老长，帽衫兜帽耷拉在背后，像被风吹歪的猫耳。
　　“你怎么在这儿？”沈砚问。
　　“抽血啊。”池暮晃晃自己贴着棉球的肘窝，“刚抽完就见你往下倒，差点砸我身上。”
　　沈砚轻轻笑了：“抱歉。”
　　“别笑，脸还白得像A4纸。”
　　池暮伸手，把输液管上的调节器往下拨了一点，滴速变慢。
　　指尖碰到塑料管，发出极轻的“哒哒”。
　　沈砚注意到，池暮右手虎口那道月牙疤在昏暗中像一条银色的线。
　　“你晕血？”池暮问。
　　“嗯。”
　　“那你还敢报医学院？”
　　沈砚沉默了两秒，声音低得近似耳语：“想离这里远一点。”
　　黑暗替他说完了剩下的话。
　　池暮没追问，只是换了个姿势，背靠输液架，长腿伸到床尾，脚尖一下一下点着地，像在数拍子。
　　窗外传来电工检修的喊声：“保险丝烧断，五分钟就好！”
　　池暮突然开口：“我小时候怕黑。”
　　沈砚侧耳。
　　“外婆家走廊灯老坏，晚上去厕所得摸着墙走。墙上有裂缝，我老觉得会钻出东西。”
　　“后来呢？”
　　“后来我就把走廊灯换成了声控，一喊就亮。”池暮笑，“结果整条巷子都能听见我半夜‘喂！喂！’，像闹鬼。”
　　沈砚想象那幅画面，唇角弯了弯。
　　“你呢？”池暮反问，“除了晕血，还怕什么？”
　　沈砚想了想：“电话铃声。”
　　“每次听见铃声，就以为是派出所，或者……要债的。”
　　池暮“哦”了一声，尾音拖得有点长，像把某个和弦故意拉长。
　　黑暗里，两个人的呼吸慢慢同步。
　　“咔哒”一声，灯亮了。
　　突如其来的白光像水银泻地，沈砚下意识抬手挡眼。
　　池暮已经站直，声音恢复到平时的吊儿郎当：“能走了吗？”
　　护士进来，看了眼滴液：“再坐十分钟。”
　　池暮把葡萄糖水杯子扔进医疗垃圾桶，回身冲沈砚晃了晃手里的糖盒：“薄荷的，提神。给我留两颗，剩下的算学费。”
　　沈砚接过糖盒，小小的半透明塑料壳，里面还剩七颗。
　　“谢谢。”
　　“别总谢。”池暮把帽衫帽子重新扣上，“下次晕之前提前打个招呼，我好先找地儿给你躺。”
　　沈砚弯了弯眼睛：“行。”
　　十分钟后，沈砚自己拔掉针头，用棉球按住针眼。
　　池暮站在门口，背光，看不清表情。
　　两人并肩往教学楼走。
　　午后的阳光穿过走廊尽头的窗，落在他们脚前，一格一格，像黑白键。
　　池暮忽然伸手，在沈砚后背轻轻拍了一下：“喂，年级第一。”
　　“嗯？”
　　“医务室停电那会儿，你心跳得特别响，你知道吗？”
　　沈砚微怔。
　　池暮笑：“跟鼓点似的，挺好听。”
　　阳光里，沈砚耳廓悄悄红了。
　　他低头，把薄荷糖盒塞进校服口袋，糖纸在布兜里轻轻碰撞，像一句没说出口的回应。
　　回到教室，第四节自习已经开始。
　　他坐下，摊开草稿纸，写下今天的错题，却在页脚画了一只极小的纸鹤。
　　纸鹤嘴里衔着一粒薄荷。
　　他盯着看了两秒，把草稿纸翻过去，继续演算。
　　隔着三排课桌，池暮趴在座位上，帽衫蒙头，右手伸到桌斗里，摸索着剥开一颗糖。
　　清凉的甜味在舌尖炸开，他闭上眼。
　　没有雨，没有公主抱，只有阳光、薄荷和医务室短暂的黑——
　　足够让他记住，沈砚在黑暗里轻轻说过的那句：
　　“别告诉任何人。”