《红墙白雪几重深》籁山

30、雪岁悠悠情渐深 日子从

　　日子从指缝间漏过去，像沙，像水，像北平冬天里抓不住的风。
　　一九一七年到一九一九年，两年的时间，说长不长，说短不短。长到足够让一个人脱胎换骨，短到回头看时，好像什么都没来得及做，春天就走了，秋天又来了。
　　周承煊后来想起这两年，总觉得像一场漫长的、不紧不慢的跋涉。他走得不快，可每一步都踩在实地上。身边有一个人，不远不近地跟着，不催他，不推他，只是在那里。这就够了。
　　一九一七年的冬天，北平下了第一场雪。
　　雪来得早，也来得猛，一夜之间把整座城裹成了白的。
　　胡同里的槐树枝桠上堆着厚厚的雪，偶尔“噗”的一声落下一团，惊得路边的野猫蹿出去老远。连平日里灰扑扑的屋檐都镶上了一道白边，像是老天爷心血来潮，给这座灰蒙蒙的老城披了一件新衣裳。
　　逢盈站在沈家后门口，缩着脖子，把手拢在袖子里，等一个人。
　　她等的人迟了。
　　往常这个时候，周承煊应该已经到了。
　　他从报社出来，经过沈家后门，有时候带一包糖炒栗子，有时候带两个烤红薯，有时候什么都不带，就是路过，看她一眼，说两句话，然后走了。
　　逢盈后来想，他们之间从来没有约定过什么。可他就是来了，她就是等了。
　　像是两股水流，自然而然地汇到了一起，不需要理由，不需要解释。
　　可今天，他迟了。
　　雪越下越大，天地间白茫茫一片。
　　逢盈的睫毛上落了一层雪，鼻尖冻得通红，嘴唇的颜色淡得几乎和脸融为一体。
　　她把两只手轮流揣进袖子里取暖，左脚换右脚地跺着地面，在雪地上踩出一小片凌乱的脚印，靠在门框上，看着巷口，安安静静地等，没有要走的意思。
　　沈家的老门房从窗户里探出头来，看了她一眼，摇了摇头，又把窗户关上了。
　　他不懂这个姑娘为什么大冷天站在门口不回去。可他也没问。
　　他是沈家的老人了，知道什么该问，什么不该问。这个姑娘是古先生的徒弟，是大小姐看重的人，不是他能随便管的。
　　不知道过了多久，巷口终于出现了一个人影。
　　那人走得很快，几乎是小跑着过来的。大衣没扣扣子，被风吹得猎猎作响，下摆往身后甩出去老远。围巾拖在身后，像一面猎猎的旗。
　　他跑到她面前，气喘吁吁的，呼出的白气糊了一脸，整个人像一匹刚从雪地里跑回来的马，浑身冒着热气。
　　“路上……路上耽搁了。”周承煊弯着腰，双手撑着膝盖，喘得说不出完整的句子。他弯下去的脊背在厚大衣下显得格外宽阔，已经不是几年前那个单薄少年的身板了。
　　报社的活计不轻松，搬纸、搬机器、跑印刷厂，全是体力活，他的手心和虎口磨出了薄薄的茧，肩膀也宽了一圈。“报社印到一半机器坏了……修了半天。”
　　逢盈看着他狼狈的样子，嘴角弯了一下。她注意到的不是他的狼狈，而是他大衣肩膀上的雪。
　　很厚，说明他在雪里走了不短的时间。
　　“二少爷，你不用每天都来。”
　　周承煊直起腰，看着她。他把额前的碎发往后拨了一下，露出一张被冷风吹得发红的脸。他的眉眼本就生得锋利，此刻被雪光一衬，更显得轮廓分明。
　　逢盈的脸被冻得发白，鼻尖红红的，嘴唇的颜色淡得几乎看不见。可她的眼睛亮莹莹的，像雪地里反光的水晶，又像两丸浸在清水里的黑琉璃，干干净净的，里头映着他的影子。
　　“我要是不来，”他说，气息还没喘匀，“你就不等了？”
　　逢盈没有回答。她低下头，用脚尖踢了踢地上的雪。雪很松软，踢起来像面粉一样扬起一小片白雾。
　　她今天穿的是一双旧棉鞋，鞋头已经被雪水洇湿了一小块，她浑然不觉。
　　周承煊从怀里掏出一个纸包，递给她。纸包还热着，隔着纸能感觉到温度，那股热气在寒冷的空气中凝成一小团白雾，像是有生命似的，一呼一吸。
　　纸包的边角被他的体温捂得微微发软，可见他一直揣在怀里，贴身带着。
　　逢盈接过去，打开。是两块枣泥酥，金黄的表皮上印着红色的花纹，中间的枣泥馅从酥皮的裂缝里微微渗出来，在白色的油纸衬托下，像一颗暗红色的宝石。
　　枣泥的甜香混着酥皮的油香，在冷冽的空气中弥漫开来，把雪的味道都盖过了。
　　“路过糕点店买的。”周承煊说，语气里带着一种刻意的、漫不经心的随意。
　　逢盈拿起一块，咬了一口。外皮酥脆得在齿间碎开，发出细微的“咔嚓”声，里头的枣泥馅软糯绵密，甜丝丝的，带着一股淡淡的桂花香。
　　甜味从舌尖蔓延到整个口腔，又从口腔蔓延到心里。甜得她眯起了眼睛，睫毛轻轻颤了几下，像蝴蝶扇了一下翅膀。
　　周承煊看着她眯眼的样子，嘴角忍不住往上翘。他见过她很多种样子。低眉顺眼的样子、认真做事的样子、被他逗得又气又窘的样子、红了眼眶却拼命忍着不掉眼泪的样子。
　　可他最喜欢她吃东西的样子。只有在这种时候，她才会卸下所有的防备，露出那种像小猫一样的、不设防的、软乎乎的表情。
　　“好吃吗？”
　　“好吃。”逢盈含混地说，嘴里还嚼着枣泥酥。
　　“那明天再给你买。”
　　逢盈抬起头，看了他一眼。他的大衣上全是雪，肩膀上堆了厚厚一层，领口处雪已经化成水，洇湿了一小片深色的痕迹。
　　头发上也落了薄薄一层，几缕碎发被雪水打湿，贴在额头上。睫毛上挂着细碎的水珠，在雪光中一闪一闪的，像缀了碎钻。
　　他的脸被冻得发红，衬着小麦色的皮肤，像冬天壁炉里的火，暖融融的。
　　她忽然觉得，这个人真的很烦。烦到她每次看见他，心里都会有什么东西软一下。软得像那块枣泥酥，一碰就碎，碎了就化了，化了就甜到了骨子里。
　　她想说点什么来掩饰这种心软，可话到嘴边，变成了一句她自己都没预料到的、声音很轻的话。
　　“二少爷，你的头发上有雪。”
　　周承煊愣了一下，抬手摸了摸头发，摸了一手湿。
　　“你的也有。”他说。
　　逢盈低下头，拍掉头发上的雪。她的手在发顶胡乱拨了几下，有几根头发被雪水粘在了脸上，她用手指把它们拨开，动作笨拙而随意，不像那些大家闺秀在镜前梳妆时的优雅，却有一种天然的、不拘小节的可爱。
　　“二少爷，”她说，声音恢复了平时的温度，“该回去了。雪越下越大了。”
　　周承煊“嗯”了一声，可他没有动。他站在那里，看着她，像是有什么话要说，又像是没什么话要说，只是不想走。
　　他的影子落在雪地上，长长的，黑黑的，像一棵站在她旁边的树。
　　两个人就那么站在雪里，谁也不说话。雪落在他们的肩上，落在他们的头发上，落在他们之间那一尺的距离上。
　　那层雪越积越厚，像是老天爷在给他们之间搭一座桥，白色的、柔软的、一碰就会碎掉的桥。
　　空气安静得能听见雪花落地的声音，其实雪花没有声音，可逢盈觉得她听见了。
　　不是用耳朵听见的，是用心跳听见的。她的心跳得比平时快，快得她担心他会听见。
　　后来是逢盈先转身的。“我回去了。”她说，声音比她预想的要轻。
　　“嗯。”
　　她走了两步，停下来，回头看了他一眼。她的辫子在身后晃了一下，辫梢的发绳在雪光中泛着暗红色的光。
　　她张了张嘴，想说点什么，可又觉得说什么都不对。说“路上小心”太轻了，说“明天见”太重了，说“你别来了”是假的。
　　最后她什么都没说，只是看了他一眼，然后转过身，消失在不远处。
　　周承煊站在雪里，看了她背影很久。他的大衣被雪水浸湿了，沉甸甸地坠在肩上。他的手指冻得发僵，可他不想走。
　　他想起她刚才吃枣泥酥时的样子，眯着眼睛，睫毛轻颤，嘴角沾了一点酥皮的碎屑。他想伸手帮她把那点碎屑擦掉，可他不敢。
　　他的手太凉了，会冰到她。而且他不知道，她愿不愿意让他碰。
　　他一直站在那里，直到巷口那盏昏黄的街灯亮起来，在雪地上投下一小圈暖黄色的光，才转过身，往报社的方向走。
　　雪地上留下两行脚印。一行深的，是他踩出来的。一行浅的，是她踩出来的。两行脚印挨得很近，近得像是一个人走出来的。
　　雪还在下，慢慢地、无声地，把那些脚印一点一点地填平。
　　可他知道，它们在那里。在雪下面，在泥土上面，在这个冬天的记忆里，它们会在那里，很久很久。
　　那个冬天，他们见了很多次面。
　　有时候在沈家后门，有时候在报社门口，有时候在半路上遇见了，就并肩走一段路。没有约定，没有计划，可他们总能碰见。
　　像是两片被风吹到一起的叶子，风往哪边吹，他们就往哪边飘，飘着飘着，就飘到了一处。
　　周承煊给逢盈带过很多东西。
　　糖炒栗子、烤红薯、冰糖葫芦、桂花糕、豌豆黄、驴打滚，北平城里能买到的小吃，他几乎都带了一遍。
　　有时候他自己都觉得自己像个送货的，可他还是忍不住买。
　　有一次，他带了一包糖炒栗子。栗子是刚出锅的，烫得他手指都红了。
　　他把纸包递给她的时候，她没接，先看了他的手。
　　“二少爷，你的手红了。”
　　周承煊低头看了看自己的手指，确实红了，指腹上还有被栗子壳烫出来的浅印。他把手缩回袖子里，笑了笑。
　　“没事。栗子趁热好吃，凉了就腥了。”
　　逢盈接过纸包，没有急着打开。她从袖子里掏出一块手帕，叠成一小方，递给他。
　　“垫着。别烫着。”
　　周承煊看着那块手帕，愣了一下。
　　手帕是白色的，素面，没有花纹，边角洗得起了毛，可叠得整整齐齐的，带着一股淡淡的皂角味。
　　那是她的味道。
　　他接过手帕，没有用来垫手，塞进了大衣内袋里，贴着心口。
　　“手帕我收着了。下次买栗子，用它垫。”他说。
　　逢盈看了他一眼，想说什么，又咽了回去。她的耳根红了一下，很快，像被风吹过的一朵云，还没看清就散了。
　　雪化了又下，下了又化，反反复复了好几轮，才终于暖了起来。胡同里的槐树冒出了嫩芽，先是米粒大小的、嫩绿色的尖儿，过了几天就舒展成了婴儿手掌大的叶片，在春风里轻轻摇晃。
　　巷口那只野猫又生了一窝小猫，黄黄白白的一团，挤在墙角，喵喵地叫，眼睛还没睁开，小得可以捧在手心里。
　　逢盈每次路过都会停下来看一会儿，看那些小东西挤在一起找奶喝的样子，嘴角不自觉地弯起来。
　　逢盈的古董学徒生涯，在这大半年里有了质的飞跃。
　　沈清澜对她越来越放心了。有时收了新东西，会让人直接送到赵姨娘院让她先看。
　　逢盈趴在石桌上，拿着放大镜，一件一件地看，一件一件地摸，有时候一看就是一个下午，连水都忘了喝。赵姨娘从屋里端出茶来，放在她手边，她也不知道，直到茶凉透了，才端起来抿一口，又放下，眼睛始终没离开那件东西。
　　有一天，沈清澜拿了一件青花瓷瓶给她看。
　　“你看看这个。”
　　逢盈接过去。
　　她的手先于眼睛动了，这是古先生教她的规矩：先上手，再看。手的触感不会骗人，眼睛会。
　　她把瓷瓶托在掌心，感受它的重量。太轻了，不对。真正的康熙瓷，胎体厚重，压手。这个轻了将近三分之一。
　　然后她看器型。
　　梅瓶的造型，口沿外撇，短颈，丰肩，腹下渐收。线条流畅，比例匀称，乍一看没什么毛病。
　　可她觉得不对，说不上哪里不对，就是不对。
　　再看釉色。
　　青花发色浓艳，有铁锈斑，是苏麻离青的特点。可苏麻离青在永乐宣德时期用得最多，康熙朝已经很少用了。
　　不是没有，是少。
　　而且这个铁锈斑的分布太均匀了，像是故意点上去的，不是自然形成的。
　　最后翻过来看底足。
　　她把瓷瓶倒过来，放大镜对准底足，看了很久。然后她把放大镜放下，抬起头。
　　“假的。”
　　沈清澜挑了挑眉。她坐在廊下的椅子上，手里端着一杯茶，阳光落在她身上，把她齐耳的短发照得发亮。
　　她穿着一件素色的旗袍，没有戴首饰，整个人清清淡淡的。
　　“怎么说？”
　　“器型对，釉色也对，可底足的修胎不对。”逢盈把瓷瓶翻过来，指着底足，语速不快，可每一个字都很笃定，“康熙年的瓷器，底足修得利落，圈足内外都修得干净，足墙较薄，露胎处有细密的旋纹。这个底足的修胎痕迹太糙了，旋纹粗疏，足墙厚薄不均，是后仿的。而且釉面的气泡分布也不对。真品的气泡疏密有致，大小不一，像是随手洒的一把芝麻。这个太均匀了，均匀得像机器做的，一粒一粒排着队，规规矩矩的，没有呼吸。”
　　沈清澜看着她，笑了。那笑容里有欣慰，有骄傲，还有一种“我果然没有看错人”的笃定。
　　“古先生说对了。你的眼力，已经超过了不少吃这碗饭十几年的人。”
　　逢盈低下头，嘴角弯了一下。
　　她伸出手指，轻轻抚过瓷瓶的釉面，那触感是滑的，可滑得发腻，不像是三百年的老东西，倒像是昨天刚出窑的新货。
　　她的手指停了停，然后收回来，把手放在膝盖上。
　　“还差得远。”
　　“你什么都还差得远。”沈清澜摇了摇头，把瓷瓶放到一边，转过身正对着她，“逢盈，你得学会认自己的本事。你才学了多久？你不是还差得远，你是走得比谁都快。古先生教了二十年徒弟，你是他唯一一个说‘有天分’的。你还要怎样？”
　　逢盈没有说话。她不是谦虚，也不是矫情。她是真的觉得自己还差得远。
　　她见过古先生摸东西的样子，闭着眼睛摸，光靠手感就能分出真假。一只手搭上去，像搭在一个人的脉搏上，听它跳得快还是慢、有力还是无力。
　　她离那个境界，还差着十万八千里。
　　可她不怕差得远。她知道自己在走，一步一步地走，不快，可每一步都踩在实地上。像她每天从周府走到沈家那条路，走了几百遍，每一块青石板都认得她的脚。
　　总有一天，她也会认得每一块瓷片的脉搏。
　　沈清澜看着她的侧脸，忽然问了一句不相干的话。
　　“逢盈，你和承煊最近怎么样了？”
　　逢盈的手指微微蜷了一下。
　　“什么怎么样？”她的声音很平，平得像一潭没有风的水。
　　沈清澜笑了笑，没有追问。她端起茶，抿了一口，目光落在院子里那棵海棠树上。海棠花已经谢了，绿叶密密匝匝的，在阳光下泛着油亮的光。
　　她的语气淡淡的，像在说一件很平常的事情。
　　“我也是从你这个年纪过来的。有些事，你不说，我也看得出来。”
　　逢盈低下头，手指无意识地摩挲着衣角。她没有否认，也没有承认。她只是沉默着，沉默了很久，久到沈清澜以为她不会回答了，她才开口，声音很轻，轻得像怕惊动什么。
　　“清澜姐姐，我和二少爷……什么都没有。”
　　沈清澜看了她一眼。那目光温和而通透，像是在说：你骗得了别人，骗不了我。
　　可她什么都没有说。
　　她只是伸出手，拍了拍逢盈的手背，像姐姐安慰妹妹一样。
　　“那就什么都没有吧。”她说，“可你要记住，不管以后怎么样，你身后有人。我，你古先生，赵姨娘，还有承宗，我们都在。”
　　逢盈抬起头，看着沈清澜。阳光落在她脸上，把她的轮廓照得很柔和。
　　她忽然觉得眼眶有些发酸，可她没有哭。她已经很久没有在人前哭过了。
　　“谢谢清澜姐姐。”她说。
　　沈清澜笑了笑，收回手，端起茶杯，继续喝茶。风吹过院子，海棠树的叶子沙沙作响，像在低声说着什么秘密。
　　逢盈坐在那里，看着石桌上那只假瓷瓶，看着它在阳光下泛着虚假的光。她的手指还在衣角上，没有松开。
　　她低下头，嘴角弯了一下。弯得很轻，很淡，可那是真的。
　　秋天，周承煊的报社搬了新地方。
　　从原先那间逼仄的小屋子，搬到了前门大街附近的一栋二层小楼。楼下是印刷车间，楼上是编辑部，虽然还是不大，可总算像个正经报社的样子了。
　　楼梯是木头的，踩上去咯吱咯吱响，墙上的白灰还没干透，空气里弥漫着石灰和油墨混合的味道。可周承煊觉得好闻极了。
　　订户增加到了六百多户。报纸从每周一期改成了每周两期。内容也更丰富了，除了国内外新闻，还增加了白话文小说的连载、科学常识的普及、读者来信的专栏。
　　他的字写得越来越好，文章也越写越老练，不再是那种“热血上头”的冲劲，而是多了一层沉稳的、经过思考的分量。
　　周承煊依旧没有告诉家里。
　　周夫人倒是不怎么问他具体在做什么，她忙着另一件事，给周承煊物色媳妇。
　　他如今已经十八岁了，到了适婚的年龄。北平城里但凡有点头脸的世家，家里有适龄女儿的，周夫人都托人去打听过。
　　今天张家的小姐琴棋书画样样精通，明天李家的小姐知书达理温婉贤淑，恨不得把北平城翻个底朝天，给儿子挑一个最好的。
　　周承煊每次都被叫回去“相看”。
　　他坐在正厅里，穿着母亲逼他换上的新衣裳，对着一个陌生的姑娘，客客气气地笑，客客气气地说话，客客气气地喝茶。
　　那些姑娘有的文静，有的活泼，有的喜欢诗词歌赋，有的喜欢西洋音乐，有的戴着翡翠镯子，有的穿着洋装裙子。
　　可他看那些姑娘的眼神，和看逢盈的眼神，是不一样的。
　　看那些姑娘的时候，他的眼睛是平的，像一面湖，风平浪静，什么都没有。
　　客气的笑容挂在脸上，像一张面具，脱下来之后，底下什么表情都没有。
　　他记不住她们的脸，记不住她们的名字，记不住她们说过什么话。那些“相看”对他来说，像是一场又一场的应酬，应付完了，就过去了。
　　看逢盈的时候，他的眼睛是有光的，像一盆火，烧得旺旺的，隔着老远都能感觉到温度。
　　他会注意到她今天换了新的头绳，会注意到她手指上又多了一道细小的伤口，会注意到她说话的时候嘴角的弧度比昨天大了一点点。
　　他把关于她的一切都记在心里，像记报纸上的每一个字，清清楚楚，一笔一划。
　　“你说你这孩子，到底想要什么样的？”周夫人有一次把他堵在书房里，急得直跺脚。
　　她穿着一件绛紫色的褂子，头上簪了赤金镶红宝的簪子，脸上的粉扑得厚厚的，可还是遮不住眼角的细纹。手指在桌上敲着，一下一下的，带着一种焦躁的、不安的节奏。“张家的姑娘你嫌人家太文静，李家的姑娘你嫌人家太活泼，王家的姑娘你说人家戴的首饰太俗气。你到底要什么样的？天上的仙女？”
　　周承煊靠在书桌边，双手插在裤袋里，不说话。他的目光落在窗外的院子里，院子里那棵石榴树结了果，红彤彤的，压弯了枝头。
　　他想起了什么，嘴角弯了一下，可很快又收了回去。
　　“你心里是不是有人？”周夫人的声音一下子尖了起来，像是踩到了什么不该踩的东西，“承煊，你老实跟娘说，你是不是看上谁了？”
　　“娘，您别白费心力了。”周承煊直起身，看着母亲，语气不硬不软，带着一种他已经练习了很多遍的、恰到好处的敷衍，“这些姑娘我都不喜欢。男人成年要先立业，如今世道这样动荡不安，我没心思想这些。”
　　“那你就安心回家帮你大哥做事，别整日不知道在忙什么不见人影！”周夫人的声音又高了几度，“承煊啊，这两件事你总要做到一样让娘安心吧！你大哥像你这么大的时候，已经帮着家里管账了。你呢？你整天往外跑，跑什么？跑出什么名堂来了？”
　　周承煊含糊地应了一声，找借口走了。
　　他走出书房的时候，脚步很快，像是在逃。可他逃的不是母亲，是母亲嘴里那些名字。那些他记不住的名字。他在逃避一种他不想要的生活，一种被人安排好的、不需要他自己做任何选择的生活。
　　他要的不是那样。他要的是自己选。
　　选自己想做的事，选自己想爱的人，选自己想走的路。
　　他没有说出自己喜欢逢盈这件事。他知道母亲不会接受的，在母亲眼里，丫鬟就是丫鬟，不管她有多聪明、多努力、多好看，丫鬟就是丫鬟。
　　他知道母亲的性子。如果母亲铁了心要对逢盈下手，他拦不住。
　　除非他先发制人，可他还不能。
　　他还没有准备好。他还不够强，不够有钱，不够有地位，不够有资格在母亲面前说“我喜欢逢盈，我要娶她”。
　　他需要时间，需要把报社做得更大，需要赚更多的钱，需要让自己成为一个可以自己做主的人，而不是一个还要听母亲安排相亲的“二少爷”。
　　可他怕时间不够。
　　怕母亲在他准备好之前就对逢盈下手，怕逢盈等不了那么久，怕自己在日复一日的“相看”中慢慢被磨掉棱角，变成一个听话的、顺从的、娶一个门当户对的妻子、过一辈子别人安排好的生活的“好儿子”。
　　那天傍晚，他去了沈家。
　　逢盈已经在等他了。她手里拿着一本书，正低着头看。书名是《古董辨疑》，古先生借给她的，已经翻得起了毛边。
　　她看书的时候很专注，眉头微微皱着，嘴唇轻轻抿着，整个人像是融进了书里，外面的世界跟她没有关系。
　　夕阳从西边斜射过来，把她的侧脸照成橘红色，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影，随着她眨眼的动作轻轻晃动。
　　周承煊站在巷口，看了她很久。他的脚步很轻，轻得像猫，她没有发现他。
　　他就那么站在那里，看着她翻过一页，又翻过一页。她的手指按在书页上，指尖微微泛红，指甲修得整整齐齐，干干净净。那双手已经不是三年前那双只会洗菜煎药的手了，它们会看瓷器，会辨玉器，会写字，会算账。
　　它们能做很多事，可它们最擅长的事，是让他移不开眼睛。
　　他走过去，站在她面前。他的影子落在书页上，遮住了光线。
　　逢盈抬起头，看见他，嘴角弯了一下。眼睛变成了两道月牙，眼瞳里映着天光，亮晶晶的。
　　“你来了。”
　　“嗯。”
　　“今天带了什么？”
　　周承煊愣了一下。他今天什么都没带，走得急，他的手上空空荡荡的，连个纸包都没有。
　　“什么都没带。”他说，语气里带着一丝连他自己都没察觉的懊恼。
　　逢盈看了他一眼，忽然笑了。那笑容比刚才大了一些，露出了牙齿。
　　她把书合上，放在膝盖上，仰着脸看着他。阳光落在她脸上，把她白皙的皮肤照得近乎透明。
　　“没带就没带吧。”她说，声音很轻，可每一个字都很清楚，“我又不是为了你带的东西才等你的。”
　　周承煊看着她，喉咙像被什么东西堵住了。她说这话的时候，目光没有躲闪，就那么坦坦荡荡地看着他，像在说一件天经地义的事情。
　　他忽然意识到，他不需要再去相看任何姑娘了。不需要去看她们的脸，不需要去听她们的声音，不需要去猜她们在想什么。
　　他早就已经找到了他想看的那张脸、想听的那个声音、想猜的那个人。
　　“那你为什么等我？”他问，声音比他预想的要低。
　　逢盈没有回答。她低下头，继续看书。翻了一页，又翻了一页。
　　可她的耳根红了，红得像晚霞，像院子里那棵石榴树上熟透的果子，红得发烫。
　　周承煊看着她的耳根，忽然笑了。
　　他笑了很久，笑得逢盈终于忍不住抬起头瞪了他一眼。可他还是在笑，笑得眼睛弯成了月牙，笑得露出了一口白牙，笑得像个傻子。
　　“二少爷，你笑什么？”逢盈的声音带着一丝恼意，可那恼意是软的，像棉花里藏了一根针，扎不疼人，只让人觉得痒。
　　“没什么。”周承煊收住了笑，可嘴角还是弯着的，“就是觉得，今天的夕阳挺好的。”
　　逢盈顺着他的目光看过去，夕阳已经沉到了屋檐下面，只剩下最后一抹橘红色的光，把整个西边的天空染成了渐变的颜色，从橘红到粉紫再到灰蓝，像一幅被水洇开的水彩画。
　　几只归巢的鸽子从头顶飞过，翅膀在夕阳中闪着银灰色的光，鸽哨嗡嗡地响，由远及近，又由近及远。
　　“嗯。”她说，“挺好的。”
　　她说的不是夕阳。
　　她说的什么，他知道。
　　他都知道。