《琥珀情诗》昌鼠

2、潘多拉的魔盒 画廊街角的

　　画廊街角的咖啡馆里，苏念捧着一杯廉价的美式咖啡，手心依旧冰凉。
　　她最终还是答应了傅绥安的邀请。理智告诉她应该立刻转身离开，这个男人身上的气息太过遥远，与她的世界格格不入。但情感上，那种被“懂得”的巨大冲击，像一只无形的手，将她牢牢地按在了座位上。
　　对面的傅绥安，面前只放了一杯清水。他没有急于进入正题，而是聊起了刚刚画展上她另外几幅画的构图与色彩，观点独到而深刻，没有一丝一毫的居高临下，完全是平等而尊重的艺术探讨。
　　苏念紧绷的神经，在这种纯粹的交流中，不知不觉地放松下来。她发现，自己已经很久没有这样酣畅淋漓地谈论过“画”本身了，而不是它的价格，或者它能换来几个月房租。
　　“你的才华，像一捧被握在掌心的水。”在气氛最融洽的时候，傅绥安话锋一转，目光变得专注而认真，“它很珍贵，但正在从你的指缝间流走。”
　　苏念的心一沉，无言以对。
　　“你为了生计，一定接过不少你不喜欢的活吧？”他平静地陈述，“商业插画，墙绘，或者别的什么。那些东西在消耗你的灵气，磨损你的笔触。你画里的那束光，之所以如此克制，不是因为艺术表达，而是因为你不敢让它燃烧得太快，你怕它烧尽了，就什么都不剩了。”
　　他的每一句话，都像一把精准的手术刀，剖开了她用自尊包裹得严严实实的现实。
　　“苏念，艺术是世界上最奢侈的梦想，它需要用绝对的安宁和专注来供养。”傅绥安将一份文件袋推到她面前，“绥安艺术基金会的宗旨，就是为真正的艺术家，屏蔽掉所有现实的噪音。”
　　苏念看着那个文件袋，像看着一个潘多拉的魔盒。她没有立刻打开。
　　“为什么是我？”她抬起头，迎向傅绥安的目光，声音里带着一丝自己都没察觉的戒备，“这个城市里，有才华的年轻画家很多。”
　　“才华有很多种。”傅绥安的回答出乎她的意料，“有技巧的才华，有市场的才华，还有一种，是与灵魂对话的才华。你的画里，有你独一无二的灵魂。它现在还很微弱，很稚嫩，但它足够真实。”他顿了顿，补充道，“而真实，是所有伟大艺术的起点。”
　　他的眼神太过坦诚，坦诚到让苏念的怀疑显得有些多余和狭隘。
　　她深吸一口气，终于打开了文件袋。
　　合约的条款，优渥到近乎荒谬。
　　基金会提供一笔她想都不敢想的年度创作基金，负责她未来所有画作的推广与展览，却不占有版权。而她需要付出的，仅仅是“专注创作”。
　　合约的最后一页，是一张别墅的照片。一座被茂密竹林环绕的玻璃房子，在夕阳下美得像一个梦。下面有一行小字：西山玻璃画室，签约艺术家专属。
　　苏念的手指，在那张照片上轻轻摩挲，心中掀起惊涛骇浪。
　　诱惑是巨大的。但一个在底层挣扎多年的人，早已不相信天上会掉馅饼。她第一反应是骗局。可图什么呢？图她身无分文，还是图她那些卖不出去的画？
　　她想到了那些社会新闻里，打着艺术旗号的陷阱。她的后背升起一层细密的冷汗。
　　“我需要考虑一下。”她合上文件夹，将其推了回去，声音有些干涩。这是她能做出的、最理智的反应。
　　傅绥安似乎完全预料到了她的反应。他没有丝毫的意外或不悦，只是点了点头，脸上露出一丝赞许的微笑。
　　“当然。画廊的展期，会按原计划进行，直到结束。”他站起身，语气依旧温和，“你可以在这一周里，慢慢思考。也可以找律师咨询合约的细节。我的电话就在名片上。”
　　他留下这句话，便转身离开了咖啡馆，没有给她任何压力，也没有再多说一句。
　　苏念坐在原地，怔怔地看着他留下的名片，和窗外他远去的、优雅而孤独的背影，陷入了更深的困惑。
　　接下来的三天，是苏念人生中最漫长，也最煎熬的三天。
　　傅绥安的出现，像一块巨石，投入了她那潭死水般的生活，激起了她早已不敢再有的、名为“希望”的涟漪。
　　白天，她站在自己的画前，心态已经完全不同。画廊里，因为“傅先生买下整个展览”的传闻，开始陆陆续续地，出现了一些真正的艺术爱好者和业内人士。他们不再是走马观花的游客，而是会认真地，停在她的画前，小声地探讨着。
　　苏念听着那些只言片语的、专业的评语，心中那点早已被现实磨灭的、属于一个创作者的火苗，被一点点地，重新点燃了。她甚至，有了一种错觉，仿佛自己，真的，是一个值得被认真对待的、有才华的“艺术家”。
　　可每当夜幕降临，她拖着疲惫的身体，回到那间阴冷潮湿的出租屋时，现实，又会毫不留情地，将她打回原形。
　　斑驳的霉点，昏暗的灯光，桌上一碗早已冰冷的、吃剩的泡面。所有的一切，都在无声地，嘲笑着她白日里的那个不切实际的梦。
　　她将那份合约，从帆布袋里，拿了出来。她几乎是逐字逐句地，研究了十几遍。她甚至，用公共电脑，上网查了所有关于“绥安艺术基金会”的信息。
　　信息不多，非常低调，但所有媒体报道都极其正面，专注于扶持古典音乐、雕塑等极为冷门的、几乎没有任何商业回报的艺术领域。网上，甚至能找到几篇，被资助过的、老一辈艺术家的采访。他们提到傅绥安，用的词，都是“理想主义者”、“真正的守护者”、“这个时代最后的贵族”。
　　所有的一切，都指向一个事实：这份合约，是真的。
　　那个男人，也是真的。
　　她像一个在沙漠里跋涉了太久、濒临渴死的人，眼前，出现了一片，真实得不真实的、海市蜃楼般的绿洲。
　　理智，和那份根植于骨子里的、因为长久的贫穷而产生的自卑，都在疯狂地对她尖叫：苏念，别做梦了。那不是属于你的世界。你配不上。这背后，一定有你看不懂的、需要你付出巨大代价的陷阱。
　　可求生的本能，和那份对艺术的、最原始的渴望，却又像一只无形的手，推着她，让她忍不住地，想伸出手，去触碰那片绿洲。
　　压垮她所有理智与挣扎的最后一根稻草，发生在第四天的深夜。
　　一场毫无预兆的暴雨，突如其来。老旧的居民楼管道，终于不堪重负。
　　苏念是被一阵冰冷的、持续不断的滴水声惊醒的。她猛地从床上坐起，打开那盏昏黄的台灯，一看之下，魂飞魄散。
　　天花板的一角，正像断了线的珠子般，往下漏着浑浊的、带着铁锈味的污水。
　　而漏水点的正下方，就是她堆放着所有画稿和几幅成品画的、那个小小的角落。
　　她连鞋都来不及穿，光着脚，冲了过去。
　　但已经，来不及了。
　　几张她画了好几个通宵的、准备在展览最后一天替换上去的素描稿，已经被污水彻底浸泡，纸张软烂，上面精心勾勒的线条，都晕染成了一片模糊的、令人作呕的灰色。
　　而最靠外的一幅油画，画布的边缘，也已经晕开了一片，难看的、水渍的痕迹。
　　苏念跪在那片狼藉之中，抱着那幅被毁掉的画，身体，因为愤怒、心疼和一种巨大的、无能为力的绝望，而剧烈地、不受控制地，颤抖着。
　　她不怕穷，不怕苦。
　　她唯一害怕的，是自己拼尽全力，守护的这一点点，可怜的梦想，被如此轻易地、如此不堪地，毁于一旦。
　　这漏水的屋顶，就像她此刻的人生。
　　无论她如何努力地去修补，去裱糊，它总会在不经意间，给她，最致命的、也是最嘲讽的，一击。
　　就在这时，房东的最后通牒，那张贴在门上、字迹潦草的搬离通知单，仿佛也在，嘲笑着她的无能为力。
　　苏念所有的犹豫和挣扎，都在这一瞬间，彻底地，崩塌了。
　　她的骄傲，她的戒备，她那点可怜的、属于艺术家的清高，在这一滩冰冷的、毁掉了她心血的污水面前，显得那么的不堪一击。
　　她没有选择。
　　或者说，从一开始，现实，就没给过她选择的权利。
　　她找出那张，被她反复摩挲，已经有些起了毛边的名片。
　　用那双，还在微微颤抖的、沾染着灰色污水的手，拨通了那个，她本以为，自己永远也不会拨通的号码。
　　电话，几乎是立刻，就被接通了。
　　那头，传来傅绥安温和而沉静的、仿佛带着一丝安抚人心的魔力的声音。
　　“喂？”
　　苏念闭上眼睛，深吸了一口气，将胸腔里，所有那些翻涌的情绪，都狠狠地，压了下去。
　　她像一个，在赌桌上，押上了自己全部灵魂的赌徒，用一种，近乎于献祭般的、破釜沉舟的平静，开口了。
　　“傅先生，是我，苏念。”
　　她的声音，在空荡的、还回响着滴水声的房间里，显得，格外清晰。
　　“关于合约，我的决定是……”
　　“我签。”