《[英美娱]摇滚情史》GUNRISE

59、Chapter 59 她还没有投

　　布伦南的手指在桌面上停了一下。

　　“P党。”布伦南重复了一遍，像是在确认自己听到了正确的词，“你知道P党是什么吗？”

　　“一个异能者组织。”若拉说，“他们在美国、英国、欧洲都有分支。他们的目标是保护异能者的权益，对抗政府的迫害。他们的首领──”

　　“他们的首领是V。”布伦南接上了她的话，声音比之前低了一些，“没有人知道V是谁，没有人见过他的脸。有人说他是CIA的叛逃特工，有人说他是苏联的KGB在冷战期间培养的间谍，有人说他根本不是一个具体的人，而是一个代号，一个符号，一个被多个人轮流扮演的角色。唯一确定的是──他很强。强到没有任何一个国家的异能者军团能抓住他。”

　　布伦南停下来，喝了一口水。

　　“你为什么想找P党？”

　　若拉想了想。

　　“因为我需要知道，”她说，“还有没有人在做正确的事。”

　　布伦南看着她：“正确的事──你知道‘正确’这个词在现在的世界里是什么意思吗？它是一个被用烂了的词。政府用它来为自己的压迫辩护，P党用它来为自己的暴力辩护，每一个人都认为自己在做正确的事，而每一个人都在制造更多的错误。”

　　“我知道。”若拉说。

　　“你知道还要去找？”

　　“因为我答应过一个人，”她说，“我不会变成那个东西。那个蹲在角落里的、把拳头塞进嘴里的、被饥饿烧光了所有属于人类的部分的东西。我需要知道，我不是唯一一个还在抵抗的人。”

　　布伦南沉默了很久。

　　帐篷外面传来风声，纸板和防水布被吹得哗哗作响。远处有人在唱歌──不是收音机，不是唱片，是真实的、正在被某个人用沙哑的、疲惫的、但还在坚持的声音唱出来的歌。若拉听不清歌词，只能听到旋律，断断续续的，像是一个人在黑暗中摸索着前进，用声音为自己开路。

　　布伦南从桌子下面拿出一个文件夹，翻开，从里面抽出一张照片，放在若拉面前。

　　照片上是一个男人。他的脸被打了马赛克──不是那种官方的、整齐的、用黑色方块覆盖的马赛克，而是用手指或者某种工具在照片表面刮出来的、粗糙的、不规则的划痕。他的脸被那些划痕分割成了无数个细小的碎片，看不清五官，看不清表情，只能看清一个轮廓。

　　一个瘦削的、穿着黑色长外套的、站在某个建筑的屋顶上的轮廓。他的身后是芝加哥的天际线，密歇根湖在远处闪着暗蓝色的光。

　　“这是P党在芝加哥的一次集会上拍到的。”布伦南说，“这是目前为止最清晰的V的照片。虽然你看不到他的脸，但你可以看到他的轮廓，他的姿态，他的──”

　　“我知道他。”若拉说。

　　布伦南看着她。

　　“你知道他？”

　　若拉没有回答。她的眼睛盯着那张照片，盯着那个轮廓，盯着那个穿着黑色长外套的、站在芝加哥的屋顶上的男人。她的手指在照片的边缘上停了一下。

　　她见过这个男人。

　　不是在芝加哥。不是在P党的核心会议上。是在另一个地方，另一个时间，另一个她还不知道什么是P党、什么是V、什么是“正确的事”的时候。

　　在伦敦，MI6的9号会议室，那个冷白色的、冰寒的、只有一盏主灯亮着的房间里，一个戴着笑脸面具的男人站在她的面前，披风下藏着至少四把忍者的长刀，用那种深沉的、磁性的、每一个音节都像是大提琴最低的那根弦被缓缓拉动的声音对她说：

　　“距离天亮还有三个半小时。祝你好运，陆斯恩小姐。”

　　若拉把照片翻过来，背面没有字，只有一张邮票大小的贴纸，贴纸上印着一个符号。

　　老鹰的头，狗熊的四肢，狮子的尾巴。

　　方舟的标志。

　　“这张照片是谁拍的？”若拉问。

　　“一个P党的前成员。”布伦南说，“他叫埃德加·沙利文。他在P党待了两年，然后退出了。不是因为理念不合──是因为他发现了V的真实身份。他说V不是一个符号，不是一个被多个人轮流扮演的角色。V是一个具体的人。一个有名字、有过去、有家庭的人。”

　　“他的名字是什么？”

　　布伦南摇了摇头。

　　“埃德加没有告诉我。他说这个名字是一个重量──一个如果你知道了，你就再也站不直的重量。他不愿意让我承担那个重量。”

　　若拉把照片放回桌子上。

　　“埃德加在哪里？”她问。

　　“死了。”布伦南说，“三个月前。CIA找到了他。”

　　沉默。若拉失去了太多太多，现在对于埃德加·沙利文的死已经快要麻木了。

　　行尸走肉，她在心底用四个字概括自己。

　　若拉站起来，把背包背在肩上。

　　“你要去哪里？”布伦南问。

　　“芝加哥。”若拉说，“我要见V。”

　　“你知道怎么找到他？”

　　“我不知道。”若拉说，“但他知道怎么找到我。”

　　她走向门口。走到门口的时候，她停下来，没有回头。

　　“布伦南。”

　　“嗯。”

　　“谢谢你。”

　　布伦南没有回答。

　　若拉推开门，走进帐篷城，走进那些红热病患者之间。探照灯的光柱从远处扫过来，她低下头，把脸藏在兜帽的阴影里，让那些光从她身上滑过去，没有留下痕迹。

　　她走了大约两百米，走到帐篷城的边缘。这里离封锁线很近，近到她能听到国民警卫队的士兵在装甲车旁边说话的声音，能听到他们抽烟时火柴划燃的声响。她蹲下来，准备找另一个九十秒的空窗期，从线的这一侧钻回那一侧。

　　若拉走进夜色。

　　探照灯的光柱从远处扫过来，九十秒的空窗期还没有到，但她不在乎了。她从两个帐篷之间的缝隙里穿过去，从那些纸板和旧衣服铺成的小路上走过去，从那些正在咳嗽、正在呻吟、正在哭泣的人身边走过去。

　　她走到封锁线前，伸出手，异能触手从她的指尖延伸出去，缠绕在铁丝网上。这一次她用了比上次更多的异能，更多的毒液，让那些钢丝融化得更快、更彻底、更无声。

　　铁丝网裂开了一个足够她通过的洞。

　　她钻过去。

　　探照灯的光柱从她身后扫过来，这一次，差一点就照到了她的背影。但若拉没有跑。她只是走着，一步一步地，从那道封锁线走向外面的世界。

　　国民警卫队的士兵在装甲车旁边抽烟，其中一个抬起头，揉了揉眼睛，看着黑暗中那个正在远去的的身影。

　　“你看到那个了吗？”他问旁边的战友。

　　战友抬起头，看了一秒，然后低下头，继续抽烟。

　　“没有。”他说，“什么都没有。”

　　若拉走了很久。

　　久到那道封锁线的灯光在她身后变成了地平线上一条细细的、橙色的线，久到东边的天际线上出现了第一缕晨光。

　　她在一棵枯死了的橡树下停下来，让自己的身体靠在树干上。她从背包里拿出那瓶已经被她喝了一半的水，拧开盖子，慢慢地喝了几口。水是温的，有塑料的味道，但在沙漠的夜晚，它是她喝过的最好的东西。

　　她抬起头，看着天空从黑色变成深蓝色，从深蓝色变成紫色，从紫色变成一种说不清道不明的、像是橘子和粉红色混在一起的、温暖的、充满希望的颜色。

　　远处，在封锁线的方向，传来一阵骚动。

　　不是枪声，不是爆炸声，是人声，很多人的声音，像是在喊什么，在唱什么，在说什么她听不清的话。那些声音被风吹散了，变成了碎片，变成了噪音，变成了背景。

　　但若拉听出了那些声音的节奏。

　　不是混乱的，是有组织的。有人在喊口号，有人在回应，有人在领唱，有人在跟唱。那些声音汇成了一条河流，一条从帐篷城的方向流淌出来的、越来越大的、越来越清晰的河流。

　　“我们不是病人！”
　　“我们不是武器！”
　　“我们是人！”

　　若拉闭上眼睛。

　　她想起了伦敦，想起那些在泰晤士河边游行的工人，举着“我们要求工作”的牌子。想起那些在议会广场上静坐的学生，沉默地、一动不动地、用身体在石板上写下的无声的控诉，想起那些在MI6的走廊里低声交谈的同事，用“这只是政治”来安慰自己，用“我们只是在做我们的工作”来掩盖良心的声音。

　　她想起V。

　　想起那张青白色的、微笑的面具，想起那个在MI6的9号会议室里对她说“你拥有选择的权利”的声音，想起那个在芝加哥的屋顶上、被马赛克覆盖的、瘦削的、穿着黑色长外套的轮廓。

　　他是一个恐怖分子，他是一个革命者，他是一个疯子，他是一个救世主。

　　那她呢？她是哪一种？

　　若拉睁开眼睛，站起来，继续走。

　　太阳从东边的山脊后面升起来，把整个沙漠染成了金色。她的影子在她身后拉得很长。

　　她不知道芝加哥在哪里。

　　她只知道它在东边，在密歇根湖的那一边，在那个V正在等待──或者没有在等待──的某个地方。

　　她只知道她要去找到他，然后问他一个问题。

　　不是“你是谁”，不是“你的真名是什么”，不是“你是好人还是坏人”，是另一个问题。一个她问过很多人、但从来没有得到过真正答案的问题。

　　“如果没有人会知道，”她会问，“你还会做正确的事吗？”

　　她不知道V会怎么回答。

　　但她知道，无论他回答什么，她都会从他的答案中看到自己的影子。

　　因为她和他一样。他们都是被制造出来的，都是被注射了什么东西变成了不是自己的东西，都是在黑暗中摸索着寻找一丝光亮，都是在做一件没有人要求他们做、没有人感谢他们做、甚至没有人知道他们在做的事情。

　　若拉·陆斯恩，MI6特工，异能者，LK-7，一个正在被遗忘的人，一个决心赴死的人。

　　她走进那座正在苏醒的沙漠，走进那些正在被晨光一点一点填满的裂缝和沟壑，走进那个她不知道有多远、不知道能不能活着到达的目的地。

　　她没有回头。

　　在她身后，在帐篷城里，在那些纸板和旧衣服铺成的小路上，在那些正在咳嗽、正在呻吟、正在哭泣的人中间，有一个叫布伦南的女人，正在用她那双布满了红血丝的眼睛，看着那个方向。

　　若拉想，她越来越麻木了，她变得让她自己都感到陌生、感到害怕──可是有一点是不一样的，麻木意味着毫无知觉，而若拉的心每时每刻都感受到痛苦。这证明她还没有忘记。

　　忘记是投降，而若拉·陆斯恩还没有投降。