《灯鱼账》豌杂面

1、第 1 章

　　雨从午后一直落到傍晚，青石巷缝里涨起细小的水线。沈知晚蹲在槐树根旁，指尖拨开一片被雨水贴住的银杏叶，叶脉纤细，像某种耐心的网。她穿了件洗得发白的棉衫，脚边是一把刚刻好的小木剑，剑柄上用刀尖刻得歪歪扭扭——“顾行野”。

　　巷口对面那扇旧木门在雨里沉默，门环锈痕像被时间咬过。她知道门后的人今天一定会回来。传闻从午时就开始转：顾家少爷出城半年学剑，今日回巷。

　　“知晚，你又等人？”卖茶叶的婆婆收拢摊子时问她，语气不怪，像每年花开花谢的老习惯。

　　她“嗯”了一声，没解释。解释也没必要。整个巷子都知道她从六岁起就跟在顾行野后面，顶嘴、抢先一步、非要比输赢。

　　第一次见他，是六岁那年盛夏。她端着一碗冰镇绿豆汤跑得太快，踩到院里一块青苔，整个人滑了出去，膝盖磨得血珠直冒。院门口恰好路过一个瘦高的男孩，眉眼清朗，衣角干净。他低头看了她半晌，说：“你不哭？”

　　她明明疼得眼眶发热，“为什么哭。”

　　“那不疼。”他得出结论，转身要走。她一把抓住他的衣角：“你叫什么？”

　　他回头，眼里像含着午后的阳光：“顾行野。”

　　“记住了。”她扔下绿豆汤，学他一样认真，“我长大要嫁给你。”

　　他被噎了一下，过了两秒才笑：“嫁给我做什么？”

　　“在你面前赢一次。”她说。

　　后来很长一段时间，她都用“在他面前赢一次”当作某种奇怪的度量衡。弹弓打瓶子，她比他早一寸；学堂里抄书，她比他快两行；老师提问“江南贡院在何处”，他答得字字分明，她抢在他前面举手。顾行野也不让，她快，他更稳；她准，他更狠。他们在所有能比的地方暗暗较劲，像两条并排攀爬的藤蔓，绕着同一根旧槐树往上生。

　　雨停得很突然，云缝里漏下一条窄窄的光。旧木门终于吱呀一声开了。

　　少年背着一柄长剑，旅尘未散，眉梢却仍旧清隽。他站在门槛内，看见槐树下的她，先笑了下：“沈知晚，你又等我？”

　　“我等着赢你。”她把小木剑拎起来，一抖，木屑还带着新刻的香。

　　他把背上的长剑卸下靠在门边，挑眉：“半年前说等我回来比，不至于在槐树底下就开打吧。”

　　“怕了？”她往前一步，雨后泥地没她想的滑，脚下稳稳。

　　“怕你？”顾行野伸手，指腹轻轻点了点她木剑的护手，“今日城南灯会，武馆设台，敢不敢在台上比一场？当众，别躲在槐影里。”

　　她哼了一声：“走。”

　　两人一道往城南去。雨后街面生光，摊贩把油纸伞挂成一串，灯签上的红字被水汽晕开。有人吆喝糖藕，有人抬着纸扎的龙头从人群里穿过去。她跟在他身侧，步子不自觉地对上他的节奏——不是刻意，是这几年里被彼此逼出来的一种默契：他迈左，她自然迈右。

　　“在外面学到了什么？”她问。

　　“你想知道？”他侧头。

　　“我想赢。”她很坦白，“知道你学了什么，才好对症下药。”

　　“哦。”他笑了一声，笑意不深，“那我偏不说。”

　　她“啧”了一下，余光瞥见他放慢半拍，像是为了让她跨过路边一块凸起的石头。她没谢。她和他从来不说谢谢，太疏远的词。她宁可把这半拍当作战场上的试探——你退一步，我就进半步，谁也不欠谁。

　　城南武馆的擂台搭在河边，灯会将至，人已经围成一个半圆。擂台下方的红布上写着“比武有礼，点到为止”。她把小木剑交给守台的师弟验了一下，转头看顾行野：“真要当众？”

　　“你不是一直要赢？”他问。

　　“是。”她抬下巴。

　　轮到他们上场时，河对岸的花火正好开了一小朵。她先行一个抱拳礼，木剑斜指地面：“请。”

　　顾行野回礼，长剑却仍靠在台边，他手里也是一把木剑。有人在台下嘟囔：“顾少爷也用木的？欺负人？”

　　她抬眼扫过去，不用他说话，她已代他顶回去：“木剑更难藏力度。”台下果然安静了些。

　　第一招交手，她劈，他挡，木与木在空中磕出脆响，像雨后的瓷片。顾行野的手稳，腕力控制得极好，挡开的角度乾净利落，没有半点拖泥带水。她心里暗暗点头——半年没见，他更难对付了。她脚下错步，肩线一沉，木剑贴着他手腕下侧弹上去，像一条灵活的鱼。他的视线一沉，手肘收住那一线空，木剑“当”的一声卡住她的势头，顺势压下去。

　　她笑里带点挑衅，忽然整个人往后一仰，像一枝被风压过的柳，借着反弹的力道从他侧边穿过去，木剑贴过他肩胛，轻轻一磕——若是真剑，这一下是落在护肩外缘，不伤命，却够他吃个亏。

　　顾行野没恼，反而像被点了火。第二回合他先动，步伐比刚才更快，木剑入风，她接起来觉得虎口发麻。他不再拘泥正经的进退，而是用了一招她没见过的斜切，角度刁钻，她未必接不住，却必须后退半步。她退了，右脚踩在台边，身后是鹅卵石铺就的河岸，水面带着灯影往外推。台下有人倒吸一口气。

　　她没慌，下盘一沉，半步变换为横移，木剑迎上去，不与其硬碰，顺着力道一引，像把飞来的石子引向斜坡。那股力从掌心滑过去，险险卸掉。她回头看他，眼里亮了一瞬：“不错，没白学。”

　　“承让。”他说，语气却没有丝毫客气的味道。

　　两人越打越快，木剑在空中交错，留下一连串短促的风声。她的招数偏灵动，喜欢借力、拆招，用极短的停顿骗对方走错一步；他的路子更像她所知的他本人——稳、狠，出手不花，落点干净。台下的人群先是看热闹，后来逐渐安静，孩子们的手里的糖人都忘了舔。

　　第三十七招时，她的小指被木剑震得微微发麻，她知道再强撑两招就要露形。她忽然收了力，后退一步：“收手吧。”

　　“怎么？”他气息未乱，眉眼间微微发热，“怕输了？”

　　“台上点到为止。”她把木剑收回护手。

　　他看着她，似乎在分辨她的真意。雨后湿气在两人之间起伏，他们彼此的呼吸在这样近的距离里渐渐清晰。

　　他们一起下台。台下有人起哄，有人问结果。她忽然抬起对他笑，露出一点孩子气的得逞：“今天我占了点便宜，算半胜。”

　　“哪半？”他问。

　　“第一招。”她说，“我先出手。”

　　顾行野低低笑了，像把那点输赢压在了笑里。他看她拿着木剑往台下走，鞋底踩过一块狭长的水渍，身形小小一晃。他下意识抬手，指尖贴住她手腕，把人扶稳。两个人对视的一瞬间，灯光忽然全部亮起来，城南的灯会正式开场，河边的画舫点起一串串灯，风把灯影吹得在水面上碎开。

　　“别扶我。”她说，声音却不硬，“我自己会站。”

　　“我知道。”他放手，指尖仍热。

　　离开擂台，他们在灯会的人流里慢下速度。街口挂起的谜签被风晃得叮当作响，孩子们围在一处灯前猜字。沈知晚挑了一条，念出声：“‘两口相对，日月相随’，什么？”

　　“朋。”他回答，脱口而出。

　　她“啧”了一声，“太容易了。我换一条。”她抓下一张，“‘一人一张口，口下长只手’？”

　　“拿。”他道。

　　她迅速扯下一张更难的，眉头认真收住：“‘日上又一日，月下还有月’？”

　　他看着她，不答，问：“你想要什么奖品？”

　　“这题答对能拿灯鱼。”她指向摊位里一盏纸做的小鱼灯，鱼尾勾着细细的金丝，“我要那条。”

　　“那我不答。”他笑，“让你赢。”

　　“顾行野。”她抬眼盯他，目光里那一点年少的狠意又回来了，“我不要你相让。我只要你输在我该赢的地方。”

　　他没说话，沉默里反而比嘴上跟她斗更认真。她低头又看了一眼谜签，忽然笑：“我知道了。是‘晶’。”她把谜签递回去，摊主笑着把纸鱼灯塞到她手里。她转头看顾行野，一边走一边把灯鱼递给他：“拿着。”

　　“给我做什么？”

　　“我小时候说过要嫁你。”她像是随口说起一件陈年旧事，语气轻又稳，“嫁之前，总得先在你面前赢几场。灯鱼是战利品，你替我拿着，记账用。”

　　“记账？”他挑眉。

　　“到时候算总账。”她说。

　　他接过灯鱼，纸做的鱼身在掌心里轻得像不存在。他抬头看她，忽然觉得她这几年像是长成了一只不肯落地的鸟——不靠风也能飞。那种飞不是飘，反而有种明明白白的方向感，像她说“要赢你”时那种干脆。

　　“你真要嫁给我？”他忽然问，问得不带玩笑。

　　沈知晚被问得一愣。她小时候说的话一直挂在嘴上，像院子里那棵槐树年年开花，开多了也像家常。可是顾行野这样认真地问，她才第一次认真地答：“嗯。”

　　他看了她很久，像要从她眼里看出半点犹豫。没有。她的眼睛很亮，亮得不像雨后，而像未落的雷。顾行野移开视线，笑了一下，笑意落在嘴角：“那——先赢我。”

　　“我一直在做。”她把木剑背到肩上，往前走。

　　他们离开灯会时，雨又像试探一样落回来，不大不小。她没撑伞，他也没。两人肩并肩走过河岸的长阶，水光在台阶上跳，像一串浅浅的笑声。顾家门口那扇旧木门还开着，屋里灯色温暖。他送她到槐树下。她停住脚，抬手把木剑在树干上轻碰一下，像敲开一个约定。

　　“明天早课后，老地方？”她问。

　　“老地方。”

　　“带你那把真剑。”她说，“我不碰，但我想看。”

　　他答应：“好。”

　　她转身要走，忽然又回头，像想起什么：“顾行野。”

　　“嗯？”

　　“今天你没说你学了什么。”她说，“明天再告诉我。”

　　他笑：“明天你赢了我，就告诉你。”

　　“成。”她点头，眼里像又收紧一根线，“记账。”

　　她走了，背影被灯影拉长，一直拉到巷口的转角。顾行野把灯鱼举起来，纸鱼在灯火里轻轻摆尾。他忽然想起六岁那年，她膝盖流血不哭的样子，又想起她台上说“点到为止”的冷静。他意识到一件事：与其说她想嫁给他，不如说她在把“嫁给他”当作一个长期命题——一个需要不断解、不断验证的题。题不难，难在她要用一生的时间把答案写清楚。

　　槐影沉下来，雨丝更密。他把灯鱼挂在门内的钉子上，转身回望那条巷子——雨声里，像有两柄木剑在远处轻轻碰了一下，清脆、干净。