《雾澜璃光》茉春晓

5、天台的风

　　凌晨一点，整座校园像被谁按下静音键，只剩雨停后滴水声沿着屋檐落下，敲在水泥地面，发出轻而脆的节拍。天幕深得像被墨汁反复晕染，路灯的光晕浮在远处，像一枚被雨水泡软的月亮，隔着雾气轻轻晃动。

　　天台的风并不锋利，却带着潮湿的栀子味，像谁把整朵夏天揉碎，撒进空气的缝隙。风穿过栏杆，穿过我的指缝，穿过《潮生》的书页，发出沙沙的声响，像一首无人指挥的小夜曲。

　　牛皮纸袋摆在脚边，舒芙蕾的甜味在夜里被放大，像一条看不见的丝带，把2017年的夏天重新绑在舌尖。那味道里有奶油的绵密，也有栀子花被雨水浸过的清冽，像一段被时间遗忘的旧信，重新拆封，墨迹未干。

　　我抱着《潮生》，书脊贴着胸口，心跳的节拍与风声的起伏重叠，像两股暗流在夜色里悄悄汇合。

　　沈温澜的声音从风里传来，轻得像夜色里最淡的一缕烟：“137，是第137页，也是第137次心跳。”

　　我没有回答，只是把书页翻开，空白处留着一行铅笔字，像是多年前就写好的注脚：

　　【如果十年后我还记得今天，就去告诉他——我喜欢他。】

　　风掠过纸面，把字迹吹得微微颤动，像一句被风偷听的告白。

　　远处教学楼的轮廓在雨雾里模糊成一条柔软的线，像被水晕开的墨。

　　我听见自己的心跳，缓慢而坚定，像夜色里唯一不肯熄灭的灯。

　　沈温澜的声音再次响起，像夜色里最轻的一粒尘埃：“十年太长，不如现在。”

　　我没有回答，只是把书页合上，像把一句未说出口的话藏进最深的角落。

　　风继续吹，带着栀子花的味道，带着雨后泥土的清新，带着时间被雨水泡软的温柔。

　　我听见自己的心跳，缓慢而坚定，像夜色里唯一不肯熄灭的灯。

　　雨后的空气里，栀子花的味道越来越浓，像谁把整朵夏天揉碎，撒进空气的缝隙。

　　我抱着《潮生》，书脊贴着胸口，心跳的节拍与风声的起伏重叠，像两股暗流在夜色里悄悄汇合。

　　沈温澜的声音从风里传来，轻得像夜色里最淡的一缕烟：“137，是第137页，也是第137次心跳。”

　　我没有回答，只是把书页翻开，空白处留着一行铅笔字，像是多年前就写好的注脚：

　　【如果十年后我还记得今天，就去告诉他——我喜欢他。】

　　风掠过纸面，把字迹吹得微微颤动，像一句被风偷听的告白。

　　远处教学楼的轮廓在雨雾里模糊成一条柔软的线，像被水晕开的墨。

　　我听见自己的心跳，缓慢而坚定，像夜色里唯一不肯熄灭的灯。

　　沈温澜的声音再次响起，像夜色里最轻的一粒尘埃：“十年太长，不如现在。”

　　我没有回答，只是把书页合上，像把一句未说出口的话藏进最深的角落。

　　风继续吹，带着栀子花的味道，带着雨后泥土的清新，带着时间被雨水泡软的温柔。

　　我听见自己的心跳，缓慢而坚定，像夜色里唯一不肯熄灭的灯。