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5、我们以后，还会见面吧 ...
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高考结束的那天，阳光正好。
考场外的父母、同学、媒体记者和庆祝标语把学校门口挤得水泄不通。空气里都是浮躁而兴奋的情绪，仿佛一场长期战争刚刚打完。
许栖走出考场时，整个人都有些恍惚。她的手心还残留着最后一场试卷的热度，耳朵嗡嗡作响，仿佛还停留在试卷翻动的那一秒。
江澜站在人群外，穿着白衬衫和牛仔裤，头发扎起，背着一个画包。
她冲她挥了挥手。
那一瞬间，许栖眼眶突然一热。
不是因为考完，而是因为她在那里。
江澜总是在她最需要的时候出现，像个固定的光源，永远知道她该站在哪里才能照亮她。
她走过去，没有说话。
江澜张开手，像哄孩子那样抱了她一下，轻声说：“辛苦啦，小医生。”
许栖抿着嘴，点了点头。
江澜拍了拍她的后背：“我们去吃火锅吧，今天你想吃什么都可以。”
“好。”
高考后的日子像按下了暂停键。
课表、试卷、倒计时、早自习和晚自习，全都消失不见。高中三年的节奏感在一夜之间抽空，让人有点不知所措。
她们还是会每天聊天、见面、交换志愿表，假装一切都跟平常一样。
但她们心里都知道，离别已经悄悄站到了门口。
出成绩那天晚上，许栖在阳台上等了很久。
12点一过，她打开了系统。
分数比她预想的还高一点，足够进省内最好的医学院。
她刚准备给江澜发消息，手机震了一下。
【江澜】：我考得不太好。
【江澜】：美院提前批没拿到，文化分线也差一点。
【江澜】：不过我还有调剂机会，应该可以去个还不错的独立艺术学院，在南方，很远。
她顿了一下，补了一句：
【江澜】：你呢。
【许栖】：我过了，能进附医。
【许栖】：很想把你装进我的行李箱。
江澜发了个笑哭的表情，没回话。
几分钟后，电话打来了。
“许栖。”
“嗯。”
“你记不记得我们说过，要不是彼此的‘回忆’。”
“记得。”
“那现在怎么办？”
“你说。”
江澜沉默了一会儿，像是在风里点了一根烟，缓慢却坚定地说：“那我们就都努力别变成对方的过去。”
许栖轻声说：“好。”
“那我们分开也不是分别，对吧？”
“对，我们只是走向彼此不同的路口。”
“会重逢的，对吧？”
“会的。”
后来，她们约好见一面，算是正式告别。
那天是七月初，烈日当空。
她们去了一个老旧的文创园区，那里有画展、有手工咖啡馆，还有江澜很早前就想看的摄影展。
两人并肩走了一整天，谁也没提“离开”这两个字。
江澜买了一本空白画册，递给许栖：“等我画满它，我们就见面。”
“你要画多久？”
“不知道，看你想我多快。”
“那我会每天想。”
“那我就每天画一页。”
她们站在展馆出口，夕阳把地面映出一层金色的涟漪。
江澜忽然开口：“许栖。”
“嗯？”
“我们以后……还会见面吗？”
许栖抬头看她，坚定地回答：
“会的。”
她走近一步，轻轻抱住她。
“我会成为你想见的样子，然后走向你。”
江澜闭着眼，声音有点哑：“你已经是我想见的样子了。”
风吹起她们的发梢，像一个长长的吻，落在彼此之间。
没有人说“再见”。
因为“我们以后还会见面”，是比再见更深的承诺。
几天后，她们去了不同的城市。
许栖去了北方医学院附属的本部医院，开始她预科的第一学期。江澜则南下，就读一所独立艺术学院，风格自由开放，学生们像在生活而不是学习。
她们没有天天联系，却始终没断。
许栖会拍下实习病房的晨光，江澜会寄来自己在港口写生的照片。她们说的话不多，但每一句都像是对方心里的那道光。
就像那句老话：
“我们的春天，正在路上。”
