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1、窥视 ...
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雨停了,天没亮。
女人站在窗前抽烟,身形瘦长,光裸的小腿埋在睡衣裙下的影子里。灰蓝色的薄布贴在皮肤上。香烟燃烧的声音细碎,像骨头劈裂,火星昏黄地映出她削尖的下颌和隐隐青黑的眼窝。
她又瘦了些。
墙角摆着拖把、水桶、和一瓶从未断过的漂白水。她每天清洗地板、浴室、手心和指甲缝——动作缓慢,却精确。像是给自己举行某种仪式。洗净、擦干、换一身整洁的衣服,再慢慢地坐回到沙发上,点一支烟。
她不知道为什么还在坚持这些,但她也不想停。
她不喜欢肮脏。
烟快抽完的时候,她起身,走进厨房,打开冰箱门。那盏冷白灯照亮她苍白的面孔,鼻尖透红,嘴唇发干。她取出最后一罐无糖汽水,手背在光里发着细微的抖,腕上的旧伤痕像是在皮肤下结了第二层骨。
她没有喝,只是拉开易拉罐,静静听着气体破裂的声音。
这一刻很安静。
像死过一次又被按回人间。
她还是会偶尔出门。
每天夜里三点到四点之间,她会穿好衣服,戴上帽子,下楼倒垃圾。
垃圾桶在小区拐角,要穿过一片空荡的鹅卵石小径。街灯昏黄,风穿过树叶时,会发出沙沙的响声。卫宁走得很慢,像在数着每一颗石子底下埋着的死意。
她刚拐过弯,就听见前面“哐啷”一声。
像是钥匙掉了。
有个男人走在前面,身形高大,挡住了灯。他的背影几乎把卫宁整个人压暗,宽肩覆着一件深色风衣,发丝在夜风中一动不动,像一团沉默的灰雾。
她站住。
他似乎察觉了,转过头来。
“啊……对不起。”男人低声说,嗓音哑哑的,像被冰水浸过的布,“不小心,吓到你了。”
她没说话。
他站起来,把钥匙握在手里,往她点点头,又像什么都没发生一样转身离开。脚步很轻,几乎没有声音。那件风衣被风吹动,飘摇得缓慢,像拖着什么沉重的东西走进黑里。
她没有在意。只是继续走到垃圾桶前,丢掉袋子,鬼使神牵的回头看了一眼——
小径已经空了。
就好像刚才那人根本没出现过。
他回到家,关上门的那一瞬间仿佛从泥沼里脱出。他把手里的钥匙贴到脸上摩挲,掌心翻开,藏着一小片皱巴巴的塑料——她扔掉的药盒标签。他闻了很久,又像舔某种甜味一样舔了舔食指和拇指之间残留的印迹。
她吃药时用右手拈药片,手指碰到盒边的位置刚好在这里。
他的舌头在那一厘米的地方反复磨蹭,眼睛缓缓闭上。
十几分钟过去,他才不舍的将纸片放好
他打开屏幕,客厅摄像头跳出画面。
女人正坐在沙发上,低头用指腹擦着嘴角,烟灰掉在睡衣上。她没动,像是忘了要清理。半晌,她起身走进卫生间,身影消失在镜头死角。
男人盯着那个空画面,手掌收紧。
她刚刚擦嘴的动作太轻了,根本没擦干净。他盯着她嘴角那一点水渍,放大,又放大,直到看不清轮廓,只剩下一团深色模糊。
他抬手,像抚摸屏幕,手指轻轻掠过那一片黑影。
屋子里某一面墙上钉着她丢弃过的东西:空烟盒、割伤后用过的纱布、一小块她坐过的旧靠垫、甚至一张粘着头发的便利贴。每一样他都仔细编号,用密封袋装好,再按日子排序。她丢的垃圾是他的收藏。她遗忘的痕迹是他的圣物。
他坐在监控前,把一段录影回放了三遍。
她今晚没换衣服。只是在洗完澡之后把头发擦了干,又重新坐到沙发上。她把双腿盘起来,膝盖顶着下巴,像个被放错地方的标本。
他靠近屏幕,几乎能听见她呼吸的频率——那种把气往下咽的方式,像要把自己掐进身体深处。
他喃喃说了句什么,几乎听不清。声音很低,却黏得像要顺着屏幕渗出来。
凌晨四点,女人把手背贴在额头上,一动不动。
她已经不知道现在是哪一天了。每晚都太长,白天反而短得像错觉。
她坐在那里,像一块长时间风干的人体残片。眼神没有焦距,嘴唇却微微张着,好像想说话。
可她没有。
她只是慢慢抬头,看了眼空空的天花板。
天花板上空无一物。
她盯了很久。
像是那里有什么东西,正以一种她不懂的姿态,慢慢靠近她,缠绕她,吞掉她。
她眨了眨眼,低声笑了下。
然后她站起身,去厨房洗掉刚才滴在手背上的那点烟灰。
她还是每天会洗干净自己。
尽管不知道为什么。
而他不需要被看到。他只需要在她没察觉的每一刻,向她靠近一厘米。