《红雪》秋黛影

1、第 1 章

　　醒来的时候，雪已下了一半。
　　窗阑上都砌着雪，透过白蒙蒙的窗纸，略略地映出青色的影子。四下里冷得像冰窖，昨夜放在床头的一碗水都硬生生冻成冰渣。天阴沉沉的，风撞击着门板发出剧烈而暴躁的响。动了动麻木的手脚，他趿着履披头散发向门边走去。
　　下雪了。北地的冬天，总是来得这般突兀却漫长。
　　走过去扯开门闩，凛冽的朔风立刻呼啸着鼓灌进来。深深地吸了口气，再慢慢地将肺里冻结了的冰冷气息一点点吐掉。也许是习惯了，反而没有了太多寒冷瑟缩的感觉；高高地昂着头往外走，风雪激烈得如撒翻的纸钱灰，他依然固持着那一贯的骄傲，冷眼相看。
　　四合的院角里有一棵几近枯死的梅树，根上覆着暗绿的苍苔，斜逸出几根虬枝，稀稀拉拉的朱红偎着黝黑的干，像是拖着破败的身子苟延残喘。
　　眼光不经意地扫过，他顿了一下，稍微想了想。
　　这大概是他刚来这住下那一年里种的；可是种下去了，就没有再多看一眼。
　　任它开了花，残了瓣，枯了枝，败了叶，生生死死来来去去与他无关，——就像这一天一地纷纷扰扰的雪。
　　他依然不愿去刻意记起当时是怀了怎样的心思去种这么一棵树；即便很多时候，这日子如同长长久久困顿在冰天雪地之中，苍白得不由他不去花一些时间、像个真正的老人一样翻来覆去，沉浸在回忆中的时间多于回过神。沉思往事立残阳，夕色一点点越过天边，金红不再那么滚烫，他的心也终于一点一点沉到那比墨深的影子里去。
　　当时只道是寻常。
　　是的，一年一年，就是这样，梅花枯萎的时候，他知道又一个漫长到有些难捱的冬天，过去。
　　——那么他那颗残破不堪的心，也许还可以继续麻木不仁地在胸膛里、孤单地跳动下去。

　　他曾经拥有过很多名字，形形色色，对应着他人生的每一段经历。而最终，他们一个个光怪陆离地死去，曾经不得志的、黯淡的，或是得意的、光辉万丈的，都成了风干的一具具空壳。
　　而讽刺的是，现在他没有名字；因为，再没有人会记得他、认出他、叫出他的名字。
　　——甚至，现在这样究竟算死了还是活着，他自己也不清楚。
　　在活着的人眼中，他早就是个死人。——白愁飞，一个叛徒、坏人，满手鲜血，奸相义子，活该，死得尸骨无存，灰飞烟灭。
　　于是他败在最后一个名字上，轰轰烈烈地一败涂地，乾坤颠倒。
　　——然而，他现在，不是竟然还“存在”在这个世上吗？却不知道，那些曾经恨他恨到咬牙切齿的人倒还剩几个人。
　　有时候他想，也许是他错了，他不该起名叫“愁”飞。也许就是这样，宿命才成了一个怪圈，在最后棋差一着，便功亏一篑、全盘皆输。他不应该在高飞九天的时候还犹豫踌躇，本来无所谓背叛的话、早就该两下做绝，不留退路。
　　然而若能早知，他也许会先一步后悔那一场莫名其妙的雨，和一个惊世绝艳的梦。
　　他问过自己很多次，如果不在雨中走进苦水铺、不遇上当时的苏梦枕，结局是不是真的不一样？
　　——是吧。至少，他以前从来没想过就真这么杳无声息地生生消磨时光，作着画或是单纯地想一件事，就过了一整天。这感觉，就像栖息在深不可测的幽暗水底，连呼吸都是干涸的。
　　——罢了罢了。问的次数多了，他自己也不耐烦起来，反正人都不在了，管那么多做甚么！
　　“欲杀苏梦枕，先诛白愁飞”，即使他说，这全是他的真心，又有几个人会相信？
　　可惜了，这本来就是连他自己也不能尽信的。
　　“浮生只合尊前老，雪满长安道……”记忆上好像有人唱过，栏杆拍遍，落日楼头，明明是哀哀婉婉的江南词调，却没有轻愁闲叹的靡靡之音，大漠孤烟直，千山鸟飞绝，让人顿生苍凉。
　　满目山河空念远。而今，倒真是天茫茫、地茫茫，雪落满黄河以北，谁家的江山，终于再也分不清。

　　站在门边，他看着那枝横卧在地的梅，对着一天一地静默无声的雪。
　　——梅落繁枝，犹自多情，学雪随风转。
　　那半开的花苞湿湿地垂在地上，让他想起白净的宣纸上一朵一朵小而斑驳的红色渐次绽放。一笔一画，勾勒出骨劲苍虬的灰褐枝干，笔锋一转，一大片烈艳的红就在纸里失去呼吸，变得干涸直到死亡。
　　他的手很稳。——那时，他在一边看，看的不是画，是人。他觉得苏梦枕执笔的手就像对待红袖刀一样冷定，指细长而苍白，像枯死的枝。苏梦枕的目光静静地垂在纸上，两簇寒焰在他眸中幽幽燃烧。他悬提着臂，很慢、很慢地下笔，不时停下来思索一会，再低下头去，细细地补上几笔。
　　——梅。他也画过的，却不喜像苏梦枕这样谨慎地落笔，而是随性挥毫，在纸上染出一大片淋漓的鲜红，浓烈的，饱蘸水分，肆意的快感无限膨胀，像要把人吞没。
　　“在字画上二弟是行家，见笑了。”搁下笔，苏梦枕直起身淡淡一笑。
　　“哪里，大哥这画，很好。”没有沉吟，他脱口。
　　——是的。他不喜欢的只是那慢条斯理的画法，而这画，是很好的。
　　“改天二弟有闲，也画一幅吧。”抬头看了他一眼，苏梦枕的眼神，很暖。
　　——好。他想这样应承下来，却终究只是点点头，没有开口。
　　苏梦枕走的时候停了停，向窗外看了一眼。他盯着那画上的梅，分明枯败，却无衰颓势。
　　瓦楞上轻响了一声，他回过神。抱着铜盆叮里咣当向水井走去，鸟雀擦着翅膀从房上飞起，划过青灰色的天，终于只是成了一个黑点。
　　也许到现在，自己还没有学会怎样去实践一个承诺。他想。

　　他记得，那个人的病应该是畏寒的。
　　所以那时他不明白，为什么苏梦枕宁愿咳得万分辛苦，也总要居高临下地站在窗前，目光久久未动。——那里只有一棵梅树，他知道。
　　他看着他，十指揪紧了衣襟，指尖因为用尽全力地克制而微微泛白。可是那沉重的咳声依旧断断续续地冲出来，让他心惊胆战。他仿佛看见巨大的阴影一层层掸过来，浓墨重彩，像黑色的潮水，一浪高过一浪。他忽然感觉，在那一道无底的深渊面前，什么名动天下的红袖刀、京城传奇的风雨楼主，无论哪一种名号，也都渺小得如一粒芥子。
　　苏梦枕垂着视线，低着头，脸色青白，唇边一点生红，血。
　　他真的很厌恶起那一抹红色来，不仅因为它凄艳并且诡魅。它静静地沾在苏梦枕瘦削的颊边，就像一片小小的雪花，融化了，停在那里。
　　“二弟，你可喜欢梅花？”蓦然，他听得苏梦枕幽幽地问。
　　“……不。”皱着眉吐出一个字，干干脆脆。他望着苏梦枕，正远远地看着窗外，不知在想些什么。
　　——为什么呢？为什么呢。不知道，也许，因为它也是那样的红色……让人痛恨，让人卑贱。
　　“是吗……”苏梦枕果然没有再说其他，只是，一声几乎随风零散了去的，叹息，幽微的，像是有一点惋惜的意味。没有多想，他看到苏梦枕转过他那双寒火微凛的眼，淡漠不惊地瞥过他，泛起意味不明的笑。
　　“浮生只合尊前老，雪满长安道。故人早晚上高台，寄我江南春色一枝梅……”
　　有人低低地吟着，轻轻地敲着阑干击出拍子。明明是江南词调，却没有六朝轻烟小桥流水的迷迷蒙蒙；北方，落了雪，只会冷。
　　听着苏梦枕念这一阕《虞美人》，他忽然明了，能与梅相比的故人，于苏梦枕，不会有第二个。
　　——那个遇雪犹清、经霜更艳的女子。
　　他陪着他，一样地站在风口，没来由地心头一冷，然后已是遍体寒凉。
　　大概，当时他不懂苏梦枕的眼神，后来也不明白；就像他辨不清楚这首词，个中到底是什么意味，是苍凉多于怀念，还是怀念多余苍凉。
　　只知道，他本来已抬起的手忽而狠狠地放下，举目望向云外，征鸿过尽，暮烟深浅。
　　——那一片红雪，终究静静地飘落，刺眼。

　　后来大概没什么了，叛了，逼得人都不见了，也只是这样。
　　看着苏梦枕翻下床板的那一刹，他极凌厉的一指击碎的木屑纷纷落落，却就是这样，眼睁睁地看着，与那人擦身而过。
　　没有人了。这间房，除了他，剩下的只有死人。
　　雷媚识趣地退了出去，剩他一个人留在这里，收起十指慢慢地看过去，然后慢慢地叹气。
　　原来也只是这样啊、只是这样……打败你，登临极顶，也只是这样，并不太难。
　　——谁让你，总是太相信自己的兄弟呢？
　　他踱到窗前，苏梦枕惯常站的地方，居高临下地看过去。
　　一棵梅树，飞落一树红雪。
　　转过视线，不经意地看到他作为“副”楼主时的那间卧室，轩窗半开。
　　果然，应该换个名字了。留白轩，留白，想要留的，最后只是一片空白，——什么也留不住的，所幸这里的一切，现在都是他的了。
　　不过……原来这里的风景，也并不如在那旧处时、一推窗来得真切。

　　走到院子中央，这口井大约有些年头了，井沿上的青砖好些已塌坏，壁上附着湿漉漉的青苔。往里看是深不见底，漆黑一片，水面逆着光，影像只是模模糊糊的轮廓，还支离破碎成千片万片。
　　扯着轱辘一圈圈将绳绕上来，打了水浸着双手，凉凉得没有温度。他低头，水里终于清晰地浮出一张脸，他静静地看着，看着，那么陌生，好像已经不认识了这个人——他自己。
　　白净，俊美，高傲张扬，眉飞入鬓，那是他；除了时光轻轻抬手吻下的痕迹。
　　老了吗？是吧，老了吧；浮云苍狗，一朝变去。——这么多年，该死的，这么多年。
　　这是代价，平白无故、漫无目的地继续莫名其妙活着的代价，便是看着年华一点点从指缝中流走，世上的许多东西都渐渐地陌生，自己，正平庸地老去。
　　谁也不再盛年。——多么可笑、可悲的代价。
　　水面颤动着，一痕痕沉默地扩散开去，将一把刺骨寒凉的水泼在脸上，他低着身子，睁着眼睛，水滴顺着脖颈流到心口；水里面，清晰的自己。
　　还是说，凭什么就霸道地决定了旁人的生死？——你啊，多么自私、多么不讲道理的你啊……就像，那一年不由分说地就拉着他和王小石一起去陪你闯六分半堂一样呢……
　　看着吧，我不在乎，活着，死去，于他分明已是毫无意义；既然活下来，好，他便活下来，改了朝代换了江山，一样平平稳稳地活下来。
　　——我要你明白，这一场漫长的赌，终是我赢了。
　　踩着细碎的雪，声音沙沙；随手将水泼了出去，一大颗一大颗，滚落在苍白无力的雪地上，深深浅浅，就像一张张哭泣的脸。

　　眼前终于一片黑暗的前一刻，他看着苏梦枕站在雷纯的身边，无波无澜，垂下眼看着他，忽然、很想笑。
　　雪很冷啊……双膝跪倒在雪地上，他模模糊糊地想，心口一阵阵疼，原来，一直以来就是这种感觉吗……
　　可是穿心而过的，是一把细细小小的剑，冰凉冰凉的。带着不可置信的表情，他用力地盯着苏梦枕的脸，像是要看穿什么，可是眼前的这个人，早已空空如也。
　　“我原要……”
　　我原本、也只是想要抬手揩去你唇边那一片红雪啊……
　　雪地上，蜿蜿蜒蜒，梅开潋滟。

　　往后，就是当视线适应了光亮的时候，僵硬地转过头，杨无邪面无表情地站在他面前。
　　“……呵，雷媚那一剑、难道刺偏了不成？”一开口，冷气强灌进来，肺辣辣地疼。他一边喘气一边冷笑。
　　“……那是她作为郭东神的最后一件事。”杨无邪的声音没有起伏，板着脸平平淡淡地道。
　　“苏梦枕呢？我要见他。”他听到自己一字一句咬牙切齿地道。
　　“怎么，你，还猜不到吗？”杨无邪忽然抬头，他才看清楚，眼前这个童叟无欺的人，一瞬间好像老了十岁。
　　——怔住。连杨无邪什么时候转身走出去也不知道。
　　真疼啊，雷媚那犀利的一剑……好半天反应过来，他才捂着眼，低低地、不顾一切地笑出声来。
　　……原来，只是这样啊，只是这样而已！
　　好个宽宏的人！真是承蒙好意，对他算是到仁至义尽的地步！不仅霸道地决定自己的生死，还要专横地干涉旁人的死生！……谁说苏梦枕不是独断专横的，谁说的、谁说的！
　　……真是他的好大哥、好兄弟！
　　重重地倒在枕上，心口已经湿透，黏黏腻腻的，锈了一样的血腥气。
　　不知什么时候雪已经化开了，一滩水，若有似无。

　　——临走的时候，他去看了眼红袖刀。
　　晶红的脊，绯色的刃，看着，他忽然觉得这把艳惊天下的名兵也不过这么普通，死气沉沉，像萎谢了的梅花般，黯淡得没有光采，蒙着厚厚的尘埃。
　　果然只有在那双手中，红袖刀，才可以说是活着的。
　　……那么如今，这把刀可不该葬了么？
　　摇摇头，走出青红黄白四座楼，他看着惨白惨白的天空，纷纷扬扬又飘起了雪，一片片，像佛像前来不及歆享的、未干的香烟灰烬。
　　走出去，他知道，……苏梦枕，这又是一场赌局，一场较量。
　　虽然，它不再那么刺激；也许，它很孤单，并且漫长。

　　后来，黄河上一路弥漫的是滚滚烽烟。金人打了过来，宋军一路溃败，耻逃向南。
　　汴京沦陷的那一日，即使是在这隐蔽的深深庭院里，他也听到了万千子民的哭号，拖着长长的尾音，传到小巷里只余下稀薄的震颤，哀恸如冥冥不散的阴魂。
　　他正作着一幅画，箫鼓喧，人影参差，舞台歌榭，桂华流瓦；一不小心指尖一震，勾错了一笔，便是是非非，完毁。
　　他想起有个人曾经说着他的梦，一个远大的、让所有北宋子民几乎看到明亮希望的梦。……可是，梦残了，梦谢了；午夜梦回，尸骨寒冷。
　　不。
　　打了个寒颤。他架起笔，望向窗外，陡然变了天。
　　所有哭声一瞬间像沉沉的阴云一般，凄厉地压下来。
　　他忽然觉得，也许真的应该像死得挫骨扬灰那种结局才是他应得地。
　　因为他，毁灭了那个人的梦；他死了，他却活着。因为他，明知故犯地毁灭了所有北宋臣民的梦。
　　他，十恶不赦。
　　天上密布阴霾，暗下来，点起灯，孤影照壁，蛛网结尘。
　　……天遥地远，万水千山，从今已往，知他故宫何处！
　　冷冷地看着，笑着，他将那幅上元灯夜的东京梦华图揉作一团，砸进炉灰里，噼噼啪啪，火星又燃了起来。映着墙外冲天的火光，比十里绵延的花灯还红，还亮眼。

　　……其实，日子又能怎么样呢？听说康王赵构在临安重建了南宋朝廷，山外青山楼外楼，东风夜放花千树，安安稳稳还像半个盛世光景，西湖的歌舞终日无休。
　　江南的暖风熏醉了游人，谁还会回首，佛狸祠下、一片神鸦社鼓？
　　街上有金兵来来往往，蛮夷残暴嗜血的传言让百姓惊惧不定，可是很快，胜利者是聪明的，安顺民心的榜文下来了，就像水中的卵石，一日日沉默流长，到头来不也相安无事。——这，才是最高明的手腕、最锋利的兵刃啊。
　　到头来，还不是成败轮转；家国天下，从来就不是专属于赵姓的。
　　天命，才是一只滚滚向前的车轮，轰然碾过荒唐一梦的繁华，百年风流，终被雨打风吹去。
　　看到了吗？诸葛先生还在，四大名捕还在，你的风雨楼也还在，可是，大宋已经亡了。
　　一只从内部开始腐败的丰美果实，即使是你，也无力回天。
　　冷淡地牵起唇角，他迎着雪霁的晴光向外走去，市集上很吵，但柴米油盐，活着原本就是这样面目可憎的。
　　——笑绿鬟邻女，倚窗犹唱，夕阳西下。

　　雪渐渐小了，只剩下风低低的呜咽还在孤单地游荡。
　　不厌其烦地研着冻结成渣的丹青，他很耐心地等着它们回过原来温度，铺开纸，对着一片干净的空白，还未想好从何下笔。
　　眼光一瞥，看见细瓷碟口斑驳脱落的朱红泥块，他忽然呼吸一紧，徒然怔怔地放下笔去。
　　“好一幅梅花……你知道么，我最是爱慕它的傲洁潇狂。”苏梦枕站在窗边，向他回过头眼中含笑地道，“二弟，你的画，才配得上。”
　　——他不知道，这算不算某种一语双关；或者，这就是苏梦枕说话的艺术。
　　那一大片红在他的梦里、在他记忆里一点点干涸脱落，像坏死的壁画上的色块，猝不及防地变得他认不出、记不起，惨不忍睹。
　　——“是吗，我倒以为，是你更相配些的。”
　　在发黄发灰的梦里，他无数次地听到自己这样不以为意地答道。
　　终究不记得，是梦，是真。

　　衰而不颓，艳而不哀，让人爱极、恨极。
　　笔尖一滞，他匀整了呼吸，慢慢地伏低身子，细细地蘸着绛色，一笔一笔平而稳地撇去。朱红一点点染开，大片大片地映着墨迹，透过纸，一点一点，灰飞烟灭般的惊艳。
　　春未绿，鬓先丝，人间别久不成悲。
　　旁边题上一行小字，画上是雪中高树，青苔上，旋看飞坠。
　　院里是一树半谢的红，但其实落笔的时候，他想的分明是：江南里，一枝潇洒，黄昏斜照水。
　　——他的手一直一直，很冷定。

　　薄薄的日光映透宣纸脆弱的纹理，染了色，潮湿而沉重。
　　垂下自己的画，他看见梅红中央，有一片小小的，湿湿的，是晶莹的、温温润润地反射着天光，宛如窗外飞来的一小片，红色的雪花。
　　雪化了，融在那一大片深深的红里。

　　雁已还，人未归。
　　折尽梅花，难寄相思。

　　“烧了罢，——改日有闲，我再画一幅。”他皱眉。
　　一扬手，声音清脆，如帛锦撕裂的刺响，他望着火里，是零落的飞灰。
　　“不应该是这样的，——日后再画罢。”丢下笔，他冷笑着自语。

　　一天一地，一飞雪。
　　前尘往事，尽归虚无。